Стихи

Что задумалась, дорога?

Что друзей встречаешь строго,

Белорусское шоссе?

Над тобой до горизонта

Разбросалось небо фронта

В ясной утренней красе.

Или вспомнилось былое

Горе-думы, время злое,

Кнут на барской полосе?

Или не вернулись все,

Кто за славою героя

Уходил на поле боя?

Погляди: я жив-здоров!

Жив со мной Иван Серов,

Жив Клочко, стрелок умелый,

Жив немного поседелый,

Как дубок, могучий Ян,

Запевало-партизан.

Что же ты, скажи, дорога,

Так друзей встречаешь строго?

Отчего, скажи, шоссе,

Не такое ты, как все?

Иль хлебнуло горя много,

Много видело обид?..

Ничего. Молчит дорога.

Тишина. Шоссе молчит.

Только ветер свищет пьяный

Да скрипит на колесе

Под машиной грунт шоссе.

Хрустнет камешек песчаный,

Цокнет в кузов, отлетит,

И опять всё тот же вид.

И опять бежит прямая

Путь-дорога фронтовая.

И опять пейзаж всё тот:

Рельсы, скрученные толом,

Танк, разбитый в поле голом.

Двор в соломе, без ворот.

А над ним, как после дрёмы.

Вся сквозная от истомы,

В паутинках даль плывёт.

И навстречу ей, направо,

В тучках, в утренней росе,

Вьётся шлях: Столбцы — Варшава,

Белорусское шоссе.