Метка Дальнего: Портовый Хищник

Глава XIV

Рывок из коридора — через дверной проём, в зал. Тусклые светильники по углам едва теплятся. Люстра, что раньше освещала комнату, на полу — мертвый кусок пластика среди осколков. Лиц не разглядеть. Значит шлюх резать нужды нет. Всё равно не запомнят.

Пузатый орёт, согнувшись на диване. Ближайший китаец вскочил, повернулся на крик. Спина открыта.

Три шага. Прыгнуть. Нож в основание шеи. Сверху вниз, с хрустом. Тело дёргается, оседает. Минус.

Бритый славянин среагировал первым — уже на ногах, рука тянется за спину. Быстрый. Но я ещё быстрее. Второй русский ближе — толкаю его на бритого, когти левой руки вспарывают горло. Хрип. Фонтан горячего. Запах крови бьёт в нос и зверь внутри захлёбывается от восторга.

Бритый отталкивает падающее тело. Пистолет уже в руке. Ствол ищет цель.

Грохот выстрела. Звон — пуля ушла в стену. Мимо. Я уже не там, где секунду назад.

Нож. Снизу, под рёбра. Проворачиваю. Когти в его руку. Рву сухожилия. Бритый хрипит — глаза белеют. Колени подгибаются.

Выхватываю свой револьвер. Охранник у двери, что поражённо хлопал глазами, наконец-то сдвинулся с места. Рука на кобуре, глаза бегают. Медленно тащит оружие. Три секунды назад у него был бы шанс.

Выстрел. Прямо в лоб. Валится на пол. Минус.

Девки визжат. Одна бросилась в коридор, две забиваются под стол.

Боль. Резкая. Между лопаток. Неглубоко — лезвие скользнуло по кости, не вошло. Разворачиваюсь. Девица. Та самая четвёртая. Перекошенное лицо, в руке — столовый нож. Замахивается снова.

Выстрел. В упор. Прямо в лицо. Голова дёргается назад. Шлюха падает на пол. Нахрена она вообще полезла?

Тишины нет. Продолжает играть музыка. Та же дрянь из колонки на стойке. Но атмосфера в зале абсолютно другая.

Кровь течёт по спине. Тёплая. Неглубоко — регенерация уже латает. После всех ранений совсем не страшно.

Пузатый даже не пытается сражаться. Сполз с дивана. Пытается отодвинуться к стене. Одна рука прижата к уху, которое рассёк пластик люстры, другой загребает по полу. Скулит.

Целюсь в плечо. Выстрел. Орёт. Теперь колено. Жму на спусковой крючок. Орёт громче. Больше не ползёт. Лежит, подвывая и скребя пальцами по полу.

Шлюхи от его страшного воя разбегаются. Визг, топот, хлопки дверей. Через секунду зал пустеет. Остаёмся мы вдвоём. Плюс трупы.

Подхожу. Босые ступни скользят по мокрому от алкоголя и крови полу.

Присаживаюсь на корточки рядом с ним. Наклоняюсь. Близко — так, чтобы он видел. Глаза. Клыки. Зелёную кожу. В полутьме, в слабом свете настенных бра, я для него — самый жуткий кошмар, какой только можно представить.

Смотрю ему в глаза. Зверь внутри урчит — довольно. Он ждал этого. Запах крови. Контакт глаз. Ужас в чужом взгляде. Доминирование.

— Узнал? — спрашиваю его.

Тихо. Спокойно. Почти ласково.

Пузатый вздрагивает. Зрачки расширяются. Губы шевелятся.

— Т-ты… отку… — голос хрипит, тонет в крови и слюне. Пытается выговорить. Не может…

Узнал. Вот и хорошо.

Убираю револьвер. Достаю нож. Тот самый. Складной, короткий и лучший среди моих. Раскрываю.

Вгоняю в живот. Медленно. Не спеша. Пузатый дёргается, рот распахивается в немом крике. Тело выгибается дугой. Проворачиваю. Один раз. Второй. Вспарываю брюхо.

Жду.

Наблюдаю, как мутнеют его глаза. Рот хватает воздух. Кровь пузырится на губах, стекая по подбородку. Пальцы скребут по моей руке — слабо, как лапки дохлого жука.

Внутренний зверь наслаждается этим. Каждую секунду. Запах страха — кислый, острый, с примесью мочи. Аромат крови — густой, медный. Ощущение смерти, которая подбирается к врагу.

Сверху — шаги. Тяжёлые. Быстрые. Скрип половиц второго этажа.

Щелчок. Узнаю звук. Затвор оружия.

Хватит. С игрой пора завязывать.

Левой рукой хватаю за волосы. Откидываю голову. Правой — нож поперёк горла. Привычное движение. Легко рассекаю плоть сталью.

Опускаю череп на пол. Встаю. Вытираю лезвие о его рубашку. Нож — в карман. Револьвер — уже за поясом.

Голос сверху. Женский, пожилой, хриплый. С еле заметным акцентом:

— Убирайтесь! — орёт азиатка. — Пока я не спустилась и всех вас не убила!

Не спорю. Здесь больше нет моих целей. Потом разворачиваюсь. Коридор. Окно. Двор. Стена. Ночь.

Перемахиваю через стену. Голые ступни бьют по холодной земле. Подхватываю левой рукой обувь. Бегу. Через три десятка метров притормаживаю и вбиваю ступни в ботинки. Перехожу на шаг. Сердце колотится. Кровь на спине подсыхает — рана уже затягивается. Жрать хочется так, что челюсти сводит.

Ну что ж. Четыреста рублей говорил он? Всё. Они отработаны. Долг закрыт.