Ненавижу блондинов

Глава Бонусная… или «Хорошо то, что хорошо кончается»

(от лица Маши)

Струя воды шумно бьет в разрисованную цветами фаянсовую чашу умывальника. Ополоснув лицо, разглядываю свое отражение в забрызганном каплями зеркале.

Короткие светлые волосы повисли вокруг щек мокрыми сосульками. Бледная, с красными пятнами на щеках и тоской в глазах. Нет, я не заболела, никто не болен и не при смерти. Это я всего каких-то десять минут тому назад занималась любовью с мужем. Любящим — безусловно. Любимым — это вопрос.

— Что со мной? Почему я чувствую себя так, точно предаю… себя любимую и единственную.

Одевшись в дорогу, схватила документы, заглянула в комнату, откуда слышался веселый детский смех. Игнат оделся и возился с младшей дочкой. Рядом повизгивал рыжий спаниель Лакки Второй. Пару секунд «любовалась» на их идиллию и предупредила:

— Игнат, я к родителям. Сегодня не жди. Завтра вернусь, — улыбнулась дочке. — Ляля, пока-пока.

Девочка улыбнулась отцовской застенчивой улыбкой, сияя точной копией его глаз, и послушно помахала ручкой. Муж удивленно повернул голову, неуверенно улыбнулся:

— Все в порядке, Машунь? Ты чего сорвалась?

— Да, я просто обещала ей… помочь яблоки собрать… варить варенье, — врала, злясь на себя и Игната, что приходится выкручиваться. — Я доберусь — позвоню. Не скучайте. Я скоро.

«Скоро» как раз не хотелось. Хотелось «когда-нибудь» или «никогда».

Едва закрылась дверь, я почти бегом рванула прочь, боясь, что случится что-нибудь, и я не смогу уехать. Придется остаться, что-то решать, выдавливать из себя эмоции, которых нет. Не могу больше так. Не могу и не хочу.

Расслабилась только, когда машина выехала за пределы поселка. Глянула на телефон, валяющийся на соседнем сидении. Захотелось отключить, чтобы никто не дозвонился, не нашел.

Автомобиль летел, прилично превышая установленный максимум, когда я опомнилась и сбросила газ. Так и в аварию недолго попасть. Может это как раз выход от разъедающей нутро тоски по… несбывшемуся счастью.

Остановилась где-то в лугах, вышла и остановилась, разглядывая высокую синь неба. Августовский полдень не такой знойный, мягко ложится солнечными поцелуями на голые плечи. Стрекот сверчков, шелест ветра в листве и звуки редких авто, летящих мимо. Такая правильность и безмятежность во всем, кроме моего глупого сердца.

Ну чего мне еще пожелать? Если только луну с неба.

Умом понимаю, что у меня замечательная семья: муж любящий и заботливый, дочка красавица, достаток и возможности. Но давно уже ничего не радует. Мне казалось, когда я рожу, все изменится. Внутри включится нужный режим, и я почувствую себя счастливой.

Но ничего не включилось. Я любила дочку, радовалась ей, но… Вспоминалась мама, родившая отцу сына. Какой она была счастливой, светилась вся, помолодела лет на двадцать. Я никогда не видела ее такой прежде. Когда родила сама, ждала что-то подобное, но так и не почувствовала. Точно в красивом фантике не оказалось конфеты.

Присев, рухнула в траву, раскинув руки. Уставилась в небо, словно надеясь, что оно подаст знак, куда идти дальше. Если набежавшие в течение получаса тучки — знак. Мне надеяться не на что.

К родителям в поселок въезжала в сумерках, остановилась во дворе, разглядывая большой двухэтажный дом, в стеклах которого отражался алый закат. Входные двери распахнуты, из них доносятся ароматы яблок и корицы. Мама варила варенья на зиму.

— Марусь, ты? Проходи, — крикнула из дома мама. Я вдохнула глубже, на ходу придумывая, чем объяснить свой приезд. — Одна! А где твои?

Просторная кухня — любимое мамино место. С появлением в ее жизни двух мужчин, она полюбила готовить. Брат и отец — любители покушать. Она их балует. Отец поправился — не узнать былого подтянутого красавца-блондина. Она и зятя откармливает, когда мы гостим у них. Игнат от мамы в восторге. И Ляля обожает бабушку Аню и ее вкусны пирожки и булочки.

По столу раскатились яблоки: желтоватые, краснобокие и полосатые. Источают медовый аромат. Над разрезанными на части кружится парочка ос, которым удалось каким-то чудом пробиться через защитную сетку.

Я смотрю на множество всяких кухонных приспособлений: каких-то скороварок и пароварок, комбайнов и миксеров. И завидую маме по-хорошему. Сейчас, колдуя над медным тазиком, она счастлива. Ни Мальдивы, ни Париж, куда они летали с отцом отдыхать не вызвали улыбки удовольствия, как моменты, когда мы все собираемся вместе. Одной большой счастливой семьей, которую она может накормить от души. Я разлюбила готовить. Для меня теперь проблема сварить дочке простую кашу.

— Женское счастье — был бы милый рядом, — мурлычет мама себе под нос. Она вскидывает на меня темные глаза, долго смотрит:- Маша, у вас все хорошо? Игнат и Ляля точно в порядке?

Окна раскрыты настежь, по сеткам ползают привлеченные ароматом осы. Она помешивала в тазике деревянной ложкой с длинной ручкой. Я опустилась на край кожаного кухонного диванчика. Напротив, на стене фото в рамке. В прошлый приезд отец сфотографировал всех вместе. Я вглядываюсь в себя, находя ту же безнадегу в глазах. Тогда еще не чувствовала так остро, как сейчас. На контрасте все остальные лица сияют счастьем. Даже маленькая, страшно довольная дочка восседает на руках у своего отца.

— Мам, с ними все в порядке, — отмахнулась я: — Я просто хотела побыть одна. Отец и Артем где?

— Уехали к Витиным бабке с дедом. Одна я. Думала, с внучей повидаюсь. Вот варенье ей варю. На утро тесто поставить думала, пирожков и булочек напечь. Она любит. — Она откладывает в сторону ложку и садиться: - Рассказывай, что случилось? Я же вижу, ты не в себе.

— Ничего, мам, устала что-то. Голова разболелась. Пойду прилягу, — я поднимаюсь и торопливо выхожу.

Мне сказать нечего. Я не знаю, что со мной. Сама себя не понимаю, где уж объяснить кому-то… Выпила бы, но из-за духоты станет только хуже.

В комнату, где мы с Игнатом ночуем каждый приезд, даже заглядывать не тянет. Я прохожу мимо в небольшую гостиную. Глазами обегаю привычную картину. Как давно все вокруг не менялось. Родители делали ремонт, когда мы с Максом еще были вместе. От мысли о бывшем муже, о наших горячих ночах, проведенных под этой крышей, становиться жарко.

Одернула штору и открыла окно, впуская немного свежего воздуха. Присев на диван, где мама забыла вязание и альбом с фотографиями, сворачиваюсь калачиком. Смотрела или искала что-то. На развороте фотографии ее росписи с отцом. Какие они оба счастливые и помолодевшие. Улыбаются, глядя друг на друга. Я сама невольно улыбаюсь, глядя на чужое счастье. Перелистываю страницу, и улыбка сползает с губ.

Фото нашей с Максом свадьбы. Взгляд скользит по моему растерянному, не верящему, что все происходит взаправду, лицу. Цепляется за любящий, восхищенный взгляд Макса. Фотограф схватил момент, когда Макс собирался меня целовать. Память возвращает вкус того поцелуя. Горячий и жадный, обещающий удовольствие. Я не спешу прогнать воспоминание, переживая позабытые ощущения снова. Тепло желания растекается по телу, в нем тонет, растворяется непонятная, терзающая меня тоска. Чувствую, как ноет тело, желая ласк совсем не моего мужа. Вернее мужа, но бывшего. Рассеянно провожу пальцами по своим губам, обвожу его лицо на фото.

— Я так не могу. Макс, нам нужно обязательно встретиться и поговорить, — говорю вслух, глядя на фото бывшего.

— Ты что это придумала? — растерянно оглядываюсь, и взгляд натыкается на осуждающе поджатые губы матери.

В руках у нее стакан с водой и таблетка. Оказывается, она пошла следом, чтобы предложить обезболивающее.