Тени войны

7

Мы с Колчиным вернулись в Москву, отписались и сели в редакционном баре покалякать за жисть. Барменша с волосами, крашенными под платину, налила нам почтительно коньяку. Слушала исподтишка, как мы с Сашкой делились впечатлениями о поездке и комментировали новости, которые показывал телевизор над стойкой.

Не каждый день ведь встретишь идиотов, которым не сидится в мирной жизни. Их обычно показывают только по «Новостям».

Мимо бара прошествовал главный редактор. Глазки шарили по встречным сотрудникам редакции. Главный изредка здоровался с кем-нибудь, достойным его ранга. Но явно искал, к кому бы придраться. За ним семенила на звонких каблучках секретарша Юля. Завидел нас с Колчиным, таких загорелых, расслабленных, жмурящихся от хорошего коньяка с лимоном.

— Это что же такое! Отдыхают тут, на югах загорают, веселятся, в баре сидят! А работать кто будет? А? Где ваши статьи, бездельники? Минус пятьдесят процентов зарплаты обоим!

Вынеся приговор, размашисто зашагал к себе в кабинет.

Секретарша Юля раскрыла уже приготовленный журнал для распоряжений, кондуит этакий. Бойко записала. Лицо — железная маска безучастности: «Ничего личного! Я только выполняю приказы!»

Мы с Колчиным в полном недоумении уставились друг на друга. Потом на барменшу, приглашая ее в свидетели приключившейся несправедливости. Но та демонстративно уставилась в телевизор.

Мы уже знали, что главный редактор днем ранее вернулся из Африки, где с дробовиком браво охотился на безоружных слонов. Ему, наверное, претила сама мысль о том, что кто-то в его газете может отдыхать, кроме него самого. Или охота не задалась? Дробовик осечку дал?

— Ну-ка, погоди пока тут! — Колчин бросил остатки коньяка в горло и побежал догонять главного.

Я заказал еще две порции и уставился в телевизор. Там бойко рассказывали о конце войны в Чечне. О перемирии, о выводе войск и прочей чепухе.

Рядом возникла Вика Лихолит, кивнула на рюмки:

— Все пьете?

— Ага. Дать бы нам по губам, чтобы руки отсохли, — сымпровизировал я.

— Куда теперь будешь ездить, адреналинщик? Война-то кончилась.

После истории с исмаилитами Вика меня почему-то жутко невзлюбила. Причем невзлюбила сразу же по приезде в Москву. Ей втемяшилось в голову, что наши отношения надо срочно порвать, поскольку я всегда попадаю в жуткие переделки. Но главное, из-за этих моих приключений страдают все, кто находится рядом со мной. В чем-то она была права.

— Настоящим ковбоям работа всегда найдется, — ответил я.

— С тобой все ясно. — Вика тряхнула роскошными волосами, как это делают все женщины, когда злятся. — Ты живешь один. Материально не обременен. Но ты бы Колчина хоть пожалел. У него, между прочим, двое детей.

Я тоже хотел тряхнуть волосами в ответ, но у меня короткая стрижка. Или тряхнуть чем-нибудь более существенным? Ладно, обойдемся нарочитым игнорированием.

Я пригубил коньяк и зажмурился, смакуя жгучие ароматные капли.

— Алкоголик, я с тобой разговариваю! Оставь Колчина в покое!

— У вас не будет гроздочки винограда? — обратился я к барменше. — А то все лимон, лимон…

— Только лимон! — обиделась барменша. Я обернулся к Вике. Но она уже исчезла.

Вот так всегда. Только разговоришься с человеком, а его будто ветром сдувает.

Ладно, хоть телевизор посмотреть… По телевизору клеймили военных. Доставалось им в хвост и в гриву.

И свою разгромную публикацию о «расстреле» я счел излишеством. Не хотелось участвовать в общем хоре обличителей. Это был МОЙ расстрел, я сам волен распоряжаться им! Понятно, нет?.. В общем-то, да, понять меня можно с трудом. Для любого журналиста такое приключение — слава в чистом виде! Можно на всю страну рассказать, как тебя чуть не шлепнули. Заклеймить позором военных уродов. Воспылать праведным гневом и потребовать возмездия. Только мне уже ничего этого было не надо. Есть армия, где за кепи могут пристрелить. И есть АРМИЯ того седовласого полковника, чьи друзья и подчиненные погибают в Богом забытом ущелье, чьи вертолетчики кладут с прибором на смерть и летают по этому ущелью, вывозя раненых солдат. И бойцы той АРМИИ тоже воспримут мою статью на свой счет.

Вернулся Сашка Колчин. Был взбудоражен:

— Нет, ты представляешь, а?! Нет, ты не представляешь!

Он поймал-таки главного в коридорах. Объяснил, что мы загорели в Чечне, что только-только вернулись и уже сдали очередные наши репортажи в газету. Главный редактор хмыкнул. Оказывается, и собственную газету читал от случая к случаю. В общем, помиловал. Секретарша Юля вычеркнула нас из кондуита. «Ничего личного! Я только выполняю приказы!»

Больше всего меня поразило то, что даже наш главный не читает собственную газету! Иначе как понять, что мы уже месяц, как шлем репортажи из Чечни, а он о нашем местоположении даже не подозревает?! Хотя, конечно, в Африке его газету не купишь.

— Мой коньяк еще цел? — спросил Сашка.

— Извини… — потупился я. — Еще заказать? Или пошли лучше на свежий воздух, на наше коронное место! Там и продолжим, а?

На улице 1905 года, между входом в метро и памятником революционным оптимистам, каждый теплый вечер собирается толпа. Люди стоят группками, о чем-то оживленно беседуют, иногда переходят из одной компании в другую. Сходятся, расходятся. Кто-то может затянуть инвалидным голосом протяжную песню. Или сбацать чего-нибудь шустрое на старинном баяне. Непосвященным горожанам или гостям столицы могло показаться, что собрались члены какого-то фан-клуба. Или, например, что люди сошлись не на хухры-мухры, а на САМУ революцию!

Надо сказать, первое время стражи порядка так и думали. Не раз в толпе можно было увидеть патруль милицейских. Помахивая дубинками, они прохаживались, ловили обрывки разговоров. Но оказалось, что люди обсуждают самые невинные темы: долдонов начальников, растущие цены, стервозных жен. И — пиво, пиво, пиво.

Если перейти через дорожку от памятника прямиком в сквер, то пивной человек попадал в прохладу деревьев, к длинным рядам деревянных скамеек. Тут, как курицы на насесте, гнездились молоденькие барышни с ухажерами. А кому не хватило места, тот располагался на травке возле деревьев.

Ах, как хорошо здесь тянулось пивко из горла! Какой небесной высоты текли тут беседы между друзьями, влюбленными и даже между не очень друзьями и не очень влюбленными. Романтика с лирикой под ручкой валяются здесь под каждым кустом. Люди самых разных профессий и сословий. Тут и банкиры невысокого полета, и коммерсанты средней руки, продавцы, туроператоры, менеджеры и журналисты различных изданий.

Мы с Колчиным не стали ломать традиций, взяли по паре пива и пристроились у ног чугунных революционеров, на каменной приступочке.

Толпа буднично бурлит вокруг. Разлапистые деревья машут приветливо ветками. И воробей на торговой палатке, точно солдат, гордо держит голову, разглядывая прохожих.

Чудесные городские виды!

— А знаешь, — говорит Сашка, — я тут думал… Наши фронтовые поездки, в принципе, на фиг никому не нужны. По трем причинам.

— Ну? — подбадриваю я.

— Причина первая: потому что это НА ХРЕН никому не нужно. Причина вторая: потому что это на хрен НИКОМУ не нужно. Причина третья: потому что это на хрен никому не нужно ВООБЩЕ.

Тоже мне, бином Ньютона! Это-то я и без него знаю. Теперь знаю.