Портреты

Мир застыл, прижавшись носом к стенке,

До утра теперь не разбудить.

Мне приснилось: умер Евтушенко.

Это значит: долго будет жить.

Но тоска такая защемила,

Будто впрямь с небес сошла беда.

Говорят, страна его забыла

В эти суматошные года.

Не до жиру было: быть бы живу,

От шиша бредя до барыша, —

Слово в рифму не для торопливых, —

Жмется искалеченно душа…

Он творит, а мы его не слышим,

Точно в измерении другом,

Но потом филологи напишут:

«Евтушенко был не дураком.

Знал он века выверты и мели,

Пробуждал хорошее в плохом.

То, что и сейчас бы не посмели,

Говорил он искренне стихом…».

И, не уронив себя ни грамма,

Тихо переходит грань веков

Он, отбивший как-то телеграмму

Автору «Охоты на волков».

Прячутся поэты друг от дружки,

Славу и тетради берегут.

Сам себя вознёс поэт Ватрушкин,

Оказалось: не поэт, а плут!

Только в строчках за людей «радел» он:

«Согревал», «спасал», «творил добро» —

Верили. Когда дошло до дела, —

Выронил от слабости перо.

Не таким Евгений Евтушенко

Был и остаётся на земле.

Совестливость — высшая оценка —

Освещает путь его во мгле.