Мистер Ноябрь

Глава 17

Ретт

— Моё настоящее имя — Пенелопа Флорес.

Мир вокруг меня взрывается и в то же время замирает. Либби Рид — женщина передо мной, та, в которую я влюблён, — вдруг говорит нечто иное. Мозг отказывается это принять.

— Чт-что? — выдавливаю я.

— Я родилась Пенелопой, — продолжает она, — но той девочки давно нет. Я почти не помню, кто она такая.

У неё слёзы наворачиваются на глаза, и я сразу сокращаю расстояние между нами, чтобы приобнять её: фальшивое имя или нет, она всё ещё моя девушка. В голове возникают вопросы — нужно получить ответы и понять, почему она скрывала от меня правду, — но сердце заботится лишь об одном: сделать так, чтобы она была в безопасности.

Я чувствую, как её слёзы пропитывают мою рубашку; я просто держу её, разделяя часть этой тяжести, потому что интуитивно понимаю: она тащит на себе ношу, слишком тяжёлую для её плеч. У неё есть секрет, который способен разрушить всё то, что я знаю о ней, но я должен выяснить все — мне нужно знать.

Я целую её в голову, в волосы, в щёки.

Она постепенно успокаивается и отстраняется.

— Нам лучше сесть, — говорит она, вытирая лицо.

Я киваю и веду её на диван, следя, чтобы между нами не возникло расстояние. Она всё ещё моя; ей всё ещё нужна моя защита, и я не поверю в обратное, пока она сама мне этого не скажет.

— Я боюсь, — выдыхает она наконец, после долгого молчания.

Я тоже боюсь.

— Я тоже боюсь, — отвечаю я, — но лучше сорвать пластырь сразу: больно, зато быстрее пройдёт.

Она глубоко вдыхает и начинает.

— Я в программе защиты свидетелей.

Чёрт возьми. Это последнее, чего я ожидал услышать, но как только она произносит это вслух, всё встаёт на свои места. И объяснение находится всему: её постоянное оглядывание через плечо, бессонница, паника от телевизионных съёмок, нежелание по-настоящему сближаться.

Я откидываюсь на диван, потерянный для слов. Голова кипит от вопросов, но я не могу их произнести.

— Почему? — с трудом выдавливаю я.

— Потому что я предоставила полиции всё, что нужно, чтобы посадить моего отца, — дрожит она, — Антонио Флореса.

Боже.

— Антонио Флорес — твой отец? — вырывается у меня.

— Ты знаешь, кто он? — шепчет она.

О нём знает каждый. Крупный мафиози. Полное отребье. Человек, который ниже всех. Её отец. Я не понимаю, как от такой мерзости мог родиться кто-то такой совершенный, как она.

— По телевизору было полно сюжетов, когда его приговорили и отправили в тюрьму, — говорю я. — Имя помню.

Я лихорадочно пытаюсь припомнить подробности, но это было давным-давно, годы назад, и память подводит.

— Как давно ты прячешься? — спрашиваю я.

— Четыре с половиной года, — отвечает она.

Чёрт.

Я беру её за руки.

— Он за решёткой пожизненно, да? И не может причинить тебе вреда.

Она почти смеётся — звук поражения и безнадёжности.

— Он знает, что это была я, Ретт. Он может сидеть в тюрьме, но у него полно людей не за решёткой. Они ищут меня. Постоянно охотятся.

Проклятье.

— И ты просто бежала всё это время?

Она кивает, слеза медленно катится по ее щеке.

— Я не жила больше шести месяцев в одном месте с тех пор, как его посадили. Марко не сдаётся — он теперь идёт сразу ва-банк.

— Марко?

Её лицо бледнеет, голос срывается до шёпота.

— Правая рука моего отца. Но он ещё хуже, — добавляет она, — потому что не боится пачкать руки.

— Полиция не может с этим что-то сделать? Поймать его и посадить?

— Если бы они могли его найти, может быть… а может и нет, — шепчет она. — Ты не понимаешь этого мира, Ретт: он как призрак. Там не действуют законы и правила, к которым ты привык. Люди вроде Марко берут, что хотят, когда хотят. И меня в том числе.

Чёрт. Я не выдержу. Хочу найти и уничтожить тех ублюдков, что с ней так обошлись. Хочу увидеть их кровь на своих руках.

Я прижимаю её к себе; мне нужно держать её рядом, пока рассудок окончательно меня не покинул.

— Я правда люблю тебя, ты это знаешь? — говорит она сквозь слёзы. — Эта часть никогда не была ложью.

Она разбивает мне сердце. То, что она пережила, — я и представить не могу; моя жизнь в сравнении с её — детская забава.

— Я знаю, — успокаиваю я её. — Знаю. И знаешь что?

Она отстраняется так, чтобы увидеть моё лицо.

— Что?

— Я люблю тебя тоже.

Она всхлипывает.

— Даже несмотря на то, что я тебе лгала?

— Ты не лгала мне, а защищала себя — это не одно и то же.

— Но выглядит как ложь, — шепчет она.

— Посмотри на меня, — требую я, когда она пытается скрыться. — Ты по-прежнему моя милая, красивая Либби, хорошо? Ты — моя, и ничто из того, что ты скажешь, этого не изменит.

— Ничто? — спрашивает она тихо.

— Ничто, — отвечаю я твёрдо.

— Даже если я скажу, что меня заставили выйти замуж за Марко? — шепчет она, прижимаясь ко мне.

Выдать её за Марко… она замужем? Это нож в живот. Дыхание прерывается.

Бедная, несчастная девочка.

Я крепко прижимаю её и целую в макушку, пытаясь хоть как-то приободрить.

— Даже за это не перестану любить, — шепчу я.

— Ретт, ты не можешь так говорить… я замужем. Я замужем за монстром с восемнадцати лет, — проговаривает она, и в её словах — вся тяжесть прожитого.

Я беру её лицо в ладони и целую её в губы.

— Ты никому не принадлежишь, детка. Пенелопой ты могла быть когда-то, но сейчас ты — Либби, и не будешь носить чужое кольцо.

— Даже твоё? — шепчет она, прижимаясь к моей груди.

Это заставляет меня улыбнуться, даже посреди всего этого безумия.

— Я уже задавал этот вопрос, Либ: тебе осталось лишь произнести слово.

Позднее она ворочается у меня в руках и засыпает вскоре после того, как всё рассказала. Я тоже пытаюсь заснуть, но каждое закрытие глаз приносит кадры старых репортажей.

Через несколько часов я достаю телефон и гуглю имя её отца — мне нужно знать, за что конкретно его осудили.

Ответ заставляет меня вздрогнуть.

Торговля людьми, распространение наркотиков, вовлечение несовершеннолетних в проституцию, убийства… список не кончается.

Не знаю, насколько глубоко ей пришлось это пережить, но если её выдали замуж за приближённого босса мафии, предполагаю — очень плотно.

Она тяжело выдыхает, а я глажу её по волосам. Мне непонятно, как ей это удалось, но она вырвалась — выжила. Более того, помогла посадить своего отца. Может, именно это привело её ко мне, но какой ценой?

Я не дурак — вижу, какая сейчас большая мишень у неё на спине. Нельзя посадить такого человека, как Антонио Флорес, на пожизненное и спокойно исчезнуть, если его люди всё ещё на свободе. Она переживала всё это одна больше четырёх лет.

Смотрю на женщину в своих объятиях. Раньше думал, что она хрупкая, но теперь понимаю, как глубоко ошибался. Она — самый сильный человек, которого я встречал.

— Ретт? — просыпается она, голос ещё томный ото сна.

— Я рядом, — отвечаю я, сильнее прижимая её к себе.

Мы всё ещё на диване. Думал отнести её в кровать, но не стал будить — ей нужен каждый час сна; сама жизнь словно высасывает из неё силы.

— Я заснула? — шепчет она.

Я целую её в макушку.

— Ты вырубилась без задних ног.

Она прижимается ближе.

— Это всё из-за тебя, — тихо говорит она.

— Меня? — недоумеваю я.

— Я сплю только тогда, когда ты рядом.

— Тогда знай: я с радостью предоставляю свои услуги в любое ночное время.

— Ты серьёзно? — она дышит. — Правда не убежишь?

Смешно, что она боится моего ухода — ведь именно я должен бояться, что она уйдёт в любую секунду.

— Куда мне податься? — повторяю я тот же вопрос, что и на пляже, прежде чем признаться, что люблю.

Многое изменилось, но одно остаётся неизменным: я люблю её. Больше, чем представлял себе возможным. Люблю так, что мысль о её уходе убьёт меня.

Она смотрит на меня; в её глазах плещется океан эмоций. Мягкий свет телевизора отбрасывает тень на её лицо, и она так совершенна, что дыхание перехватывает.

— Я люблю тебя, — шепчет она.

— Я люблю тебя сильнее, — отвечаю я.

— Невозможно, — бормочет она и снова ищет мои губы, словно выпрашивая разрешение.

Меня бесит её беспокойство насчёт моих чувств. Она владеет мной полностью; тот факт, что её отец — плохой человек, ничего не изменит. Какая-то юридическая бумажка о браке тоже не изменит. Она оставила ту жизнь позади — надеюсь, не уйдёт от меня.

— Похоже, мысли у тебя в голове крутятся, — шепчет она.

— Просто много информации, — признаюсь я.

— Прости, — склоняет голову она, но я останавливаю её и ловлю за подбородок.

— И не смей извиняться.

— Мне придётся уйти однажды, ты понимаешь это, да? — её голос тонет в тоске.

Я не принимаю этой мысли. Понимаю смысл, но не принимаю реалии. Для меня это не произойдёт — она не уйдёт, не без меня.

— Тогда я пойду с тобой, — заявляю я.

Её глаза расширяются.

— Ты не можешь просто бросить весь свой мир и пуститься со мной в бега.

— Я могу делать всё, что хочу, Либби, — говорю я, — и я хочу быть с тобой. Я сделаю всё, чтобы помочь тебе снова собрать себя воедино: склею кусочки каждой трещинки, чтобы ты не смогла уйти, не захватив с собой и меня.

— Ретт… — шепчет она.

— Не надо, — перебиваю её. — Не думай о том, чего ещё нет. Они тебя здесь не нашли, и, скорее всего, не найдут. Ты в безопасности со мной, Либ. Если кто-то решит перейти тебе дорогу — сначала придётся пройтись по мне.

— Боюсь, что ты пострадаешь, — признаётся она.

— А я боюсь потерять тебя, — отвечаю я.