Страсти

Терпеливица гитара.

Полушепот… Полувздох…

То ли бредит бочкотара.

То ли дрозд в саду издох.

Бормотанье. Наговоры.

Шепоток бежит рысцой.

Звуки-крохи. Звуки-воры.

Звуки — с хитрой хрипотцой.

Пестрых слов тасуя карты,

Цедят песенку одну

Доморощенные барды,

Исщипавшие струну.

Голоском, подобным зуду,

Тянут так, что бог спаси…

Сколько их теперь повсюду

Расплодилось на Руси!

С тощей песенкой на пару,

С немудреною строкой,

На миру казнят гитару

Бесталанною рукой.

Шепоток бежит сторонкой,

Мелким бесом стежки вьет…

Где ты, удаль песни звонкой,

Той, что за душу берет?!

Где ты, рек великих вече,

А не слепенький поток?

Где ты, голос человечий,

А не микрофонный ток?!

Не узорные разводы.

Не кривлянье естества.

Где ты, голос — дар природы?

Где ты, искра волшебства?

Я кричу, как от удара,

Оттого, что на стене

Убиенная гитара

Молча

жалуется

мне…