Книга, в которой слишком много меня

Глава 11.1. Книга, в которой слишком много меня

Ночь выпадает из памяти.

Кажется, я ещё просыпаюсь, как обычно, в три и в пять, оба раза — с удивлением (Что, правда? Это все со мной?) и страхом (а вдруг нет?), и оба раза немедленно бросаюсь проверять соответствие собственных впечатлений и реальности.

В три часа ночи Денис Владимирович охотно демонстрирует стопроцентное совпадение девичьих фантазий и суровой действительности. В пять — жалобно стонет, что ему вообще-то уже не восемнадцать для таких экзерсисов, подминает меня со всеми моими низменными поползновениями под бок и бессовестно сопит мне в макушку.

Я возмущаюсь, ерзаю — и неожиданно отрубаюсь до полной черноты без единого намека на сны. Сплю так крепко и долго, будто организм решил отыграться за полтора месяца бессонницы разом. И даже просыпаюсь не как обычно, внезапным толчком, — а выплываю из сна, как из неспокойного моря, то затягивающего в дремотную глубину, то подталкивающего к берегу.

Денис уже не спит. Сидит на кухне, хмурится в телефон и поглядывает за окно.

- Заказал нам завтрак, но курьер, похоже, заблудился, — так виновато поясняет он, будто лично завел курьера на болота, вдохновившись примером Сусанина.

Подозреваю, что у меня сейчас тоже вид, как у школьника, попавшегося с первой сигаретой. Принятое спьяну решение на трезвую голову кажется не таким уж естественным и правильным. Но жалеть о нем я отказываюсь.

- Кофе?

Денис кивает, не скрывая облегчения. И тут же снова серьезнеет.

- Наташ.

Я тесню его от плиты и достаю турку. В голове словно комок ваты вместо мозгов. Не знаю, о чем говорить. Не знаю, чего ждать. Не уверена, стоит ли ждать.

Сложновато считать прошлую ночь случайным приключением, о котором можно забыть наутро. Хотя бы потому, что мне с этим "приключением" ещё работать на одном этаже.

- Готова биться об заклад, что ты думаешь о том же, что и я, — бурчу я, отмеряя кофе в турку, и лезу в шкафчик за корицей. Все, что угодно, лишь бы не оборачиваться.

- Готов биться об заклад, что нет.

Голос звучит над самым ухом. Так близко, что я вздрагиваю и роняю пакет с палочками корицы себе на голову.

Взгляд кошки, грация картошки.

- Я почему-то уверен, что ты сейчас рефлексируешь во все тяжкие, и выводы тебе не нравятся, — хмыкает Денис Владимирович и ловит меня за плечи, не давая нагнуться за пакетом. И вдобавок поворачивает к себе лицом, гроза всех воинствующих интровертов. — А я размышляю о законах подлости, потому что мне хочется к тебе грязно пристать, но как только я перейду к делу, всенепременно объявится курьер с нашим белковым омлетом и тостами.

Я заставляю себя улыбнуться в ответ на шутку. Но провести Дениса Владимировича не так-то просто.

- Я тоже ни в чем не уверен, — почти сердито признается он. — И тоже ничего такого не планировал. Ты все ещё в шоке и слишком боишься снова потерять кого-то дорогого тебе, я слишком боюсь однажды застукать тебя с моим начальником…

- Да не сплю я с ним! — возмущённо восклицаю я — и только потом понимаю, что речь, в общем-то, не обо мне.

Не я наделила Дениса этим страхом. Но в том, что после всего этого он связался именно со мной, есть какая-то горькая ирония.

- Знаю, — все ещё сердито бурчит он, — я с ним говорил, опасался, что тебе аукнутся эти дурацкие слухи про служебный роман со мной… Андрей Анатольевич сказал, что если мне удастся тебя растормошить, то они с женой лично скинутся мне на презервативы… — тут Денис осознает, что некоторые подробности можно было и при себе оставить, и краснеет, как школьник.

Кажется, я тоже.

Нет, я, конечно, догадывалась, что перченые сплетни про босса и ассистентку достали не только меня, но о масштабах проблемы как-то не задумывалась. А ведь кто-нибудь из сердобольных коллег наверняка и правда нет-нет да пытался "открыть глаза" жене Андрея Анатольевича!

- И как, скинулись? — интересуюсь я.

Денис — все ещё красный, как помидор, — уныло мотает головой.

- Жмоты, — заключаю я.