Мальчик с юга
стоит у лотка с разлохмаченым луком.
В нём, тринадцатилетнем, прозрачном ещё, тонкоруком,
пробуждаться лишь начал мужчина: трепещущим звуком,
первой нотой, как только вступивший в оркестр инструмент.
Замираю невольно: внимателен и неподвижен
взгляд огромных, налИтых нездешними соками вишен;
глянец их отражает меня в этот самый момент.
Южный мальчик содержит янтарное щедрое солнце,
как в сосуде, в себе, и глаза, как резные оконца,
этот свет проливают наружу.
Вокруг толчея.
Поглядит в наши души, раскрытые древние книги,
многоликий единственный бог всех враждебных религий,
и тихонько прошепчет, что смысл в существующем миге,
а бессмертье — в любви, что едина для всех
и — ничья.
2013