Убийство к Рождеству

XII. Синдром хронической паранойи

За окном машины мелькали какие-то глупые дома, какие-то глупые вывески, какие-то совсем не нужные мне люди. Мне ничего не было нужно. Я чувствовал страшную пустоту как вне себя, так и внутри. Пусто было в голове. Пусто было в душе. Я словно умер, побывав в мастерской, как будто смерть попутно резанула меня своей косой, или чем она там сейчас орудует. А я словно ходячий мертвец, разговариваю с бродягами, с водителем, который везет меня не то домой, не то в «Оберон» — какая, в сущности, разница?

На одном из не нужных мне перекрестков машина остановилась, чтобы пропустить не нужную мне колонну с мигалками. Я тупо глядел в окно, но когда увидел Наталью, выходящую из офиса адвокатской фирмы «Хаммурапи», немного очнулся.

Какого черта она там делает? Под руководством адвоката из этой конторы мы с Натальей в свое время заключили соглашение о совместном ведении дел в салоне, поскольку и она, и я — оба были просто частные предприниматели без образования юридического лица. В нашем соглашении, среди прочего, оговаривались возможные несчастные случаи с каждым из нас, и каким образом имущество одного ЧП переходило к другому при этих обстоятельствах.

Вот тебе, бабушка, и юркнул в дверь!

— Отец, я выйду здесь, — обратился я к водителю. — Возьми деньги.

— Нашел отца, — хохотнул молодой парень, сидевший за рулем.

Но спорить он не стал. Я выскочил из машины и направился к офису. Наталья еще была в пределах видимости, но догонять ее я не стал. Вместо этого вошел в офис и направился к рабочему месту знакомого юриста.

Он выслушал меня с некоторым удивлением. Да, Наталья Дрозд только что была здесь. Нет, речь шла вовсе не о вашем соглашении. Да, об этом адвокат может сказать, только если мы придем вместе. Нет, сейчас, господин Жариков, я вам не скажу ничего.

Делать нечего — я опять вышел на улицу. Прямо передо мной остановился автобус, причем знакомого маршрута. Недолго думая, я забрался в него, и поехал прямиком в «Оберон» — мне страшно было подумать о пустой квартире и призраках, которые обязательно полезут на меня из всех щелей. В салоне оказалось малолюдно — три немолодых (лет тридцати пяти) геймера, да какой-то малознакомый админ из штата Наташиных.

Я сел за компьютер — может быть, тоже поиграть? Помню, когда-то это помогало. Попросив админа переключить права, я загрузил свою учетную запись и посмотрел, нет ли почты. Мне пришло четыре письма по основному адресу, и все, как я понял, сплошной спам — непрошенная реклама. Однако прежде чем удалять, я по привычке прочел заголовки и первые строки текста. На одном сообщении я задержался.

«Данное письмо не является спамом, так как оно пришло к Вам всего один раз, и Ваш адрес был взят из открытых источников» — довольно характерное начало для спамерской корреспонденции.

Дальше был указан электронный адрес некоего «Центра психологической коррекции». Видимо, частного дурдома.

А ведь я, если подумать, действительно заработался. Я действительно не могу дать объяснения многим вещам. Я действительно теряю друзей и приобретаю врагов. Я нахожу чужие вещи дома — чего стоит та стеклянная трубка! У меня пропадают мои вещи — куда, черт ее дери, исчезла магнитола? До того приключения с Диной я женщину не обнимал месяца два… Или три? Я стал чертовски много курить — раньше мне хватало пачки на два, в крайнем случае, полтора дня, а теперь я ежедневно распечатываю сигареты дважды. А все потому, что я, сколько себя помню, столько и вкалываю, как папа Карло. Сколько пришлось гробиться, прежде чем удалось бросить якорь в Москве — целый роман можно написать! Как пришлось корпеть на курсах немецкого и семинарах «Майкрософта», чтобы получить направление на работу в Германию (не моя, кстати, вина, что я туда так и не поехал)! Я уже молчу о том, сколько отдал заводоуправлению и «Оберону», а также гонкам по столичным улицам на нелегальном такси. А что имею в результате — гору трупов, перманентную головную боль и весьма смутные виды на будущее.

Наконец, самое паршивое — я теряю доверие к человеку, которому доверял почти как самому себе. Я имею в виду Наталью. Черт возьми, не зря говорят, что в бизнесе друзей нет! Но я никогда не смотрел на нее как на друга или подругу. Она — партнер, компаньон. Умный, надежный. Честный… Какого черта она делала у адвоката? Неужели она уже знает, что мне скоро крышка, вот еще совсем чуть-чуть, и мой бизнес плавно перетечет к ней? Чушь… Но кто мне тогда ответит на такие вопросы:

почему меня избил в «Пикнике» тот самый громила, похожий на молдаванина, если о моем посещении клуба знала только Наталья?

почему Михаила убили как раз перед моим посещением его квартиры, когда он должен был показать мне фотографии, если о моем визите к нему опять-таки знала Наталья?

С другой стороны, Галя права: говорить по мобильнику и орать на Красной площади — довольно сходные занятия, но не до такой же степени! Если только мой телефон кем-то прослушивается… Но тут необходима санкция достаточно высоких кругов с воздействием на оператора связи. Кому я мог понадобиться в тех кругах?..

О том, что я собираюсь в «Пикник» и к Михаилу, вполне мог знать еще и Китанов… Но его уже совсем глупо подозревать, особенно, если учесть, что я сам к нему пришел за информацией о Сурке. И есть еще Авдеев — тоже весьма подозрительная фигура в моих бедах… Даже если он не врет про Электросталь (а надо полагать, что не врет, раз его там столько народу видело!), и трудно говорить о каком-то сговоре между ним и Сурком, но… Или я ошибаюсь? Фотограф, конечно, проходимец… На исполнителя каких-то мелких темных дел потянет, а на что-то более серьезное? Вряд ли, словно ответил мне кто-то.

Есть еще здоровяк, наверное, киллер… Но о нем пока сложно думать.

Сложно думать и о Гале. Кто мог знать о нашей несостоявшейся встрече? Участники вечеринки на хате у Оскара? По-моему, вздор. Тем более, ну кто из них мог прочесть письмо, отправленное Галей на адрес, просуществовавший менее часа? Вообразить, что кто-то изучает всю проходящую через «Яндекс» почту в ожидании письма для меня — еще более параноидально, чем подозревать кого-то в непотребном сотрудничестве с операторами связи.

Ни Китанов не мог прочесть это письмо, ни Авдеев, ни Наташа…

Наташа?

Она-то как раз могла. Она тоже имеет полный доступ к моему компьютеру, правда, под своей учетной записью, но с ее опытом не слишком трудно влезть в мою почту… Но это тоже вздор, ведь после того, как я завершаю сеанс, машина надежно заметает все следы моей деятельности с помощью программы-шреддера. Или все-таки ненадежно? К тому же, мой компьютер эксплуатируют еще и админы, причем имеют возможность работать с ним удаленно.

А что, если Дину действительно убил… я? Привез к себе домой, одел в эти дурацкие кожаные доспехи, потом провел ножом по горлу, пришел в себя и начал с ужасом думать, что делать дальше? Ведь посторонних в квартире у меня не было — во всяком случае, Вера Степановна не видела никого, кто мог бы ошиваться у двери квартиры…

И что же — перед этим я перекрасил Дине волосы?

А еще до этого похитил ее вместе с Тамарой (если она существует не только в моем воображении)?

И Михаила убил тоже я?

И Галю?

Ложная память? Но если так, впору согласиться с апологетами солипсизма, заявляющими не только о первичности сознания, но и о том, что каждый индивидуум — единственное мыслящее существо в мире. За точность не ручаюсь, но к моему состоянию подходит… Если только это письмо не прислал кто-то из моих врагов, количество которых в этом году явно достигло критического значения.

… В салон забрело человек шесть подростков. Пора освобождать компьютер. Зря, наверное, я дал дежурным админам полный контроль над ним. Но когда настраивал систему, еще не был параноиком.

Зайдя в подсобку, я увидел, что один из двух выдвижных ящиков стола — верхний — немного приоткрыт. Вообще-то они закрывались на замки, но на такие, которые, что называется, от честных людей.

В верхнем ящике держала свои конфиденциальные вещи Наталья. В нижнем — я. В моем сейчас кроме старых бумаг и нескольких стандартов анальгетиков, не было ничего — я это знал. Любопытства ради заглянул в верхний.

Там лежал нож. Добротный, увесистый, с инкрустированной цветным оргстеклом рукояткой. Вылетающее лезвие с кровостоком было дьявольски острым. В желобе кровостока темнели зловещие пятна. Кроме ножа, в ящике лежала сгоревшая звуковая карта, обжимные клещи и нераспечатанная пачка сигарет «Винстон». Наташа действительно бросила курить, и сообщила об этом всему персоналу.

А в моем ящике я обнаружил еще и голубую брошь, когда открыл его. Сел за стол и опять задумался.

«Ваши привычные вещи теряются, а новые, неизвестные Вам ранее, появляются у Вас дома или на Вашем рабочем месте». Будь я каким угодно психом, черта сунул бы я нож в ящик Натальи! Это уж слишком все усложняет. Я положил бы его к себе. А будь Наташа владелицей этого ножа, она ни за что не стала держать бы его здесь, в «Обероне», а тем более, оставлять в незапертом ящике. Она для этого очень крепко дружит со своей головой.

Итак, мистер Холмс, что мы имеем? Мы имеем то, что некто очень хочет сделать так, чтоб я, ко всему прочему, еще и возомнил бы себя сумасшедшим. Этот некто проник в подсобку — технически это нетрудно, открыл ящик стола, вероятнее всего оба, и задумался — куда положить это орудие убийства?

Туда, где имеют место женское украшение и таблетки от головной боли?

Или туда, где есть некое электронное устройство, инструмент, похожий на слесарный, и сигареты?

Я думаю, мистер Холмс согласился бы со мной. А еще он бы согласился, что есть смысл проверить на вшивость наших админов.

И еще, наверное, он бы согласился, что я по-прежнему имею право подозревать всех, кто так или иначе замешан во всей этой истории.

И продолжать оставаться параноиком.

…«Тома в боль|» — последнее, что сумела донести до меня бедная Галя. «Тома в большой беде»? «Тома в большом горе»? Тома еще в чем-то «большом»? «Тома в больном»? «Тома в больнице»?

Ее повезли в больницу? Уж не в ту ли дурку, откуда прислали мне сообщение? Или в ту, где ее сестре сделали странную операцию? Кто мне сейчас это смог бы сказать?

Пока раздумывал, зазвонил городской телефон. Я снял трубку скорее механически, чем сознательно.

— Жариков Александр Дмитриевич? — раздался незнакомый суровый голос.

— Я вас слушаю.

Кто это мне сюда может звонить?

— Это из милиции. Вы можете к нам сейчас подъехать?

— А по какому, простите, поводу?

— У вас под расписку были изъяты какие-то простыни. Будете их забирать?

— Забирать?

— Ну да. Там какую-то экспертизу проводили.

— И что?

— Да я откуда знаю? Не я же ее проводил… Приезжайте, узнаете. Если хотите приехать сегодня, постарайтесь до шести. Если не успеете, можете завтра.

Времени до указанного часа было еще порядочно. Если меня не собираются арестовывать, то лучше съездить сегодня.

Меня не арестовали. Более того, мне действительно предложили забрать простыни — те самые, и даже клеенку, в которую они были завернуты. Экспертиза была закончена. Я расписался в получении, свернул узел, а после этого задал вопрос, который просто не мог не задать.

— Щас, — с понятной интонацией ответил седовласый милиционер с погонами старшины.

Я оглянулся по сторонам (за нами явно никто не наблюдал) и полез в карман.

— Подождите немного, — сказал мне страж порядка через полминуты.

Минут через десять он притащил какую-то бумагу.

— Читай, — сказал он. — Тут ничего секретного нет.

Если честно, то я мало что понял, кроме того, что пятна на моих простынях были именно пятнами крови, причем эксперт заявлял, что «количество дифосфоглицерата в эритроцитах составляет 4 % от нормы, общая кислотность плазмы также снижена, практически отсутствуют тромбоциты. Кроме того, обнаружены вещества, которые увеличивают время коагуляции».

— Копию можно сделать? — спросил я.

— Щас, — опять ответил старшина.

Я опять полез в карман.

…Поскольку сервис-центр «Ирукан» находился не так уж далеко, я тоже решил не тянуть до завтра, и успел до закрытия. Пантюха сказал, что мой телефон они разобрали, и обнаружили, что с ним действительно не все в порядке. Далеко не все. При этом Пантюха сразу же предложил мне за трубку пять тысяч — очень хорошую цену, принимая во внимание возраст аппарата, но я сейчас был настроен забрать его с собой. Потом продам, если что, сказал я, вытаскивая свою старую сим-карту из побывавшего в «Ирукане» аппарата, и вставляя ее в недавно купленный здесь же. Нет смысла отвыкать от прежнего номера, который все знают.

И не успел я спуститься в метро, как мне позвонили.

— Алле, — сказал я.

— Здравствуй, «алле», — раздался знакомый голос. — Куда это ты потерялся?

Наталья.

— У меня с мобильником были проблемы, — сказал я честно. — Сидел вчера на другом номере.

— У тебя не только с мобильником проблемы, — заявила Наташа.

Ага, можно подумать, я этого не знал!

— Догадываюсь.

— Слушай, я не знаю, что ты задумал, и какие у тебя планы, но ты просто обязан прийти в наш «Макдоналдс» и отужинать со мной, а то я снова начну курить. Я больше не могу есть одна — на мне уже все платья по швам трещат.

— А я, как обычно, должен отбирать у тебя куски?

— Ты очень догадлив!

Боже мой, неужели все может вернуться и пойти, как раньше? Я бы отдал за это несколько лет жизни… «В тюрьме», — словно бы проскрипел чей-то противный голос.

— Ладно, я приду. Часиков в восемь?

— Лучше в половине восьмого. Хорошо?

— Без проблем.

Наташа отключилась.

Ну ладно, ужинать все равно придется, как ни тошно думать о еде. Но еще тошнее думать о том, что Наталья начнет выведывать мои мысли и планы.

Я выключил телефон и поехал на работу. В салоне два компьютера были свободны. По моему знаку ко мне подскочил админ:

— Что-то случилось?

— Нет. Первый «Дум» у нас еще остался?

— Остался. В него еще приходят всякие старые отморозки играть.

— Я тоже старый отморозок. Вон на той машине эта игра есть?

Админ поперхнулся.

— Е-еесть, — произнес он.

— Отлично. Выключай счетчик, я пошел играть. Наталье сам потом объясню.

— Ясно. На сколько времени?

— На сорок минут.

Наталья была мрачна. Она без улыбки села напротив и сразу же сказала, не приступив к еде:

— Борю надо гнать в три шеи.

— Опять мухлюет?

— Нет. Хуже. Я застукала его за твоим компом — он читает логи.

— Какие логи? У меня все затирается напрочь, едва я выхожу из своей учетной записи.

— Ты бы хоть иногда смотрел, какие у тебя сервисы на машине запущены. Боря подсадил программку, которая ведет журнал всех твоих действий.

Я даже поперхнулся.

— Что за программа?

— Какая-то самопальная. В общем, я его выгнала, потом посмотрела, что там творится. Программа не только твои пароли снифает, но еще копирует страницы из Интернета, которые ты посещал, и автоматически шлет всю информацию по почте.

— Кому?

— Откуда я знаю… Адрес с бесплатного сервиса — какой-то «психоцентер»…

Нетрудно оказалось вспомнить, что именно оттуда я получил то самое письмо про СХУ. Мне стало страшно.

— Наталья, я тебе всегда доверял.

— Правильно делал…

— Зачем ты ходила к адвокатам?

— В «Хаммурапи»?

— Да.

— А ты забыл, что ли? Ты же сам мне сказал, что тебе посоветовали загодя заручиться надежным адвокатом. А поскольку тебе некогда, телефон ты отключаешь, я и зашла к нашему юристу.

— Это правда?

— Ну конечно! Давай завтра пойдем вместе…

Походило на то, что Наташа говорит правду. А может быть, хватит паранойи? Во всяком случае, в отношении ее? Может быть, есть смысл наконец разобраться в том, что происходит вокруг?

— Я хочу наконец разобраться, что происходит, — сказал я. — Такое ощущение, что все, с кем я в последнее время сталкиваюсь, из кожи вон лезут, лишь бы мне помочь, и при этом словно бы подталкивают меня в каком-то направлении. Однако стоит мне что-то начать делать, как появляется труп.

— Это ты про кого?

Я рассказал все. Про Михаила и про Галю. Про мои подозрения. Про странное поведение Авдеева. Наконец, я даже сказал, что не раз удивлялся совпадениям, когда сообщал о каких-то своих намеченных встречах Наталье, а после этого опять-таки натыкался на убитого. Правда, сказал и о том, что в мобильном телефоне у меня с некоторых пор завелся «клоп», который не хуже подсаженной в компьютер программы сливает все мои разговоры. А это действительно значило, что кто-то был в курсе моих визитов. И опережал меня.

— Ты когда заподозрил неладное с телефоном?

— После вечера в «Пикнике».

— Это когда тебе чуть голову не раскололи?

— Именно.

— И телефон ты потом в туалете нашел?.. Вот, видимо, тогда тебе его и подменили.

— Лихо как-то получается. Точно такая же модель, с точно такими же настройками… Это надо было заготовить.

— Значит, ее действительно заготовили. И пока ты валялся, этот громила вытащил твою «симку», переставил ее в другой аппарат, и все — ты под колпаком у Мюллера.

— Получается, что вокруг меня целое гестапо? Ну кому я нужен? И когда случится тот прекрасный момент, что меня наконец заберут в застенок и по крайней мере, скажут, что произошло… Ты знаешь, я уже почти хочу, чтобы этот момент поскорее наступил.

— Это малодушие, — Наташа погрозила мне пальцем. — Тебе давно надо было озадачиться вопросом: какая цель у твоих злодеев?

— Я не так давно понял, что им надо найти ту самую Тамару… Похоже, кстати, что они ее уже нашли. Значит ли это, что я им больше не нужен?

— Не думаю.

— Почему?

— Потому что им теперь осталось найти еще одну девушку.

— Дину?

— Да.

Возвращение домой оказалось неизбежным. Как ни оттягивал я этот момент, он все же наступил. Как-то слишком долго я курил у подъезда, очень уж неспешно проверял почтовый ящик…

До чего не хочется домой! Хоть на вокзал езжай ночевать. Или в «Оберон» — кстати, это мысль…

Но я уже вставлял ключ в замочную скважину. И то, право, чушь какая — призраков не надо бояться. Бояться надо живых. Другое дело, что перед глазами обязательно будет Галя — такая, какой я запомнил ее в «Пикнике», на квартире Оскара, и, конечно же, в злополучной мастерской с эркером.

Свет в прихожей не зажигался. Я выругался, ощупью разделся и прошел в комнату.

Зазвонил телефон — я его включил перед тем, как войти в квартиру.

Виктор был на работе. Еще один трудоголик… Узнав, что я временно ходил с чужим мобильнком, Китанов сказал, что немного забеспокоился, когда я перестал отвечать на звонки.

— Ты что-то хотел мне рассказать? — спросил я.

— Да. Ты сможешь сейчас ко мне приехать?

— Прямо сейчас? А это срочно?

— Весьма. Для тебя — это вопрос жизни и смерти.

— Даже так? Почему?

— Это не телефонный разговор.

— И даже до завтра нельзя подождать?

— Как бы не очень хотелось… Имей в виду, это нужно в первую очередь тебе. Только потом уже мне.

— А ты на часы смотрел?

— Я сегодня на работе ночевать буду.

Железные нервы! Ночь в морге — это далеко не рок-н-ролл. Нет, спасибо, туда я не поеду. Лучше уж призраки в моей квартире. Да у меня еще бутылочка «Гжелки» припасена.

— А домой во сколько пойдешь?

— Не знаю пока.

— Тогда я прямо к восьми утра к тебе приеду?

— Ты сейчас дома?

— Да… Слушай, у меня к тебе вопрос по медицинской части.

— Говори.

— В жилах живого человека может быть кровь, по составу близкая к донорской?

— Не понял вопроса.

— Ну, как тебе объяснить… В общем, тут думали, что имеют дело со свежей человеческой кровью, а оказалось, что по химическому составу она не такая уж свежая. Видимо, хранилась где-то для переливания.

Виктор опять задумался.

— Знаешь, сложный вопрос. Тебе это зачем?

— Надо. У меня заключение экспертов есть.

— Вот и привез бы заодно.

— Хорошо, привезу. Завтра.

— Но ты точно не можешь приехать сейчас? Заодно бы и выпили. Или покойничков боишься?

— А ты мудр.

— Ну, еще бы… Знаешь, что наша медицинская эмблема обозначает?

— Это где гадюка с рюмкой?

— Да. Это значит «хитрый, как змея, и выпить не дурак».

Виктор захихикал. Как ни странно, я смог его поддержать. Но все же сказал, что сейчас не приеду. Только завтра с утра. Ладно, сказал Виктор, поняв, что меня не переубедить.

Разговор был окончен. Во всяком случае телефонный. Я убрал трубку в карман, начал нашаривать выключатель. И вдруг…

— Не надо включать свет.

Вот и призраки пожаловали! Прямо Штирлиц пополам с Анной Рэдклифф! Я замер.

— Кто здесь? — надеюсь, мой вопрос прозвучал достаточно уверенным тоном.

— Ты знаешь, — повторил тот же голос. Странный голос, словно бы принадлежащий шамкающему деду. И при этом до ужаса знакомый. Когда глаза привыкли к темноте, я различил силуэт, который сидел на полу возле шкафа, прислонившись к стене.

Но я увидел и еще кое-что.

В руке этот человек держал пистолет.