Караван-сарай

2

Правдами и неправдами Колька добрался до Дагестана.

Путь был трудный, но радовала новизна, которая являлась на каждом шагу. Буйная природа весеннего Кавказа, с сочной зеленью и ярким теплым солнцем, внушала прямо-таки ликующие надежды, недоступные доселе смирившемуся было с безрадостной судьбой неудачнику. Когда он впервые оказался в большом ущелье, куда завез его старенький обшарпанный автобус, ему показалось, что он впервые ощутил величие гор, до этого знакомых, пожалуй, только по фотографиям и телевизионным кадрам. Неоглядные вершины дарили ощущение вечности, в которой, оказывается, Колька доселе жил, не осознавая этого. А журчание горной речушки за обочиной древней, но крепкой грунтовой дороги, подсказывало: это и есть рай на грешной земле! Здесь всякий трудолюбивый, без злого умысла человек найдет свое место, а каменная крепость защитит от всех пороков, соблазнов и от покушений недобрых людей, которые живут где угодно, только не в этом божественном великолепии… Он даже стал обращаться к Богу, чего за ним никогда ранее не водилось. А еще говорят, что в Бога начинают верить только в тяжелейшие, иногда только безвыходные минуты жизни!

«Ах, спасибо Сулейману!..» — напевал Колька, идя пешком от селения к селению, начало оптимистической песенки из популярного в его молодость фильма «Аршин Малалан», имея в виду своего проницательного приятеля Ибрагима.

Последнюю часть пути приходилось проделывать чуть ли не пешком, останавливаясь на ночлег где только возможно.

Он попросился на ночь в дом на окраине небольшого аула, расположившегося у самого подножия небольшой горы, возле обочины дороги на перевал, который завтра утром предстояло преодолеть, чтобы достичь заветного селения. Деньги и последние продукты у него закончились, поэтому выглядел он уставшим и потрепанным.

— В сарае, хозяин, меня устроит. На соломе, шкурой какой-нибудь укрыться дашь — и очень даже большое спасибо!

Хозяин дома, горбоносый полноватый коротышка, с маленькими бегающими глазами, выслушав просьбу, критически оглядел Кольку с ног до головы и задал откровенный вопрос, казалось, не вязавшийся с понятиями гостеприимности:

— Откуда ты, земляк, такой… нищий?

Колька не смог побороть своей природной насмешливости и ответил шуткой:

— Иду от одного богатого родственника к другому, который еще богаче.

— Откуда и куда? — с неподдельным интересом спросил хозяин, блеснув глазами и отведя взгляд. Видно, как отметил про себя Колька, понимание шуток было слабой чертой этого, возможно жадноватого, человека.

— Из России в… Да хоть в Чечню, например!

— О! — одобрительно отреагировал человек. — Хорошо иметь таких родственников. В разных концах. Всегда есть, к кому пойти. А что же одет так?

— В дороге обокрали, — быстро нашелся Колька, привычный за всю сложную жизнь к подобным «вопросам-ответам».

— Ладно, — миролюбиво закончил человек, отворяя калитку. — Какая разница… Главное, чтобы человек хороший был. Заходи. Мой дом — твой дом!

Кольке дали хорошо поесть и даже выпить стакан домашнего, как уверял хозяин, вина. Он быстро уснул.

Ночью его грубо растолкали. Открыв глаза, Колька увидел над собой несколько небритых лиц и понял, что на этот раз быстро поплатился за свою шутливость.

— Где живут родственники? — вопрос подтверждал Колькину догадку.

— Я инкубаторский!..

Удар, еще удар… Вопросы повторились… Но суть ответов не поменялась, что было сущей правдой: не было у Кольки, детдомовца, никаких родственников… Про тот адрес, куда Колька действительно направлялся, он решил на всякий случай смолчать, не желая вреда ни Ибрагиму, ни его знакомому. Но, видимо, у людей, которые его били, уже не было иных вариантов поведения, вне зависимости от того, верили они ему или нет. «Ладно, — обронил один из них, — пусть покупатель сам с тобой разбирается…»

Днем его, в наручниках, с завязанными глазами, долго везли на машине, затем, вечером до самой ночи — на лошади. После небольшого отдыха почти всю ночь шли пешком (на ночь ему развязали глаза). Этот цикл в точности повторился еще раз. Таким образом, в тюрьме-полуподвале он оказался через двое суток после того, как попросился на ночлег.

— Нога никуда не годная. И рука болит, не понимаю отчего. Суставы… — пожаловался Кольке хромой хозяин, невысокого роста, небритый, с кривой застывшей улыбкой. — Да и побил я уже вашего брата, надоело. Пусть молодежь тренируется. Встань! — голос оставался по-прежнему усталым, но в нем появился металл. — Так стой.

Колька встал, прислонился к стене. Он знал, что сейчас будут бить. Что ж, не привыкать. Хромой отошел к двери, посмотрел на сыновей, боднул головой в сторону пленника, как будто дал команду «Фас!»

Двое пацанов подскочили к Кольке со сжатыми кулаками и свирепыми лицами. Как будто Колька долго их обижал, и вот теперь представилась возможность отомстить за все обиды. Колька успел внутренне усмехнуться их свирепости. Каждый ударил Кольку, норовя попасть в лицо. Затем посыпались удары кулаками и пинки по всему телу. Колька, как мог, прикрывался и уворачивался. Уворачивался совсем немного, чтобы не злить бьющих, но достаточно для того, чтобы удары наносили ему как можно меньше вреда. Сопляки, думал Колька, бить еще не научились. А уж Колька знает в этом толк. В частности, научился держать удар, так, чтобы, в безвыходной ситуации, как эта, было приятно бьющему и безвредно избиваемому. Тоже искусство.

Нанося удары, пацанва крякала и восклицала — чеченские фразы с русским матом. Голоса у них были как у взрослых лилипутов — ломающиеся голоса подростков. Один из ударов пришелся по селезенке — Колька разозлился и увернулся резче обычного. Тут же кулак подростка врезался в бетонную стену. Незадачливый боксер вскрикнул, отскочил и принялся обсасывать кулак со ссадинами на костяшках, как медвежонок лапу.

Пора падать, понял Колька и завалился на пол, якобы не в силах уже стоять. Молодежь засмеялась, оглядываясь на отца и продолжая работать ногами. Впрочем, раненый «медвежонок» был уже менее активен: два пинка — один сосок сбитой лапы…

Принимая удары лежа, Колька так же оберегал в первую очередь глаза, затылок, промежность и уязвимые мягкие места, слабо прикрывающие внутренние органы. Иногда он притворно стонал и вскрикивал, гася их злобу.

— Э, хватит! — наконец крикнул отец подростков. — Товар лицом сильно портить нельзя!

Мог бы сказать по-чеченски, но сказал по-русски, из глумливости.

Пацаны тут же отступили, тяжело дыша. Отец что-то сказал им, на этот раз на их родном языке. Но по интонации нельзя было сказать, что он их хвалил. Скорее, журил, как мудрый тренер, всегда находящий огрехи в упражнениях питомцев.

— Вспоминай, где живут родственники! — обратился к Кольке хромой перед тем, как уйти из подвала. — Что ты такой упрямый? Заладил, как попугай: «Никого нет! Инкубаторский!» У меня ведь терпения тоже много нет. Одни расходы на тебя. Сколько можно? Придется пристрелить. Ты этого хочешь?

Хромой говорил не как с пленником, а как с партнером по бизнесу, такой был его тон. Кольке даже стало жалко «партнера». Понятно — от Кольки одни убытки. Но чем он мог помочь этому торговцу живым товаром?

— Ничем не могу помочь… — у Кольки иногда проскальзывала его врожденная насмешливость, которую он здесь, даже если эта шутовка вот так невольно и изредка выявлялась, старался замаскировать страдальческим или равнодушным выражением лица. — Я детдомовский. Даже детдома того уже давно нет… Подельников никогда не было. Жены — тоже. Все сам… Или работал или… Но все один… Ну, пристрели, если так… — Колька был искренен, ему уже надоели эти, еще не продолжительные и не долговременные мучения, которые, как он предполагал, скоро станут невыносимыми.

— Нет!.. — вдруг яростно закричал хромой, возвращаясь и решительно прикрывая за собой дверь, в которую только что выскочили сыновья. — Это слишком легко! Пусть лучше мальчишки на тебе тренируются, дух воспитывают! А потом, лучше голову тебе отрежем, как барану, или отрубим топором, на камеру снимем. Пусть остальные видят! Что нельзя нас злить, нельзя за родственников не платить!.. Если по-человечески не понимают! И ты не понимаешь, да? Если хочешь знать, я с тобой еще по-настоящему не работал! Скоро покажу, как другие работают!.. Смотри, новая война началась, теперь никто с вами нянчиться не будет!.. Еще раз победим вас, на этот раз окончательно!..

Кольке развязали глаза. Он огляделся. Судя по всему, это был подвал, но больших размеров, чем тот, в котором его содержали в последнее время. Еще одно отличие: стены помещения не бетонные, а глиняные. Кое-где в стенах зияли норки, по всей видимости, следы от пуль. Возможно, здесь было какое-то скрытное стрельбище.

Справа у стены, куда подтолкнули Кольку, стояло несколько человек, по-видимому, пленников: как будто Колька увидел себя в нескольких экземплярах. Это было странное ощущение, если учитывать то, что Колька уже давно не гляделся в зеркало. Все они, измученные и затравленные, молча смотрели на Кольку, и некоторым из них, насколько позволили секунды, Колька посмотрел в глаза. Но не больше того, — все были угнетены и опасались говорить. Колька встал среди таких же, как он, и позже, наблюдая за соседями, больше боковым зрением, отметил, что на самом деле все были очень разные. Так, двое, с которыми он оказался плечом к плечу, были явно не славянской наружности. Колька предположил, что один из них, маленький, колченогий и крючконосый был армянином, а второй, худощавый, с маленькими узкими глазами, — скорее всего, татарин. Долго рассматривать соседей не пришлось, так как события разворачивались быстро.

Чеченцы (среди них был и хромой Колькин хозяин) собрались у дверей, казалось, не обращая большого внимания на пленников, зная, что они подавлены и, следовательно, безопасны. Один был с автоматом, но и другие, судя по выпуклостям в области карманов и пазух, были вооружены.

У дальней торцевой стены, особняком, стоял еще один пленник. Это был худой измученный человек средних лет с затравленным взглядом. Перед ним стояла табуретка, на которую он обреченно смотрел, как будто эта мебель была одушевленным предметом, предвестником его грядущих мучений.

Наконец, один из чеченцев, надев черный намордник — шерстяную маску с прорезями для глаз и рта, взял пистолет наизготовку, стволом кверху и пошел к табуретке. Именно так: не к человеку, а к табуретке. Сел, широко расставив ноги, не опуская пистолет, а лишь прибавив к правой руке и левую, чтобы легче было держать оружие в таком угрожающем положении. Сбоку вдруг оказался оператор с телекамерой, в кадр которого, по-видимому, входили двое — жертва и палач. Поодаль от них присел, чтобы не загораживать картину зрителям, важную часть которых составляли пленники, человек в сером халате с бурыми пятнами, похожий в таком одеянии на мясника. В руках он держал резиновый жгут. Некоторые чеченцы у дверей тоже присели на корточки.

— Говори! — приказал палач.

Жертва заговорила каким-то безжизненным языком, глядя в объектив. Несчастный просил родственников набрать необходимую сумму денег и передать его похитителям, которые его постоянно избивают «как последнюю собаку». А ведь он же не собака! Так почему к нему так жестоки его родственники и друзья! Наберите, займите денег, иначе я буду замучен! Не будьте бессердечны! Посмотрите, до чего доводит ваше упрямство!..

По-видимому, человек, в обмен на жизнь, говорил готовый текст. Но не это удивляло — человек знал, что с ним будет после его речи… И говорил о себе, о своем положении почти равнодушно, несмотря на то, что пытался некоторые части фраз выкрикивать, видимо, как было велено. Или ему известны более глубокие и продолжительные мучения, чем грядущая с ним короткая показательная операция, замышленная мучителями, или он боялся тех ужасов, которые могут последовать в результате неповиновения. Во всяком случае, перед зрителями стоял не человек — животное в облике человека; не важно — боялся ли он в данный момент или испытывал обреченное равнодушие к себе.

Человек-животное умолк и вопросительно посмотрел на палача.

В этой паузе, несмотря на достаточно большое расстояние до действующих лиц этого телеспектакля, Колька ощутил не только свое волнение, не только беспокойство остальных зрителей, в том числе чеченцев у дверей, но и смятение палача, на котором сейчас было сконцентрировано все внимание. Возможно, даже в маске, живодер нервничал перед камерой, что, так или иначе, свойственно всем людям. Наконец, щелкнув предохранителем, он хрипло выдал:

— Указательный покажи…

Несчастный, казалось, еще секунду после ожидаемых слов не верящий в то, что предстоит, и замерший, — вдруг дернулся всем телом и медленно поднял кулак перед пистолетом палача. Затем так же медленно разогнул указательный палец, как будто указывая на телеоператора…

Звучный щелчок! — и одной норкой в глиняной стене стало больше.

Человек-скотина захныкал и опустил руку, к нему сейчас же подбежал «мясник», ловко перетянул жгутом руку выше запястья, останавливая кровь с пальцевого обломка.

Оператор выключил и опустил телекамеру.

— Теперь пишите письма на родину! — обращаясь к пленникам-зрителям, возбужденно воскликнул тот, кто только что произвел выстрел, срывая с себя маску. — Та-та-та!.. — прострочил он голосом, поводя пистолетом по строю пленников у стены.

Строй вздрогнул, передние отпрянули назад, шеренга вмиг превратилась в груду тел с парой десятков объятых ужасом глаз.

Палач нервно и победно рассмеялся:

— То же самое будет и с вами, скоты!.. Если за вас не заплатят!

Рядом с Колькой человек упал в обморок: он вывалился из толпы и рухнул к ногам палача. Палач, еще распаленный и заметно довольный такому подарку, выругавшись, пнул человека в голову и, плюнув на тело, отвернулся. Спектакль был окончен…

Через каждый десяток дней подобные спектакли, с небольшими вариациями, повторялись. При этом менялись люди в толпе зрителей-невольников. С некоторыми удавалось переброситься словами. Общий смысл того, что довелось услышать, сводился к тому, что рабовладельцы спешат: началась новая война, федеральные войска быстро продвигаются по равнине, скоро будут в Грозном, и боевикам придется отступать в горы. Потому рабовладельцы вынуждены торопиться решать: то ли гнать рабов дальше, то ли «кончать» здесь. «Бесполезных» будут ликвидировать, «перспективных» возьмут с собой.

Однажды Кольке не только принесли несколько ведер воды, горячей и холодной, дав возможность основательно помыться, но и даже постригли и побрили. Переодев в не очень чистую, но не рваную форму рядового Российской армии, повезли, как выяснилось на следующее мероприятие. В пути хромой хозяин растолковал, что от Кольки ничего особенного не требуется: говорить будут другие, а он должен только кивать головой:

— Поддакивать будешь! — доходчиво объяснил хромой, угрюмо щерясь.

На этот раз действие происходило на окраине одного из селений, на фоне гор. Два десятка пленников построили в две шеренги. Колька оказался во втором ряду.

Их, нескольких «бывших воинов победоносной и справедливой российской армии», как объяснил в телекамеру хорошо одетый невысокий чернявый человек представительного вида (слова «победоносной» и «справедливый» человек произносил с нескрываемым сарказмом), «представляют европейским телезрителям для того, чтобы пленные высказали свое истинное отношение к действиям российских властей». Человек был бородат и кудряв, но это не делало его лицо запоминающимся. Из отличительных особенностей Колька отметил, пожалуй, только то, что бородач умно и уверенно улыбался, показывая всей своей мимикой, что такой человек, как он, не может говорить неправду.

Оператор, высокий и синеглазый, похожий на скандинавского путешественника — с тонкими светлыми локонами на голове и бакенбардами, сросшимися с ровной ухоженной бородой, — наводил камеру на «солдат» первой шеренги. Иногда чернявый при этом задавал вопрос, на который следовал, порой сбивчивый, но, как нетрудно было догадаться, заученный ответ. Задняя шеренга угрюмо, но согласно кивала. Раз кивнул и Колька, не удержавшись от короткой саркастической ухмылки.

«Мы осуждаем агрессию против мирного народа…», «Я не хотел ехать на эту войну, но меня заставили, стали преследовать семью…», «Нам повезло, что попали в плен — теперь мы не участвуем в несправедливости по отношению…», «После всего, что мы сделали, даже удивительно, что к нам здесь так гуманно относятся…», «Наши войска несут огромные потери, которые скрывает наше командование…», «Мы просим мировое сообщество вмешаться и прекратить…»

Сразу после того, как оператор выключил камеру, пленников стали уводить. Колька заметил, как улыбчив «скандинав», провожающий взглядом только что интервьюированных, и как сделались надменны глаза того, который минуты назад с доброй улыбкой задавал вопросы по-русски, — так провожают глубоко презираемых и безнадежных к перспективе выжить врагов: никто никогда не расскажет, как было дело…

— О’кей, Билл?

— О’кей, Андрей!

По местам их развозили на тентованном грузовике. Кольке с хромым хозяином пришлось ехать дольше всех. Настал момент, что в кузове осталось трое: раб, господин и охранник (подросток с короткоствольным автоматом). И только тогда, сидя на полу кузова, Колька решился спросить, кто с ними сегодня «занимался». На что хромой, ухмыльнувшись, ответил:

— Один — дурак, другой — проститутка.

И, помолчав, добавил в оправдание, хотя и не нуждался в нем (скорее, эта была мысль вслух):

— А что ты хочешь? Без них войну не выиграть!..

Колька же принял это как обращение к равному, и у него вырвалось:

— Я бы тоже хотел сказать что-нибудь в камеру!..

Хромой насторожился, но, стараясь не показывать напряжения, с деланной небрежностью предложил:

— Так в чем же дело? Скажи сейчас! Следующий раз учтем, может, дадим слово.

— Я бы сказал, — Колька немного подумал, как будто действительно говорил на аудиторию, поэтому готовил фразу короткую, но емкую. — Я бы сказал, что я ни в чем не виноват перед народом, яркие представители которого держат меня в зиндане, как собаку… — Колька опустил голову, боясь посмотреть в глаза хромому.

Хромой начал вкрадчиво:

— А я, дурак, думал, что ты попросишь прощения…

— За что?! — воскликнул Колька и поднял голову.

Сильный удар сапогом по лицу завалил его на пол кузова. Он свернулся клубком, обхватив голову руками, чувствуя, что кровь хлещет из разбитых губ. Хромой, поднявшись во весь рост и схватившись для устойчивости за раму, на которую был натянут тент, избивал Кольку одной, здоровой, ногой; это существенно уменьшало Колькины страдания.

— Ты!.. Собака!.. Должен!.. Извиняться!.. За наших беженцев!.. За то!.. Что вы!.. Убили!.. Моего!.. Дядю!.. Или брата!.. Племянника!.. Или тетку!.. Сестру!.. Или соседа!.. Или друга!..

Хромой быстро устал. Он сел на откидную лавку и вдруг заплакал; он сморкался, утирался, матерился… Подросток боялся смотреть на хромого и только с преувеличенным вниманием следил в прорезь прицела за Колькиными движениями, повторяя их ходом автоматного ствола. Колька чувствовал, что может сейчас говорить: бить его уже не будут и уж точно не убьют. Он уже не обращал внимания на кровь и, выплюнув с кровавой слюной зубную крошку, свирепо прошепелявил:

— Но я же не Иисус Христос, чтобы страдать за все и за всех… За то, что где-то было… И за то, что когда-то будет…

Хозяин задохнулся и выкрикнул бессильно:

— Ты, собака, кусок своего Христа, еврейского выродка!.. Поэтому — страдай! Но молиться на таких, как ты, никто не будет! Сдохнешь — никто не узнает!..

Колька с самого начала удивлялся, что сидит в полуподвале один, без соседей. Потом он сделал вывод, что, видимо, попал к хозяину в этот трудный, нестабильный для рабовладельцев период. Иногда ночью ему казалось, что он слышит какой-то шум, похожий на громовые раскаты. Теперь он вздрагивал от каждого звука рядом с собой. А таковых случалось много: то дети хозяина придут (те, которые, периодически на нем «тренировались»), чтобы принести еду и забрать нечистоты, то хозяин со своими вопросами или с тем, чтобы увезти (обычно ночью) на очередную показательную экзекуцию. После экзекуций Кольке казалось, что наступал предел его терпению: оказываясь вновь один, он падал на устланный соломой пол и мечтал о том, чтобы Бог дал ему решимости — разогнаться и вонзиться головой в бетонную стену… Но такой решимости не появлялось, и мучения продолжались.

До этого Колька жил по понятиям: хоть по плохим, но все же «законам». Все, в большинстве своем, было, оказывается, предсказуемо, несмотря на то, что обитать приходилось в жестоком, безжалостном обществе. Но только здесь, в плену, в отличие от прежнего, якобы беспощадного мира, повеяло безысходностью.

Желание стать птицей часто возникало и в прежней неволе. Но тогда не верилось в чудо: скорее, это было просто проявлением тоски и сентиментальности. Здесь же иногда, до понимания собственного сумасшествия, вдруг начинало вериться… Что можно превратиться в мышь (которая иногда выбегала из норки и, встав, как болванчик, смотрела на Кольку), в таракана (который спокойно ползал по стене как хозяин подвала), в муху (которая сидела на ведре с Колькиными нечистотами), — и выскользнуть отсюда: убежать, уползти, улететь… И пусть даже, после этого превращения, не оборачиваться снова в человека, а хотя бы немного пожить свободным, и умереть — пусть по законам этих маленьких существ: через год, месяц, через день… Настало время (это случилось дней десять назад), когда Колька, как полоумный, стал с интересом искать по всему подвалу эти щели, дырочки, норки, — куда можно будет ускользнуть, если сбудется его чудесное желание… Наконец, он вдруг понял, что сумасшествие было бы для него лучшим выходом… В отличие от «превращений» — выходом реальным… Случись умопомешательство, его просто застрелили бы — улыбающегося, не страдающего, непонимающего…

Однажды он попросил хромого прекратить его страдания: пристрелить, повесить, забить ногами, перерезать горло или отрубить голову…

— Ну, вспомни, дорогой, — участливо отреагировал хромой, терпение которого, по всему было видно, тоже на исходе. — Ну, хоть кого-нибудь вспомни… Я ведь тебя за дорого взял. Поверил твоим… рассказам про богатых родственников. Лоханулся, как у вас говорят… И того продавца уже в живых нету, не с кого спросить!

Наконец Колька сказал адрес человека в Дагестане, который знает чеченца по имени Ибрагим и наверняка ему может быть известен район в горной Чечне, где бывший приятель мог находиться. Хозяин повеселел, а Колька заметил:

— Это все. Пусть Ибрагим придет для того только, чтобы сказать, что у меня ничего и никого нет. И тогда: или — или!.. А не найдете — делайте, что хотите… Или сам… дышать перестану, и ничем не заставите!..

Через несколько дней в полуподвал вошел человек в камуфляжной форме. Колька с трудом встал, как был приучен вставать, если кто-то незнакомый входил в его застенки. Он скорее догадался, что перед ним Ибрагим, чем узнал его. Настолько бывший приятель изменился: подтянутый, пружинистый, с черной бородой. Но по распахнутым и где-то даже испуганным глазам Абрека Колька понял, что и тому трудно узнать в обросшем, избитом, изможденном, с синим от побоев лицом, бывшего соседа по нарам, оптимистичного и насмешливого. Однако Ибрагим узнал Кольку или просто знал, кто перед ним, поэтому не удивился, не воскликнул. И — не подошел, не обнял, даже не подал руки. Хоть и желал это сделать: Колька заметил, как чеченец двинулся было к нему всем телом, но остановился и, чтобы совладать с собой, присел прямо на пол, напротив стоящего невольника, облокотившись спиной к стенке. Присел и Колька.

— Вот теперь ты настоящий Абрек! — первым подал голос Колька, как сделал бы это ранее, в той, нормальной жизни. Но на этот раз шутки не получилось.

Ибрагим, согласительно кивнув, ни о чем не спрашивая Кольку, сразу стал рассказывать о себе — небрежно и даже несколько развязно. Как будто встретились два человека, один из которых живет неинтересной, пресной оседлой жизнью, без всяких приключений, — а другой только что вернулся из рискованного путешествия, где было место для удивлений, для подвига, для риска: один сыплет рассказами, а другой грустно молчит, завидуя…

— С мирной жизнью не получилось, Коля. А началось все, вроде, нормально. Работать начал… Своя отара появилась. Но наши вдруг решили, что хватит бездельничать, пора наступать… — Ибрагим засмеялся было, но затем опустил голову и осуждающе покачал ею из стороны в сторону. — Это не наивность, Коля. Это… главная ошибка. А с другой стороны — что им было делать? Арабы говорят: вперед! Отрабатывайте доллары! Куда уж тут до экономики… До строительства нового государства… Маленький народ ведь не бывает независимым, это дураку понятно… Вот результат… И Западу приятно, что у России дырка в боку, хоть и не любит исламистов. В Чечне, Коля, получается, сходится уйма интересов. Поэтому нашим лидерам приходится свой кораблик очень искусно крутить-вертеть, создавать видимость движения. Арабам показывать копченую корму: дескать, это мы дымим-взрываем, как истинные моджахеды, гоните деньгу! А Западу — умытый нос: мы не террористы, мы за цивилизованную свободу, голосуйте за нас в своих парламентах!.. Запад якобы верит — так ему удобней. Но не только Запад, но и мы, чеченцы, друг перед другом, делаем вид, что это Москва сама вдруг, ни с того, ни с сего, опять напала на нас, не хочет дать покоя многострадальному народу, душит свободу! Так надо!..

— Воюешь? — участливо спросил Колька, вдруг почти забыв о своих печалях. — А как твое художественное творчество?

— Воюю…

— За чужие интересы?..

— Эх, Коля… — Ибрагим задержал грустный взгляд на Кольке. — Вот мы вас, русских, понимаем… Вы — на ладони, простые, как рубль, хоть и говорят о русской душе… загадочной. А ведь не всякий русский поймет чеченца. У нас роль играет общественное мнение, если так можно сказать. Что родственники скажут… Как тейп решит. И так далее… Вот у меня ваши убили двоюродного брата… Неважно, был он сам виноват или как-то по-другому… Может, случайно… Не важно! Не важно, когда он — чеченец, а обидели его — чужие. Я должен мстить!

— Ну, а как же… — начал было Колька, но Ибрагим махнул на него рукой, перебивая.

— Только не надо про справедливость! — Ибрагим начал горячиться. Вскочил, затем опять сел. — Вот, смотри, что такое справедливость: твой хозяин для меня — свой! Ты, «неверный», — чужой! Не имеет никакого значения, что ты — мой знакомый… Что мы с тобой вместе срок тянули… Да я, если хочешь знать, и рядом бы с тобой в зоне не стоял, будь в отряде хоть один чеченец! Хоть один! Не важно: хороший или плохой… Свой! Вот так! Понятно? Вот так у нас!..

Ибрагим обхватил голову руками и сидел молча несколько минут. Колька не смел нарушить это молчание. Перед ним сидел действительно чужой человек, или очень хотевший казаться чужим. Колька представил глубину несчастья Абрека, который, по его признанию, вынужден жить какой-то не своей, подчиненной жизнью… Ведь это тоже — неволя. От которой не откупишься…

— Коля!.. — Ибрагим поднял глаза на Кольку. — Сейчас я не могу даже сказать твоему хозяину про тебя: отдай мне его, он мой друг! Потому что мы с твоим владельцем — чеченцы, а ты — враг, неверный, ты с нами воюешь! Против нашей свободы!..

— Эй, подожди! — вдруг горячо прервал его Колька, нахмурившись, — подожди! Нашел вояку! Видел я вашу свободу!

Ибрагим удивленно замолчал, явно не ожидая от измученного Кольки подобной прыти. Но Колькина горячность пошла на убыль, хоть он и довершил, что желал сказать:

— Свобода воровать и продавать людей, свобода отстреливать пальцы, отрубать головы… Позавчера заставили — один раб убил другого… Снимали на пленку… Потом друг другу показывают… Детям… Смеются… Тренируют…

Ибрагим, видимо, скоро не найдясь, что ответить, и при этом полагая, что отвечать нужно непременно быстро, просто продолжил свою мысль, которую пытался прервать и опротестовать Колька. Но продолжение получилось не очень уверенным и оттого путаным:

— И не говори, что ты от рождения не держал в руках автомат! Если бы это было в другое время… Да и тогда никакой гарантии… Вот так, Коля, извини… Я тебя сюда привел… Если можно простить… Я уже об этом разговаривал с ними. Мы из разных тейпов… Схема такая: я мог бы тебя только выкупить, но таких денег у меня нет. Потому что я воин, а не жулик. Завязал с тех самых пор. У воров деньги. У меня — нет. Они сильно заломили! Злые, раздраженные… Из принципа, говорят… Или своровать русского и отдать взамен… Но я людей не ворую. Убить… — он замялся, — убью, и то в бою только, и то потом замаливать буду, а украсть… Кстати, насчет воровства людей… Это у нас не считается зазорным. Это нормально! Вы в наш монастырь не лезьте со своими порядками!

— Но почему ваша незазорность за мой счет? — воскликнул Колька.

— А почему ваша государственность — за наш счет?! — еще более экспансивно выкрикнул Ибрагим.

— Ибрагим!.. Эх, Ибрагим… — Колька стал говорить совсем тихо: — Ты ведь знаешь, что беспредельщик всегда себе оправдание найдет. Я вот видел, что среди ваших заложников и мусульмане есть, и чеченцы есть… Даже дети! И всему найдется оправдание: мусульманин — не настоящий, чеченец — плохой, ребенок — какой?.. А?.. А оказывается — деньги, деньги!.. Так-то!

— Да, точно! Оправдание всегда найдется! — согласился Ибрагим с мстительной веселостью. — Вот и ваш один полковник недавно — молодую чеченку изнасиловал, а потом задушил и закопать велел, как собаку. И причина у него есть: якобы снайперша. А я, сам знаешь, в первую кампанию попал в ваш фильтрационный лагерь, под Грозным. Лагерь был на месте автобазы… Так вот, сидели мы там не в таких хоромах, как ты, а в пустом подземном металлическом резервуаре, то есть в емкости из-под горючего… Тогда я был только потенциальным боевиком. А помнишь, у нас была война, в которой все мы были на одной стороне, — Отечественная. Так вот в то время весь мой род выскребли из Чечни и, как скотину, вывезли в Казахские степи… Больше половины — вымерли… Тогда мы для вас были — предатели: все! — старики, женщины, дети!..

Ибрагим попал в цель, потому что Колькина фраза прозвучала с виноватой интонацией:

— Ну что ты, Ибрагим: «мы», «вы»… «наши», «ваши»!..

— А чтобы ты не думал, что один тут, в подвале, страдаешь! И что я тебе больше должен, чем ты мне.

— Я и не думаю… Хорошо, Ибрагим, не расстраивайся! — Колька постарался улыбнуться. — Ты мне ничего не должен. Кто тебе такое сказал? Не верь им! У меня к тебе всего-то совсем маленькая просьба. Просьбочка!

Ибрагим не услышал его и сказал задумчиво:

— Да, Коля, воевать плохо, не воевать — плохо!

— Почему так?

— Да потому что сто раз поклялся! Что непонятного? Нет, ты не подумай, что я о чем-то жалею, — Ибрагим, встряхнувшись, напустил на себя гордый вид и зачеканил слова: — Я воевал и буду воевать! За свободу своей родины, и погибну, если будет надо! Все!..

— Пристрели меня…

Ибрагим отрицательно покачал головой. А Колька горячо пояснил:

— Я уже измучился!.. Я уже человеком себя не чувствую… Пойми, братан! — голос Кольки задрожал, чего с ним раньше случалось очень редко, во всяком случае, Ибрагиму такое смятение в Колькином исполнении слышать и видеть не приходилось. — Ты ведь не человека убьешь — скотину!.. У тебя ведь за пазухой пистолет. А им скажешь, что я напал на тебя, а ты защищался…

— Нет! — закричал Ибрагим и вдруг, задрожав, вскочил с пучками соломы в кулаках. Затем в отчаянии метнул эти пучки в Кольку, осыпав ему голову, и выбежал вон, громко ругаясь по-русски.

Прошло немного времени, возможно, час, и Ибрагим вернулся.

— Коля, я договорился с ними. Они злые — наши отступают… В Грозном всем будет конец. Хотели тебя… ты же пожилой… Но только из уважения ко мне, к воину… Ты примешь ислам… И дальше — тебе найдут применение. Ты останешься жить, а это главное. Не перебивай, не торопись отказываться… Ты ведь не крещеный, я помню, ты говорил… Поэтому ты никому этим поступком не изменишь. Бог ведь не важно как называется: Христос или Аллах… Тебе какая разница? С богом легче ведь… Жить легче, умереть… Да и шанс появится… Это все, что я смог сделать. Иначе… Иначе — совсем плохо, — Ибрагим помолчал, встал и пошел к двери: — Иначе — хуже смерти, поверь.

Колька молчал, не зная, что ответить. Еще минуту назад он, казалось, был готов на все, лишь бы прекратились его мучения, а как только спасительная возможность представилась, он заколебался. Впрочем, чувство, повергнувшее его в долгое оцепенение, было, пожалуй, выше, чем простое сомнение… Как если бы ему предложили умереть и воскреснуть снова, но другим человеком, в другом времени, без памяти о прошлом, пусть даже неприятном, мучительном.

— Соглашайся! — подбодрил его Ибрагим, остановившись, поняв нерешительность бывшего приятеля. — Тут к нам недавно одна женщина приезжала, из России… Сына ее… Голову ему отрезали за то, что отказался нательный крестик снять. Казалось бы, сними побрякушку — и живи! Нет, заупрямился. Что ж, крестик на шее оставили, как хотел. Только голову отрезали — живи в загробном мире!.. Это не жестокость, Коля… Это чтоб… — он помолчал, обдумывая следующую фразу: — Мы маленький народ, больших побед нам не видать, так хотя бы такие маленькие победы — над врагом, над неверными…

Ибрагим покачал осуждающе головой. И продолжил мысль:

— Кому это было нужно? Родина не оценит…

— А вдруг?.. — то ли возразил, то ли предположил Колька, припомнив танкиста Сергея, как бы хватаясь за последнюю возможность.

— Нет, Коля! — убежденно отреагировал Ибрагим. — Сейчас Россия не то место, где рождаются настоящие герои и святые! Забудет… Точнее — просто не вспомнит… Да что там! — не обратит внимания. Сейчас в России бог — монета! А герои — бандиты и проститутки… И вся ваша продажная богема на этих кумиров работает — писатели, режиссеры, артисты… И половина вашего криминального бизнеса на нас трудится. Так что скоро от твоей Москвы все равно ничего не останется. Уж куда в таком разлагающемся мусоре, в смраде, до самопожертвования! Да и вообще, нужно быть гибче, Коля. Ты же в «зоне» жил, знаешь, что гибкий живет, а упрямый — ломается… Сломают. В общем, Коля, я все сделал, что мог… И все сказал. Теперь — как хочешь. Прощай… Встретимся, может быть, но уже, скорей всего, на том свете! Зато — как равные. Там, говорят, все равны.