Антиабсурд, или Книга для тех, кто не любит читать

Я спою про Петра Епифанова —

он того заслужил.

Посреди бытия неустанного

он живет, как и жил.

Его родина — драная улица,

дряхлой бабки слеза.

И когда он поет и целуется —

закрывает глаза.

Он встает по утрам по будильнику,

если не выходной.

Время точит, подобно напильнику.

Что ж, еще по одной.

Он не знает великих и планов их,

он не рвется на бой.

Среди прочих других Епифановых

он живет сам собой.

Он живет и работает вежливо,

без огня и души.

Он спокоен и ровен, хоть режь его,

хоть в газету спиши.

Отчего ж про Петра Епифанова

не могу я не петь?

Не постичь вдохновения — странного,

как любовь или смерть.