Вокруг пальца

2. За железным забором

Вечером я покидаю Центр с головной болью от консультаций наших советологов.

Спешу сесть в машину, в свой в меру приметный «Форд», но слух о моей новой шабашке, как всегда, опережает. Терпеть не могу слухи и сплетни!

— Опять к русским, Джеймс?! — заискивающе кричит через дорогу знакомый негр-киоскер, трудящийся на корейскую разведку.

Но не так-то просто получить от меня несанкционированный Центром ответ. Не проронив ни слова, я открываю дверцу машины и, подождав, пока она взлетает в воздух, сажусь в запасную. Я всегда езжу на двух машинах сразу.

Дома я ужинаю, достаю мешок. Вытряхнув пыль, укладываю в него зубочистку, джинсы, жевательную резинку, туалетную бумагу.

А с первыми петухами, если можно так выразиться про наш утренний смог, дежурный техник диверсионного отдела привозит старый унитаз с искусно нарисованными трещинами и пятнами.

Мэри с детьми на Багамах, теща на Таити, и на этот раз меня никто не провожает.

Часа через два мягкого автобусного покачивания и ходьбы по пересеченной местности я останавливаюсь у ржавого забора, ограждающего лагерь социализма от внешнего мира. Скрытно перебрасываю мешок с вещами, выкуриваю последнюю сигару на родной капиталистической земле и перебираюсь сам.

Внизу меня встречает первое непредвиденное обстоятельство: я не нахожу мешка.

Но так как настоящий профессионал всегда готов к незапланированным случайностям, то. я не расстраиваюсь, а выхожу на тропинку, сплошь усеянную окурками, шелухой от семечек и еще бог знает чем.

За первым же поворотом мне встречается прилично бритый мужик с авоськой.

— Слушай, друг, — говорит мужик. — Я по этой тропинке на Даунинг-стрит выйду?

— Это в Лондоне, — укоризненно говорю я.

— Да ну! — удивляется мужик. — А мне бабы сказали, прямо идти.

— До забора прямо, там налево.

— Ясненько, — улыбается мужик. — Вообще-то, я мир посмотреть пошел. Тоска. А ты к нам с какой целью?

— С разведывательно-подрывной.

— Но! — не верит он.

Я показываю ему справку из Лэнгли.

— Первый раз живого шпиона вижу, — удовлетворенно говорит мужик. — Не страшно?

— Привык, — успокаиваю его я. — Мусорят-то ваши? Или наши следы заметают?

— Наши! Наши! — радуется мужик. — Но ты не сомневайся, народ у нас душевный. Нигде в мире больше такого народа нету, токо у нас…

В последнем я все же сильно сомневаюсь, но молчу. Дураку ясно, что самый лучший в мире народ — американцы.

Через час я украдкой вхожу в город М., покрытый лозунгами, как больной — сыпью, отыскиваю нужный мне оборонный объект и, предъявив фальшивый пропуск, оказываюсь на его территории.