Так хохотал Шопенгауэр

ГЛАВА ДЕВЯТАЯ, В КОТОРОЙ ГОВОРИТСЯ О ПУСТЯКАХ

Лето непохоже на зиму. День отличен от ночи. Понедельник не воскресенье. Сивка-бурка покручее лимузина, но стоит дорого. Нет разницы между самым худшим и самым средним, они — одно. Семь раз стреляй, один раз отрежь. Восемь раз помедитируй. Господь любит тех, кто любит свою судьбу. Господь уважает отвязных. Изредка он пьет с ними на брудершафт. Господь тоже прогибается. А кажется, что он покровительствует негодяям. Вранье. Современный Бог не делит народ на святых и грешных: он любит тех, кто любит свою судьбу и уважает отвязных. Он может прогнуться под тех, кого любит и уважает. Надо хотеть.

Адик любил ходить на лыжах. Как наденет, как пойдет — нравилось ему такое занятие. Нравилось-то нравилось, а ходить не умел. Получалось у него криво, косо и вовсе не эстетично. Как бы вам сказать, мялись советники (тогда у Адика уже водились советники). Сверхчеловек — это звучит гордо, наконец-то решились они, в сверхчеловеке все должно быть прекрасно: дела, речи, глаза, уши… В том числе хождение на лыжах. Вы же бог, Адик, плакали консультанты. Как вы можете так неэстетиччно предаваться любимому делу? Адик родился умным и сразу понял. Ну его, решал он. Советников не послал, правы как-никак: добра хотят, подмечают верно. А послал он лыжи. Оп-ля, и бросил на них ходить. Перестал позорить статус сверхчеловека. Жизнь слишком коротка, подумал он, чтобы делать в ней что попало. В жизни стоит делать то, что действительно стоит делать. Остальное от лукавого. И конечно, лучше ничего не делать, чем работать какую-то работу несовершенно.

Солнце светило по-вчерашнему ярко. Вот черт, подумал Шопенгауэр, успевший на хилых землях проникнуться к дождю наилучшим чувством. Дождя бы, подумал он. А не было дождя! Почуяв неизменность висящей погоды, Артур Шопенгауэр усилием воли заставил себя полюбить ее. Получилось. Вот здорово, решил он. Захотел полюбить — и полюбил. Надо будет попробовать с людьми. Какой, наверное, кайф — любить каждого и не превратиться раба. В данном случае, например, раба любви. Захотел — полюбил, захотел — разлюбил. Или вовсе возненавидел до алых чертиков перед бешеными глазами. Сам выбираешь чувства, а это покруче будет, чем определяться в поступках и даже мыслях. Трудность, конечно, неимоверная. Но надо пытаться, уж больно привлекательную перспективу он начертил.

Пальцами он ласкал микрофон.

— Даже не знаю, что сказать, — рассмеялся он открыто и задушевно. Правда, не знаю. Железову хорошо, он все знает. А я не все. И оттого постоянно маюсь проблемой выбора. Давайте хоть о пустяках поговорим, что ли. Пустяки — это пустяки. Это все, что не работа, не дело, не самореализация. Пустяки — это все, что само в себе лишено малейшего смысла.

Смысл, как известно, создается только человеком и только из ничего. Вот сплошное ничего вокруг, но сверкает желание, молния, волевой импульс. Импульс совершает что-то достойное, и вот оно несет смысл в изначально бессмысленный для нас мир. Я назову примеры пустяков, примеры неактуального, того, что существует вне импульса. Погода за окном, распитие водки, поездки на дачу, игра с котом, зарабатывание небольших денег, треп с неблизким, дома, деревья, прогулки по летней дождливой улице, перелитывание журнала, слушание лекций, ремонт машины, ужин, покупка еды, подготовка к Новому году, звуки музыки, картинки в телевизоре, любительская игра в футбол, свежий воздух, другие города, улыбка вежливости, полуискренний смех, сон. Я добавлю к этому фоновые пустяки: зима, весна, лето, осень. Разве значима осень сама по себе, как осень? А разве весна несет в себе хоть малейший смысл? А разве интересно наступление утра? А интересен вечер сам по себе? А летняя ночь за городом? А шумный день в городе?

Большинство слагаемых жизни пустяковы, неактуальны, незначимы сами в себе. Однако незначимое в себе обретает смысл в свете чего-то иного. Осень может оказаться святой. Заработывание даже небольших денег может показаться осмысленным. Наступление вечера может быть воспринято как откровение Бога. Все может стать не бессмысленным: и деревья, и дома, и прогулки по летней дождливой улице, и ужин, и сон, и завтрак, и чтение газет, и треп неизвестно с кем, и неумелая игра в волейбол. Я уж не говорю о смене времен года, праздниках, переездах, новых людях и новых странах. Но только — в свете чего-то иного. В свете того, что обладает смыслом в себе. Такие вещи есть. Они лежат на путях актуализации. Например, любовь. Не в общем смысле, а вполне определенная вещь: отношения мужчин и женщин. Только не всех, конечно — не все умеют любить и не все заслуживают, второе особенно любви: мелочного и несчастного полудурка можно любить в христианском смысле этого слова — не более того. Это просто напоминание мелочным и несчастным полудуркам. Чтобы не путали людское сочувствие и совсем иное, стоящее на желании, восхищении — надо быть хоть кем-то, чтоб с тобой занимались сексом. Точнее, чтоб не абы кто занимался с тобой сексом, потому что абы кого можно найти за день но это грустно и совсем не то.

Однако есть более любопытный свет, который проливается на все события твоей жизни. Я имею ввиду Работу. Любопытный, потому что любовь представляют все, а Работу — немногие. Точнее, каждый считает свое заделье работой, и потому, конечно, о настоящей Работе не подозревает. Сначала надо бы перестать равнять делишки и дело жизни, а затем судить о Работе. Давайте договоримся: работа с небольшой буквы — все, за что платят хотя бы минимальные деньги, а Работа, проливающая свет — все, что хоть минимально меняет мир. Причем за это необязательно платят. Поэт создает шедевр, за который тиран его расстреляет — совершенно неоплаченный труд, но Работа. Куда более осмысленное занятие для поэта, чем косить траву, варить сталь, дневать в конторе. То есть нечто более правильное, чем зарабатывание денег.

Есть места, в которых профессия всегда вырастает до настоящей Работы. Хотя это сложно назвать профессиями. Это скорее антипрофессии, если под профессией мы понимкаем компактный навык, позволяющий заткнуть в мире вакантную дыру и получать за это немного денег. Убийца — разве это профессия? Политик — профессия? Бизнесмен — профессия? А философ? А пророк? Нет такого места на земле, куда можно зайти и представиться: я философ, какой оклад? Или, например: я матерый политик, подработать у вас хочу. Или, скажем: нет местечка для контактера с астральным миром? Это не профессии. За такое не платят. Это не затыкание вакантных дырочек, а платят только за это.

Бизнесмену не платят, он сам берет. Видит какой-то абсурд. Видит прореху в производстве, в финансовой системе, в законодательстве — встает в эту прореху, а там деньги сами идут. Так было в России и не только в России. Форд и Березовский ребята одного поля, только прорехи разные. Где попроще, где посложнее. А они знали, куда встать. Причем совершенно неважно, как стоять: законно или несовсем. Важно, что идут деньги. Нахождение такой прорехи и есть идея. Все крупные деньги в мире заработаны на идее. Все мелкие на кропотливом труде, на профессии.

Какие еше пути мы забыли? Путь — все, что связывает жизненные события в судьбу. А наличие судьбы освещает мелочи, пустяки, совершенно неактуальные вещи. Наличие судьбы делает священной каждую весну в жизни того, кто обладает судьбой. А также зиму и лето, сорокаградусный мороз и сорокаградусную жару. Все пустяки становятся значимыми на пути самоактуализации, а жизнь суммируется из пустяков. И вот из этих ставшими осмысленными осколков суммируется осмысленное бытие. А если нет судьбы — бытие остается бессмысленным. И для большинство остается бессмысленным, чтобы ни думало это самое большинство. Пока мы видим, что право называться человеком судьбы остается за меньшинством. Можно отнять у них это право, поместив в какие-то скотские условия, или замусорить им сознание, привить им такую дрянь, которая сделает любой путь невозможным (для большинства путь невозможен как раз потому, что сознание забито дрянью, там нет правильного видения мира). А можно сделать так, что каждый будет Работать над миром и над собой. Полная реализация всех индивидов сложится в законченную реализацию всей нации. Полная реализация всех народов даст максимальную реализованность человечества. Путей настолько много, что хватит на всех.

А пока… честное слово, бытие бы сдохло в муках бессмыслицы, если бы предметы не освещались тем смыслом, который все-таки находят некоторые! Ну какое смысл имела бы эта улица, если бы не была элементом чьей-то судьбы? Представьте, что по этой улице ходили Владимир Набоков, Владимир Ленин, Владимир Гусинский, Владимир Красное Солнышко. Вот тогда и только тогда эта улица имеет право на существование. Набоков излучает смысл на всю шелуху, к которой прикасается частичкой судьбы. И Гумилев излучает. И Гусинский дарит этому миру свет. Идиоты скрипят: еврей, банкир, вражина — но он-то дарит бытию смысл, а они только место занимают. Посмотрите, какая канва: жил-был парень, родился евреем, водил такси, хотел — а через время журнал «Форбс» приписал ему миллиард долларов личных денег. Как все просто-то: оп-ля, и миллиард долларов личных денег. Вот где зарыты смыслы. Театральный режиссер по образоанию, он отыграл в масштабах страны. А Березовский был научным сотрудником, его коллеги до сих пылятся по вонючим НИИ… Смоленский вообще два года получил за мелкое жульничство — дело было в СССР. Что поделаешь, проявлял коммерческие замашки. Потанин и Прохоров — «золотая молодежь», одногруппники, дружили, тусовались в МГИМО. Заурядно все начиналось. А потом выяснилось, что это гении новой России.

Главное ведь масштаб. У философов свой масштаб, у писателей, у поэтов. Были, наверное, хорошие писатели в советские времена. Только все какие-то… мелкотравчатые. Даже если умели строить текст по законам литературы — там ведь свои законы, литературно приемлимая фраза не та фраза, которой изъясняется графоман, — так вот, даже если некоторым удавался стиль, игра слов, онтологии-то все равно не было. Не было броска на метафизический Эверест, без которого немыслима нормальная литература (Джойс, Борхес, Пруст). Я говорю не высокая литература, а нормальная, потому что другая не имеет лицензии на существование. Ну смотрите, есть человек, который пишет. Сути не познал, сочиняет разные байки. Стилистически слабее Джойса. Пишет под классику, только хуже. Ну и зачем? Зачем нужны заурядные байки о заурядных людях? Важны незаурядные тексты о незаурядном. Важны глубокие романы о мире. Важно раскрытие смыслов. Пусть хоть матом пишет, как люди трахаются, лишь бы текст содержал намек на некое абстрактное правило. И матом пишут, и закорюками, и арабской вязью — только без броска на метафизический Эверест. А потом маются: чего литературка такая хилая? Не помирает ли?

Ладно, речь не о том: разговор о бытии. Мир делится на совокупность предметов: утро, карандаш, макороны с сыром. Сами по себе вещи бессмысленны. Кроме них, ничего нет. Однако наличествует путь. Он приводит в некоторые места и состояния, которые излучают смысл на изначально бессмысленное. Утро, карандаш и макароны с сыром получают право на существование и только потому существуют. Я предлагаю поверить: если нечто бессмысленно, оно умирает. Мир не умирает, что свидетельствует о неких точках, из которых излучается смысл. Если человек любит, он дарит смысл. Не только себе и тому, кого любит. Но утру, карандашу и макаронам с сыром. То есть бессмысленным объектам, встречаемым в пути. Эти же объекты встречаются на пути других, и делятся с ними полученным смыслом, даря им таким образом право на существование (я напомню: то, что бессмысленно, умирает). То же в случае Работы: над собой ли, над вещью, над достижением цели. Человек дарит смысл не только себе или тому, над чем трудится. Это само собой. Он дарит смысл любому объекту, с которым соприкоснулся. Если на дворе осень, он делает ее осмысленной. Если он живет в России, дарит смысл стране. Если он пьет водку — осмысленной становится водка. И тот, с кем он ее пьет. И место, где они ее пьют. И время, в котором пьют. И даже погода за окном и политический строй, при котором дарящий смысл с кем-то пьет. Или ест, неважно. Короче, бытие держится и не умирает только потому, что кто-то достиг определенных точек, стоит в них и светится. Кто-то пошел правильным путем и куда-то пришел. А остальные живут на халяву. Не они дают смысл погоде, стране и ситуациям. Кто-то другой это делает, а они получают из вещей вложенный свет. И при этом злятся на писателей, коммерсантов и отважных боевиков оппозиции. Вот такая магическая социология.

— А боевики при чем? — недоуменно спросил Васюха.

— Они соль земли, — усмехнулся Шопенгауэр. — Хоть и не самая соленая. Все-таки их занятие можно считать Работой. Работа — это пребывание в актуальном. В пространстве, где ситуация висит между жизнью и смертью, жизнь актуальна. Кровь была и будет актуальной субстанцией. Когда она льется, чувствуешь, что живешь. А когда не льется, чувствуешь себя хорошо, но не актуально. Комфорт дешевле настоящей работы. Сколько не гулять пирату на берегу, а тянет на море и веселую поножовщину.

— Охренеть, — произнес Васюха.

— Вот именно, — хохотал Шопенгауэр. — Я хочу, чтоб для начала вы охренели. А затем взялись. А затем доделали до конца.

По нестройной толпе рябью пронесся слух: приехал народный заступник и крутоборец Железов. Якобы он рассказывает правду о президенте и исцеляет верующих. Одинокие зашептались, и вот ручейки потекли, истощая маленькое людское озеро перед сияющими глазами Артура.

— Действительно охренеть, — звонко смеялся он.

Васюха скакал галопом, поднимая тучи пыли.

— Вот здорово, вот классно! — заходился хохотом Шопенгауэр.

Озеро обмелело окончательно: перед ним возлежало почти пустое пространство. Последние взрослые люди покрутили пальцами у виска и печально побрели в общую сторону. Клубилась добродушная пыль. Улыбалось ослепительно голубоглазое небо, плыли редкие и ленивые облака.

Остался небольшой паренек, отбившийся от людского русла. Мальчик подошел к Шопенгауэру и честно спросил, радуя малолетней бестакностью:

— Вы давно сумасшедший?

— Конечно, — ласково ответил тот. — Шоколадку хочешь?

— Хочу, — признался малец.

— А нет у меня шоколадки, — рассмеялся Шопенгауэр. — На халявку хотел, да?

— Вы плохой, — сказал мальчик, — но не сумасшедший. Псих бы угостил.

— А откуда ты знаешь? — удивился он.

— Нормальные люди злые, — объяснил мальчик. — А психи, наверное, добрые.

— Ах вот оно как, — веселился Шопенгауэр. — Познал ты жизнь, парень. Но все-таки не до конца, что меня радует. Я тебя немного побалую. На, возьми.

Артур порылся в карманах линялой джинсовой куртки и достал плитку дешевого импортного шоколада.

— Бери, не стесняйся, — предложил он.

Мальчик взял подарок, отбежал в сторону и расплакался. Затем развернул обертку, дергано бросил прочь и принялся ломать плитку. Судорожно заталкивал куски в рот и жевал, не переставая плакать.

Шопенгауэр не переставал хохотать.

Из проулка появились плохо одетые и грозные тетки. Числом трое, злые и сексуально неаппетитные. Шопенгауэр глядел на незваных теток и сверкально подсмеивался.

— Ах ты, садист, — крикнула самая пожилая и неэротичная.

— Я-то? — улыбнулся ей Шопенгауэр.

— Ты еще улыбаешься, тварь, — прошелестела она. — Довел ребенка до слез и радуется.

— Я-то? — смотрел на нее улыбчивый.

— Ты, козел, — обвинила тетка. — Ты, фашисткая гадина.

— Неужели все-таки я? — сомнительно покачал головой Артур.

— Отпираешься? — насела тетка помоложе, но тоже не вызывавшая большого желания.

— Отпираюсь, — вздохнул Шопенгауэр. — Чую, что конец пришел, вот и отпираюсь.

— Эсэсовская твоя морда! — вступила в разговор третья особь. — Ты нормально отвечай, когда люди спрашивают. Не юродствуй, когда по-человечески разговаривают.

— По-человечески? — ласково усмехался Артур.

— Козел, — шелестела самая монструозная в пятнистом переднике. — Ну козел, в жизни не видала таких козлов. Я уж не думала, что такие козлы бывают.

— Ты много чего не думала, — скакал зубы Артур. — В жизни много чего бывает. Любовь, например. Слыхала про такую?

— Подонок, скотина, нелюдь! — кричала она по ту сторону женских чувств.

— Он мудак, — возмущалась вторая.

— Шизик, — отмахивалась третья.

— Милые, хорошие, давайте любить людей, — предлагал хохочущий Шопенгауэр.

Пятнистая тетка не сдержала ненависти и ударила его по лицу. Шопенгауэр не сдержал себя: зашелся нелюдским смехом, перегнулся пополам, а затем рухнул на землю. Валялся, свистел, хрюкал, дрыгал ногами и шевелил аристократичным ухом.

— Ну не могу, — хохотал он зверски. — Смотрю и помираю. Дорогие мои, сучки нетраханные, не могу я на вас смотреть. Ну простите меня, не получается по-другому.

Разъяренные женщины норовили пнуть его побольнее.

— Ладно, хватит, — серьезно сказал отсмеявщийся Шопенгауэр, поднимаясь на ноги и стряхивая пыль. — Побалдели и довольно.

Он улыбнулся женщинам на прощание, танцевально топнул ногой и резвой походкой сорвался прочь, по своим делам, интересным и неотложным.

А тетки разревелись. Они рыдали навзрыд и жаловались на судьбу. Доля выпала несахарная, причем у каждой. Особенно у пятнистой: ночью она переосмыслила жизнь, пришла к неутешительным выводам и повисла в наспех намыленной петле. Некрасивое тело весомо покачивалось, пугая робкого мужа и сердобольных куриц-соседушек. Остальные тетки спаслись, проявив недюжинное мужество и волю к жизни.

Шопенгауэр чуть не плакал, узнав о кончине несимпатичной женщины. Ему не было жаль пятнистую, он вообще не сочувствовал мертвым, потому что не умел оживлять. Ему было жаль себя, своего так и не раскрытого дара: он хотел научиться любить всякое живое существо, а пока что не получалось. Почувствовал бы любовь хоть на три секунды, несчастная спаслась. А так он ничего не почувствовал, и тетка намылила себе петлю. Потом утешился: теткой больше, теткой меньше — экая ерунда. А времени на раскрытие таланта у него предостаточно, надо лишь по-сильному захотеть и по-божески отработать.