* * *

Сливают ненастье

В грибные воронки дожди.

От ветра и выстрелов

Скоро леса обескрылят.

Конец листопада,

И сердце в утиной груди

Замолкнет под ветром

От малой дробинки навылет.

Удачной охоты,

Ни пуха тебе ни пера.

Сентябрь на исходе,

Осинник последним закатом

Уже догорает.

И тихое:

«Друг мой! Пора!» —

Как отзвук забытой

И невозвратимой утраты.

Загрузка...