Лист

Гори, звезда моя, гори!

И полыхай притом.

Сто Сцилл и столько же Харибд

хромает за хребтом.

Там сто стоических пещер,

там стонет красота,

за тем хребтом, где вечер-червь

мне душу разъедал.

Он разъедал, да не разъел,

он грыз, да не загрыз.

Ни сам я и ни мой размер

не вышли из игры.

Не обрели обратных нот,

не хлынули под нож.

И если прославляли ночь,

то — ненавидя ночь.

Пусть вечер, как хирург угрюм,

хромает вдоль застав, —

моя звезда,

ты — не горюй,

гори,

моя звезда!