Чехов

Вот здесь пенсне его лежало,

Там — ручка и стопа бумаг,

Тут кресло, где дремал устало,

Но сон не приходил никак.

Уйдя сюда от прототипов,

Поняв, что всё на волоске,

Дыша прерывисто и с хрипом,

Спешил оставить жизнь в строке.

Не приведи, Господь, чтоб кто-то

Увидел, что ему пришлось.

Есть книги, как щемящей нотой,

Пронзающие нас насквозь.

Загрузка...