Страсти

То погремушкой громкой брякая,

То с волчьей завистью в ладу,

Про нас молва ходила всякая.

И до сих пор еще в ходу.

Она спешит, молва спесивая,

Заворожить, наворожить.

Уж ты не слишком ли красивая,

И как с тобой, с красивой, жить?

И кто кого из нас достойнее?

И чьи блистательней права?

И ранит, ранит все разбойнее

Та — черногубая — молва.

И что ей точности? Неточности?

Ползет сквозь сорную траву.

И лишь любовь — запасом прочности —

Сбивает

начисто

молву.