Это время

Я писал и пишу

по заказу.

По заказу

дождей и снегов.

И дороги,

бегущей к закату,

и висящих над ней

облаков.

Я пишу по заказу

осенних

черных гнезд

и нахохленных птиц.

И распахнутых настежь

газетных

обжигающих руки

страниц!

По заказу

и часа, и мига.

Боли в сердце.

Дрожанья струны.

По заказу

орущего мира

и смертельной его

тишины.

И нежданно ожившей

строки

на пределе

последнего круга.

И бездонной

щемящей тоски

позвонившего за полночь

друга.

Гула памяти.

Скрипа дверей…

Я писал и пишу

по заказу

горьковатой улыбки твоей,

не разгаданной мною

ни разу…

Лишь бы день

над землею не гас.

Лишь бы колос

под небом качался.

Только б он не кончался —

заказ.

Лишь бы этот заказ

не кончался.