Хорошие. Плохие. Нормальные

Пришла парочка в шлемах: брат и сестра, студенты первого курса ИТМО. ИТМО совсем рядом с нами, на улице Ломоносова. Они сейчас учатся дистанционно, но вчера утром им что-то понадобились в университете. Припарковали мотоцикл у памятника Довлатову, зашли во двор полюбоваться красотой и посмотреть, что там, а там я. То есть лавка «Чемодан». Увидели объявление «Книжный клуб» и вот, приехали.

Но немного ошиблись днем: «Книжный клуб» был вчера в 19:00, а они пришли сегодня в 16:00. Сказали «как жаль». А мне вот нисколько не жаль. Что бы они вчера делали на книжном клубе с противными детьми, читали за сеньориту Сардинку и графа де Кукурузо?

— А что вчера было, что обсуждали? — спросила сестра.

— А… А Барнса. Обсуждали Барнса. Макьюэна обсуждали, Исигуро. — Ни за что не признаюсь, что читала вслух «Орден Желтого Дятла».

— Мы тоже хотели бы обсудить Барнса, — завистливо сказал брат, и сестра кивнула.

Предложила им обсудить Барнса прямо сейчас. Барнс — мой любимый писатель, к тому же мне нечасто удается встретить людей моего возраста, которые любят Барнса, как я. Людей не моего возраста, которые любят Барнса, как я, мне тоже нечасто удается встретить. Я люблю его так, будто он сидит в моей голове и из нее пишет.

Мы обсудили «Как все было» и «Любовь и так далее» про любовный треугольник, и «Одну историю», где описано, что происходит в душе влюбленного (ему девятнадцать, ей сорок восемь, она превратилась в алкоголичку и испортила ему жизнь… но что было бы, если бы не превратилась?..).

— Давайте обсудим «Нечего бояться», — предложил брат, — это моя любимая книга.

— Моя тоже, — сказала девочка.

И моя тоже. Это книга про отношение к смерти. Барнс сам так боится смерти, что читать ее все равно что держаться за его руку…

Мы поговорили о книге, и я спросила, почему их интересует такая тема. Про смерть.

— А мы не знали, что есть смерть, — объяснила сестра.

— Нам об этом никто не говорил, — подтвердил брат.

Они сказали, что раньше не знали, что есть смерть. Про это никогда никто не говорил. А сейчас весь Фейсбук заполнен постами их друзей про болезни бабушек, дедушек и родителей, до этого они не думали, что можно умереть, а если у кого-то умирали близкие, им казалось, что это из ряда вон. Я сказала, что думаю о том же: что раньше будто не было смерти, а сейчас она везде.

— Я очень скучаю по бабуле, неизвестно теперь, когда я ее увижу… — сказал брат.

— Я тоже скучаю по бабуле, но я держусь, а он нюня… — сказала сестра, при этом сочувственно погладила его по голове, то есть по шлему. Все это время они были в шлемах. В шлемах и масках — жуткое зрелище.

…Я подумала, что их бабушка где-то за границей, в Италии, как моя мама, или застряла в Таиланде. Оказалось, их бабушка на Владимирском проспекте, дом 7, в пяти минутах от лавки «Чемодан». Но когда брат с сестрой увидятся с бабушкой — неизвестно: никто не знает, сколько времени они будут представлять опасность для своей бабушки, — месяц, полгода, год? Никто не знает.

И тут мне позвонили.

Звонят, когда уже ничего не ждешь. Вернее, ждешь, но делаешь перед собой вид, что не ждешь. Если хорошо притворяешься, что уже не ждешь, то позвонят.

Сказали, что совпадение подтвердилось, мне нужно прийти в клинику, чтобы пройти осмотр и назначить дату операции.