Между булок

ГЛАВА 4. АКИ ЗОЛУШКА

Несмотря на поздний час, в секции начался настоящий дурдом. Под чутким руководством Лерчи наша комната превратилась в штаб-квартиру операции "Возбудим и дадим". Задача была определена как захват и удержание противника. И как на любой войне здесь хороши были все средства. Платья и юбки, блузы и топы, перья, сетки, стразы и рюши. Операция закончилась ближе к полуночи, когда раскрасневшаяся и потная Лерча скомандовала:

— Вот оно! Образ сексуальной монашки — самое то!

— Не слишком глубокое декольте? — я попыталась как-то исправить ситуацию, но жакет в стиле "Гусси" не хотел мне поддаваться.

— Ох, детка, да таком прикиде даже у меня на тебя встаёт, — Лерча заиграла бровями, как таксист кавказец.

— Боюсь даже представить, что именно, — засмеялась я, махнув рукой.

Спать я ложилась в лёгком мандраже как перед важным экзаменом. И по-привычке перед сном влезла в смартфон. Над розовым значком горело уведомление.

"Нет... Не буду заходить...Ну нах... Сейчас заснуть не смогу..."

Но моя рука, вероятно, была одержима демоном, потому что совершенно перестала меня слушаться. Палец нагло ткнул по иконке приложения, игнорируя сигналы мозга.

"Вот же блин!"

Марк: Это нормально, что я волнуюсь?

С дурацкой улыбкой я уставилась в эти чёрные каракули на белом фон. Внутри бурлили долбанные гормоны, превращающие меня в ТП. Марк был онлайн.

Я: Не знаю насколько нормально, но я тоже волнуюсь...

Марк: Фух, меня аж отлегло... Как дела?

Я: Пытаюсь уснуть, устала на работе...

Марк: И я. У меня новое заведение на днях открывается, столько всего навалилось.

Я: Мы завтра ТУДА идём?

"Вот же заливает, мама не горюй..."

Марк: Нет. Я хочу отвести тебя в особенное место.

Я: Звучит пугающе...

Марк: Бойся...

Я: Может, мне лучше передумать?

Марк: Ну это не по-пацански...

Я: Ах-ах-ах... Смешно.

"Блин, какой смайлик поставить?"

Так и не определившись, отсылаю сухое:

Я: До завтра

"Блин, даже точку не поставила! Ладно, пусть думает, что хочет..."

Засыпаю с дурацкой блуждающей улыбкой на лице, даже не отдавая себе отчёт в этом.

...

Утро привычно начинается в 5:00. Чувствую себя разбитой как то самое корыто из сказки Пушкина. В секции мёртвая тишина, только тянет сигаретным дымом со стороны балкона. Курякам, как всегда, не спится. Мучу себе растворимый кофе, кладу две ложки коричневых гранул, на которые вся надежда за моё пробуждение. Впереди очередной день-звездень со всеми вытекающими и втекающими.

"Ё-моё! Сегодня же свидание с Марком!"

Мне становится тошно и страшно при одной мысли об этом вечере. Кажется, начался депрессивный период моей биполярочки. Все эти качели между: "я могу всё!"/ "а смогу ли я?"/ "говно ли я?"/ "магнолия" — просто дико бесят.

Пока я вливаю в себя горько-сладкую горячую бурду, нажимаю иконку "Мамбы", которая опять подмигивает мне уведомлением о новых сообщениях. Все послания от чёрно-жгучих брюнетов летят в корзину. Среди этого шлака моё невыспавшееся эго ищет, то самое сообщение ОТ НЕГО.

Марк:..

"Пусто... Блин, ну, а чего я ожидала? Человек спит. Только я как идиотка встаю в такую рань. Но грязные толчки сами себя не помоют..."

Обречённо вздохнув, выливаю остатки чёрного пойла в раковину, до верху заполненную грязной посудой, и иду на выход. На улице уже светло, но ещё зябко. Редкие прохожие — несчастные работяги или собачники, добровольно несущие свой крест ранних подъёмов. До офисного здания, где я тружусь по утрам от общаги совсем недалеко. Охранник уже открыл двери и ранние пташки, такие же уборщицы как я, уже летят на флуоресцентный свет офисных ламп.

— Ну, доброе утро, работа-х*ёта, — ворчу я, натягивая резиновые перчатки по локоть, и надевая на лицо респиратор.

Если вы думали, что "мыть толчки" — это фигура речи, то нет, это не так. Именно этим и занимаются все "золушки", а не работают у сексуально озабоченных боссов миллионеров. И нет, я не на помойке себя нашла, просто я готова на всё ради того, чего хочу больше всего на свете. Кому-то канифолить толчки, а кому-то боссову шишку.

"Я может быть и нищебродка, но хотя бы не девушка с низкой социальной ответственностью..."

Как только я закончила с санузлом, выхожу в офис и вижу за окнами потрясающий рассвет. Словно кто-то нарисовал его акварелью только для меня. Машинально тянусь за смартфоном, не пропадать же такой красоте бесследно. Делаю снимок, немного ретуширую в редакторе и вот он рассвет, такой каким вижу его я. Мне дико хочется в этот момент поделиться с кем-то этой красотой и я не придумала ничего лучше, чем отправить фото Марку.

Я: Доброе утро...

"Блин, ну нафига я прилепила в конце эти сердечки..."

Ответ приходит практически моментально.

Марк: Доброе утро, ранняя пташка.

Он тоже присылает фото, на нём набережная и умопомрачительный вид на тот же самый рассвет.

Я: Ты то чего не спишь?

Марк: Я на пробежке.

"А я оттираю г*вно от фаянса..."

Я: А я уже на работе...

Марк: Круто! Терпеть не могу нахлебниц!

"Только не говори, что счёт сегодня делим пополам... Чёрт тебя дери..."

Я: Да, я сильная и независимая. Но жмотов не перевариваю...

Марк: Я не жмот! Ты не так меня поняла...

Я: Поживём, увидим...

Взгляд падает на время в уголке экрана.

"Блин, уже столько времени! Надо прощаться..."

Стараюсь не обращать внимание на неприятное сосущее ощущение в животе, когда набираю сообщение Марку.

Я: Мне пора. До встречи...

Марк: Жду с нетерпением...

Кладу телефон в карман, и застёгиваю на кнопку. Для меня сейчас покупка нового гаджета — непозволительная роскошь. Закончив с уборкой в офисе, я бегу обратно в общагу, и еле успеваю ополоснуться под душем. Запрыгиваю в мятые вещи, погладить времени нет, и стянув грязные волосы в хвостик, спешу на пары. Лерча сладко топит хлебало. Мне вообще не понятно чем она занимается в универе, но её почему-то не отчисляют.

На парах я постоянно клюю носом, и пишу конспект, моргая глазами по очереди.

"Кажется, я буду первой россиянкой, умершей от кароши*..."

(прим. автора)Кароши- смерть от сильного переутомления, в Японии ежегодно фиксируется множество случаев.

В общагу я добираюсь, еле переставляя ноги. Падаю на кровать, не обращая внимания на шум и вакханалию в секции.

...

— Эээээй! Ты офигела?! А кто будет ублажать красавчика?! — Лерча бесцеремонно трясёт меня за плечо.

— Ааа! Шооо?! Хто здесь?!

— Харе прикалываться... Твоя свиданка уже через 2 часа, а ты выглядишь хуже сраного г*вна...

— Ну спасибо, подруга, блин!

По лерчиному велению мне делает макияж одна из соседок по секции. Процесс мне не дают посмотреть, а вот результат для меня будто удар под дых. Когда доморощенный визажист уходит, получив тысячи слов лживой благодарности, делюсь впечатлениями с Лерчей:

— Я похожа на Ларисочку Гузееву, — смеюсь я, глядя в зеркало. — А теперь, подарок жениха!

— Слышь... Нормально всё! Зато не похожа на зомби, умершего дважды, — заверяет меня подруга.

— Ну не знаю... Я и на себя то не похожа...

— Об этом и толкую... Зомби, который сдох, а потом восстал, и ему прострелили башку из дробовика, — не унимается подруга, опуская мою самооценку всё ниже.

— До меня не сразу дошёл смысл подкола...

— Ну это потому что тебе башку снесли, — любезно поясняет подруга.

Запихнув меня в слишком тесные вещи из которых моё тело пёрло как дрожжевое тесто из кастрюли, она облила меня литром понтового парфюма.

— Мне как-то неуютно... Это не я, — ворчу я, разглядывая отражение в зеркале.

— Ракета, бомба, петарррда... - напевает в ответ подруга.

Но если быть объективной, отражение в зеркале и правда было некой сильно приукрашенной версией реальности.

— Карета подана, беги скорее! — командует Лерча.

— Эй! Ты такси что-ли вызвала?! Это же сумасшедшие деньги!

— Для твоего удовольствия ничего не жалко, систр...

— Спасибо, ты просто моя фея-крёстная, Лер...

— Поторопись, Золушка, а то карета превратится в "Убер"... — Лерча зычно хохочет, импульсивно прижимая меня к своей мягкой уютной груди, а потом грубо выталкивает меня из секции и захлопывает дверь.

У подъезда меня ждёт такси, и не просто, а бизнес-класс. Всё внутри меня сжимается, в носу колет, а на глаза наворачиваются слёзы. Салон пахнет дорогой обивкой и полиролью. Водитель выглядит как улучшенная версия Джейсона Стэтхэма.

— Добрый вечер, — здоровается симпатичный качок в тесном костюме.

— Здравствуйте, — скромно здороваюсь я, как настоящая леди.

"Вот тебе и сказка, Катя! Всё как ты мечтала..."

— Как настроение? — интересуется качок.

— Всё хорошо, спасибо...

— Погодка шепчет... Гулять идёте?

— Да... У меня вроде как свидание...

— Простите за наглость... Завидую вашему молодому человеку, — вижу, как он улыбается в зеркале заднего вида.

— Вы мне это говорите, чтобы я вам пять звёзд в приложении поставила, — смеюсь я.

— Ещё и умная, — он качает головой.

— Ах-ах-ах, — смеюсь я, уже не совсем как леди.

Машина мягко трогается с места, но тут я понимаю, что от волнения дико хочу в туалет по малой нужде.