Страсти

Прочтешь стихи — ни запаха, ни цвета.

Синтетика… Она теперь в чести.

В таких стихах нет ни зимы, ни лета.

Ни птицам петь. Ни дереву цвести.

А все на месте. Свинчено на диво.

Все пригнано. Да так, что не дыши.

И все тут есть. И вроде все красиво.

Единственно, чего тут нет, — души.

Да собственного зрения. При этом.

Да той, природной сути мастерства,

Когда своим, а не сторонним светом

Живет любая клетка естества.

А то ведь вот какая незадача:

Вдоль хилых синтетических кривых

Бредут стихи — не хохоча, не плача.

Не трогая ни мертвых, ни живых.

О серый яд безликого эрзаца!

Так гладко все, что можно уморить.

А песням надо плакать. И смеяться.

И ненавидеть. И боготворить.

А тут — прочтешь — ни запаха, ни цвета.

Синтетика… Она сейчас в чести.

И ни зимы в стихах таких. Ни лета.

Ни птицам петь. Ни дереву цвести.