Полное собрание стихотворений

Ein Spotter des Apollo Leier

Stritt einst mit einem kuhnen Feuer

Der Dichtkunst die Verdienste ab.

Ein Hochzeitscarmen wars und andere Gedichte,

Bloss der Gewinnsucht schlechte Fruchte,

Was zur Verachtung Anlass gab.

Ein Dichter von Verdienst war bei dern Spott zugegen.

Zu diesem sagte er: «Nicht wahr, mein Herr, Sie mogen

Doch auch wohl gerne poesieren?»

— «O ja, mein Herr, ich schreib auf Narren gern Satiren!»

Mich reizt ein dichterischеr Trieb,

Voltairens grossen Geist im Dichten zu besingen.

O mochte mir doch dieses Lied gelingen!

Wohlan! So will ich ihn besingen:

Er sprach zur Feder: «Schreib!», und seine Feder schrieb.

Mein Herr, Ihr Mischmasch ist von vielen hier gelesen,

Und ich bin in der Zahl der Leser auch gewesen.

Man sieht es Ihrer Schrift mit leichter Muhe an,

Der Kopf hat Ihnen wohl dabei nicht weh getan.

Mischmasch im Gehirn, ein Mischmasch auf Papier:

Ihr Herren, wem beliebt?.. Behute Gott dafur!

Ein Gott der Tonkunst Palschau spielt

Und alles hort und alles fuhlt.

Der Kenner Ohren, die der Tonkunst Macht empfinden,

Die Gabe seltner Himmelsgunst,

Worin nur wenige ein glucklich Erbteil finden,

Entzuckt des Meisters seltne Kunst.

Doch Menschen, die sonst gar nichts fuhlen,

Sind ganz Gefuhl, wenn Palschau spielt.

Und dies ist wahre Kunst im Spielen,

Dass jeder hort und jeder fuhlt.

Wie, Haller hatte das Gedicht

«Die Ewigkeit» geschrieben?

Nein, dieses glaub ich nicht:

Die Ewigkeit hat selbst gedicht

Und Haller nur geschrieben.

Es scheint, die Ewigkeit spricht selbst in dem Gedicht,

Von der ein Haller spricht.

Jungst webt Herr Reimreich ein Gedicht

Auf einen grossen Herrn zu seinem Namenstage.

Die Schonheit des Gedichts nach der gemeinen Sage

Und wie man mir versichert hat,

Denn von mir selbsten weiss ichs nicht,

War selbst das Titelblatt.

Ich lese Stumpfsinn sein Gedicht

Auf einen reichen klugen Mann.

Das, was ich vorn Gedicht zurn Ruhme sagen kann,

Ist, dass kein Mensch von dem Gedichte spricht

Als nur der reiche kluge Mann.

Ein Autor starb, weil er sich totgeschrieben,

Und dieses ist gewiss geschehn.

Wo ist denn alles das geblieben,

Woran er sich so totgeschrieben?

Die Welt hat nichts-gesehn.

Ein Autor starb, er hat sich totgeschrieben.

Ei, ei, kann dieses wohl geschehn?

Man sagts. Es ist davon ein Zeichen nachgeblieben:

Man solls an seinen Fingern sehn.

Is war ein Anatomicus,

Der mit Gewalt es haben wollte,

Dass seine Kunst und ihn

Die Welt verehren sollte.

Pries sich und seine Kunst der Welt aufs beste an

In einer Schrift, die er zum Druck befordern wollte,

Und gab sich alle Mih,

Die man nur fordern kann;

Allein sein Eingang fangt gleich mit Gestanke an.

Anatomie! Du Wunder deiner Zeiten,

Du Ehre jeder Kunst und jeder Wissenschaft,

Die seit so vielen Ewigkeiten

Der Welt so vieles Licht geschafft;

Anatomie! Anatomie!

Du hast unendlich mehr derselben Glanz erhoht,

Weil du beweiset, dass nichts, wo du nicht bist, besteht.

Bildhauerei, Philosophie

Und Malerei und Poesie

Und Baukunst und Theologie —

Dies alles wird durch dich erhoht,

Und alles lebt und nichts vergeht,

Was nur mit dich in Bundnis steht.

Nur weh in dieser Schrift dem Schuster und dem Schneider,

Denn diese sind vergessen, leider!

Sagt, Woher kommts, dass man so viele Schwatzer findt,

Die jedem Klugen Pest und Gift und Geissel sind?

Und diese konnen nicht, wenn sie nicht plaudern, ruhn.

Weiss denn kein Mensch zum Schweigen sie zu bringen

Und ohne sie hierzu durch Schwert und Rad zu zwingen?

Gebt Schwatzern doch ein Amt, damit sie etwas tun!

Ihr, die ihr schlechten Wein fur guten uns verkauft

Und den verdorbenen zum guten wieder tauft,

Was roten Wein betrifft, so geb ich euch den Rat,

Folgt ihm, gewiss, er ist nicht ubel in der Tat:

Nehmt Wasser, Essig, Honig, Wein,

Mischt Sandelholz hinein,

So habt ihr roten Wein.

Man hat von Geizigen vide schorl beschrieben,

Doch einer ist noch ubrigblieben,

Den man der Welt noch nicht genannt;

Und diesen hab ich selbst gekannt,

Allein ich lass ihn ungenannt,

Um seinen Schatten nicht im Grabe zu betruben.

Er wunschte achzend sien bei jedem Bissen Brot,

Den er nur halb genoss, den Tod.

Herr Schwarzseel stirbt, die Burger laufen fort.

Ein Reisender aus einem andern Ort

Fragt sie: «Was ists, das euch die Stadt verlassen lasst?»

— «Die Pest!»

Her Windreich, voller Prahlereien,

Wunscht seine Wande voll besetzt mit Schildereien,

Um grossen Herren nachzuahmen.

Sie sind nun da, und seht, wie schon sind Glas und Rahmen!

Stax lebt! Ists moglich, dass er lebt?

Ists nicht sein Schatten nur, der mir vor Augen schwebt?

Nein, nein, er ists gewiss, er lebt.

Ich dacht', er hatte langst sein mustervolles Leben

Zum Preis dem Stricke hingegeben.

Ihr, die ihr uber Doris klagt

Und ihr zum grossten Nachteil sagt,

Sie sei den Mannern nicht gewogen,

Weil keiner sie zum Lieben je bewogen,

Wie konnt ihr sie so hart verklagen?

Kein Jungseile wird von ihr dies Bose niemals sagen.

О welche Grausamkeit! O welche Bosheitssunde

Begehet ein Verleumder nicht,

Wenn er zum Nachteil selbst der grossten Unschuld spricht!

Und dies empfand auch jetzt Dorinde.

Man sagt von ihr, sie hasst der Menschen ganz Geschlecht

Und denkt und spricht von jedem schlecht.

Schweigt, ihr Verleumder, schweigt! Halt’ ein mit eurem Schmahn,

Ich selbst will fur Dorindens Unschuld stehn,

Dorinde hasst ja nur ihr eigenes Geschlecht.

«Gib, Himmel, mir doch bald ein liebes junges Weib

Zur Freude und zur Ruh, Lust und Zeitvertreib!»

Rief einstens sehnsuchtsvoll ein Mann;

Und ich rief auch den Himmel an:

«Gib mir zu meinem Wohl und meinem wahren Heil

Auf Lebenszeit das Gegenteil!»

Stax sitzt und denkt den ganzen Tag.

Sagt, was doch Stax wohl denken mag?

Ists ein Prozess, ein Halsgericht,

Was ihm den Kopf zerbricht?

Nein, alles dieses nicht.

Was denn? Weil seine Frau mit Mannspersonen spricht.

Hebt auf den zweifelvollen Streit,

Ihr Gaste, die ihr hier zum Mahl versammelt seid,

Ob in der Tat dies Paar voll heisser Liebe brennt.

Ihr hort es ja, der Brautigam wird schon

Von einem jungen Sohn

Papa genennt.

Ein Madchen zeiget sich gleich einem Engel mir,

Kaum hab ich sie, so wird der Teufel selbst aus ihr.

Du hast uns, Boileau, durch deinen Witz gezeigt,

Welch Ubel eine Frau im Ehestand erzeugt.

Allein du hast uns nicht zugleich belehren wollen,

Wie wir (Jas Frauensvolk naturlich hassen sollen,

Der gute Mann dort denkt in seinem Sinn,

Die Junker bucken sich vor ihn.

Der Geck! Besinnt er sich denn nicht,

Dass er den Augenblick mit seiner Frauen spricht?

Herr Hornreich klagt: er friert und hat nicht Holz genug,

Sein kaltes Zimmer zu erwarmen.

Herr Hornreich ist nicht klug,

Er macht umsonst vor Frost so viel Geschrei und Larmen,

Die Horner, die er tragt, sind die nicht Holz genug?

Jungst traf mich jener gute Mann

Bei seiner Frau im Bette an,

Und machte mir so finstre Miene,

Als schien er druber aufgebracht.

Dies halt ich doch wohl nicht gedacht,

Ich wollte ja dem guten Manne dienen.

Намедни муж меня застал,

Как я с его женою спал.

Он рожу мрачную состроил —

Его-де разобрало зло.

А мне б и в ум то не пришло!

Я чаял счастие его устроить

Madame, Sie lieben mich, und lieben mich recht sehr?

Ich glaubs; ein Gluck fur mich. Doch glaub ich dies noch mehr

(Allein Sie halten mirs zu Gnaden):

Sie lieben mich wohl zwar, doch mehr noch meine Mahden.

Madame! Wie fangs ich an

Ihr wahres Bildnis zu erlangen?

Nicht der geschicktste Maler kann,

So gross mein Wunsch und mein Verlangen

Und die Belohnung immer sei,

Nicht einen Zug naturlich fassen.

Den Augenblick fallt mir hierzu ein Mittel bei

Und dieses gleich geschehn zu lassen;

Ich wett, der Maler wird alsdann sie richtig fassen:

Ich will den Teufel holen lassen.

Du willst das Bildnis gern von Mad. N. bekommen.

Das sie, da sie verreist, mit sich genommen,

Und klagst, dass es durchaus nicht moglich ist.

O Dummkopf, der du bist!

Als wenn dafur kein Mittel ist!

Kannst du denn nicht geschwind den Teufel holen lassen?

Der Maler wird gewiss ihr Bildnis richtig fassen.

Sie haben recht, Madame. Man putzt sich zu gefallen

Gefallen ist ja eine Pflicht,

Und doch gefallt man niemals allen,

Denn oft gefallt das Beste nicht.

Alleine so wie Sie mich schildern,

Ich putzte mich aus Eitelkeit,

So find ich unter solchen Bildern

Vollkommen ihre Ahnlichkeit.

Wer sich von aussen ziert, sucht Narren zu gefallen,

Wo keine Kluge sind, und so gefallt er allen,

Drum habe ich das Gluck, auch Ihnen zu gefallen.

Vouz voulez que de vous je peins le caractere?

Mais ne savez-vous pas que je suis juge severe?

Eh bien, examinons!.. Ma fois, je n'y trouve rien...

Il faut vous l'avouer: vous etes homme de bien.

Lwoff dans le printemps de son age

A de l'Amour les traits et le visage,

Son air on trouve aussi volage

Que son esprit est fort et sage.

Pour son cœur on en peut tirer cet avantage,

Pour qui a converser avec lui a l'usage,

Pour devenir des bons l'image.

II est vrai que toujours je me suis vu sans bien;

Mais aussi je vecus ne craignant jamais rien.

Der hier in dieser Gruft liegt unterm Leichenstein,

Der schien ein grosser Geist, allein kein Mensch zu sein.

Lasset uns die Zeit geniessen,

Freunde, die so kostbar ist,

Und nicht ungenutzt verfliessen

Unsere kurze Lebensfrist.

Lasst uns jede Augenblicke

Nutzen stets in Frohlichkeit,

Bleibet weit von uns zurucke,

Kummer und Verdriesslichkeit,

Denn verloren sind die Stunden,

Die wir nicht vergnugt empfunden.

Lasset uns die Zeit doch schatzen,

Da sie noch zu schatzen ist,

Nichts kann den Verlust ersetzen

Ihrer gar zu kurzen Frist.

Und auch diese wird durchtraumet

Einer spielt, der andre reimet

Und ein dritter schlaft und isst.

Drum lasst keine Zeit verfliessen,

Die wir nicht vergnugt geniessen.

Wenn ich ein solches Madchen fande,

Das bloss aus reiner Lieb und reiner Zartlichkeit

Ohn Eigennutz, ohn Eitelkeit mit mich auf ewig sich verbande,

Nicht einen Augenblick verlor ich Zeit,

Mich diesem Madchen zu ergeben.

Und oh! Wie glucklich wurd ich leben,

Sie lieben und von ihr geliebt zu sein,

Dies war mein Wunsch, mein Gluck allein.

Und hatt ich Welten zu vergeben,

Gleich wurd ich alle sie hingeben,

Um nur der ihrige zu sein.

Denn sie war meine Welt, mein Reich, mein Gut allein.

Und oh! Wie glucklich wurd ich leben,

Sie lieben und von ihr geliebt zu sein,

Dies war mein Wunsch, mein Gluck allein.

Wenn endlich wirst du mich erhorn,

O meine Doris, meine Ruh!

Erreicht dich nicht mein zartlich Flehen,

O hore meinen Seufzern zu.

Sind Klagen voller Qual und Schmerzen

Aus einer halb erstorbnen Brust,

Aus einem dir getreuen Herzen

Dir, Doris, stets noch unbewusst?

Vermag mein Lied dich zu bewegen,

So sprich doch einmal noch zu mich,

Kann ich noch deine Lieb erregen,

Mein Thirsis, ja ich liebe dich!

Und nun — nun willst du mich verlassen,

Du scheinst auf ewig vor mich fliehn,

Ists moglich, konntest du mich hassen

Und alles Gluck mit dir entziehn?

Ein Herz, das nur fur dich geschaffen,

Das du die Liebe selbst gelehrt,

Willst du, statt zu belohnen, strafen,

Ein Herz, das dich allein verehrt.

Doch soll ich den Verlust empfinden,

So lindre dieses meinen Schmerz.

Nie wirst du einen Thirsis finden,

Nie ein dir so getreues Herz.

Er war der grosste Geist, das Muster grosster Dichter,

Der Tonkunst grosste Ehr, der grosste Sittenrichter,

Der grosste Konig seiner Zeit

Und auch der grosste Freund der Menschenfeidlichkeit.