Ледяной принц

8.

Настолько, чтобы доползти куда-то дальше ванной, я оклемался далеко заполдень, даже не пытаясь разбираться — жить не хочется оттого, что я вчера наворотил, или вообще. Казаков обнаружился на кухне, неторопливо и целеустремленно нарезающим помидорчики. Мелкие такие, черри вроде… достал с полки таблетки, налил воды, поставил… Молча. Меня затрясло сильнее:

— Ты очень сердишься?

Он успел достать из холодильника еще какую-то заковыристую зелень для салата, прежде чем ответить на мое жалобное мямленье.

— С чего бы? Твоя голова по-моему, сейчас сердится на тебя куда сильнее.

А он оказывается, юморист еще…

— А ты вчера где пропадал?..

Я просто вежливый. Ну, не кричать же «дяденька, простите, я больше не буду»! Да и черт его знает, а врать все-таки не хочется…

— У Насти задержался. День Рожденья.

Упс! Или как там говорится… То есть это он вчера всю субботу дочке праздник помогал устраивать. Допоздна там проторчал, потом хрен знает сколько с пригорода ехал, а тут «картина маслом» в виде моей пьянющей тушки. Мне поплохело совсем.

— Да-а? А у меня тоже скоро…

Угу. Известно, что алкоголь на мозг действует отрицательно.

— Знаю. Ешь.

А потом он взял и ушел. Поговорили. Лучше б наорал, это привычнее, что ли… Я заглотил проклятые таблетки и поплелся на диван, отчаянно пытаясь понять, чего я боюсь больше: что меня вышвырнет даже он, решив, что удовольствие не стоит прилагающихся проблем, или того что я сам теперь не знаю, что с собой делать.

Я как раз уже додумался до того, что надо было тогда, под Новый год идти все-таки на автобус и всем было бы проще и легче (мне так точно), когда Игорь вернулся.

— Это тебе в счет праздника. Посмотри, подойдет?

Да, я дурак! Полный! Но подумал не о будущем Дне Рождения, про который сам напомнил, а о вчерашнем загуле. И первой мыслью при виде протягиваемого пакета, стала о наручниках, плетке или еще каких-нибудь девайсах из секс-шопа для дрессировки «непослушных мальчиков». В интернете и не такого начитаешься!

Заглянув внутрь окончательно почувствовал себя кретином. Это была одежда вплоть до нижнего белья.

— Надо же, не стринги! — ляпнул я, извлекая коробочку с трусами.

Это стоило сказать. Та-а-кого ошарашенного лица я у Казакова еще не видел.

— А что, хочешь?

— Не-а!!! Шутка… — пискнул я и бросился в спальню под благовидным предлогом примерки.

Он вошел чуть позже, дав время переодеться спокойно, развернул к себе, поправил воротничок рубашки, чуть растрепал волосы с одного боку, пригладил с другого и только потом подвел к большому зеркалу в дверце шкафа. Я взглянул туда и обалдел, сразу вспомнив его обещание.

Говоря кратко, я себя не узнал. Нет, я конечно, не законченный ботан, но как-то не привык особенно задумываться что на мне надето. Выступление это совсем другое, там костюм как в танцах или театре, его продумывают исходя из музыки и программы. Сейчас же… например, я никогда не носил настолько светлые джинсы, почти белые. И не то чтобы они были очень узкие, но на бедра сели как-то по-особому, обтянув ягодицы, не выделяя слишком, но и не уродуя линии паха и ног. Рубашки я тоже носил обычно только по особым случаям, их же в конце концов еще и отглаживать надо каждый раз… Но эта понравилась: чисто мужская, никакой гламурщины, хотя крой интересный. Легкая, для лета, а цвет неяркий, но словно специально для меня заказанный. Две верхние и нижняя пуговицы провокационно расстегнуты, а еще у меня как-то разом проявилась не бойцовая само собой, но приятная спортивная фигура.

За всей этой нервотрепкой я похудел, а может похмелье сказывалось, но глаза стали казаться больше, не говоря уж о том, что совершенно изменилось их выражение. Этакая загадочная утомленность. Добавьте к этому отросшие слегка вьющиеся светлые волосы в романтическом беспорядке… Я мог только растеряно хлопать ресницами, затрудняясь соотнести этот образ с собой: на меня смотрел парень с журнальной обложки. Это что, Игорь меня ТАКИМ видит?!!

Судя по всему, да. Он все еще стоял, придерживая меня за плечи, и я уже знал этот его почти горячечный взгляд.

— Теперь веришь, что ты очень красивый?

Даже голос прозвучал с хрипотцой, а у меня вдруг что-то екнуло — сначала в груди, а потом и гораздо ниже. Секс в этот раз вышел бурным и жарким.

Я клял свою безотказность последними словами, и боялся того, как начинал относиться к нему. Я боялся себя, продолжая срываться по поводу и без.

Казаков стал покупать мне другие вещи. Я уже было раскрыл рот, что не девочка на содержании, чтобы заваливать меня шмотками, и закрыл: вообще-то получается, что именно «девочка» и именно на содержании. И свой День Рождения отметил роскошной истерикой за его счет.

Игорь спрашивал, как я хочу его провести, но друзей, которых особо хотелось бы видеть, у меня не было, с матерью поговорили по скайпу, а отчим пусть облезет, что я прямо так и сказал, на этой торжественной ноте завершив разговор. Спрашивал меня Игорь и о подарке, на что я охотно поделился, что хочу проколоть ухо и сменить стрижку, после чего меня благополучно выперли в салон, пожелав обойтись без экстремальных экспериментов.

С волосами я и правда ничего экстравагантного не мудрил, да и вернулся без сережки, уведомив:

— Передумал.

Хотя проколоть-то я все-таки проколол, только совсем не ухо. А еще раздобыл стринги. Миленькие, с кружавчиками… «девочка» ведь должна выглядеть соответственно. Хорошо еще, что удержался и не купил дрянь такую блескучую, которую танцовщицы на бедра повязывают, и без того скандал вышел знатным. Кажется, я его все-таки достал…

— Антон, я тебя не понимаю! То ты на все соглашаешься с полуслова, потом кричишь, что я тебя насилую. Потом готов трахаться сутки напролет, и все равно смотришь как оскорбленное величество! Один день проходит нормально, а потом тебя опять срывает, как истеричную малолетку, которой без спроса под юбку залезли… В следующий момент ты уже ведешь себя как блядь панельная…

— А я и есть малолетка, если ты не заметил! — орал я. — И блядь, хоть и не панельная…

Удар не то, что обжег щеку, меня попросту впечатало в стену. Последовавшая пауза вышла долгой.

— Успокоился? Или еще? — ровно поинтересовался Казаков.

— Не надо, — отозвался я, осторожно подбирая под себя ноги.

Он сел прямо на пол ко мне, подтащил поближе мое трепыхающееся тельце, и принялся укачивать и гладить, пока я как всегда не расплакался.

— Антон, может ты наконец расскажешь мне, что с тобой происходит?

— Ничего не происходит!

Все уже произошло. Как говориться, поздно пить боржоми… Так зачем?

По традиции любовных романов примирение завершилось в постели, и я пришел к выводу, что еще и скрытый мазохист ко всему. Проколы в сосках болели, но он буквально зализал их, так что у меня напрочь унесло крышу. И я сдался. Устал. Смирился с тем, что мне не только нравится как и где он меня трогает, как двигается во мне, как целует, но и вот так засыпать вместе. Когда рядом есть кто-то живой, надежный, тот, кто может меня направить или удержать если что.

Больше никогда Игорь не поднимал на меня руки, и кажется, ему было стыдно за то, что он меня ударил. Я тоже вроде как успокоился, начиная потихоньку готовиться уже к настоящим сборам и школе. Выпускной класс, как-никак, а лето кончается. Мать наверняка заведет речь о репетиторах для поступления в какую-нибудь жутко престижную экономическую или юридическую лабуду.

Только коньки я бросать не собирался, а сочетается это не слишком хорошо. Казаков, в свою очередь, уже сейчас развил бурную деятельность, чтобы выгодно засветить меня везде, где получится. Мы начали работать над новой программой, которую не стыдно будет показать золотому призеру…

Мы не говорили лишь о том, как будем вести себя дальше друг с другом. До сих пор наша совместная жизнь четко делилась на две половины — ледовая арена, где он тренер, а я спортсмен, и все остальное, где мы спим вместе. Когда я вернусь домой, это изменится.

Год обещал быть трудным во всех отношениях, и конечно это все стоило бы продумать, но не было сил. Я уже отучился загадывать, а Игорь скорее всего не хотел давить лишний раз, считал что оставляет свободу выбора. А может, пытался справиться со своим увлечением учеником-подростком. Не знаю. Я его ни о чем не спрашивал. Он меня больше тоже.

И только сидя в машине почти перед моим домом, вдруг уронил:

— Ты ведь меня совсем не любишь, Антон…

— Нет, — я не стал опровергать очевидное.

Он даже рассмеялся невесело.

— Пусть так… Маленький ледяной принц… Зато твое тело далеко не такое холодное, как ты хочешь показать.

Он был прав, от этого никуда не денешься, и я опять не стал возражать.

— Ты меня ненавидишь?

— Нет, — честно ответил я.

Единственный человек, которого я ненавидел, был отчим. За то, что он сделал со мной. За то, в каком положении я оказался. За то, каким оказался выход.

И еще чуть-чуть себя, — за то, что не нашел другого.

— А еще ты меня никогда не целуешь сам, — усмехнулся он, отстраняясь через некоторое время.

— Я не хочу, — спокойно ответил я и вышел, аккуратно прикрыв дверь машины.

Он тоже не стал ждать, пока я зайду во двор, и шины скрипнули на мокром асфальте.