Тени войны

15

…Вчерашние водочно-пивные ершики царапали лапками мой мозг.

Где-то там, на улице, появился шарманщик в компании со скрипачом.

В принципе, я счастливый человек! В России журналисты сейчас корячатся, выискивают эксклюзив, придумывают, чем еще интересненьким занять читателя. Я же купаюсь в этом эксклюзиве, буквально елозю задницей по государственным тайнам. Конечно, остается еще моральная сторона: все-таки убийства совершаются. Но кто я такой против государства? Сам я могу морализировать сколько угодно. Но учить государство — увольте. Оно мигом вытрет о мою белоснежную мораль свои грязные ноги.

Скрипка за окном выдала плаксивый аккорд. Проникновенные ноты завибрировали на стеклах. Кому еще Париж играл на скрипочке с опохмела?

Никому.

Я доковылял до крошечного холодильника, который притворялся тумбочкой для телевизора, и распахнул дверцу.

На нижней полке лежали, как снаряды в обойме, изумрудные бутылки вина. Я откупорил одну из них, плеснул себе в стакан и выпил на радость водочно-пивным ершикам. В голове прояснилось.

Я снова прилег.

Какого черта меня все-таки занесло в эту разведку?! Занятно, конечно, поиграть в разведчиков. Но не насовсем же! Ненадолго — можно. Потом написать репортаж и разойтись по своим делам. Прийти домой, завалиться на диван и дергать из лаврового венка пахучие лепестки…

А тут я, получается, влип в спецоперацию, и просто так мне уже из нее не выбраться. Ох, не случайными были все вчерашние откровения. Совсем не случайными!

В номер ввалился профессор и плюхнулся ко мне на кровать. Я удивленно посмотрел на него и сразу понял, что передо мной настоящий, живой «классик». Профессор был пьян до дымчатых глаз. Ворот белой рубашки розовел следами женской помады, а из кармана свисала кружевная половинка лифчика. Значит, я ушел спать, а они с Васей еще всю ночь гуляли!

Григорий Алексеевич проследил за моим взглядом.

— Настоящий разведчик своим внешним обликом должен вызывать неподдельное сочувствие у окружающих! — Предмет женского интима полетел в телевизор.

— У вас еще рубашка измазана помадой, — подсказал я.

— А вот это может уже вызвать зависть, — вздохнул он.

— Где гуляли?

— Нашли одно уютное местечко…

Он подхватил бутылку вина с тумбочки, налил себе полный стакан и профессионально накатил, оттопырив мизинец. Невозможно не восхититься!

— В чем проблема? — строго спросил профессор, заметив мой взгляд.

— Какая проблема?

— Что, у нас нет проблем? Ты видел когда-нибудь человека, у которого совсем нет проблем?

— Нет, не видел.

— А у тебя никогда проблем не было?

— У меня — постоянно.

— А сейчас какая проблема?

Я пожал плечами. Смутная тревога заползала мне в душу. Он что, спятил?

— Вот она проблема! — Профессор вскинул указательный палец. — Проблема в том, что у тебя и у меня нет проблем. Вот наша главная проблема, сынок. Самая страшная проблема.

Куда он клонит?

— Посмотри, на месте ли документы и деньги, сынок.

Я вскочил и проверил карманы куртки:

— Все нормально.

— У любого человека всегда есть проблемы. Мы не исключение. И мы сейчас поедем! Решать проблему!

— Куда? — опешил я.

— Ты останешься. Ты ранен. Тебе надо отдохнуть… А вот мы с Василием кое-куда сгоняем.

— День открытых дверей?

— И это тоже…

Он отсчитал мне десять бумажек по тысяче франков. Неслыханная сумма!.. Приостановился в дверях:

— И никаких баб! От них одни неприятности!

Все. Ушел.

Я присел на кровать и лихорадочно соображал, куда девать неожиданные выходные. Похмелья и слабости — как не бывало! Вот что делают с людьми свободное время, хорошие деньги и заграница!

Я доехал на метро до площади Трокадеро. Это недалеко от Эйфелевой башни. На площади еще со времен тридцатых годов стоят друг против друга два выставочных павильона: советский и немецкий. Символы сталинизма и гитлеризма. Между ними прохаживалась четверка жандармов. Один с карабином. И трое без оружия.

Давненько я не забирался на башню Эйфеля! Вот… забрался. Самое интересное, что никто из туристов, когда-либо посещавших эту башню, не пишет о маленькой комнатке, которая находится на самой верхотуре. Через иллюминатор стальной двери можно увидеть восковую фигуру самого инженера Эйфеля и его дамы! Когда-то они поселились в той комнатке, чтобы башню не снесла эта самая прогрессивная общественность. Потом они благополучно съехали, а их восковые двойники обречены на вечное заточение.

Туристы шастали по смотровым площадкам густыми потоками, перемешивая языки, жесты, восклицания. Вавилонское столпотворение.

Вниз я спускался пешком. И был вознагражден за любопытство маленьким сюрпризом. Между стальными балками и конструкциями башни висели восковые фигуры маляров и строителей за работой. Поначалу я думал, что это и вправду что-то строят и красят. И только мертвая неподвижность рабочих убедила меня в обратном.

…Я гулял по Парижу самозабвенно и упрямо. И не мог поверить! Вдруг на халяву очутиться в Париже! Казалось, что кругом расставили декорации, дабы посмеяться надо мной. Эти здания, эти улицы, эти парки и скверы! Как говорят, есть Бог на улице! Тут не гадят в подъездах. Не вышибают лампочки и не плюют в потолок. Каждое утро улицы моют шампунем.

Я гулял и гулял! Гулял и гулял!

Незаметно спланировал на город вечер. Облака пропали. Зажглись звезды.

Я свернул в какую-то молчаливую улочку и увидел, как в единственном темном пятне стоит мужик и, чуть покачиваясь, поливает фасад дома переработанным пивом. Хотелось спросить его: не земляк ли?

Перед тем как вернуться в отель, я решил взять на вечер чего-нибудь согревающего и увеселительного. Но не пива! О нет! Не пива! И не водки!.. Вина! Только вина!

У витрины винного магазинчика я замер, дол-го разглядывая немыслимое богатство, немыслимое разнообразие. Чтобы не опростоволоситься внутри, пытался запомнить выбранное мною красное полусухое, находясь пока снаружи. Как водится у нас, у русских, пытался запомнить вслух. Перемежая речь экспрессивными междометьями.

— Помочь? — спросил по-русски приятный девичий голосок, звонко стукнули каблучки по асфальту.

Я оглянулся. Прехорошенькая девушка! И очень ухоженная. Словно ее только что выпихнули с обложки журнала мод.

На всякий случай я огляделся вокруг: со мной ли она разговаривает?

— У вас такой вид, будто с вами собака заговорила. — Ее улыбка оставила на щеках прелестные ямочки.

— Со мной только собаки и заговаривают, — удивленно проговорил я, — перед тем как искусать. Вот… — Я показал ей перебинтованные ладони. — Но чтобы такая красивая девушка!

Она снова улыбнулась:

— Так вам помочь с выбором вина?

— Вы из Москвы?

— Как здорово! — Она хлопнула в ладоши. — Я там никогда не была! Но у меня мама и папа из России. Из Москвы. Они столько мне рассказывали об этой стране.

— Вот как?! М-да, — сказал я неопределенно, размышляя о пагубности уличных знакомств, о коварстве иностранных контрразведок и прочем-прочем.

Но мне так не хотелось коротать вечер одному в номере! Я разрывался между желанием продолжить встречу и бежать без оглядки.

— Рита Хайнер. — Девушка протянула руку. Я поборол желание сначала вытереть свою ладонь.

— Алексей, — осторожно пожал хрупкую ладошку.

— Так помочь с вином?

— Да. Если не трудно.

Рита наклонилась к витрине, изучая бутылки.

Я украдкой оглядел ее фигурку. Эх!..

Предположим, что ее подослали. Ну и? Эх! Я простой турист. Путешествую. Работаю в газете. Книгу пишу.

— Вот! — Рита указала на бутылку. — Такое в самый раз в это время года! — И она заскочила в магазин.

В конце концов! Шантажировать меня тоже невозможно! Я холост. Не состою на госслужбе. И вообще, какого черта! Я в разведке не работаю. Могу себе позволить гражданские радости общения?

Рита вышла из магазина с двумя бутылками вина. Мое лицо сказало ей, что я переживаю этап внутренней борьбы, сомнений и противоречивости.

— Родители говорили мне, что русскому человеку бутылки вина мало, — истолковала неправильно.

— Предлагаю обсудить этот вопрос, а заодно и поэкспериментировать у меня в номере, — предложил я. Тут же осекся. Не прозвучало ли как грязный намек?

По глазам Риты было заметно, что она сомневается.

— Тут рядом. В «Блэк стоун». Ну, пожалуйста, Рита…

Мадам Риволье за стойкой не оказалось. Поднимаясь по лестнице на второй этаж, я с облегчением вздохнул.

— Ну так что там с русскими и одной бутылкой? — спросил я, поднимая бокал.

— Родители говорили мне, что одна бутылка для русского — это мало, — повторила она.

— Одна бутылка водки — это действительно мало. А вот одна бутылка вина… — Я пригубил. — О-о!

— А чем вы занимаетесь?

— Давай на «ты»?

— О'кей. Чем занимаешься?

— Журналистикой… Еще стихи сочиняю.

Тут молния разразилась в мозгу! Я вспомнил свой сон! Именно Риту я видел во сне. Когда она спала на том помосте, в пещере. Но что за ребенок был рядом с ней? Какой-то младенец.

— Да ну! — хлопнула в ладоши Рита. — По тебе не скажешь, что ты стихотворец! Ой, прости. Не так хотела сказать… Я русский не очень хорошо знаю, иногда ошибаюсь.

— Ничего. На этот раз ты не ошиблась. По мне действительно много чего не скажешь. Сам иногда смотрюсь в зеркало и удивляюсь!

— Почитаешь? Стихи…

Я лихорадочно припомнил все, что когда-то рифмовал. Увы. Не к месту и не ко времени.

— Н-нет. Мои рифмы… такие своевольные…

Она снова улыбнулась. Как показалось, с некоторым облегчением:

— Ну, не всем же быть Пушкиным, правда?

— Правда. Кто-то должен писать и всякую ерунду.

Мы еще немного поговорили. Если не о стихах, то о чем еще? О Москве. О жизни в России… Тут Рита посмотрела на часы, поднялась:

— Мне пора. Родители станут волноваться.

Жалость какая! Впрочем, что ж ты, Леха, намеревался тут же и сразу завалить ее в койку?

— Послушай… — сказал я хрипловато. — Нет-нет, я не о том… Я не так… Я вот что… Где тебя найти? Как связаться? Я хотел сказать, что мы могли бы…

— Я живу под Парижем. Работаю в городе, живу на природе. Городок Вийе, улица Патрик, дом двадцать три. Заезжай.

— А телефон?

Рита уже шла к выходу.

— У тебя есть телефон? — спросила она.

— Нет. — В доказательство я похлопал по карманам.

— Тогда я сама смогу найти тебя через «ре-сепшн» отеля.

Гром пророкотал в голове. Ага, через «ре-сепшн»! По паспорту я Alex D. Vaismann, гражданин Великобритании! Плел целый вечер о России и Москве.

— Я могу не оказаться в отеле! — зачастил я. — У меня тут друзья! Дело в том, что мы можем уехать!.. А если я сам тебе позвоню? Как у тебя завтра со временем?

— Это приглашение на свидание?

— Ну… да!

— Хорошо. Давай созвонимся. — Она продиктовала мне номер своего телефона. — Завтра вечером у меня деловая встреча. А потом, я думаю, мы с тобой сможем продолжить наш литературный вечер. — Она махнула на прощание ладошкой.

— Погоди, у меня к тебе один вопрос. Наверное, он слишком личный, но все же… У тебя… ребенок есть?

— Почему ты спросил?

— Понимаешь, я видел сон.

— И я очень похожа на ту девушку из сна, — продолжила за меня Рита.

Она пронзительно посмотрела мне в глаза:

— У меня нет детей. Но твой сон меня заинтриговал. Обсудим его завтра, хорошо?

Я плюхнулся на кровать, включил телевизор и закурил. Рука потянулась к бокалу вина. Все-таки недурственный у нее вкус! Да и сама она! А если бы я не заговорил сам с собой по-русски? Ведь так бы и прошла мимо.

По экрану прыгала реклама. Я сменил канал и попал на новости. Рассказывали про убийства в «Мулен Руже» и в отеле «Пийон» на Монмартре. Показали фотографии Райниса и Риддела. Мелькнули кадры с места преступления.

Я вскочил, словно меня укусило током.

Диктор говорил, что погибшие никак не были связаны между собой. Но, судя по баллистической экспертизе, оба убиты из одного и того же оружия. Возможно, одним и тем же человеком. Ведется усиленный розыск подозреваемых.

Я нервно заходил по комнате, ругая себя последними словами. Амор, амор! Забыл, где и с кем ты находишься в Париже?! Вполне вероятно, что полиция уже висит у нас на хвосте. Может быть, и Рита — полицейский? Или из контрразведки? А я, идиот, ей ладони перебинтованные показывал!.. Они наверняка уже нашли ручку, которой меня ранил Райнис.

В дверь постучались. Я вскочил. Полиция?!

В номер проскользнул профессор:

— Быстро собирайся! Мы уезжаем!

Я кинулся укладывать сумку.

— Пахнет духами! — потянул Вяземский носом. — Кто был?

— Горничная, — сказал я, не оборачиваясь.

— У горничных другие духи… Ладно, потом! Скорее, скорее! Надо уматывать!