Как-то раз Кузьма напомнил сыну:
— Корнеплод, когда-нибудь, все мы умрём. Это случится неизбежно, понимаешь? И тот факт, что мне суждено умереть раньше, а тебе — позже, в сущности, ничего не меняет.
— Но почему ты думаешь, что раньше меня умрёшь, бать? — поднял рог Корнеплод (в руке его трепетал ужик).
— Ну как… ты же мой сын. Я старше, стало быть. Следовательно…
— Но это в случае естественной смерти, — возразил Корнеплод, — а если что-то случится? Я вполне могу погибнуть раньше тебя. Знаешь, этот рог… иногда мне кажется, что он сосёт из меня силы. Ты не мог бы покурить его и рассказать о своих ощущениях?
— Покурить твой рог?
— Ну да… поскобли его напильником — и стружку эту забей в сигарету и выкури.
— Ты уже делал так?
— Всего несколько раз…
— И как оно?
— Я пропутешествовал во времени и подсмотрел нашу смерть.
— Да что ты…
— Без тени иронии. Меня убьёт в интернате ребёнок-мутант: когда я буду спать, он введёт рог себе в прямую кишку, где растворит особыми анальными выделениями до состояния кашицы. Но смерть настигнет меня во сне, так что я ничего не успею понять. А тебя, бать, подстрелят шахтёры в баре: пробьют трубу в бедре — ты двинешь кони, а при этом обосрёшься и кончишь.
— Тогда я лучше не буду курить, — качал головой Кузьма, — такие прогоны мне не по вкусу.