Первая жена Иуды

Глава 17

– Я понятия не имею, о чем таком вы говорите, – холодно произнес официант Дима и отпрянул от Риты. – И вообще, вы какие-то странные… У меня никогда еще не было никаких конфликтов с посетителями, можете спросить у нашего директора, но когда тебя хватают за руку и говорят на ухо такие странные и опасные вещи… о цианиде… Кофе! Ботанический сад!.. Поверьте мне, я действительно ничего не понимаю.

– Стойте спокойно и не торопитесь докладывать вашему патрону о том, что я вам сейчас говорю… Значит, так. У меня была сестра. Первого августа она должна была встретиться в вашем ресторане с каким-то человеком. После этой встречи она скончалась – ее тело нашли в кустах, возле ограды Ботанического сада. Экспертиза показала, что яд находился в кофе…

– Но она могла выпить этот кофе в каком-то другом месте! – воскликнул Дмитрий. – Почему именно здесь, у нас?

– Да потому, Дима, что, во-первых, я знаю, что встреча была назначена в ресторане «Коломба», во-вторых, у вас здесь идеальное место для убийства. Достаточно отвлечь человека просмотром обычного меню, чтобы суметь подсыпать в кофе яд… Или же заинтересовать клиента чем-то другим… Я понимаю ваше волнение, судя по всему, вы здесь на хорошем счету… Когда вы поняли, что ваша посетительница мертва, вы бросились к своему директору и сообщили ему о неприятности… Возможно, в это время в вашем заведении, в другом зале, проходил банкет, и появление милиции вызвало бы недовольство заказчиков этого банкета, да и вообще, кому хочется, чтобы в его ресторане произошло убийство… Репутация и все такое, это понятно… Но что делать мне? Убита моя сестра. Убита здесь, человеком, которого вы, Дима, наверняка видели и теперь делаете вид, что ничего не знаете и не помните… Помогите мне, опишите этого человека, и тогда я, возможно, оставлю вас в покое…

– Быть может, вам стоит поговорить на самом деле с моим директором? – ледяным тоном спросил Дмитрий, бледнея прямо на глазах. – Что же касается меня, то да, действительно, первого августа я работал, но никто у нас не умирал… Даже мертвецки не напивался. У нас хорошее заведение и публика приличная… Мне очень жаль, что ваша сестра погибла, но это произошло не здесь, вы явно что-то напутали… Быть может, существует другой ресторан или кафе с таким же названием!

– Хорошо, допустим, что я ошиблась. Это легко проверить. Сейчас я подойду к вашему бармену и покажу ему два снимка. Причем два разных снимка. А вы оставайтесь здесь и даже не поворачивайте головы в его сторону, чтобы нельзя было подать ему никаких знаков… Я сейчас отойду от нашего столика и направлюсь к нему, а вы, Дима, если только попытаетесь повернуть голову, мы с моим товарищем примем это как признание вашей вины…

– Интересно, что это за снимки такие… – официант криво усмехнулся.

– Я вам потом их покажу…

С этими словами Рита легко поднялась и направилась к бару. Вернулась оттуда через пару минут, лицо ее сияло. Она возвратилась на свое место и протянула Дмитрию две фотографии. На одной – рыжеволосая девушка с ослепительной улыбкой – Зося. На другой – групповой снимок (нарядно одетые женщины и мужчины за накрытым столом с жирно лоснящимися закусками, красные зрачки фотографирующихся)…

– И что он вам сказал? – спросил официант, кивая в сторону бармена, с невозмутимым видом протирающего бокалы мягким полотенцем.

– Правду. Дима, я понимаю, что в этой истории замешаны не только вы, поэтому вам не так легко принять решение и что-то рассказать нам. Именно по этой причине я и даю вам время: до восьми вечера. Если вы не позвоните мне до этого времени, то уже в девять в вашем ресторане будут и милиция, и люди из прокуратуры… Если же позвоните для того, чтобы рассказать мне что-то, я думаю, крайне для меня важное, быть может, мы обойдемся без официальщины… Поймите одно: мне надо найти убийцу моей сестры. Если вы поможете мне, я пойму, кто ее убил, и мне не понадобится обращаться в прокуратуру…

Рита достала ручку и написала на салфетке номер своего телефона.

– Я буду ждать. И, поверьте, это в ваших же интересах… Паша, пойдем отсюда… Что-то здесь запах нехороший, как в морге…

Павел, наблюдавший всю эту сцену молча, с недоумением кивнул головой, с готовностью поднялся, и они вышли из ресторана.

В машине он не выдержал:

– Рита, я ничего не понял… Как могли вы так отчаянно блефовать? Это что, ваш метод? Вы рисковали страшным образом! Вы извините меня, но официант был совершенно прав, когда говорил, что кофе ваша Зося могла выпить где угодно… Почему вы так уверены, что именно в этом ресторане?

– Во-первых, интуиция, во-вторых, я же получила сообщение от Марка, разве вы не слышали?

– Слышал, но не уверен, что там черным по белому было написано: Зосю отравили в ресторане «Коломба».

– Правильно. В сообщении вообще речь не о Зосе, а о почерке. Марк написал мне, что почерк принадлежит другому человеку. Что есть расписание московского поезда, и написано Зосиной рукой, это проверено точно, поскольку в квартире Рындиных имеется домовая книга, то есть книга расходов, которую вела Зося, и ничего не стоило сравнить почерк в книге и на страницах блокнота… А вот остатки другого блокнота, где написано название ресторана «Коломба», – это уже совершенно другая история… И почерк принадлежит другому человеку. Марк весьма своевременно прислал мне это сообщение. Если бы не это, вряд ли я так расхрабрилась бы и набросилась на бедняжку официанта…

– Я все равно ничего не понял, но, пожалуйста, продолжайте…

– Кроме этого, я показала фотографии бармену, и он опознал мужчину с группового снимка…

– Мужчину? Но, насколько я понял, у вас был еще и снимок самой Зоси…

– Да, однако бармен, в свое время предупрежденный Дмитрием, сделал вид, что никогда не видел эту женщину…

– А мужчину узнал… И кто это?

– Пока не скажу… Ведь это всего лишь мои предположения…

– А что с официантом? Думаете, он позвонит?

– Он позвонит через определенное время, которое ему понадобится, во-первых, чтобы осмыслить все то, что произошло. Во-вторых, чтобы поговорить с барменом и директором. Хотя с директором вряд ли… Не в его интересах ворошить эту историю… Труп был вывезен не без участия патрона. Возможно даже, что он сам заставил Дмитрия сделать это.

– Думаете, все-таки он позвонит?.. А если нет?

– Я уверена, что он не только позвонит, но и преподнесет мне при встрече подарок. Драгоценный, стоимостью приблизительно в пятьсот долларов.

– Подарок?

– На самом деле он захочет продать мне эту вещь, но я не заплачу за нее ни рубля. Он сам после разговора со мной захочет расплатиться за молчание… Но все это – детали… Куда мы едем?

– Ко мне домой. Думаю, что после поезда, морга и ресторана с подмоченной репутацией вам самое время принять душ и отдохнуть в приятной домашней обстановке…

Уверенная в том, что Павел везет ее к себе домой, где их поджидает как минимум с накрытым столом предупрежденная о приезде провинциальной художницы жена Смирнова («Ты позвонил Смирнову? Предупредил о моем приезде?» – «Да. Он встретит тебя на вокзале и устроит у себя дома. У него замечательная жена, так что на этот счет можешь не переживать…» – вспомнились ей слова Марка), Рита была удивлена, когда поняла, что квартира, куда они приехали, совершенно пуста. Ее явно никто не ждал. Будучи женщиной хозяйственной и хлебосольной, Рита, судя всегда по себе, ожидала и от другой женщины, в частности от жены Смирнова, хотя бы намека на гостеприимство. Но в квартире не пахло даже свежим хлебом. Разве что пылью и слабым душком мужского одеколона.

– Паша, а где ваша жена?

– Во Франции. Отдыхает от меня. А я – от нее.

– Вы шутите… Марк сказал мне, что я переночую у вас, что вы женаты и все такое… Понимаете, до того, как я познакомилась с Марком, все было проще, я вообще не обращала внимания на такие мелочи… Но теперь, зная о ревности Марка, я стараюсь вести себя так, чтобы не причинять ему беспокойства и волнения…

– Если бы это было так, Рита, вы бы хотя бы позвонили ему, – с серьезным видом заметил Павел, распахивая перед ней дверь в гостиную. – А то, о чем вы только сказали, – мелочи жизни. Да, Марк тоже спрашивал меня, где Лида, вероятно, он на самом деле болезненно ревнив, и я, как и вы, чтобы не расстраивать его, сказал, что она дома, лепит пельмени к вашему приезду…

– Да?.. – рассеянно проговорила Рита, оглядываясь. Большая, богато обставленная квартира, просторная, можно даже проехаться на велосипеде. Под запыленным стеклом узкого итальянского шкафчика, наподобие Ритиного, скучает изящный, молочного оттенка чайный сервиз, при виде которого у Риты забилось сердце. – Ну и правильно. Вы молодец, Паша. А что касается того, чтобы ему позвонить… Я понимаю, что это просто необходимо уже хотя бы потому, что мне есть что ему рассказать, ведь труп в морге действительно принадлежит Зосе Муште… Но знаете, что меня сдерживает?

– Что? Хотите кофе?

– Можно. Меня сдерживает сознание того, что ко мне относятся несерьезно. Я Марка понимаю, он никогда не будет воспринимать меня как человека, способного распутать дело, он считает, что если за дело берется дилетант, то жди неприятностей…

– Отнюдь. Он так не думает. С чего вы взяли? Марк рассказывал мне, как вы помогли ему в последнем деле… Но, с другой стороны, вы правы, он считает, что в прошлый раз вам просто повезло… И еще, и самое главное: он боится за вас. Если я скажу, что он подумывает о том, чтобы поменять профессию, чтобы только вы не подвергались риску, вы поверите мне?

– Поверю. Марк сходит с ума… Но он не сделает этого.

– Так вы не позвоните ему? – донеслось из кухни, где Павел готовил кофе.

– Позвоню. Прямо сейчас…

Она набрала номер и замерла. Ей показалось, что вся Москва затихла в ожидании голоса Марка.

– Марк? Это я.

– Я вижу. Ты простила меня за тот звонок?

– Я больше не буду пить коньяк. Особенно в поезде и с молодыми вдовами.

– Только со старыми?

– Нет. Ни с какими. Но вдова Рубина не убивала своего мужа.

– Это я уже понял. Кроме того, пока ты выясняла это, мы занимались проверкой ее алиби… Я же сказал тебе по телефону…

– Да. Я помню, ты сказал, что у нее железное алиби. Марк, ты ведь хочешь меня спросить про труп… той рыжеволосой женщины…

– Это она? Зося?

– Да, Марк, это она. Я видела ее всего несколько раз, но внешность у нее запоминающаяся, ты сам видел фото… Это она. Ее отравили. Я теперь знаю, где и чем… Но вот кто это сделал, мне еще только предстоит выяснить. Хотя мне думается, что я на верном пути… – она потянула паузу, интригуя его.

– Уж не хочешь ли ты сказать, что знаешь, кто убил ее?

– Я только предполагаю. Мне понадобится время, чтобы найти доказательства. Марк, ты не представляешь себе, как все это интересно… Помнишь, ты говорил мне, что вывел одну закономерность… Ты сказал приблизительно так: если ты чувствуешь в поступках человека что-то странное, пусть даже элементарное отсутствие логики, насторожись, подумай, зачем это понадобилось… Ты был прав, Марк. Отсутствие логики – это та самая мышеловка, в которую попадаются те, кого мы с тобой ищем…

– Напустила туману, заинтриговала… Кого ты подозреваешь? Я хотя бы знаю этого человека?

– Марк, не торопи меня. Если я ошибусь, то буду выглядеть крайне глупо. Ты мне лучше скажи, как ты там?

– Скучаю, смертельно скучаю, просто с ума схожу… Не предполагал, что смогу к кому-нибудь так привязаться, как к тебе…

– Ты не голодаешь? Я оставила тебе в холодильнике достаточно еды, чтобы ты как следует поужинал…

– Рита, я чуть язык не проглотил… Такой салат, такая рыба… Только вот жаль, что я ужинал без тебя…

– А что ты ел на завтрак?

– Кофе.

– Скажи, Тамара меня не искала?

– Искала…

– Подожди. Я сама скажу тебе, зачем она приходила и о чем вы с ней разговаривали…

– Ты не можешь этого знать… Разве что ты поставила «жучки»…

– Да, верно, я не могу знать обо всем, что вы говорили, но главное знаю: она пришла, чтобы купить у меня пейзаж…

– Рита… Как ты догадалась? Она что, звонила тебе?

– Нет. Дело не в этом. Она очень хочет купить мой пейзаж. Марк, прошу тебя, не подпускай ее к моей картине и не позволяй именно Тамаре спускаться в мастерскую. Скажи ей, что, пока меня нет, ты не можешь показывать ей мои работы…

– Могла бы и не предупреждать…

– Она хотела взглянуть на него? На мой пейзаж?

– Да, хотела. Говорила, что до сих пор не может простить себе того, что заставила тебя куковать на этом острове…

– Она так и сказала – «куковать»?

– Нет. Но что-то в этом роде. Еще она спрашивала про какую-то книгу… Кажется, Флобер, «Мадам Бовари»… У тебя есть такая книга?

– Это ее книга… Она осталась у меня в сумке еще с того раза, когда я обгорела на острове, я забыла ее вернуть… Марк, как вы расстались? Ты сказал ей, что я уехала?

– Я так расплывчато разговаривал с ней на предмет того, где ты, что она так ничего и не поняла… Мне всегда трудно лгать людям.

– Она просила тебя сообщить ей, когда я вернусь домой?

– Безусловно. Но вообще-то мне ее жаль… Очень жаль. Представляешь, от нее Георгий ушел. И к кому, знаешь?

– Понятия не имею. Я предполагала, что скорее Тамара уйдет первая… Так к кому он ушел?

– К свояченице. К родной сестре Тамары.

– К Александре? Ничего себе! Вот это новость так новость… И Тамара, находясь в таком тяжелом, смею предположить, состоянии, после того, как ее покинул муж, находит в себе силы приехать к тебе…

– Не забывай, что она приезжала к тебе…

– Хорошо. Ко мне. Она приезжает ко мне или к тебе, чтобы поговорить о пейзаже. Марк, тебе не показалось это странным?

– Она очень плохо выглядела. Мне стало ее даже жалко.

– Она пила?

– Пила.

– Коньяк?

– Коньяк.

– И ты вместе с ней?

– И я.

– Ладно, Марк… Я тебе потом позвоню.

– Ты обиделась, что я пил вместе с Тамарой?

– Я пила коньяк хотя бы с вдовой Рубина, а ты…

– Прости меня, Рита, я так тосковал.

– Скажи, Марк, если бы я ушла от тебя, ты смог бы приехать, к примеру, к Смирнову и разговаривать с ним о каком-то дурацком, неудачном моем первом и последнем пейзаже?

– Это ты к чему?

– Это я об отсутствии логики. А если серьезно, то я не скажу тебе, кто убил Зосю Мушту.

И она положила трубку.

Смирнов стоял рядом и все слышал.

– Представляете, Марк всю ночь пил коньяк в обществе моей подруги, от которой ушел муж… – пожаловалась она со слезами в голосе. – А я переживаю, что он приревнует меня к вам, временно холостому мужчине… Мы собирались лгать из любви к нему, что ваша жена дома и угощает меня пельменями в то время, как он сам нарушает все мыслимые и немыслимые нормы поведения… Поистине, жизнь заставляет нас верить в создаваемые нами пессимистические закономерности: предположи все самое худшее, и именно оно и случится…

– Рита, успокойтесь… Вот, выпейте кофе. Я принесу вам сейчас чистый халат моей жены, полотенце, остальное вы найдете на полочке в ванной комнате… Поверьте мне, ничего дурного не случилось. Просто вы сильно нервничаете. И знаете почему?

– Почему?

– Потому что официант Дима еще не успел набрать номер вашего телефона…

– Он наберет. Обязательно наберет…

– Вы говорили о каком-то пейзаже…

– Понимаете, Паша, я, сколько себя помню, рисую натюрморты и портреты… А этот пейзаж… так, случайность… Солнце, блеск воды, ивовые заросли, лодки с рыбаками… Обычный волжский пейзаж… Не понимаю, зачем она собралась покупать его… Разве что как напоминание о том дне, когда они с Георгием были вместе…

Раздался звонок. Рита машинально схватила трубку.

– Слушаю… Кто? Дима? Я рада, что вы позвонили… Я сейчас назову вам адрес, куда вы должны приехать… Паша, диктуй… И не волнуйтесь. Все будет так, как я вам обещала…

Смирнов смотрел на нее округлившимися глазами.

– Где ваши халат и полотенце? Думаю, до приезда нашего официанта я успею привести себя в порядок и даже выпить чашку кофе…