Портреты

Ещё не время полночь бить,

Но из зеркал, из темноты

Выходят призраки творить

Дела зловещие. Слиты

В единый ком осколки дня

И тонкой теплятся свечой,

Но в беглом отблеске огня

Дрожит тревога, не покой.

В потёмках шорох. Лунный блик,

Через свечу пройдя, поблек,

А там, куда он не проник,

Стоит песочный человек.

И медленно сходя с ума,

Струю вина вливая в бред,

Напишет странные тома

Полу-фантаст, полу-поэт.