Млечный Путь № 2 2020

Леонид Ашкинази
Большой Разрыв

Интересно устроена физика, правда? То, что с 1985 года на два с половиной порядка уменьшена погрешность определения постоянной Ридберга, - это которая для расчета спектров, - и что она нынче известна с умопомрачительной точностью в 12 знаков - это нас как-то не потрясает. А вот то, что когда-нибудь - и мы знаем когда - Вселенная станет пуста и безвидна, это некоторых беспокоит. Хотя существенно раньше Солнце станет красным гигантом, а потом - белым карликом, и то, что вместо матери-Земли, лона, блин, то есть лона цивилизации, по орбите будет мотаться обугленная головешка, почему-то задевает нас меньше.

До некого момента ученые, и не только британские - да я некоторых из них знал, а некоторых знаю, честное слово, - считали, что наша Вселенная будет пульсировать, то есть сначала становиться обширнее (говорить "расширяться" неправильно, никуда она не расширяется), а потом наоборот, становиться теснее, потом все сольется в таком экстазе, что сингулярность с овчинку покажется, и все по новой. Приятно знать, что мир вечен, хоть и без нас. Только надо сначала согласиться, что все это один "мир", но это тонкое место делали вид, что не замечали. Равно как и то, что понятие существования после сингулярности требует общего с миром до сингулярности времени, а что такое "время" там, где... как бы это сказать... где нет ни "где", ни "когда"... то есть попытка гениального муравья, профессора поляны, академика рощи и нобелевского лауреата этого леса понять что-то относящееся к обратной стороне планеты. Планеты Земля или вообще - обратной стороне Луны. Этой, которая вон, в окне. Ну да, на небе.

А о том, что потом - а потом оказалось, что вообще фиг. Что шутка Эйнштейна про космологический член икнулась не черными дырами без волос, как выразился, кажется, Джон Уилер, а темной энергией, настолько афроамериканской, что у нее отрицательное давление. И что Вселенная будет вечно расширяться, и все уйдет за горизонт в силу ограниченности скорости света...

... нет, ты пойми, ты остановись и пойми...

... что через миллиарды вся Вселенная, доступная приборам того гениального астрофизика, что будет тогда жить и своим муравьиным умишком строить модель обратной стороны, так эта его тогдашняя Вселенная будет состоять сначала из гравитационно связанных, то есть вокруг общего центра тяжести вращающихся галактик Местной группы, этих пятидесяти, что кучкуются нынче вокруг Андромеды, Треугольника и нашего, Млечного. То есть он, тот, гениальный, просто никак никогда ничего об остальной Вселенной не узнает. Да и мы сейчас уже не все... ты только это никому не говори, не пугай людей... не все знаем... Потому что из-за горизонта событий никакой сигнал в принципе дойти не может.

А потом, глядишь... то есть один Млечный останется и небо понемногу начнет, - говорю я, боясь назвать вещи своими честными именами, - пустеть, то есть чернеть. И назвали астрофизики все это Большой Разрыв. Сначала начнет чернеть для них, астрофизиков с их могучими телескопами, а потом и для простых, можно я их по инерции так назову? - для людей. Которые без телескопов.

Ты просто выйди на балкон или просто посмотри - ведь сейчас ночь, правда же? - просто посмотри в стекло и представь, что просто черно. Что просто ничего. Совсем.

Или вот, мы же физики, давай двумерную модель - остров, материк, континент, ну да, очень большой, а дальше просто вода, просто гладь, гладкая гладь, ни ветра, ни волн, просто ничего. И первые поколения - да, пытались. Отплывали и возвращались. Тут даже два варианта есть, один скорее для научной фантастики, то есть замкнутый мир. То есть отплыли, плывут строго по прямой и натыкаются на берег. На... на свой берег! А тут их радостно встречают, несут вкусняшки и спрашивают - а что вы так быстро назад вернулись? Такой сюжет в НФ есть. И не раз.

Но будет иначе. Плывут по прямой, и ничего. Совсем ничего. Ни волны, ни ветерка. Половину припасов съели, и приходится назад. А были те, кто посылал назад почтового голубя с запиской, что-де не можем остановиться и вперед, в надежде, что встретим землю. А потом, через еще такое же время, второй летун вертается с запиской, в алюминиевом пенальчике на лапке. Что припасы кончились и что ничего. Ну, ты понял, да? Ничего не нашли.

А потом радио изобрели и до самого конца с отчаянными могли разговаривать. А потом и корабли на воздушной подушке со скоростями умопомрачительны создали. Но все равно. И безбрежен океан, и черное пустое небо над ночной Землей того, миллиарднодалекого века...

Наверное, и слова у той цивилизации для их "неба" не будет - как можно назвать простую пустую черноту?

Вот так. Мы остаемся без друзей, они покидают, - говорим мы, боясь назвать вещи своими честными именами, - этот мир. Мы остаемся без детей, они становятся, - говорим мы, боясь назвать вещи своими честными именами, - взрослыми. Уходят в свою жизнь, за свой горизонт событий, откуда никакой сигнал. Наше небо делается пустым, то есть черным, как небо того времени, когда Вселенная приблизится к Большому Разрыву. Наверное, можно сказать - никаким. И для того, что останется вокруг, - ни земли в океане, ни огонька в космической пустоте, - наверное, для этого и слова нет.

Ни в этой Вселенной, ни в той.

Леонид Ашкинази

Вечный телефон

За много лет совместной работы глава фирмы повидал своего главного консультанта в самых разных видах. Работающего и развлекающегося, радостного и огорченного, трезвого и даже того... слегка... навеселе, раздраженного тупостью собеседника и обрадованного неожиданной сообразительностью собеседницы. На сей раз он увидел его смущенного, понял, что видит его с таким выражением на лице впервые, понял, что это его сильно удивляет, и даже начал было думать, каким вообще он его еще ни разу не видел, но тут Марк открыл, наконец, рот:

- Конечно, устанавливать на кладбище солнечные батареи как-то странно, кому-то может не понравиться... Но наши энергетики заверили меня, что они за неделю спроектируют и за две сделают опытный образец, работающий от перепада температур и накапливающий энергию за зиму и лето так, что будет хватать на весь год и с запасом...

Глава фирмы ничего не понял, но его тренированный многолетним общением с Марком мозг уцепился за слово "накапливать":

- А какой аккумулятор?

- Кадмий-никелевый, естественно. Литиевые - они ж больше десяти лет не служат...

- Так-так-так... а потребитель кто? Мощность какая?

Тут удивился Марк:

- Я что, не сказал?

Глава фирмы налил две чашки кофе:

- Ты как-то начал с середины... но это не проблема... спешить некуда...

Глава знал - раз к нему зашел Марк, девочки в приемной отключили прямой телефон, да и сотовый его переключили на себя.

- Значит так. Год назад я прочитал, что один мэн своей жене положил... ну, в последний путь... сотовый. И потом пытался звонить... и СМС-ки слать... а потом система стала говорить, что отключен, когда аккумулятор сел... А потом некая фирма стала рекламировать услугу, что телефон на СМС-ки будет отвечать... ну понятно, готовыми текстами...

- Так это они, скорее всего, просто ставили переадресацию вызова на свой модемный пул, и это их система отзывалась. И проблема с питанием отпадает.

- Ну да, скорее всего так. Но это ж обман. Вскроется - и засудят.

- Конечно. Они не случайно скоро эту услугу и прикрыли. Но мы тут с ребятами лучше придумали.

Это его выражение "мы с ребятами" глава фирмы знал. Восемь из десяти идей придумывал его консультант сам. Правда, в процессе трепа с сотрудниками отдела. Впрочем, какая разница.

- Про питание я сказал. Оно вечное. А дальше просто - записываем при жизни три сотни фраз, радостных, утешительных, строгих, всяких...

- Интимных?

- А то ж! И в систему ставим программу распознавания слов и интонаций - , у нас такие есть. Он говорит, мол, неприятности по работе, а она подбирает фразы и утешает.

- А если он говорит... эээ... интимное?

- Так она в тон и отвечает.

Пауза.

- И система, считай, вечная, Стиви!

- Да, рынок приличный. Хорошая идея. Работаем.

Главный консультант встает, лучезарно улыбается, покидает кабинет и, подмигнув девочкам-секретарям, бодро направляется к себе в отдел. Давать команду на оперативную разработку. Своим ребятам и отделу энергетики. Которые формально ему не подчиняются, но все сделают.

Глава фирмы смотрит ему вслед и размышляет: а что делать, когда клиент и сам последует? Ну, то есть, туда. Отключать ту систему или как-то... эээ... закольцовывать? Особенно если для него такую же систему кто-то закажет?.. Ммм... проблема. Но это не срочно. Вот Марк следующий раз зайдет - и обсудим.

Он зовет девочек, чтобы они забрали чашки, спрашивает насчет звонков, просит соединить с теми, кто звонил, и погружается в работу. Идеи идеями, а текущую работу тоже делать надо. Пока не закольцевали, - хмыкает он.

Александр КАЗАРНОВСКИЙ
СМАЙЛИК

Тихо горят свечи. Над субботним столом разливаются ароматы всяких вкусностей, приготовленных моей женой по случаю святого дня. Отхлебнув красного вина из бокала, я произношу "двар Тора" - речь, подобающую трапезе, на которую собрались мои родные.

"...И поскольку разрушен был наш Храм из-за беспричинной ненависти между евреями, единственное, что может помочь нам восстановить его и принести в мир Избавление - это беспричинная любовь..."

Все - благостно. Ничего оригинального и, главное, ничего, что могло бы вызвать возражение у слушающих. Но возражения, как ни странно, возникают.

- И что же, - спрашивает моя мама, - я прямо-таки должна любить всех-всех евреев?

- Увы, - отвечаю я с притворным сожалением, - должна.

- А нееврев - не надо?

- Неевреев любить наше право, а евреев - обязанность.

- Всех до одного?

- Всех до одного!

- И Троцкого?

- Мамочка, оставь Троцкого в покое. Он давно в могиле и за все, что сделал, расплатился.

- А других негодяев, что зверствовали в те времена? - не унимается мама. - Ведь половина чекистов - евреи были!

- Давай сосредоточимся на тех, кто сейчас живет и нас с тобой окружает.

Мама, погрузившись в раздумья, хмурится так, что морщины, ветвящиеся на ее лице, кажутся еще глубже.

Воспользовавшись воцарившейся тишиной, я накладываю себе в тарелку салата.

Вдруг мама закатывает рукав белой блузки:

- Смотри!

На коже, словно покрытой рябью от средиземноморского ветерка, огромною кляксой зияет синяк.

- ?

- Вчера на улице мне по руке залепили картошкой. Знаешь, как больно было!..

- Мама...

- Я эту картошину подобрала. На ней ножом был вырезан... помнишь, в Москве - ты в восьмом классе был - к вам в школу иностранцы приезжали, подарили тебе значок, большой такой, на нем две точки - глаза - и рот улыбается.

- Это называется "смайлик", - поясняю я, - там еще написано было "Make me smile!"

- Ага, ты потом всюду эту рожицу рисовал.

- А кто картошкой-то залепил?

- Откуда я знаю? День был жаркий, все окна трехэтажного дома, мимо которого я шла, были затянуты жалюзи. Они не успели бы их опустить - наверно кидали с крыши. Но ведь сволочи, сволочи! Так что, скажи, их я тоже любить должна?

Помолчав, выдавливаю из себя:

- Прости их.

- Да прощаю я их, прощаю, но любить? Уволь, пожалуйста! Обойдусь без беспричинной любви! Считай, сегодняшняя твоя проповедь пропала даром.

Делаю еще один глоток вина и закрываю глаза. Я уже не здесь, не в 2015 году - 5775 по нашему летосчислению, не в маленьком городке на окраине Самарии, а в большом северном городе сорок лет назад. Два четырнадцатилетних придурка развлекались тем, что обстреливали картошкой прохожих.

Прелесть заключалась в том, что форточка находилась на третьем этаже, а дом был двенадцатиэтажным, и прохожие, потирая ушибленные места, задирали головы в поисках преступников, шарили взорами по окнам верхних этажей, не подозревая, что враг засел гораздо ниже. Одним из этих четырнадцатилетних дебилов был лично я.

И вот, когда появился маленький плюгавенький мужичок, чей лоб словно был создан, чтобы служить мишенью юным снайперам, я прицелился и отправил в полет очередной корнеплод.

Но случилось нечто странное. То есть - ничего не случилось. Мужичок продолжил свое шествие под окнами квартиры моего друга, откуда мы терроризировали местных жителей, а картофелина... буквально на наших глазах исчезла, словно растворилась в воздухе.

- Вышла на орбиту! - заржал мой друг.

- Точно! - подхватил я. - Не зря же я смеющуюся харю на ней нарисовал!

Вот она докуда, выходит, долетела...

...В комнате - тишина. Над субботним столом плывут чарующие ароматы. В углу беззвучно догорают свечки.

- Прости меня, мамочка! - тихо произношу я.

- За что? - удивляется мама.