По расчету. Цена мира – наследник

Глава 3

Дождь. Он не льет, не хлещет. Он сеет. Мелкая, назойливая морось, которая не очищает, а лишь пропитывает все сыростью до костей. Как будто и небо плачет по нему скупыми, уставшими слезами.

Я стою под черным зонтом, и он кажется мне хрупким куполом, отделяющим меня от мира. Вокруг – море черных зонтов, черных плащей, черных лиц. Шепот соболезнований сливается с шелестом мокрой листвы под ногами. Я не слышу слов. Вижу только губы, что движутся. «Мужества», «скорби», «великая потеря». Пустые ракушки, выброшенные на берег моего горя.

Я держу спину прямо. Шея затекла, но я не могу расслабиться. Каждый мускул скован не просто усилием воли, а страхом. Страхом, что, если я хоть на миг дрогну, это ледяное спокойствие, этот панцирь, треснет – и из меня хлынет что-то чудовищное и неостановимое. Или просто я упаду на колени в эту мокрую землю и не смогу подняться.

Гроб опускают. Конечный, необратимый звук земли, падающей на полированное дерево, отдается в моей грудной клетке глухим ударом. Это конец. Теперь он – часть этого сырого холма, тишины, забвения. А я – часть чего?

Пустота внутри не утихает. Она растет. Заполняет пространство, где раньше была его уверенность, его совет, его смех. Теперь там – черная дыра, и в нее засасываются мысли об отчетах, падающих акциях, встревоженных взглядах совета директоров. Я боюсь этой пустоты больше, чем чего-либо. Боюсь, что она поглотит меня целиком, и от Кассандры Аурелии останется лишь изящная, пустая оболочка.

И в этот момент, когда мое внимание ослабевает под напором внутреннего ужаса, я чувствую его. Не вижу сразу, а именно чувствую. Как изменение атмосферного давления. Взгляд, тяжелый и прицельный, как пуля.

Я медленно поднимаю голову, отрываю взгляд от свежей земли. И встречаю его глаза через толпу. Логан Вектор.

Он стоит в стороне, один, без зонта. Дождь серебрится на безупречном черном пальто, на темных волосах, но не портит его. Не может испортить. Он выглядит как монумент, воздвигнутый здесь самой сутью этого жестокого мира – холодным, точным, неуязвимым. Он не выражает скорби. Он просто присутствует. Констатирует факт. Словно не отец мой в этой могиле, а последний барьер, павший перед ним.

Наши взгляды сцепляются. Во мне все сжимается в ледяной ком. Страх отступает, смытый внезапной, ослепительной волной ненависти. Она живая. Она жгучая. Она наполняет пустоту, и я почти благодарна ему за это. Он дает мне то, за что можно ухватиться.

Он смотрит на меня не как на скорбящую дочь. Он смотрит как на актив. На проблему. На добычу, до которой осталось лишь протянуть руку. Его взгляд скользит по мне, оценивающе, без тени сочувствия. И я понимаю: он ждет. Ждет, когда все разойдутся. Когда я останусь одна со своим горем и страхом. Тогда он подойдет.

Мое сердце колотится теперь не от отчаяния, а от ярости. Я выпрямляюсь еще больше, поднимаю подбородок. Позволяю ему видеть не разбитую девчонку, а наследницу. Соперницу. Пусть видит. Пусть попробует.

Он чуть заметно кивает, как будто прочитал мои мысли и нашел их… ожидаемыми. Затем его взгляд отрывается от меня, он обводит глазами собравшихся, делает полшага назад, растворяясь в толпе черных фигур, будто и не было его.

Но он был. И его появление было четким, как подпись под смертным приговором моему старому миру. Отец в земле. Акула у поверхности.

Пустота внутри снова шевелится, но теперь в ней помимо страха поселилось что-то еще. Ледяная, четкая решимость. Он ждет своего часа? Хорошо. Я тоже буду ждать. И когда он заговорит, я готова буду ответить.