Мой босс - тиран

Глава 9. Первый шаг

Прошло три дня после записки Марка. Три дня, в течение которых он вел себя более сдержанно, чем обычно, но при этом… мягче. Это нельзя назвать кардинальной переменой, но что-то определённо изменилось.

Например, он впервые спросил, как у меня дела. Не формально, не между прочим, а действительно спросил. Я даже растерялась и не сразу ответила.

Или ещё: однажды он позволил себе задержаться у кофемашины на минуту дольше, чем обычно, будто размышляя о чём-то постороннем. Может быть, для кого-то это мелочи, но я вижу в этом нечто большее.

На четвёртый день после записки он выходит из кабинета с привычным видом начальника, готового бросить меня в бой.

— Кейт, — говорит он, глядя на меня, — сегодня вечером мы идём на корпоративный ужин с нашими старыми партнёрами.

— Ещё один деловой ужин? — вздыхаю я, едва успев закончить работу над последним отчётом. — У вас все ужины такие?

Марк усмехается. Да, усмехается, и это выглядит так, будто его лицо решило провести мини-революцию против собственного хозяина.

— Возможно, этот вам понравится, — отвечает он с лёгкой улыбкой.

Я киваю, не скрывая удивления, и мысленно начинаю перебирать свой гардероб в поисках подходящего наряда.

Вечером мы отправляемся в ресторан, который больше напоминает смесь музея искусства и дворца. Высокие потолки, колонны, канделябры — я боюсь сделать шаг в своих обычных туфлях, чтобы случайно не оставить след на идеально отполированном полу.

Партнёры встречают Марка тепло, как старого друга, а меня — с профессиональной вежливостью. Я сижу тихо, улыбаюсь и делаю записи, пока мужчины обсуждают цифры, контракты и другие скучные детали.

Но внезапно разговор сворачивает на личные темы.

— Марк, — обращается к нему пожилой партнёр с добродушным лицом, — ты всегда был таким трудоголиком. Но, скажи честно, ты когда-нибудь отдыхаешь?

Я едва не роняю вилку. Вопрос кажется настолько прямым, что мне хочется украдкой посмотреть на Марка. Он откидывается на спинку стула, делает глоток вина и неожиданно улыбается.

— Последние пару дней я работаю над этим, — говорит он.

Все за столом смеются, а я чувствую, как внутри меня разливается тёплое чувство. Марк сделал первый шаг.

На обратном пути он молчит. Мы едем в машине, слушая тихую музыку из радио. Внезапно он нарушает тишину.

— Что вы думаете о сегодняшнем вечере?

— Это было… неожиданно, — отвечаю я, удивлённая вопросом.

— Неожиданно?

— Да. Обычно вы держите всё под контролем, а тут… вы были настоящим.

Он бросает на меня быстрый взгляд.

— И это плохо?

— Нет, Марк, — говорю я с улыбкой. — Это очень хорошо.

Несколько секунд он молча ведет машину, а потом тихо добавляет:

— Иногда настоящего Марка бывает сложно найти даже мне самому.

Его слова заставляют меня замолчать, но ненадолго.

— Но вы пытаетесь, — наконец произношу я.

Он кивает, и это маленькое признание становится важным для нас обоих.

На следующий день, когда я прихожу в офис, на моём столе снова лежит конверт. Внутри короткая записка:

«Кейт, спасибо за то, что напоминаете мне быть собой. Я ценю это больше, чем могу выразить. — Марк».

Я читаю её несколько раз, а потом улыбаюсь. Марк Лэнгтон меняется, и я не могу не радоваться этому.

Позже я сижу за своим столом, сжимая в руках записку. Эти несколько строк, написанные аккуратным, строгим почерком Марка, почему-то трогают меня сильнее, чем я ожидала. Он человек, который почти никогда не говорит о своих чувствах, а тут вдруг… такое признание?

«Ценю больше, чем могу выразить». Эти слова вертятся у меня в голове, и я никак не могу их отпустить.

— Кейт? — раздаётся голос Марка из кабинета.

Я вздрагиваю, внезапно вернувшись в реальность.

— Да?

— Зайдите ко мне на минуту.

Я быстро прячу записку в ящик стола, чтобы случайно не оставить её на виду, и направляюсь в его кабинет.

Когда я захожу, Марк выглядит, как обычно, собранным и сосредоточенным. Его костюм безукоризненно выглажен, на столе порядок. Но что-то в его взгляде подсказывает мне, что этот разговор будет не совсем рабочим.

— Закройте дверь, — говорит он.

Я закрываю, стараясь не выдать своего удивления.

— У нас какой-то секретный проект? — шучу я, но он только слегка усмехается.

— Нет, — отвечает он, откинувшись на спинку кресла. — Я просто хотел поговорить.

— О чём?

Он на мгновение опускает взгляд на свои руки, переплетённые перед ним.

— О том, что вы сказали вчера.

Я морщу лоб, пытаясь вспомнить, что именно он имеет в виду.

— Вы назвали меня настоящим, — напоминает он.

— Так и есть, — отвечаю я, глядя на него честно.

Он кивает, будто обдумывает мои слова.

— Знаете, — начинает он, его голос спокойный, но какой-то тихий, — я привык быть тем, кем меня хотят видеть. Руководителем. Человеком, который всегда держит всё под контролем. Это удобно, но…

Он замолкает, словно не может подобрать слова.

— Но? — мягко подталкиваю я его продолжить.

— Это не оставляет места для… остального, — говорит он, опуская взгляд.

Я молча смотрю на него, не зная, что ответить.

— Иногда мне кажется, что я просто забыл, кто я. Не Марк Лэнгтон, генеральный директор, а Марк, человек.

— Думаю, вы начинаете это вспоминать, — говорю я, улыбнувшись.

Он поднимает глаза, и я замечаю в его взгляде тёплую благодарность.

— Возможно, благодаря вам, — неожиданно добавляет он.

Его слова застигают меня врасплох.

— Мне? — переспрашиваю я, не веря своим ушам.

— Да. Вы… задаёте вопросы, которые никто другой не задаёт. Вы заставляете меня думать, что я могу быть чем-то большим, чем просто работой.

Мне становится сложно дышать. Его голос звучит так искренне, что я не могу отвести взгляд.

— Марк, — начинаю я, стараясь говорить спокойно, — вы всегда были больше, чем просто работой. Может быть, вы это забыли, но это не значит, что это исчезло.

Он ничего не говорит, но его взгляд задерживается на мне чуть дольше обычного.

Когда я выхожу из его кабинета, мои мысли крутятся в хаотическом вихре. Марк Лэнгтон — мой босс, холодный, требовательный — вдруг становится кем-то совершенно другим. Более настоящим, более уязвимым.

Весь день я то и дело возвращаюсь к нашему разговору. Его слова, его тон, его взгляд. Всё это остаётся со мной, заставляя задумываться.

А вечером, когда я собираюсь уходить, он неожиданно появляется у моего стола.

— Кейт, — начинает он, его голос звучит немного неуверенно, что для него совсем нехарактерно.

— Да?

— Может, вы хотите поужинать? Не как часть работы, а просто… как люди.

Я замираю, неуверенная, правильно ли поняла.

— Вы приглашаете меня на ужин?

— Да, — отвечает он, глядя мне прямо в глаза. — Если вы не против.

Я улыбаюсь, чувствуя, как внутри меня разливается тепло.

— Я не против, Марк.

Его лицо меняется. Лёгкость, которую я никогда раньше не видела, наконец появляется в его взгляде.

Это первый шаг. И для него, и для нас обоих.