Литературная Газета, 6617 (№ 41/2017)

Войной расколотое детство

Войной расколотое детство

Спецпроекты ЛГ / Подмосковье. Культурная реальность / Поэзия Подольска

Теги: Поэзия , Подмосковье

Вячеслав Алимов

* * *

Дни мои – звонкие льдины

В жизни, подобной реке.

В памяти детства картины,

Словно вода в роднике.

Часто ночами во сне,

Годы вернув огневые,

Снова кричат о войне.

Вижу тревожные ночи,

Слышу звук звонких сирен.

Детство, ты стало короче,

Памятью взятое в плен!

Сверстник военных событий,

Мало ты видело лиц

В мраке подземных укрытий,

В сполохах близких зарниц.

Мало ты видело смеха

В скорбных глазах матерей.

Детство – начальная веха

Школы суровой моей.

...Память – родник мой и рана –

Ноет, лишь к ней прикоснись.

Детство, ты кончилось рано,

Но продолжается жизнь!

* * *

Мы друг от друга далеки

И наши голоса с годами

глуше,

Но голос поэтической

строки

Нам греет творческие

души

И свято помним о былом,

Мы эти строчки сами пишем

И, наполняя мир добром,

Друг друга чувствуем

и слышим.

Библиотекарям города Подольска

Хранители бесценных фолиантов!

Сотрудники земных библиотек!

Вас нет среди мифических Атлантов,

Но вы духовно прославляете наш век.

Со школьных лет мы смотрим в ваши лица

На фоне картотек и стеллажей.

Для нас вы – Родины частица

И свет добра в тумане миражей.

А ваши фонды схожи с островами,

Где столько ещё кроется чудес,

Что каждый день, озвученный словами,

Имеет вдохновляющий свой вес!

В такой момент не мучают сомненья,

И всех нас тянет на возвышенные строчки.

В общенье с вами мы, как звенья,

В познанье тайн земной цепочки.

И что нам все рекламные интриги

В засилии компьютерных программ,

Когда есть вы и ваши книги,

К которым тянет, словно в храм.

И пусть сегодня игротеки и аптеки

В рекламной моде набирают вес,

Я свято верю, что библиотеки

Свой не утратят интерес.

И говорю как книжный почитатель,

Во имя вас решившийся на речь:

БИБЛИОТЕКАРЬ –

наш духовный лекарь,

А лекарей положено беречь!

Анастасия Грачёва

Grotta*

Где высокие фонтаны

Бьют торжественные скалы,

Где растаял древний лёд –

Папоротник расцветёт...

В чёрной каменной долине

Холод водит в тёмной глине

Тени прошлых вечеров...

Эхо странных голосов...

Уходи, случайный путник!

Не ищи своей судьбы!..

Тишина – печали спутник –

Здесь скрывает чьи-то сны...

---------------

* Grotta – грот, ит.

Облака

Явилась мне сегодня в радости

Твоя любовь.

Я зачерпнула млечной сладости

У облаков.

И в нежном шелесте азалий

Нашла мотив,

На ноты будущих свиданий

Его разлив.

Явилась я сегодня в радости

Твоей любви,

Ты в облаке молочной сладости

Меня смотри!

Любовь сама нарисовала

Меня тебе,

Пока я шла в тени причала

К твоей судьбе.

Явилась нам сегодня в радости

Сама любовь,

Раскинулась шатром из сладости

И облаков.

Муза

На свете есть один пиит,

В меня нечаянно влюблённый,

По лунной нити он скользит

И сон читает мой тревожный.

Из света соткан добрый мастер,

Всё беспокоясь обо мне,

Поёт в ночи о тихом счастье,

Играя тенью на стене.

Татьяна Прошина

Шум

Мои мотыльки распахнули крылья, увидели новый свет,

Как последний полёт, ломавший крылья о лондонский мост.

Каждый раз возрождаясь, исполняя немой завет,

Как капитан корабля, не желающий покидать свой пост.

Вёрсты лун, полумесяцев, истоптанных в пыль дорог,

Горьких улыбок и приторно-сладких слёз

Останутся за пеленою, уйдут на горний порог,

Чтобы вновь руками доставать чудеса из звёзд.

Катарсис мыслей и чувств, немой тишиной

Разбиваешь мечты и в чай доливаешь дождь.

Разбирая на части, что держит меня с тобой,

И ветер с полей вновь навевает дрожь.

И пока что горит огонь,

Крылья жизни летят на свет.

Сжимая твою ладонь,

Встречаю летний рассвет.

С первого на восьмой

С первого на восьмой,

Псевдоискренний скульптор Ада.

Листаешь мысли бульварных газет из чужой зимы.

Числа в календаре изменяют твою помаду,

Распевая свои псалмы.

Город просит думать чётче и побыстрей,

Пока что горит на светофоре красный.

Отдать свои мысли хороводу огней

И звуков, надеясь очнуться в сказке.

Краска течёт с лица по кафельным стенкам ванной,

С первого на восьмой.

В подреберье бессовестно душно.

Дождём и водой смываются все твои раны,

И странный чернильный демон пробрался в душу.

Прикоснись переносицей к холодной железной двери.

Отсчитай удары до без пятнадцати полночь.

Достань телефон, о, сколько в него ни смотри,

На экране темно. Абонент вас больше не хочет.

Асфальт

Асфальт уходил из-под наших ног,

Летел к экватору полюсов.

В запутанных линиях городов

По венам течёт берёзовый сок.

И последнее сальто усталой земли

Замрёт на Тауэрском мосту.

И растворится за поворотом,

Вечно ныряющим в пустоту.

Елена Бабий

* * *

Посвящается Марине Цветаевой

Времени осталось мало.

Год здесь длится только миг.

Может, передать забыла

Будущее в этот мир.

Может, что сказать хотела?

Не хватило сил, обвал!

Я осколки всех мгновений

Принесу и в жизнь отдам.

Пусть читают все потомки,

Удивляясь вновь строкой.

Все твои стихи в котомке

Я беру всегда с собой.

И как станет лихо,

В них бросаюсь без потерь.

И всё тихо, тихо, тихо,

Только в ночь открыта дверь.

* * *

На хорах певчая стояла,

Молитвенное пенье посылая в небеса.

И все молящие взывали

Простить грехи их до конца.

А храм Архангела Михаила

Светился благодатью весь.

И сердце радостно забилось,

Молитвы в душах сохраняя весть.

Зоя Беликова

Про Питер

Взять бы всё бросить, уехать в Питер

Вслед за тобою, дышать ветрами

И набирать из железных литер

С набережных эсэмэски маме.

Чтобы остывало на дне бокала

И обнажало белые ночи

Солнце, которого было мало,

Счастье, которого было очень

Много.

Кидать бы слова-монетки

В тёмную воду за Эрмитажем…

Город, в котором ты, я и Невский

Связаны десятилетним стажем,

Всё ещё ждёт.

Чтобы на Английской,

Где нас впервые свели мостами,

Стало не важно, с кем были близко,

Было осмыслено, кем мы стали.

Итальянское

Треть земли, две трети неба,

Солнце мажет жёлтой охрой

Холст, натянутый в долине,

Белою каймой пуская

По краям стада овечьи.

Горы в четверть панорамы,

Спрятав море за туманом,

За оливковым парадом,

Обещают безмятежность.

Итальянской пасторалью

Подошёл вплотную к раме

Новый день в своём величье,

И врываются в сознанье

Запах хлеба, гомон птичий.

* * *

И там, среди холмов,

где воздух синь и сочен,

и здесь, где тёплых гроз

так жаждет Первомай.

прицел весны всегда

безжалостен и точен –

не зная полумер,

наотмашь, через край.

И хочется всего,

чтоб с розово-зелёным

смятением в груди

нестись навстречу дню.

Весною так легко

быть заново влюблённым,

ушедшее предав

священному огню.

Ольга Соустова

* * *

Деревенский летний вечер,

Разгуляй моей души!

Вот дорожка лунной пыли

Пролегла в ночной тиши…

Где-то слышен лай собачий

И мычание коров.

Вот подойник тихо звякнул

В глубине ночных дворов…

Успокоилась деревня

И ложится почивать.

Пусть приснится в эту ночь ей

Вся земная благодать!

Осень

Дрожат берёзы, золотом одеты,

В преддверье лютых зимних холодов.

А по утрам морозные рассветы

На лужах кружево плетут из льдов.

Но в солнечных лучах едва согревшись,

Слетевшаяся с ближних всех дворов,

С боярышника, красного от ягод,

Взлетает дружно стайка воробьёв.

Они щебечут нам о том, что осень,

Нас щедро урожаем одарив,

Платком багряным всю укроет землю,

Зиме суровой место уступив.

Мы, расставаясь с ней, взгрустнём немного,

Палитру красок в сердце сбережём.

И белой-белой вдаль пойдём дорогой,

Пока не смоет снег весна дождём.

* * *

Серое небо. Серые тучи.

Серая жизнь. Вдруг

Не будет уж лучше?

Но серая краска

Прольётся дождями,

И яркое солнце

Вновь светит над нами.

И серая жизнь

Снова розовой станет.

И радуга-счастье

Врасплох нас застанет!