Плуг

Один в любов, другий у містику,

а третій в гори, де орли…

І от якомусь гімназистику

вкраїнську музу віддали.

І от перебивають копію

з солодких руських поетес.

Ідуть з утопії в утопію —

і називають це "Sagesse".

А справжня муза неомузена

там десь на фронті в ніч суху

лежить запльована, залузана

на українському шляху.

Чого ж кричим, сліпі, задурені:

"Хто грим наклав — отой поет", —

цигарки палим недокурені

та затягаємось в корсет?

Чи вже втомилась наша нація,

чи недалеко до кінця, —

що в нас чудова профанація

і майже жодного співця!

І майже жодної поезії,

яка б нас вдарила! — Нема.

Самі предтечі анестезії

та лиш розгубленість сама…