Вокруг пальца

1. Секунда молчания

— А, Джеймс, — бурчит шеф. Мое появление его ничуть не радует.

— Шеф, не хочется мне никуда, — говорю я с порога, намекая на то, что вчера вернулся из Парагвая, а позавчера из Венеции.

— А мне хочется? Думаешь, мне не надоело плести нити заговоров?

Мы закуриваем, глядя друг другу в глаза.

Шеф у меня замечательный. Какие бы катаклизмы не сотрясали наше управление, он неизменно спокоен, как лесной сугроб.

— Как у тебя в смысле прочных знаний по научному коммунизму? — спрашивает, наконец, шеф.

Я поднимаю и опускаю брови.

— Ясно, — укоризненно произносит шеф и достает из сейфа папку с грифом «суперсекретно». В папке, как водится, шифровки, донесения, фотографии.

— Сколько у меня будет времени? — тоскливо интересуюсь я.

— Три дня.

— Обижаете, шеф.

— Справишься. Мы что, зря тебе по ставке суперагента платим?

Вопрос риторический, поэтому я на него не отвечаю.

Честно говоря, давно мечтаю оставить грязную ниву разведки. Но пока на что-то надо вести буржуазный образ жизни, да и просто жить.

Выясняется: моя задача — установить истину в первой инстанции. То есть, узнать, что случилось с неким Джордано, нашим глубоко законсервированным резидентом, попавшим в сумасшедший дом русских.

— Может, и необязательно посылать тебя, но Фрэнк в тюрьме, — без тени смущения оправдывается шеф. — Представляешь, его выдали шнурки на ботинках!.. Приехал, дурак, в страну, где должен был осесть, со шнурками, завязанными бантиком. А тамошние мужики имеют обычай завязывать их морским узлом. Ну и… нашелся бдительный чистильщик обуви, который на эти шнурки обратил внимание. А ведь сколько раз я его предупреждал: не покупай ботинки со шнурками…

Мы встаем и секундой молчания чтим память Фрэнка.