Разве сердце свое не отдашь ей,
нашей ранней ирпенской весне?
В соснах берег написан гуашью.
Спит весна
и смеется во сне.
Прелый лист переполнил овраги.
и упорнее день ото дня
совмещается с запахом влаги
угля запах
и запах кремня.
Всё торфа,
всё куски свежих пашен,
всё за трактором тающий дым.
Всё платок развевается Машин
над двадцатым столетьем моим.