Хьюстон, 2030: Нулевой Год

Глава 26

Марк открыл глаза на больничной койке. Солнце светило через разбитое окно, совершенно без стёкол. Нижняя часть оконного проёма – залеплена куском картона на изоленте. Стены, когда-то светло-серые, после многих лет без ремонта, – покрыты жёлтыми и чёрными засаленными пятнами. Попытавшись повернуть голову, Марк обнаружил, что шея в корсете, а правая рука – в гипсе и торчит под странным углом из-под простыни.

Раненый следователь не чувствовал никакой боли и пребывал в мирном и оптимистическом настроении. Солнце было чудесно ярким, небо – восхитительно синим. Удивительно свежий воздух проникал в комнату через так удачно разбитое окно. Пятна застарелой грязи на стенах выглядели забавно. Больничный матрас – исключительно мягкий и удобный. Марк буквально парил в воздухе! Даже больничная дезинфекция пахла сиренью.

Тем не менее, что-то на задворках сознания беспокоило Марка. Нечто про Фредерика Штольца и его бензиновый заводик. Ах да, был ливень, и Марк стрелял из пистолета в блестящий цилиндрик, приделанный к верёвке для сушки белья… Неприятно… Давай-ка, дружок, забудем об этом, предложил голос в голове. Расслабься. Наслаждайся мягкой постелью и грязными разводами на стене.

Но другая часть мозга уже начала бороться, выталкивая на поверхность и дождь, и ветер, и «стойку Уивера», и обрез с пулями Минье, и человеческие глаза, вытекающие между почерневшими пальцами… Внезапно, Марк вспомнил всё целиком. Саманта! Что с ней? Он попытался отделиться от кровати. Голос голове доказывал: прилагая совсем немного усилий, можно взлететь – из разбитого окна в голубое небо. Как я с воздуха найду свалку? – спросил Марк. Нет проблем, сказал голос. С этим мы как-нибудь разберёмся.

— Марк? Марк! — этот голос находился не в голове, а принадлежал Клэрис. Медленно, Марк повернулся всем телом влево. Грязная пластиковая плёнка отделяла две койки от больничной палаты. Клэрис сидела на соседней койке, в мужской пижаме, поддерживая обеими руками беременный живот. Маленький Дэйви полусидел, полулежал на сероватых подушках, таская по смятой простыне маленькую модель «Томаса, Маневрового Паровоза».

— Марк! Наконец-то! Слава Богу!

— Приветик, Клэрис… — сипло выдавил Марк. — Что с Самантой? И с остальными?

— Сэмми в полном порядке. Небольшой кислотный ожог. Залепили пластырем и сразу отпустили из больницы. Мистер Штольц и Марти отделались лёгким испугом. Сэмми сказала: ни царапины!

Это означало, вся жуть, неожиданно всплывшая в памяти Марка, происходила в действительности. Расслабься, расслабься, снова заговорил голос в голове. Не надо беспокоиться.

— Подожди, Клэрис. Где я? Это же больница?

— Конечно, больница, что ещё?

— А почему Дэйви здесь?

— А, он переболел полио…

— Чем-чем переболел?

— Полио, — сказала она спокойно, будто у сына был насморк.

Полио. Полиомиелит, сказал голос в голове. Такая детская инфекция. Смертность не выше трёх процентов, бывает и хуже. Но другая, постоянно беспокоящаяся, часть мозга выталкивала, выталкивала, и, наконец, вытолкнула страшный вопрос, — У Дэйви – будет… паралич?

— С ручками всё в порядке, слава Богу! Доктор сказал, ножки ещё могут поправиться… Она откинула простыню, и Марк увидел безжизненно вытянувшиеся на кровати ноги малыша.

— Чёрт! Мне очень жаль, Клэрис.

— На самом деле, Дэйви очень даже повезло. Мэри и Билли успели донести Дэйви в больницу ещё до наводнения… Он был на аппарате искусственного дыхания целые сутки. Кто поступил позже, – аппаратов не хватило! Типа: кто не успел, тот опоздал.

Как удачно, сказал голос в голове. От полио у нас есть современные технологии. «Железные Лёгкие», как до Второй Мировой. Детки болеют полиомиелитом, и не могут ходить. Этого надо ожидать. Это нормально. — Он сможет ходить? — спросила беспокойная часть мозга.

— Доктор сказал, недели через три – узнаем наверняка… А позавчера приходила медсестра по реабилитации. Говорит: надо надеяться на лучшее, но готовиться к худшему.

— К худшему?

— Если паралич останется, мышцы начнут потихоньку усыхать и сокращаться. Колени согнутся, на всю жизнь. Инвалидное кресло понадобится…

Беззаботная часть мозга вдруг решила перехватить инициативу в разговоре: — Нафига Дэйви кресло? Обойдётся. Мы ему скейт найдём. Кэйт Боуэн говорит: у скейта проходимость выше.

Клэрис посмотрела на Марка взглядом, полным удивления и страха.

— Как долго… я в больнице? — спросила беспокойная часть Марка. Отчего Клэрис смотрит на меня как на буйно-помешанного? Я совсем не буйный. Небольшое раздвоение личности – это даже не психоз.

— Ты помнишь что-нибудь вообще?

— Не-а. Последнее – на заводике Фреда…

Марк попытался сосредоточиться. Нет, полной амнезии не было. Сохранилось несколько обрывочных эпизодов, не в хронологическом порядке и весьма странных. Например, следователь откуда-то знал, в этой палате шестнадцать коек. Он видел всю комнату, точнее, небольшой зал, прежде чем установили ширмы. Судя по нескольким оставшимся предметам дорогой дизайнерской мебели, больницу устроили в шикарном офисе. До Обвала тут стояли «кубики» и столы для «офисного планктона».

В одном эпизоде, Мэри бежала по проходу между койками, хлопая крыльями. Да, вместо рук у неё были крылья, как у журавля. Клэрис катилась за Мэри в виде огромной головки швейцарского сыра. Невестка догадывалась, Мэри не имеет лётного опыта, и непременно разобьёт голову о панели подвесного потолка. Она хватала Мэри за крылья, пытаясь предотвратить взлёт.

Потом Марк вспомнил: по палате, как в аквариуме, плавала от кровати к кровати – огромная каракатица. Светло-фиолетовая, с несколькими красными пятнышками, она выглядела очень профессионально с фонендоскопом, небрежно наброшенным на слизистое туловище. Каракатица подплыла к койке Марка, подняла щупальцем рентгеновский снимок и произнесла успокоительно: «Бу-бу-бу!» Выпустив облачко чернил, – направилась к двери.

Ещё в памяти сохранился обрывок, как Марк, старший эксперт Алан Мосс и неизвестный Марку депьюти ехали по шоссе Беамонт на резиновой лодке «Зодиак». Подвесной мотор время от времени чихал и останавливался, тогда депьюти разражался проклятьями и дёргал за шнур. Депьюти объяснял Алану о плохом уплотнении, и как вода попадает в моторное масло. Алан на жалобы депьюти никакого внимания не обращал, а продолжал твердить какую-то чушь: всегда рад видеть Марка в своём морге в качестве посетителя, но ни в коем случае – как клиента.

Марк закрыл глаза и попробовал припомнить что-нибудь ещё. В памяти всплыл эпизод, который Марк никак не мог отнести ни к галлюцинациям, ни к реальности. Марк лежал, вроде бы, в операционной, под огромной яркой лампой и с тонкой трубочкой для кислорода, присоединённой к пластмассовой штучке в носу. «Может, дадим ему маску?» — спросил кто-то. Голос был странным: лишённым всех высоких частот и тягучим, как в плёночном диктофоне, когда садятся батарейки.

«Не-а… Ему и так хорошо.» — ещё один мужской голос. Человек в хирургическом костюме склонился над столом и потянул левое веко Марка вниз. Каждой быстрое движение оставляло в воздухе цветной след.

«Ты знаешь, впечатляет! Что вы ему укололи?» — снова раздался первый голос.

«КТСТ номер пять».

«Никогда не слышал. Что за препарат?»

«Отстали от современной медицины, коллега!»

«На долбаном «Мусоровозе», ещё бы мы не отстали. Думаешь, у нас есть время хоть что-то читать?»

А, этот первый хирург – с «Мусоровоза», догадался Марк. Один из бензопильщиков.

«Он Вам по ушам ездит, Роджер!» — теперь раздался женский голос, но тоже замедленный: «КТСТ – сокращение от «Красная Таблетка – Синяя Таблетка». Номер пять – самое последнее изобретение. Дизайнерский наркотик.»

«Дизайнерский наркотик?»

«Угу. Местного изготовления. Однако, всё же лучше, чем морфин из неприкосновенных запасов. Урожая девятьсот девяносто второго года! В отличие от французских вин, морфин не становится лучше с возрастом. Разве что – дороже.»

«А вы знаете, что намешано в этом вашем КТСТ?»

«Секрет фирмы. Однако, производитель даёт все диаграммы доз на своём сайте, очень профессионально. И у нас никогда не было проблем с качеством. Всё в ажуре.»

«Привыкание вызывает?»

«Ещё как!» — ответил за женщину второй голос: «дык разве твой морфин не вызывает привыкания? Нам не на что жаловаться. Вчера я одному мужику извлекал десятидюймовую [прибл. 26 см] занозу из бедра. Всё жутко инфицировано, конечно, можешь себе представить. Так вот: я у него в ноге ковыряюсь, а раненый объясняет мне разницу между бегемотом и жирафом! Я спрашиваю: больно? А он говорит: мы на сафари, молодой человек. На сафари иногда приходится немножко терпеть. Счастливый, как огурец.»

«Наверное, стоит доложить боссу об этом чудодейственном средстве. Не забудь дать мне контакт парней из «Красной Таблетки – Синей Таблетки».»

На «Мусоровозе» у хирургов так много недовольных раненых! Дёргаются, плачут, кричат, матерятся. Если вколоть КТСТ номер пять вместо… ну чего они сейчас используют – пациенты будут совершенно счастливы. Как огурцы. А бензопильщикам – куда легче отрезать счастливчикам руки и ноги.

«Я хотел тебе спасибо сказать, Роджер.» — сказал второй голос: «Если бы не твоя помощь, были бы сегодня по уши в дерьме.»

«Если откровенно, коллега, я не очень-то горел желанием сюда приходить. Прикинь: за три долбаных года, в первый раз получил себе нормальный отпуск, а не эту идиотскую увольнительную. Проблема с сорока-часовыми культпоходами на берег: сначала ты спишь двадцать часов без задних ног, а потом – двадцать часов бухаешь по-чёрному. Бах! И продираешь глаза на «Мусоровозе», да с головняком. А «Мусоровоз» уже вышел в плавание. И вспомнить даже нечего.»

«Ну, коллега, в этот раз – куча воспоминаний.»

«Ага! Сошёл на берег, чтобы мотаться от больницы к больнице. Будто я не ампутировал достаточно рук и ног на доблестном плавучем госпитале.»

«Цирковые тигры не могут жить в дикой природе, коллега. Они только обучены, как прыгать через горящий обруч.»

Пока врачи разговаривали, какое-то действо происходило с правой стороны Марка. Мужчина в фиолетовом хирургическом костюме; плечи двигались постоянно вверх и вниз. Появился второй, держа в руках шнур от лодочного мотора, с блестящей ручкой на конце. Ах, конечно! Наши эскулапы должны завести маленькую стерильную бензопилу! Какого чёрта у них на спецодежде нет «Барни и Его Друзей»? Это не есть хорошо.

Стерильная бензопила никак не хотела заводиться. Человек в скучном, без Барни, хирургическом костюме дёргал и дёргал за блестящую ручку. Второй подливал что-то сверху, по-видимому, бензин. «Ещё?» — спрашивал он время от времени.

«Ещё!» — отвечал первый и снова дёргал за ручку.

«Уплотнительные кольца у вас старые.» — сказал Марк: «Вода попала в масло, вот и не заводится.»

Хотя, откуда вода? Это же бензопила, а не подвесной мотор для лодки! Значит, проблема с бензином. Некачественный, нелегальный бензин, кто знает, чем разбавляют?

«В следующий раз, джентльмены, лучше вам купить бензин на заводе у Фредерика Штольца.» — уведомил Марк незадачливых хирургов.

«Это Ваш приятель?»

«Да. Отличный парень. Доктор философии, кстати… Изобрёл детонатор, чтобы сапёров взрывать. У него даже собственный нефтехимический завод есть. «Синтегаз», не слыхали? А моя дочка – главным технологом. У них самый лучший бензин в этой части Хьюстона.»

«Вы, чувствуете сейчас… что-нибудь?» — спросил первый врач.

«Чёртов корсет на шее. Немного жестковато.»

«Щас исправим!» — заверил второй врач. Он сделал быстрое движение рукой. Латексная перчатка измазана кровью – наверное, порезался, пока ковырялся с мотором. «Сестра, срочно дайте пациенту ещё пять кубиков. Через капельницу!»

«И вам следует надеть хирургические костюмы с «Барни и Его Друзьями». При всём уважении, – ваши теперешние костюмы чертовски скучные.» — сказал Марк.

Хирурги посмотрели друг на друга и кивнули. Утвердились в мысли, эту операцию они как-нибудь протянут, но на следующую – надо непременно надевать костюмы с весёлыми динозавриками.

Вдруг, внутри бензопилы что-то хрустнуло. Опа, подумал Марк, а у нас проблемы. Но о ремонте бензопил хирурги знали практически всё. Они выбросили неисправные запчасти в пластмассовое ведро под столом, затем начали подпиливать, сверлить, подвязывать. Наконец, первый удовлетворённо сказал: «Ну вот и чудненько. Можно закрывать.»

«Вы… Починили… Это… Джентльмены?» — спросил Марк. Медсестра уже вколола шприц в маленькую резиновую штучку на капельнице Марка, и всё вокруг ещё более замедлилось.

«Вы… Неплохо… Держались… Приятель…» — врач говорил тоже медленнее, а скучный, без Барни, фиолетовый костюм оставлял в воздухе скучные фиолетовые радуги. «Только так: быстро и радикально! Надеюсь, заживёт хорошо. Никто из моих ампутированных пока не жаловался!»

Из ампутированных? — подумал Марк. Ах, ну конечно. Первый врач – он же бензопильщик с «Мусоровоза». Бензопильщик с бензопилой! Во прикол! Марк попытался пошевелить руками и ногами, но конечности не слушались. Великолепно. Меня оквадратили. Интересно, мне дадут взамен «Пёрпл Харт»? Хотя, я же в ФБР – маловероятно. А, кому нужны медальки! Только неженкам, которые не могут предъявить настоящие боевые шрамы.

Ласковое солнышко светило на тротуар, делая кусок старого картона приятно тёплым. Марк поглядел вниз. Между культей ног, стояло красное ведёрко. И культи, и ведёрко – принадлежали Марку.

Из солнечного тумана появилась босоногая леди в затасканном вечернем платье. Сняла с плеча бамбуковое коромысло, опустив две тяжеленные корзины на тротуар перед картонкой Марка.

«Всё сидишь, Марк?»

«Сижу. Как Ваши дела, Розалинд? Молодёжь не беспокоила?»

«Нет, слава Богу! Вчера вечером – ничего такого. Держи доллар.» Она опустила пожертвование в ведёрко Марка.

«Спасибо, мэм, Вы очень щедры сегодня. Удачного Вам дня.»

«Нафига ты ему кинула доллар?» — по грязному тротуару проскрипели колёса тележки. В картонку упёрся зонтик для гольфа. «Он же бесполезный обрубок! Заплатила бы мне шестьдесят-ла!»

«Заткнись.» — сказал Марк малай-американскому кули.

Разносчица обедов и мальчишка-грубиян растаяли в тумане.

«Поможем инвалидам! Поможем инвалидам!» — прокричал Марк: «Леди и джентльмены! Обратите пристальное внимание! У меня нет ни рук, ни ног.» Нет, это неправильно, слишком напыщенно. Давайте-ка так: «А ну, позырим, граждане! Умине рук и ног ваще нета! Доллар не кинете? Как вам моя новая грамматика? По-мо-жем инвалидам!»

Перед Марком материализовалась пара отполированных до зеркального блеска ботинок. Чуть выше – отглаженная синяя юбка. Один ботинок коснулся ведёрка Марка, подравнял точно по краю картонки.

«Привет, обрубок. Пришла твою дочку сфотографировать, на «Доску почёта». Где Пэм собирает сегодня?» — Мисс Джонсон, леди с плаката «Пути Спасения», держала фотокамеру. «Пэм у нас как машинка для печатания денег! Два рекорда за одну неделю, прикинь.»

Марк повернул голову. Вдоль тротуара, на уставном расстоянии в пять ярдов [около 4,5 метра] – высажены инвалиды: Майкл, Саманта, Памела и Патрик. У каждого, как положено, имелась подержанная военная форма, кусок старого картона, чтобы сидеть, и настоящее, с серийным номером – пластиковое ведёрко. Рук и ног, опять-таки как положено, – не было. Оквадраченные!

— Марк! Марк! Марк?

Марк открыл глаза. Клэрис была у изголовья кровати.

— Ты только что потерял сознание, — сказала она.

— Ничего я не терял. Наверное, этот вот коктейль в моей капельнице. Волшебство продолжается.

— Доктор дал указание сегодня утром – уменьшить дозу.

— Его зовут – Роджер?

— Кого? Доктора? Нет, он, вроде, – Джастин.

— Я видел дурацкий сон. — Теперь беззаботная часть мозга основательно поблекла и отошла на задний план, а другая, постоянно беспокоящаяся, зато любопытная и самокритичная, – стала потихоньку захватывать власть. Кровать уже не была такой мягкой, грязь на стене – выглядела отвратительно. Марк поднял левую руку и оценил её состояние. Множество царапин, щедро окрашенных йодом, сломанной ноготь, но ничего серьёзного. Попытался пошевелить пальцами ног. Ступни слушались великолепно. — Почему я в корсете?

— У тебя маленькая трещина в четвёртом позвонке. Плюс лёгкое сотрясение мозга. Полицейские сказали, ты головой сломал журнальный столик.

— Да, вроде было дело. Но в общем, всё не так серьёзно. Не считая перелома руки, конечно…

— Перелома руки? — глаза Клэрис широко раскрылись. — Нет, Марк, у тебя была операция. Ты нипомнишь?

— Какая операция? — не понял Марк. Он повернулся вправо. Плечо пронзила острая боль. Внезапно он понял: справа не загипсованная рука, а обрубок, ампутированная чуть выше локтя культя, толсто замотанная марлей и прибинтованная к конструкции из реек и трубок. Марк не чувствовал особого сожаления. Если тебя оквадратили в бредовом сне, получить назад обе ноги и левую руку – не хуже чем нежданный подарок на Рождество.

— Так. Понятно… И как долго я тут провалялся?

— Четыре дня, Марк. В основном, ты спал. Большую часть времени, то есть.

— Я бредил? Говорил что-то?

— Про фиолетовую каракатицу. Про починку бензопилы. То плохие уплотнительные кольца, то неправильный бензин. А ещё, ты хотел увидеть кого-то по имени Барни. Это свидетель?

— Нет, Клэрис. Барни – это такой Тиранозавр-Рекс. Весёлый, добрый и фиолетовый. Можно… попить воды?

Клэрис потянулась за стаканом с соломинкой.

Марк сделал глоток. Вода отдавала дезинфекцией, но для Марка показалась как лучшее шампанское. — Ты сказала, у Саманты кислотный ожог.

— Ничего серьёзного.

— Ничего серьёзного? — переспросил Марк. Если Дэйви вот так, запросто, «переболел полио», «ничего серьёзного» может означать что угодно.

— Да нет, правда, Марк. Ходит на завод к мистеру Штольцу. Чинит свои бомбы. У мистера Штольца нет денег платить, но все согласились работать забесплатна, лишь бы запустить производство. У нас в тупичке – всё в порядке. Только полио, а холеры нет.

— Холеры?

— По радио сказали. Надо мыть руки и кипятить воду! Школа – закрылась на карантин. Рикки и Пэм помогают дома. Гараж отмыли. Копаем грядки, сажаем овощи, потихоньку разбираем, что от дома осталось. Вот, Рикки вчера нашёл для Дэйви паровозик.

— Подожди. Что – от дома осталось?

— Ой, может, не надо тебе говорить. Дом рухнул, но гараж остался! Рассказывать дальше? Ты Марк, только сильно не расстраивайся.

— Рассказывай, раз начала!

— Как ты второй раз позвонил, уже наводнение. Мы пошли наверх. Вдруг: ка-бум! Кухня взорвалась! Дедушка Дэйвид сказал: в следующий раз, слушайтесь электрика.

Когда район отключили от электросети, пришлось переделывать в доме проводку. Электрик предлагал ставить батарею от гибридного автомобиля на второй этаж, а не под полом кухни. Но Марк не захотел уродовать спальню металлическим ящиком. Ну да, задним умом – все хороши. — Аккумулятор взорвался?

— Он самый! Взорвался – и электричество кончилось. Ни света, ни телевизора. А ещё – сигнал в телефоне потерялся. Но у Рикки было «вечное радио». Мы крутили ручку по очереди и слушали новости об урагане. Утром я выглянула на лестницу…

— И что внизу?

— Вода, почти до пояса! Стенные панели – все размокли и отвалились. Но я подумала: ветер стихает, вода должна сойти, надо просто подождать. Еда мы заранее занесли на второй этаж. Я сделала всем бутерброды на завтрак. Вдруг, слышим: скрип, скрип! И пол начал наклоняться. Я тогда говорю: ребята, скорей на крышу! Мы разбили окно и вылезли на крышу гаража. Пэм ещё хотела вернуться за одеялами, но я не пустила.

Марк представил себе Клэрис, как она карабкается через окно, с её-то семимесячным животиком. — Короче, дом рухнул?

— Да. Но гараж остался стоять. Повезло… Ну, значит, сидим на гараже. У нас – ни одежды, ни одеял. А самое плохое – воды не было. Рикки говорит: щас спущусь, наберу из наводнения. А я такая: я тебе наберу! У всех сортиры на задних дворах, Западный Канал с мылом, а ещё безопасные удобрения от «Симпсона и Кауфмана»… Короче, я приказала Рикки: снимай футболку и собирай дождь с крыши.

— Очень умный ход, Клэрис. Я уверен, эпидемия холеры оттого, что кто-то попил грязной водички.

Слава Богу, мы позволили Уильяму жениться на этой девушке, подумал Марк. Простушка, не очень образована, и слишком спешит нарожать детей, но без неё, – половина семьи уже бы погибла.

— Я думаю, как классно, Билли сразу компенсацию не дали! Ему бы выдали бабки, – а я бы всё потратила на ремонт. Ну, как я мечтала… А так, пусть наши денежки пока в Пентагоне полежат, да?

— Да, Клэрис. В Пентагоне ваши деньги целее будут, — сказал Марк. Удивительно, как у Клэрис получается: находить хорошие новости, когда все по горло в дерьме! — А как дела у соседей?

— По-разному. У Левиных сорвало часть крыши, но всё более или менее О-кей. Дом мистера и миссис Конг смыло полностью, даже гараж. Миссис Левин сдаёт две комнаты Конгам, забесплатна.

Марк закрыл глаза и представил себе, как их тупичок будет выглядеть. Не сейчас, а, скажем, через год. Приедут разборщики и увезут завалы. Жители построят лачуги. Бесконечные ряды овощных грядок, конечно, восстановят полностью. Главный приоритет, а то придётся голодать. Аккумуляторная батарея взорвалась. Очень жаль. Скорее всего, и солнечные батареи не подлежат ремонту. Что же, научимся жить без электричества. Телевизор и компьютеры всё равно утонули. По ночам, – ещё темнее, лишь звёзды и Луна. Вонючий Западный Канал вместо «душа подводника». Четыре кирпича – заместо кухни. Возможно, с тем же высушенным на солнце навозом в качестве топлива…

В воображении Марка, тупичок выглядел несколько лучше, чем ТШГ, особенно в северной, амер-индийской части, однако хуже, чем проезд Меза. Надо бы переименовать наш район. «Трущобы Западного Канала», звучит неплохо.

Надо было назвать ураган не «Артур», а как старинный револьвер Кольта, «Уравнитель». Ещё с неделю назад, в Хьюстоне существовало социальное неравенство. Мой двухэтажный дом, в хорошем районе, – куда больше и комфортабельней, чем твоя жалкая лачуга в трущобах. Ты купаешься в грязном пруду, а я принимаю цивилизованный, почти тёплый душ, правда для этого мои дети возят воду из водохранилища в одной миле [прибл. 1,6 км] от дома. Я служу в федеральном агентстве, а ты – роешься в вонючем мусоре. Твои дети – глисты на Куче, ходят в лохмотьях и всегда босиком. Мои дети – в школе, а одеваются в ещё приличные камуфляжки. У моих даже сандалии есть, не беда, что младшие категорически отказываются обуваться. Я – верхушка среднего класса, а ты – что угодно, но не средний класс…

А после урагана – у нас всё уравнялось. Теперь мы живём в одинаковых трущобах и варим похлёбку на одинаковом высушенном навозе. Средний класс – уничтожен как класс! «Нулевой Год» настал.