Мой босс - тиран

Глава 2. Переход на новый уровень

Я сижу за своим столом и таращусь на экран компьютера. Письмо от Марка всё ещё висит перед глазами. «Встреча в 18:00. Подготовьте материалы». Коротко, ясно и максимально неприветливо, как и всё, что он делает.

Координировать работу с лондонским филиалом? Серьёзно? У меня нет опыта в таких делах. Моё главное достижение за последние два месяца — это научиться печатать, одновременно держа чашку кофе и отвечая на звонок.

— Ты жива? — раздается голос из-за моей спины.

Я оборачиваюсь и встречаю насмешливый взгляд Пола, моего коллеги и единственного в этом офисе, кто понимает, что такое сарказм.

— Пока да, — вздыхаю я, тыкая пальцем в экран. — Но мне кажется, что меня собираются убить. Только медленно.

Пол наклоняется, чтобы взглянуть на письмо, и присвистывает.

— Вау. Нужно успеть все до 18? Ты готова?

— Не то чтобы у меня был выбор, — бурчу я. — Но знаешь, что самое странное? Он сказал, что я лучше, чем думаю.

Пол округляет глаза, как будто я только что заявила, что видела летающую тарелку.

— Лэнгтон? Сделал комплимент? Явление Христа народу, не иначе.

— Это не комплимент, а какой-то подвох, — отмахиваюсь я. — Ну, или угроза. У него это одно и то же.

— Так или иначе, ты справишься, — говорит Пол, хлопнув меня по плечу. — Если что, я выпью за упокой твоих нервов.

Я фыркаю, но внутри всё равно рождается тревога. Когда Пол уходит, работа начинает кипеть полным ходом: бесконечные звонки, документы, материалы, таблицы. Кажется, Марк специально выбирает максимальное количество задач, чтобы проверить, выдержу я или нет.

Когда стрелка часов подползает к шести, я с кипой распечаток вхожу в конференц-зал. Сердце бьется как сумасшедшее. Встреча с лондонской командой — это не просто серьёзно. Это как если бы меня попросили прокомментировать футбольный матч, не зная правил игры.

Марк входит в зал ровно в 18:00, как всегда — собранный, невозмутимый, словно для него это просто ещё один рутинный вечер.

— Готовы? — спрашивает он, окинув меня взглядом.

— Разумеется, — выдавливаю я, хотя на самом деле чувствую себя так, будто мне сейчас придётся прыгнуть с парашютом.

Он включает экран, и на нём появляется лондонская команда. С десяток людей, одетых с иголочки, с профессиональными лицами и голосами, которые звучат так, будто они на «ты» с Оксфордским словарём. Моё сердце падает с тяжестью камня.

Но знаете что? Я справляюсь. Да, я заикаюсь в самом начале. Да, я чуть не переворачиваю стакан воды, когда переключаю слайды. Но я держусь. А главное — каждый раз, когда я теряю нить разговора, Марк ловит мой взгляд и кивает. Как будто этим немым жестом он говорит: «Двигайся дальше».

Когда встреча заканчивается, я выдыхаю так, будто только что пробежала марафон.

— Неплохо, — произносит Марк, выключая экран.

— Неплохо? — я поднимаю бровь. — Это ваша версия «блестяще»?

Он чуть заметно усмехается, и я снова чувствую, как моё сердце пропускает удар.

— Завтра в 7:30 начнём дальше. Будьте готовы.

Он собирается уйти, но я не удерживаюсь и спрашиваю:.

— Вы всегда так вдохновляете людей? Или это эксклюзив для меня?

Марк останавливается, оборачивается и смотрит на меня с тем же ледяным спокойствием.

— Если бы я не верил в вас, я бы не доверил вам этот проект.

И уходит, оставив меня стоять посреди зала с открытым ртом.

Я смотрю ему вслед и пытаюсь осознать, что только что произошло. Он… верит в меня? Марк Лэнгтон? Это точно какая-то шутка. Или я просто начала терять связь с реальностью.