Наш Современник, 2008 № 10

ЮРИЙ ЩЕРБАКОВ

Лихие времена -

Что водка без закуски.

Расхристанной душе

Ядрёный хмель — во зло.

Прости меня, земля,

Что я остался русским,

Что нам с тобой вдвоём

Вот так не повезло.

Что горький жребий наш -

Нерусская удача,

Что пропили свою,

Которой — грош цена,

Что незачем мостить

Нам, грешным, стену плача

Готова ею стать

Не каждая ль стена!

Прости меня, земля,

Что я не стал героем,

Что память занесёт

Забвения песком…

А только день придёт,

И раскопают Трою.

www

ЩЕРБАКОВ Юрий Николаевич родился в 1956 году. Коренной астраханец. Автор четырнадцати книг стихов, публицистики, переводов, исторического романа "Да будет твердь". Лауреат Всероссийских литературных премий имени Василия Тредиаковско-го и "Традиция". Председатель Астраханского отделения Союза писателей России

О, дай мне стать твоим Последним черепком! Чтоб кто-нибудь ожёг Его прищуром узким И, отыскав ответ На каверзный вопрос, Над этим черепком Одно лишь слово: "Русский?" — Когда-нибудь ещё С надеждой произнёс.

"Я — коммунист,

Бандит советской власти!" -

Орал мой дед,

Идя через село.

Ах, дедово нечаянное счастье -

На месяц лишь

В кутузку занесло!

А всё бабуля…

Главному с разлёту

Упала в ножки:

"Разголубый мий,

Помылуйтэ босо'ту и голо'ту!

Мыкыта, як напьется,

Вин дурный… "

И отпустили,

Деда отпустили,

Побитого, учёного — домой.

И простирал бестрепетные крылья

Жестокий год над сирою страной.

Наверно,

Не в бабулином поклоне

Была судьба,

А в том, верней всего,

Что был мой дед незаменимый конюх,

Что чахли кони в стойлах без него…

Как прежде,

Над запойной головою

Цыганским бубном дёргалась луна.

Но с той поры дорожкою кривою

Шёл молча дед,

Бледнея от вина.

Кто знает,

И узнается едва ли,

О чём шептал у стойла пьяный дед.

А жеребцы понятливые ржали,

Кивая часто конюху в ответ…

Хотел забыть далёкие причалы. Хотел забыть… Да, видно, не смогу. Степными бесконечными ночами

Я снова на студёном берегу. И, как зарница, вспыхивает память И возвращает снова — рад, не рад — В исхлёстанный охотскими ветрами Край давних обретений и утрат. Где закаляла по крутым законам, Как первый шторм, упряма и груба, Вперёд на годы, потчуя солёным, Моя неповторимая судьба. И если снова страхом окатило, Ищи ожог сомненья, суховей. Встают на вахту хмурые Курилы, Как в первый раз, у памяти моей.

Среди вопросов праздных и непраздных Ищу один-единственный ответ: Неужто День Победы — это праздник Солдат страны, которой больше нет?

Когда салюта майского зарницы Расплещут в небе развесёлый свет, Вглядитесь, как печальны эти лица Солдат страны, которой больше нет.

Есть, видно, и у стойкости пределы. Не потому ли в перекрестье лет Так безвозвратно войско поредело Солдат страны, которой больше нет.

И никого ни в чём не виноватя, Глаза в глаза — совет, завет, ответ — Глядит светло с плиты могильной батя — Солдат страны, которой больше нет.