Солнце падает в море как будто в ладонь лепесток
огнерозы. Прибрежные камни как ягоды гладки.
С каждым днём поднимается новой печали росток.
Ты глядишь на закат, а у глаз собираются складки.
Катят к зрелости годы, и то, что ещё впереди,
стало меньше того, что уже за спиною осталось…
Молодые на пляже целуются, и бередит
это душу. Ты в гору бредёшь, ощущая усталость.
На плечо золотое игриво присел мотылёк.
Мудрость знает свой срок точно так же как сбор урожая,
а любви горизонт — он всегда беспредельно далёк…
(Ты теперь поняла, идеал до сих пор обожая.)
Мотылёк как присел, с той же лёгкостью снова вспорхнёт.
Стала счастьем привычка хорошая. Много не надо.
Ты идёшь, ощущая (как будто ведро винограда
ты несёшь) бытие — уж привычный и радостный гнёт.
…Ну а если приедет (в родные края иностранцем)
на шикарной машине… Не дрогни задетой струной.
Отвернись, чтоб не выдать ни блеском в глазах, ни румянцем,
то, что жизнь без него проходила твоя стороной.
У желаний несбывшихся память остра будто жало.
Ты сожми их покрепче — как гладкие камни в горсти.
Точно бусы покойной. Хранить их — хорошего мало…
Ты однажды их выброси в море.
И море — простит.
2015