Литературная Газета 6259 ( № 55 2010)

Грустя о летних днях...

Литература

Грустя о летних днях...

ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»

Андрей МОНАСТЫРНЫЙ

***

Ветер свищет бичом дождей

Над размытой квашнёй дорог.

Птицей бьётся в силках ветвей

Мёртвых листьев багряный клок.

В водосточной трубе потоп,

Как предтеча вселенских бед.

На асфальте фонарь-циклоп

Топит в лужах ненужный свет.

Свесил уши промокший пёс,

Весь взъерошенный и смешной...

Если грянет потоп всерьёз,

Вряд ли снова найдётся Ной.

***

Опять неодолимо тянет лира

Звенеть тугими струнами печали.

Опять, как будто, умерло полмира

В моей душе и оживёт едва ли.

Опять дождей косые многоточья

Тревожат пустоту за словом «осень».

Вновь облака, разорванные в клочья,

Висят на кронах моложавых сосен.

Опять опавший лист в объятьях ветра

Танцует танго смерти в старом парке

Под звуки нестареющего ретро,

Грустя о летних днях и солнце жарком.

Опять промокший зонтик чёрной цаплей

Стоит в углу, уныло свесив крылья.

Опять летит на юг, срезая капли,

Сезонных птиц лихая эскадрилья.

Опять огнём багрового заката

Горят озёра в зареве рассвета...

И, кажется, что это всё расплата

За жаркий рай потерянного лета.

***

Я пережил Есенина лукаво

И, малодушно глядя на петлю,

Корю Сергея за дурную славу,

Ведь пьяных драк ужасно не люблю.

Мне не грозит погибнуть на дуэли –

Едва надувшись, сразу же прощу,

А сам обидев (что я в самом деле!),

Прощенья взгляд в раскаянье ищу.

Мне от хандры бежать к хребтам Кавказа

Мешают дом, работа и жена,

И часто осуждаю скалолазов,

Бурча о том, какого им рожна....

Пусть тёмен жребий русского поэта,

Отрадна мысль: дожить до седины.

Вот только разве можно сделать это,

Не потеряв любовь родной страны?

с. МАЗУРКА Поворинского района Воронежской области

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 4,7 Проголосовало: 3 чел. 12345

Комментарии: 10.02.2010 16:01:21 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:

Как то странно, стихи без названья./ Без названья стихи, вот для всех!!/ Ну, а если писать так призванье,/ И совсем не беда и не грех.// Без названья стихи сочиняют./ Нет названья тому, что поёшь/ Про летящую рыжую стаю/ Обязательно что-то соврёшь/. Не солжешь, так фантазией странной/ Мысли выльются в строчки опять,/ И, возможно, ты тронешь всех главным,/ Но не сможешь вот это назвать./ --- --- --- Алексей Буряк, Днепропетровск burur@mailru