Девушки в розовом

Письма из детства[7]

Елена Петровна вышла на улицу и задохнулась от запаха сирени. Пахло так сильно, что у нее закружилась голова. Розовые, белые, фиолетовые головки, похожие на сахарную вату на палочке, клонили кусты книзу. Где-то за домами слышался автомобильный гул, но в ее дворе было тихо и уютно. Мирно скрипели качели, раскачиваемые Верочкой-хохотушкой, подвальная кошка Дашка умывалась после сытного обеда, а на подъездной скамейке сидели соседки и кого-то обсуждали.

— Я ни за что рядом с ними не сяду! — постановила Елена Петровна и прошла по дорожке немного вперед. — Я клялась себе в этом неоднократно, и сдержу свое обещание. Я никогда не уподоблюсь мирным российским обывательницам. Я не буду смотреть мексиканские сериалы, и перемывать косточки соседям. Нет, нет. Я совсем не гордая. Это не из-за этого. Просто меня всегда раздражали пенсионерки на скамейках… Вот и наступил этот страшный день. С этого дня и я стала пенсионеркой! Я теперь тоже кого-то стану раздражать. Пенсионерка! Но это же не самое страшное в жизни! Я могу погулять в парке, могу съездить в гости, могу сходить в кино. А с другой стороны… Теперь у меня так много свободного времени, что я просто не знаю, куда его девать… Какая глупость! Ты еще разревись. И чего собственно… Нормально прожитая жизнь, прекрасная дочь. Что еще женщине надо? Не хуже чем у других. И все-таки что-то гложет… Наверное, хотелось бы большего… А чего собственно? Денег? Карьеры? Не знаю… Какие-то несбывшиеся мечты, какие-то нереализованные фантазии…, — ее мысли прервал жидкий шлепок сверху. — Фу ты дрянь, какая! — воскликнула в сердцах она, пытаясь стереть носовым платком с плеча бело-зеленое пятно. — Противная птица! Отчего же противная? — возразила она себе, — очень даже хорошенькая. По примете у меня должны появиться случайные деньги. Откуда собственно? На то они и случайные, что бы вот так, с неба, сюрпризом…

Но сюрпризов ждать ей было неоткуда. Ну не подарит же ей префект за доблестный труд машину? Если только дочь с тортиком навестить приедет… Вот и все сюрпризы.

Вернувшись после прогулки, домой, Елена Петровна решила пересмотреть старые фотографии. Она залезла с ногами в кресло, обложилась фолиантами в бархатных переплетах и первым взяла синий альбом. Открывала его свадебная фотография. Елена Петровна смотрела на черно-белое отражение своей жизни и улыбалась. — Забавно! Неужели я была такой тоненькой? Сколько же я тогда весила? Килограмм сорок, не больше. А вот и Андрей. Мы были красивой парой. Да и счастливы в браке были. Многие нам завидовали… Вот и до завидовались… Четыре года как нет Андрюши. Почему мужчины так рано умирают? Говорят, что Бог забирает на небеса раньше тех, кто лучше. Неужели мужчины лучше женщин? Андрей-то точно был лучше многих. Только не реветь! Все хватит. Этот альбом я смотреть не буду. Уже и так сердце болит, — подумала она и взяла другой, оклеенный зеленым бархатом. Оттуда на нее глянула снова она, но в подростковом возрасте. — А рядом-то со мной кто? — удивилась Елена Петровна, напрягая память. Несколько мгновений не узнавая, она смотрела на кудрявого черноволосого паренька держащего ее за руку. Вокруг дыбились горы, море лизало галечный берег. У девочки в руках был букет полевых цветов.

— Стоп. Это Артек. Мне тогда было лет тринадцать, и меня как отличницу премировали путевкой. А рядом со мной французский мальчик. Так, так. Как же его звали? Он же мне еще свой адрес оставил. Боже мой! Он мне даже письма писал. Как же я могла забыть? А я к своему стыду ничего не могла ответить, так как не знала языка. Где же эти письма? Ведь наверняка не выбросила. Может на антресолях?

И бросив альбомы, Елена Петровна подставила под антресоль табуретку и полезла искать свой архив. Потратив пару часов на поиски, она, в конце концов, обнаружила искомое. Пять писем, в длинных конвертах, таких в России в то время на почте не продавали, обклеенные красивыми марками легли на письменный стол. Послания были длинными и написаны не устоявшимся детским почерком. Мальчика звали Жирар. — О чем же он мне писал, о чем рассказывал? — взволнованно думала она, гладя усталыми, немолодыми пальцами строчки. — У кого спросить? Кто из знакомых знает французский язык? Так ведь соседская Танюшка французский в школе учит. Сколько сейчас время? Уже десять. Поздно? Все равно пойду. Извинюсь и уйду, в крайнем случае.

Соседи ее приняли с распростертыми объятиями. Немедленно был организован чай, а шестнадцатилетняя Танюшка довольно резво переводила послания из прошлого.

«Дорогая Элен, — писал мальчик Жирар, — вот я уже и дома. Но я до сих пор не могу тебя забыть. Понимаю, что мы еще дети, но мне кажется, я буду помнить тебя всегда. Я закрываю глаза и помню все-все. Даже запахи. Твои волосы пахнут медом. Такое забыть невозможно. Напиши мне, как ты живешь, как ты учишься, кто твои друзья. Мне все про тебя интересно знать. И я очень тебя прошу — учи французский язык. Я же, буду учить русский. Пройдет несколько лет, и возможно мы снова встретимся. Я очень на это надеюсь».

Вот о чем писал французский мальчик в своем первом письме. В четырех других он рассказывал о себе, о своих родителях, о хобби, о стране, о городе в котором он живет, и постоянно удивлялся, почему она ему не отвечает.

К себе Елена Петровна возвращалась с камнем на сердце. — Ну, какая же я дура! Только сейчас понимаю. Ну, чего бы мне тогда было ему не написать? Чего я, стеснялась что ли? Мальчик какие-то чувства ко мне испытывал, о чем-то мечтал… А я? Даже не удосужилась их прочитать. Да я же девчонкой совсем тогда была, — возражала она себе, — я же ничего в чувствах не понимала. Интересно, а как он там сейчас? Наверное, женился. Детей семеро по лавкам. Нет, у французов семеро вряд ли может быть. Ну, один, ну два. Вот бы посмотреть. Ну, хоть одним глазком глянуть. Наверное, представительный мужчина лет этак под шестьдесят. Благородная седина украшает римский профиль… И ни капли жиринки. У них же там везде тренажерные залы и бассейны. Образование, наверное, высшее получил. Должность приличную занимает. Не то, что я — секретарем, всю жизнь, у небольшого начальника. Да наплевать на его положение. Вот предположим, я увижу его, — фантазировала она. — Поздороваюсь, подарки отдам, да и домой поеду. Ой! Да о чем это я? Пустые мечты! И все-таки мечтать не вредно! Мечтай, мечтай. От этого еще никто не умирал. А почему, собственно говоря — мечтай? Неужели я не могу поехать? А деньги? Где я деньги возьму? — совсем расстроилась она, разочарованно прокрутившись в постели до рассвета.

Утром, продремав пару часов, она проснулась с обнадежившей мыслью. — Ведь у меня же есть несколько книг, которые стоят каких-то денег. — Она снова полезла по шкафам и антерсолям, вытаскивая все подряд — книги, коробки, свертки. Квартира после этих поисков приобрела абсолютно не жилой вид. Поиски закончились успехом только в десятом часу утра. «Мертвые души» Николая Гоголя — юбилейное издание, посвященное столетию со дня рождения российского классика, наконец, было найдено. Раритет в бордовом переплете был огромен, с иллюстрациями, переложенными папиросной бумагой, с толстыми бумажными листами. Сотый магазин на Тверской улице без разговоров принял на реализацию книгу, назвав ошеломившую Елену Петровну сумму. — Правда гарантии, что она продастся, нет никакой. С книгами ведь как? Найдется покупатель — завтра получите деньги, за минусом двадцати процентов комиссионных. А нет, так и будет пол года на полке пылиться, — объясняла ей приемщица в букинистическом отделе.

На следующий день Елена Петровна подала документы в районный ОВИР, для оформления загранпаспорта и стала ждать результатов. На небесах видимо хотели, чтобы эта поездка состоялась. Загранпаспорт был готов в тот же день, когда позвонили из книжного магазина с радостной вестью, что книга реализована.

— Ну, бывает же так! — удивлялась пенсионерка, — если я даже и не найду Жирара, то хоть страну посмотрю. Давно об этом мечтала. Бальзак, Золя, Мопассан. Замки Луары, гробница Наполеона, Эйфелева башня. Ведь это же все на слуху, а так хотелось бы своими глазами… Ну, хоть чуть— чуть. Хоть на недельку.

Заказав в турбюро путевку, она стала укладывать багаж. Выяснилось, что одеть было практически нечего. То есть была какая-то одежда, но в ней можно было существовать только в своем районе — до работы и обратно. Все вещи морально устарели. Не было ни приличных туфель, ни плаща, ни костюма. Елена Петровна поехала к дочери и удивленное чадо без вопросов выдала матери требуемые вещи, благо размеры у них совпадали. Упаковав в сумку большую палехскую шкатулку, которую ей подарили сослуживцы на пятидесятилетие, она присела на дорожку, и дурные мысли снова полезли в голову. — А вдруг он сменил место жительства, а вдруг вообще умер, как мой Андрей? — на душе было пасмурно, хотелось бросить эту затею и поплакаться подруге в жилетку. Но поезд отходил через два часа, и пора было отправляться.

В купе она старалась ни с кем не общаться. Покоренная непонятной движущей силой, толкнувшей ее на эту авантюру, Елена Петровна была полностью погружена в себя. Остальные несколько дней она провела как в тумане. Автоматически ходила за экскурсоводом, не оставляя в памяти события, имена, даты. Ночью, как подкошенная падала на кровать, забываясь сном без сновидений. Утром, новоиспеченная пенсионерка просыпалась раньше всех и ждала в холле отеля группу, торопя так медленно идущие для нее дни. А они шли своей чередой, не обращая на туристку никакого внимания. Дни сменялись днями, поезд экскурсионным автобусом, Варшава Берлином, Берлин Парижем. — Да вот же она — Франция. Скоро в Москву возвращаться, а я так ничего и не видела, — опомнилась Елена Петровна, когда они уже подъезжали к Лилю. — Вот он город, из которого мне писал письма Жирар. Да где же были мои глаза? Ничего из поездки не помню. Дома и дорога, дорога и дома. Пару часов в этом провинциальном городишке и скоро будет Амстердам… Куда я еду, зачем? — спрашивала она себя, полная недоумения и страха.

Лиль оказался заштатным заводским городком на самой окраине Франции. По контрасту с Москвой чистота в городе была удивительной. Ни тебе пакетика от «Трех корочек», ни смятого фантика от «Сникерса» или пластиковой бутылки из-под «Фанты». Красиво одетые люди, спешащие по своим делам, опрятные здания, каждое со своим лицом. Туристам дали два часа свободного времени, и они разбрелись по городу, словно овцы по пастбищу. Только Елена Петровна, окрыленная идефиксом, пыталась поймать такси. Знакомые шашечки на авто убедили ее о причастности этой машины к клану таксистов. Сунув под нос водителю конверт, на котором был указан обратный адрес мальчика из детства, она застыла на заднем сиденье, напряженная и прямая. Покружив по улицам, такси остановилось у пятиэтажного, желтого особняка конца 19 века.

Поднявшись по широкой лестнице на третий этаж, женщина остановилась перед дубовой дверью. Звонок был похож на медную бабочку, которую нужно было не нажимать, а поворачивать. На скрежет насекомого кто-то поспешил открыть дверь. Это оказался мальчик лет пятнадцати, с приятным веснушчатым лицом.

— Уи? — произнес он, и Елена Петровна чуть не упала от неожиданности в обморок. — Кто же это? — в панике думала она. — На сына вряд ли похож. Вероятно, уже внук.

— Гарсон, — попыталась вспомнить она хоть какие-нибудь слова из французского разговорника. — Же шерш… — и она сунула мальчику конверты, так же как и в случае с таксистом. Он внимательно рассмотрел штемпеля, адрес, написанный детским почерком, и с улыбкой стал что-то говорить, так быстро, что путешественница не смогла понять ни слова. Потом он захлопнул дверь и поманил ее за собой, сбегая по лестнице. Елена Петровна бежала за мальчишкой по кривым улочкам, не запоминая дороги и не разглядывая достопримечательности. Дыхание сбилось. Она мельком глянула на часы и удивилась, что у нее осталось всего полчаса свободного времени. — Куда же оно испарилось, ведь я же не успею вернуться назад. Меня вся группа ждать будет. Они не могут уехать без меня. Что же я наделала!

Мальчик остановился около небольшого табачного магазинчика, колокольчик звякнул, предупреждая хозяина о посетителях. Из-за застекленной стойки навстречу им поднялся маленький полный человечек, с блестящей лысиной, обрамленной седым венчиком волос. Парнишка, стал что-то объяснять хозяину. Тот недоуменно посмотрел на странную, запыхавшуюся женщину и о чем-то ее спросил. Елена Петровна в растерянности стояла перед незнакомым человеком, и вдруг напряжение долгих дней наконец-то отпустило ее. Она протянула конверты визави и улыбнулась. — Вот он какой! Какая же я дурочка! Розовые мечты лелеяла, девичьи надежды! Какой же он смешной, нескладный… Ой! Я же совсем забыла, мне позвонить надо!

— Телефон! Телефон! — умоляюще обратилась она к хозяину магазинчика и мальчику. Те показали ей телефонный аппарат, прикрепленный к стене. Елена Петровна поспешила сообщить на сотовый, руководителю группы о своем местонахождении. На другом конце провода в дело вмешался переводчик, к разговору был подключен мальчик, и после долгих переговоров было решено, что автобус с туристами подъедет прямо к лавочке и заберет опаздывающую туристку.

Господин Жирар в это время с интересом читал письма, переданные ему московской гостьей. Он поглядывал поверх листа на женщину, и глаза его понемногу освещались светом воспоминаний.

— Элен? — очень тихо и удивленно прошептал он. — Ву запель Елен? — снова переспросил он. — Ву забит Моску?

— Да. Да. Я Лена. Артек. Помните? Вот фотография. Это мы, — снова разнервничалась Елена Петровна.

Вдруг на узкой улице послышался звук двигателя подъехавшего «Мерседеса». Снова зазвенел колокольчик, и руководитель группы с возмущением ворвался в магазин.

— Вы понимаете, что вы наделали? Вас сорок человек ждут. Хоть бы совесть поимели. А ну-ка марш в автобус!

— Жирар! — отчего-то вдруг заплакала Елена Петровна, — если хотите, позвоните мне. Вот мой номер в Москве.

— Он мари? — спросил господин Жирар.

— Мсье спрашивает, где ваш муж, — смягчился переводчик.

— Я одна. Совсем одна. Простите, что я вам не писала. Но вы можете и не звонить. Я ведь здесь случайно, я проездом. Вот презент. Это для вас, — положила она на прилавок пакет с палехской шкатулкой, — До свидания. Простите, что побеспокоила, — заторопилась Елена Петровна и бегом бросилась к русским. Переводчик еще о чем-то поговорил с хозяином и тоже вошел в автобус. Укомплектованная группа с ветерком помчалась в Амстердам. Новоиспеченная пенсионерка мягко покачивалась в такт движения автобуса и… ревела. Она ничего не могла с собой поделать. Слезы катились из глаз, нос покраснел, и она украдкой вытирала лицо, стараясь, чтобы попутчики не заметили ее переживаний.

Слезы Елены Петровны прервал оглушительный звук клаксона за окном «Мерседеса». Она выглянула на трассу и увидела старенький зеленый «Пежо» мчащийся рядом с автобусом. Машинка дергалась и пыталась увернуться от встречного потока транспорта. Водитель автобуса стал притормаживать, желая выяснить, что нужно потрепанному седану. Из «Пежо» выскочил маленький полный человечек и, перекрещивая поднятые вверх руки, требовал к себе внимания. Автобус остановился окончательно, и водитель открыл переднюю дверь. Мсье Жирар, а это был он, с удивительной для его возраста прытью поднялся в салон. Француз пробежался глазами по лицам туристов и, найдя Елену Петровну, поспешил к ней. Он говорил что-то быстро-быстро, отчаянно жестикулировал, целовал руки дамы и касался мясистым носом ее виска. Мсье Жирар через небольшие интервалы повторял одну и ту же фразу. Ситуация заинтересовала всех пассажиров.

— Что же, да что же он ей говорит? — спрашивали наперебой русские граждане.

— Откуда я знаю, что он ей говорит! Это форменное безобразие! — возмущался мечущийся по проходу переводчик, потом на секунду задумался и перевел: — Он говорит, что ее волосы пахнут медом.

Турист, сидевший сзади, наклонился вперед и принюхался. — А я ничего не чувствую, — пробурчал он и разочарованно откинулся назад. Переводчик о чем-то заспорил с месье Жираром и стал его подталкивать к двери. Водитель автобуса, мужчина лет сорока и ростом под два метра, тоже угрожающе приподнялся со своего места. Оттесненный к выходу табачник, в бессилии размахивал руками, и что-то кричал Елене Петровне. Оставив расстроенного месье на шоссе, «Мерседес» снова отправился в путь. Пассажиры искоса поглядывали на Елену Петровну и оживленно перешептывались.

Елена Петровна теперь с улыбкой смотрела на проплывающий за окнами пейзаж и думала:

— Что я расстроилась? Право не из-за чего. Да, он нескладный… Но какой приятный и видимо очень добрый! У него такие хорошие глаза… Нескладный, нескладный… А ты на себя посмотри. Каким же для него оказалась разочарованием ты. Старая, уставшая. За свежей краской, прячутся седые волосы, а за макияжем, гусиные лапки морщин. Вот я и съездила во Францию… Прокатилась. Вспомнила детство. Вспомнила всю свою жизнь. Но ведь это же еще не конец? Теперь я действительно стану пенсионеркой, и буду ждать внуков. Мне еще внуков надо вырастить… — успокоилась она, и уютно устроившись на сиденье, задремала.

В Москве ее ждал сюрприз. В дверной косяк была воткнута международная телеграмма! С трудом, открыв дверь, ключ из-за расстроенных чувств, плохо входил в скважину и, бросив на пол сумки, Елена Петровна нашла французский словарь, и с трудом продираясь сквозь дебри незнакомого языка, перевела — «20 буду в Москве. Жди. Жирар».