Магические штучки. Неоконченная повесть

Пятница

Как выяснилось вчера, у нас теперь есть ещё один праздник. То ли День независимости, то ли День Конституции, то ли ещё какой-то День, словом, дополнительный летний выходной[10]. Спасибо мужикам в отделе, подсказали, а то так бы с утра на работу и поехал. А теперь получается, что для другой работы возможность есть, гораздо более весёлой, да и доходной тоже.

Погода — лучше некуда, и к трём часам на Арбате уже не протолкнуться, а певцы-барды звенят струнами на каждом углу по двое. И всем публика находится.

Я тоже без зрителей не остаюсь, но когда рядом встают незнакомые парень с гитарой и дама с флейтой, народ постепенно переходит к ним, и приходится выступление свёртывать. А может и не в конкурентах дело, а попросту Арбат с его толпою нет-нет, да и вызовет ассоциации с тем воскресеньем, а потом и вторником. Синий пакет и всё такое… Какая уж тут работа с публикой, когда она, почтеннейшая, видит, как мне не по себе. Денег набралось еле-еле пятёрка, и в расстроенных чувствах я иду проедать их в кафешку по кличке «Бисквит», не очень-то обращая внимание на происходящее вокруг. Даже на девушек не оборачиваюсь, вот до чего дошло, хотя вон на ту стоило бы и обернуться… Блин, да это ж Светлана, чей телефон записан у меня в книжке на букву «Т» под кодовым обозначением «Света-Тролль». И по которому так никто и не ответил ни в понедельник, ни в среду! Ладно, можно побеседовать без применения технических средств.

— Света, привет!

— Привет…— она насторожённо глядит на меня, видимо вспоминая.

— В прошлые выходные познакомились, помнишь?

«Да помнит она всё, по глазам же вижу, что помнит. Не знает, что сказать? Ну так я помогу».

— Слушай, я тебя кой о чём поспрошать хочу. Давай-ка во дворик отойдём, там вроде как потише.

Она, не говоря ни слова, идёт рядом со мной к подворотне, и мы за две секунды как будто переносимся в другой мир: из жаркой, потной толпы, льющейся кисельным потоком по брусчатке Арбата уходим в маленький и тихий двор-колодец, который надёжно оберегают от солнца толстые раскидистые липы, растущие здесь со времён царя Гороха. Всей живности тут — две кошки, возлежащие на единственном солнечном пятне, да одинокий мужичок, допивающий на лавочке бутылку пива. И мы вот теперь.

Светлана на шаг опережает меня и резко поворачивается. Я хочу приступить к допросу, но она начинает первой, и начинает весьма круто.

— Эта гитара всё ещё с тобой? Выкини её немедленно!

— Выкини? — всего я ожидал, но не этого.

— Забудь, оставь, но чтобы её при тебе не было!

И после этих слов появляется памятное по тому воскресному вечеру ощущение, что я прям-таки обязан выполнить всё, что она говорит. Но сейчас этот приказ не настолько силен, к тому же я сознательно ему сопротивляюсь, и желание подчиниться быстро проходит.

— А какого, я извиняюсь, хрена, я должен это сделать?

Светлана сдвигает свои тёмные брови, но видит, что на этот раз её фокус не удался. Тогда, с выражением уже даже не грозным, а скорее отчаянным, она размахивается и бьёт ногой по чехлу. Из-под бабушкиного плаща раздаётся хруст, он негромки, но для меня он хуже грохота обваливающегося дома: я уже один раз имел дурость раздолбать гитару и знаю, что такой звук означает полную и окончательную гибель деревяшки. Тихий дворик плывёт в моих глазах, и я кидаюсь на Светлану с намерением схватить за горло и задушить эту сволочь на фиг. Но воспитание не позволяет: когда её шея оказывается в моих руках, я вдруг понимаю, какая она тонкая и нежная. И вся девушка — хрупкая, слабая, чуть надави, и сломается.

Может быть эта хрупкость-слабость женская сродни вонючей струе у скунса, то есть веками отработанный защитный рефлекс, но он срабатывает: начни Светка сопротивляться, я б не остановился. А так — отпускаю руки с ощущением, что чуть было не совершил недостойное. И запала только и остаётся, чтобы банально выматериться, и всё — концерт окончен. Я поднимаю чехол с обломками, он теперь совсем бесформенный, и поворачиваюсь к подворотне, а мужичок, поняв, что больше ничего интересного не будет, вновь приникает к бутылке.

Голос в спину:

— Теперь ты её выкинешь?

— Пошла ты! — не удержался я всё-таки, обернулся: — Скажи спасибо, что я в руки себя взял.

Насчёт «спасибо» — это я губу, конечно, зря раскатал. На лице у Светланы написанное многое, но этого слова там явно нет.

— Лёша, подожди. Я тебе объясню сейчас.

— Ну?

— Леш, со мной общаться — опасно. И по этой гитаре тебя найти могут. Странно, что до сих пор не нашли.

— И кто же? КГБ[11], наверное, из подразделения психотронной войны?

— М-м-м… Да. А ты как догадался? — от удивления Светланы разит фальшью и наигранностью.

— Видишь ли Света, у меня на такие рассказики аллергия. Один мой знакомый тоже всё Комитет поминал, ловят, мол,— дело к женитьбе шло, а он вдруг передумал. Ну и придумал себе легендочку, гад. А у тебя что за история? Если интересная, то в «Огонёк» снеси, денег заплатят.

Света, похоже, расплакаться готова — не иначе как ещё одна защитная реакция. «Девочка маленькая, несчастная. Накормить, пожалеть, защитить». Однако говорит она достаточно спокойно:

— У меня не история для «Огонька»! Про КГБ я, конечно, наврала, да, но какая разница, кто тебя на части рвать будет!

«На части рвать… „Где Володя? Частью вот тут, и в комнате ещё осталось“…»

— Леша, Леша, что с тобой!?

— А… а что со мной?

— Ты прямо побелел весь. Что случилось?!

— Да так, ничего. Пойдём отсюда куда-нибудь.

Мы вновь проходим через маленький туннельчик и окунаемся в арбатскую толпу. Гитара в чехле из бабушкиного плаща осталась там, в тихом дворике.

Через двадцать минут мы со Светой уже в «Бисквите» — притулились в углу стойки и вдумчиво поедаем взбитые сливки с мороженой клубникой. В зеркальном потолке отражаются наши макушки, и, несмотря на серьёзность темы, я время от времени поглядываю вверх, полюбоваться отражениями. Ничего конкретного о своей истории Светлана так мне и не сказала, всё равно, дескать, не поверю, и вообще: меньше знаешь — крепче спишь. Заверяет только, что она ни в чём и ни перед кем не виновата, а всё, что происходит — жуткое стечение обстоятельств, формулируя это вековечным «Так получилось». Я понимающе киваю и предлагаю:

— Вообще говоря, у меня есть несколько старых приятелей, которые сейчас отираются в разных слоях Комитета. И ещё один парнишка, у которого папаня полковник тех же кровей. Можно попробовать…

— Не надо, я же говорила, что эти тут ни при чём.

— Так может прикроют как-нибудь?

— Вряд ли, нужна я им. А если я расскажу всё как есть, меня скорее всего в психушку отправят. А у меня родичи далеко, вытаскивать некому.

— А ребята твои, из «Тролля», от них может быть какой-то прок?

— А ребята мои, из «Тролля», в Ялте уже давно,— произносит Светлана ядовито.— Толстым кооператорам поют Розенбаума. Я одна сейчас в Москве, вообще одна, понимаешь? И домой мне нельзя, и по улицам нельзя ходить, и ещё неизвестно сколько так продлится, пока…

— Пока что?

— Пока… один человек меня не найдёт, и всё само собой разрешится.

— И долго он тебя искать будет?

Она молчит, и я молчу сочувственно. А что тут можно предложить, хотя…

— Света, а хочешь, я тебе пристанище найду? Хоть и ненадолго, но всё-таки.

— Что ты имеешь в виду?

— Сейчас объясню. — Я приношу ещё пару стаканов бурды, обозначенной в меню как «кофе с молоком», и пускаюсь в рассказ:

— У меня есть друг, по имени Паша, у него есть жена, по имени Настя, а у Настиных родителей есть дача в посёлке по имени Сорок второй километр[12]. Я там как-то гостил с неделю, и вроде бы как получил приглашение приезжать ещё. В ближайшие две недели эта дача по разным причинам будет пустовать, и в принципе можно туда тебя поселить, объяснив Насте, что «во так надо».

Света вроде бы и верит в эту идею, и не верит, а я продолжаю:

— Хочешь, так прямо сегодня поедем? А договорюсь я обо всём задним числом. День туда, день сюда — возьму грех на душу!

И она решается. Видимо, и впрямь жутко ей сидеть в пустой квартире по ночам и каждую минуту ждать, что придёт кто-то страшный, способный разорвать человека на части…

«Кстати, а почему одной? Такая девушка, и без десятка „Друзей“ в кавычках и друзей просто?»

— Свет, извини, можно странный вопрос? У тебя что, ни ухажёров, ни приятелей нету?

— Откуда?

— То есть как откуда?! Красивая девушка, да на тебя мужики, как на мёд должны липнуть!

Светлана вдруг запинается и, что называется, изображает из себя фонарик. Как будто я её невесть на чём поймал. Несвязно сваливает всё на свой нелюдимый характер и разборчивость. Заодно и поясняет, почему «Тролль» в крымах, а она тут:

— У нас ещё одна девчонка есть, Маринка. Она трахается со всеми подряд, а я нет — вот и результат.

Эко мило у неё это самое «трахается» прозвучало, по интонации сразу понятно её, Светино, отношение к этому занятию. Только и надежды, что я не попадаю под определение «все подряд».