Как-то раз Пантелеймон надолго уехал, а вернулся со своим старым другом детства, шахтёром Филиппом Шалашовым.
В тот же вечер они сидели втроём на кухне, запотевшая бутылка водки на столе быстро сменилась новой; воняло гарью, черемшой и драпом.
— Приезжайте к нам, в наш шахтёрский посёлок! — подбивал Филипп скучающих отморозков, — здесь, в столице — загнётесь быстро. Здесь у вас даже дурь не цепляет.
— По тебе видно, что не цепляет, — мрачно заметил ему Кузьма, опрокинув еще 50.
— Места там у вас дикие, кому я там нужен со своими клещами и скрипкой? — скептически поджимал губы Пантелеймон, намазывая горчицу.
— У нас тебе ни клещи, ни скрипка не понадобятся! — заверил его горняк, — дадим тебе вместо них отбойный молоток — и добро пожаловать под землю, хехехе…
— Хуясе перспективочка…
В ту же ночь они, не сговариваясь, проснулись и удавили Филиппа оптико-волоконным проводом.