Лорд Томас [СИ]

Пролог

Больно.

В голове мелькает мысль, что меня сбила машина или очередной джентльмен сообразил в каком направлении исчез его кошелек. Я пытаюсь разомкнуть от чего-то слипшиеся веки и подавляю стон. Возможно, именно в этот момент мне совершенно не стоит привлекать к себе внимание. Вокруг тишина. Истово надеюсь, что это не потому что у меня поврежден слух. Рукой я раздираю склеившиеся ресницы и приоткрываю глаза.

Палящее июльское солнце в зените совершенно не способствует подобным действиям и я мгновенно слепну. Когда же цветные пятна перед глазами сменяются относительно четкой картиной, я наконец оглядываюсь и пытаюсь побыстрее сообразить, что же такое произошло за ночь, что из своего приюта я неведомым образом куда-то переместился.

Ох, лучше бы я этого не делал.

К счастью, немедленных действий от меня не требуется, людей вокруг нет. По крайней мере живых людей, тут же со страхом поправляюсь я.

Насколько хватает глаз, я вижу залитое кровью поле покрытое неподвижными телами, а с расстояния вытянутой руки в небо глядит труп с чудовищной раной на шее.

Обмирая от парализующего ужаса, подскакиваю на месте. Все тело мгновенно отзывается ужасной болью. Со стоном, я падаю обратно и крепко зажмуриваюсь.

Это сон, сон, сон!

Просто ужасный кошмар, такого не может быть, я в Лондоне, в своей постели. И такого. Просто! Не может! Быть!!!

У соседнего трупа клыки и шерсть на чем-то условно напоминающем человеческое лицо. Спокойно, спокойно, вдох-выдох. Один, два, три, четыре, сейчас я проснусь. Заставляю себе успокоиться.

Боль во всем теле не собирается утихать, и продолжая лежать на скользкой от крови траве, я чувствую страшную вонь повисшую в воздухе душным облаком. Приходится признать, что я не сплю.

Открываю глаза и максимально осторожно сажусь. К сожалению, картина вокруг меня не меняется, и тут, я с изумлением обращаю внимание во что одет. Большая, явно мне не по размеру ряса, изодранная как половая тряпка и странного покроя. Нечто среднее между одеянием священника и мантией выпускника университета. Мантия. Это слово странным образом задерживается в мыслях. Я с какой-то удивительной уверенностью понимаю, что да, именно так этот ночной кошмар портного и называется. И, вот черт! Под ней ничего нет, не считая моего избитого тела разумеется. Судя по ощущениям, в моей коллекции травм сегодня: огромная ссадина на спине, обширная коллекция синяков и что-то совсем нехорошее с запястьем. Класс. Нет, ну просто восхитительно. Доброе утро Том, день несомненно задался.

Ощупываю мантию, в смутной надежде найти объяснение своему идиотскому положению, но там совершенно пусто. Что, в общем-то, неудивительно: на месте одного кармана у нас огромная дыра, а второй оторван и сильно опален огнем.

Спокойно, если этому нет рационального объяснения, хоть какое-то объяснение этому есть точно, а значит я его получу. Позже. Сначала нужно как можно быстрее убраться с этого трупохранилища.

Медленно поднимаюсь. Ощущение, что меня разобрали, а затем собрали заново, потеряв в процессе пару литров крови. На некотором отдалении от поля, виднеется черный, глухой лес. Нет уж, туда мне точно не надо.

Я оборачиваюсь, и застываю, абсолютно, безоговорочно потрясенный.

На расстоянии нескольких километров от меня стоит огромный, мать его, средневековый замок. Всхлипываю от истерического смешка. Ну, по крайней мере, замок замечательно сочетается с оскаленной мордой моего первого знакомого и горой обезображенного, местами человеческого, мяса вокруг меня.

А вот с привычной картиной помойных улочек Лондона совсем не сочетается. Огромные, величественные башни замка частично разрушены и оплавлены, над ними поднимается дым. Похоже на то, что туда мне тоже лучше не соваться.

Я решительно отворачиваюсь и подбирая длинный подол мантии бреду направо — подальше и от леса и от замка. Через сотню метров мне попадается совершенно невредимый труп парня, на лице которого застыло выражение очень далекое от умиротворенного покоя.

Преодолевая отвращение, я избавлюсь от той грязной тряпки которая на мне и стягиваю с него джинсы и куртку, пусть они мне очень велики, но все же лучше этого куска рванины. Я обращаю внимание на палочку, которую парень сжимает в окоченевшей руке. Почему-то мне кажется это очень ВАЖНЫМ, а своей интуиции я привык слепо доверять, поэтому забираю ее.

Увесистый медальон, свисающий с шеи другого трупа, наводит меня на мысли, что неплохо было бы осмотреться тут получше, ведь у меня ни монетки, а Лондон вместе с проклятым приютом где-то явно очень далеко. Но я чувствую, что с поля надо убираться быстро, и чем быстрее, тем лучше, поэтому останавливаюсь только раз, рядом с трупом толстого мужчины, чья мантия выглядит очень богато. Пополняю свои находки небольшим мешочком с монетами незнакомой чеканки и пачкой денег фунтов на 300.

Вид денег меня немного успокаивает, не только потому что я таких деньжищ в жизни не держал в руках, но и потому что означает, что я не попал в какой — нибудь чертов параллельный мир. Самые дикие предположения мелькают у меня в голове пока я бреду по этому могильнику.

Со стороны леса доносится протяжный вой и я ускоряю свой ползущий шаг практически до бега. Наконец, я выхожу на каменистую дорогу, которая через пол часа ходьбы сменяется асфальтом.

Еще через час я признаю полное свое поражение. Все тело нещадно болит, спина горит адским огнем, а кисть правой руки я почти не чувствую. Невыносимо хочется пить, голова кружится, тошнит, а вокруг ни следа жилья, людей или домашней скотины. Я сажусь на середину дороги и думаю, что возможно…

Внезапно, я слышу быстро приближающейся рокот мотора и это кажется мне самым лучшим звуком из всех существующих, я уже согласен на встречу с любым маньяком и убийцей, (я старательно не думаю о том, что за рулем может оказаться и совсем не человек). Из-за поворота вдалеке вылетает сверкающее на солнце авто, я вскакиваю и размахиваю руками, но машина не замедляет хода.

Ну уж нет. Я стискиваю зубы. Я поеду с тобой даже если мне придется ехать на крыше или в багажнике. В следующую минуту меня накрывает темнота, и последняя мысль которая мелькает в моей голове, пока я падаю, бесконечно падаю под дикий вопль водителя, о том, что по статистике треть машин не останавливается, сбивая пешехода.