* * *

Что-то сбудется, что-то не сбудется…

Перемелется все, позабудется…

Но останется эта вот, рыжая

У заборной калитки трава.

…Если плещется где-то Нева,

Если к вам долетают слова —

Это вам говорю из Парижа я

То, что сам понимаю едва.

Загрузка...