Магистр Д.У.М.

Глава 22 Гав-гав, мазафака!

— Буги гулять!

— Буги нельзя гулять, — в который раз повторяю я.

— Буги ску-у-учно! — жалостливо тянет тот.

— Ладно, — вздыхаю я. — Но только со мной вместе. Пошли. Я пробежку себе устрою, а ты рядом шныряй. Только у людей из карманов ничего не воровать, понял?

— Буги да! — радуется малыш. — То есть, Буги нет! Не воровать!

— А с телом разве ничего не будет? — спрашивает Дюббук, который уплетает на кухне пряники.

Сидит себе на стуле, ножками болтает. Все губы в крошках. Ну точно как ребёнок, только рогатый и с крыльями. И взгляд как у маньяка.

— За полчасика ничего не будет, — говорю я. — Но на всякий случай давай немного маны в него волью. Бугорос, усади зомби ровно.

Буги-вуги прыгает обратно в мертвяка и заставляет его сесть, как первоклассника. Спина прямая, руки на столе. Творю несложный конструк и заливаю в зомби ману.

С накопителями от Юли жизнь сразу стала немного проще. Тем более что перед сном я немножко потрудился и создал из артефактов комбо. Теперь браслеты автоматически подпитываются от насоса, мне даже делать ничего не надо. Только носить всё на себе.

— Буги, пошли!

— Ур-ра! — Бугорос запрыгивает мне за пазуху.

— Дюба, давай с нами. Хорош жрать, харя треснет.

— Не треснет! — огрызается демон. — Я расту, мне питаться надо.

— Сладостями?

— В последнее время уже на что-то посущественнее тянет. Купишь мне хот-дог?

— Не куплю, — морщусь я. — Денег нет. Сегодня на собачьем турнире заработаем. Тебе, кстати, коробку вафель обещали.

— Точно! Это хорошо, — кивает Дюббук и берёт очередной пряник.

На улице капает мелкий дождь, но я с удовольствием отправляюсь на пробежку. Мне ведь надо стать сильнее не только магически, но и физически. Так что никаких отговорок.

Надо ещё на какой-нибудь бокс записаться или типа того. В универе, кстати, есть секция вольной борьбы.

Когда мы с Буги-вуги заканчиваем свою пробежку, у меня в кармане звонит телефон. Первый и второй вызов игнорирую. Ну, я же бегу, некогда мне. Но на третий приходится ответить. Вдруг что-то срочное.

— Да, Валерыч?

— Наконец-то! Ты спишь, что ли?

— Бегаю!

— Бегаешь? — удивляется Смирнов. — Так ведь дождь идёт.

— Мне без разницы. Ты чего хотел?

— Нашёл я кое-что, о чём ты просил. Монография по переносу магического ядра.

— Да ладно! — восклицаю я. — А конкретнее?

— Это всё теория, но я думаю, тебе пригодится. Вчера в библиотеке ксерокопию сделал, могу в универе отдать. Ты же идёшь в универ?

— Ага, — отвечаю я. — У меня два экзамена сегодня. На каком-нибудь перерыве увидимся.

— Договорились.

Приятные новости с самого утра! Отличное начало дня. Почитаю эту монографию, сложу её со своим опытом, глядишь, и получится что-то дельное.

Оставляю довольного Бугороса дома, прыгаю на Абигора и лечу в универ. Поднявшись на крыльцо, вижу у дверей афишу:

«Дуэльный турнир памяти магистра Думова. 30 ноября. Победители получат призы! По вопросам участия обращайтесь в приёмную комиссию».

Ага, его всё-таки решили организовать. Запишусь потом. Уверен, что за полтора месяца смогу разобраться с переносом ядра. Если не смогу — всё равно буду участвовать и побеждать.

Надеюсь, что победителям вручат что-то получше, чем грамоту.

Захожу внутрь и сразу направляюсь в деканат. Там магистр Кольцов обещал принять у меня теоретическую алхимию. Заодно спрошу, не поступало ли каких-нибудь вестей об Антоне.

Не нравится мне, что Кушнир пропал. Тело его так и не нашли — значит, он почти наверняка в плену у Братства. Вызволить бы, только где искать? Да и не смогу я в нынешнем состоянии навалять этим экстремистам.

Бесит, сука. Хочу как можно скорее решить эту проблему!

Ускоряю шаг. И прямо возле деканата вижу знакомую неприятную рожу. Сергей Орловский. В сопровождении какого-то мужчины в дорогом костюме и при золотых часах.

— Отец, смотри, а вот и он! — как маленький, тычет в меня пальцем Сергей.

— А вот и я, — киваю. — Привет, одногруппничек.

— Заткнись, — рычит Орловский.

— Спокойствие, господа, — властно говорит мужчина рядом с ним и вонзает в меня холодный взгляд. — Дмитрий Могильный, полагаю?

— Верно полагаете. С кем имею честь?

— Дерзкий, — как бы между делом отмечает мужик и представляется: — Граф Геннадий Орловский. Рад знакомству.

— Взаимно, ваше сиятельство, — я вынужден поклониться.

Хотя по тону понятно, что мы оба ни капельки ни рады. Но приличия-то надо соблюдать.

— Перейду сразу к делу, — говорит Геннадий. — Как вы знаете, я вхожу в попечительский совет МГУМИ. Точнее, являюсь его председателем.

Чё, правда? Насколько мне известно, попечительский совет возглавляет племянник самого императора. Неужто Орловскому удалось его сместить? Причём буквально на днях, судя по всему.

— Поздравляю с назначением, — говорю я.

Игнорируя моё не слишком дружелюбное поздравление, граф продолжает:

— В мои обязанности входит многое. В том числе — поддержание высокого уровня студентов. Мне стало известно, что ваш потенциал невероятно низок, что ставит под сомнение целесообразность вашего обучения.

— Неужели, ваше сиятельство? А вы спросите у Сергея, как я умею обращаться с магией.

Орловский-младший рычит, стискивая кулаки. Старший только хмурится и говорит:

— Молчите, пока я говорю, господин Могильный! Так вот, до меня дошли слухи, будто ваш потенциал стал ещё ниже. И составляет теперь меньше половины единицы. Это так?

— Да. Но ненадолго.

— Вы намерены его как-то повысить? — хмыкает Геннадий.

— Да.

— Вряд ли у вас получится. Такие ритуалы требуют либо серьёзных навыков, либо серьёзных денег. Как мне известно, ни того ни другого у вас нет. Ведь род Могильных, к сожалению, вырождается.

— Не смейте оскорблять мой род, — с железом в голосе отвечаю я.

Честно, обидно. Хотя мне плевать на всех Могильных, кроме себя. Но чтоб какой-то пафосный мудак со стороны смел такое говорить? Нет уж.

— Правда никогда не была оскорблением, — веско заявляет Геннадий. — Впрочем, сейчас не о вашем роде, а о вас! Вы должны пройти ещё одно тестирование потенциала.

— Зачем?

— Я не обязан отвечать, потому что таково требование попечительского совета, — недобро сверкая глазами, отвечает граф. — Но всё же отвечу. Если результат будет неудовлетворительным, я подниму вопрос о вашем отчислении.

Твою мать, я так и знал.

Да ты стукач, Сергей? Проиграл дуэль и побежал жаловаться папочке? Позорище.

— Хорошо, — киваю я. Вариантов отмазаться всё равно не вижу. — Когда?

— Завтра в полвосьмого утра, — отвечает Геннадий. — Представитель попечительского совета будет присутствовать.

— Я буду. До свидания, ваше сиятельство.

Не поклонившись, прохожу мимо Орловских. Стучусь в дверь деканата и вхожу. Магистр Кольцов меня уже ждёт.

Экзамен прохожу как будто на автомате. Вопросы лёгкие — я хоть и не мастак в алхимии, но теорию знаю. А все мысли — о завтрашнем тесте.

Понятное дело, что я его провалю, и тогда Орловский-старший сделает всё, чтобы меня исключить. А что я могу сделать, чтобы этого не случилось?

Ответ простой — попытаться перенести ядро из старого тела сегодня же ночью.

Ух, рискованная задачка. Но выбор у меня небольшой. Я всё-таки хочу остаться в универе. Здесь весело, а ещё здесь довольно легко можно добыть ресурсы. Скажем, купить два артефакта за сорок рублей в обычном магазине невозможно. Цена была бы раз в пять выше. Если не в десять.

Не говоря уже о том, сколько полезных знакомств я могу завести. Все будущие крутые и высокопоставленные маги России сейчас учатся здесь. Без социальных связей очень тяжело пробиваться наверх, это я по опыту прошлой жизни знаю.

Одним словом, не хочу, чтобы меня отчислили. Придётся рисковать.

Закончив с экзаменом и получив заслуженную красную печать, звоню Валерычу. Как раз первая пара закончилась.

Встречаемся возле столовой, и Смирнов отдаёт мне ксерокопии монографии.

— Надеюсь, поможет, — говорит он. — Только скажи, где ты возьмёшь донора? Это ж надо живого человека, но кто на такое согласится?

— Почему, не обязательно живого. Можно просто не совсем мёртвого.

— Это как? — не понимает Валера. — Ядро магии почти сразу после смерти распадается. Если из человека не сделали зомби в течение суток или около того…

— Да не парься ты, — улыбаюсь я. — Пока что просто тему изучаю. Там видно будет. Может, заработаю миллион-другой, и кто-нибудь согласится продать свой дар.

— Это вряд ли, — качает головой Смирнов.

Да уж, вряд ли. Магические способности в деньгах не измерить. Но у меня-то есть донор, я просто на ходу отмазки придумываю. Валерке не стоит знать о том, что у меня дома живёт безголовый труп магистра Дума.

Прощаюсь со Смирновым и топаю сдавать следующий экзамен. Он практический, на сотворение конструктов. Придётся попотеть, даже с накопителями.

Конечно, я справляюсь. Но маны едва хватает, несмотря на помощь артефактов. Просить энергию у Дюббука нельзя — демоникам запрещено пользоваться силой своих подопечных на экзаменах.

Хорошо, что артефактами можно, а то бы я не сдал.

Ужас какой! Дум не может сдать магические конструкты!

На сегодня с экзаменами всё. С разбегу прыгаю на Абигора и лечу домой. Варю макарошки и одновременно изучаю монографию, которую достал для меня Валера.

Интересный труд. Очень интересный! Да, безусловно, это всё теория. Автор монографии честно об этом говорит. Однако гипотеза о том, что перенос магического ядра вполне реален, изложена очень грамотно.

Приведены даже способы, которыми это можно сделать. Со всей внимательностью изучаю эти способы, а потом пытаюсь сложить с тем, что знаю сам.

По всему выходит, вариант у меня есть. Ритуал получится затейливым, понадобятся кое-какие редкие ингредиенты и много-много маны. Допустим, ингредиенты я достану — можно внаглую спереть их из какой-нибудь алхимической лавки с помощью Бугороса.

А вот насчёт много-много маны уже сложнее. Придётся просить у кого-то помощи. Да её в любом случае придётся просить — одному провести такой ритуал невозможно, потому что в какой-то момент я просто отрублюсь.

В идеале я вообще должен быть под анестезией. Под магической, то есть под заклятием глубокого сна. Но придётся «оперировать» наживую, потому что никому другому, даже самому близкому, я свою тушку не доверю. Ни новую, ни старую.

Ох, не представляю даже, как это будет больно.

Ничего, потерплю. Если это поможет мне не только вернуть талант, но и к тому же избавиться от родового проклятия — оно того однозначно стоит!

Вопрос в том, кого взять на роль «второго пилота». Валера не подойдёт, он первокурсник. Садюга тоже не справится. У него потенциал всего лишь двушка, по-моему, да и в ритуалах он не шарит.

Остаётся лишь один человек. Моя обожаемая царица Елизавета.

Не бросит же она меня в беде? Уверен, что не бросит. Несмотря на все эти «я не буду с тобой спать», она мой друг. Уже не раз это доказывала. И уверен, что докажет ещё раз.

И сил у неё хватит. Потенциал — твёрдая четвёрка, и навыки отличные. Сам видел, как она жёстко гасит одержимых и агрессивных демонов. Лизе палец в рот не клади.

Кое-что другое я бы положил, конечно…

Ох, блин, лучше не надо об этом. Стояк думать мешает.

Набравшись смелости, набираю номер Лизы и жду ответа.

— Да! — рявкает она в трубку. — Чего надо, студент? Я занята.

— Привет, красотка, — улыбаюсь я. — Мне помощь нужна.

Караева вздыхает и говорит:

— Дай угадаю. Тебе надо срочно сводить кого-нибудь на свидание? Я пас.

— Царица, я серьёзно. Мне нужна помощь.

Какое-то время она молчит. Размышляет, видимо, шучу я или нет.

— Ну излагай, — звучит, наконец, в трубке.

— Подробности не по телефону. Садюга говорил тебе что-нибудь про моего нового соседа?

— Какого ещё соседа?

— Значит, не говорил, — я киваю сам себе. — Хорошо. Слушай, мне надо провести один ритуал. Сам не справлюсь. Но от этого зависит моя жизнь. Прям по-настоящему, я не шучу.

— Прям умереть можешь? — хмуро спрашивает Лиза.

— Не совсем. Но могу лишиться магического дара. Полностью.

— Как это возможно?

— Проклятие, которое лежит на роду Могильных. Оно лишает меня сил. Я придумал, как от него избавиться, но это жесть какая сложная процедура. Мне просто некого больше попросить, кроме тебя.

— Почему это? — фыркает Лиза.

— Я никому другому так не доверяю, — честно отвечаю я.

— Кажется мне, что ты просто подлизываешься.

— Твою мать, Караева! Это не прикол. Поможешь?

— Помогу, — отвечает она. — Где, когда? Что взять с собой?

— Я сам всё возьму. Заеду за тобой где-то в час ночи.

— Почему так поздно? — удивляется Лиза.

— У нас с Дюбой дела есть. Закончим и сразу к тебе.

— Хорошо.

Кладу трубку и снова углубляюсь в чтение монографии. Может, если заново перечитать, найду ещё что-нибудь полезное…

Вечером ложусь поспать на пару часиков. Проснувшись, проверяю заряд накопителей и убеждаюсь, что он полон.

«Дюббук, ты готов?»

«Полон сил! Готов порвать адских псов!» — отвечает тот.

«Прекрасно. Поедем на такси. Лучше не светить Абигором».

«Ну да, хорошая идея. А то Олежа подумает, что магистр Дум тебе наследство оставил», — хихикает Дюба.

Смотрю на грустно сидящего в углу зомби и усмехаюсь. Да уж, оставил.

«Олежа и так наверняка слышал про Абигора, и что какой-то демоник его на днях захапал. Но лучше ему не знать, что этот демоник — я».

«Всё равно узнает».

«Да-да, но пускай не сегодня! Важная ночь предстоит, все риски надо свести к минимуму. Погнали, короче».

Надеваю спортивный костюм, не забываю про маску. На последние деньги вызываю такси и еду на окраины, где проводятся бои демонов.

За шлагбаум тачку не пускают, до ангара приходится топать пешком. Заходить к Олегу нет необходимости. Мы с Дюбой уже записаны, зрители ждут.

Наш бой сегодня — первый. Хотя боем это можно назвать лишь с натяжкой. Дюббука выпустят на арену вместе с другими мелкими демонами, а против них — несколько демонических собак.

Задача собак — сожрать всю мелочь. Задача мелочи — как можно дольше сопротивляться, чтобы зрителям было весело.

Редко случается, чтобы жертвы выживали. Но если вдруг случается, это всегда фурор. Вот мы с Дюбой и хотим этот фурор устроить. Собственно, Олежа тоже на это рассчитывает.

Пока сидим в отведённой для нас комнате, Дюббук появляется и говорит:

— Слушай, Дима. Насчёт того.

— Чего?

— Что, если я стану сильнее, то ты…

Прикладываю палец сначала к губам, а затем к голове. Типа давай будем общаться мысленно. Как знать, Олежа вполне мог напихать сюда жучков. Ни к чему ему знать мои секреты и тем более слабости.

«Ты можешь потерять дар», — заканчивает Дюба.

«Могу. Ну или он опустится до одной сотой, типа того. Хз. Смотря насколько ты станешь сильнее», — отвечаю я.

«Когда укокошу стаю собак — точно хорошо подрасту».

«Ты за меня переживаешь или что? — усмехаюсь я и подмигиваю. — Не парься, Дюббук. После турнира проведём ритуал, я получу своё старое ядро, в котором грёбаные девять единиц потенциала. Стану таким же, как раньше».

«А если не сработает?»

«Тогда я сдохну, наверное. Ну или просто лишусь магии. Там будет видно, окей? Ты давай, к бою готовься».

— Ладно, — вслух бурчит Дюба и начинает разминаться.

Выбрасывает удары по воздуху, практикует резкие взлёты и всякое такое. Немного забавно выглядит, но демон, на самом деле, крайне серьёзен и собран.

— Пора, — в дверь заглядывает один из бугаёв Олежи.

— Дюба, идём, — я встаю с кресла.

— Это Дюба? — удивляется бугай. — Дюббук, который у магистра Дума был?

— А тебе что-то не нравится? — рычит демон.

— Не, рогатый, всё в порядке, — мужик поднимает ладони. — Я просто не ожидал, что ты и правда мелким стал. Ну, идёмте. Собаки уже на арене.

Дюба временно исчезает. Меня проводят на балкончик, где я сегодня буду один. Вся остальная мелочь, которая будет участвовать в охоте, не имеет хозяев. Их призвали только сегодня, специально для шоу.

Подхожу к краю балкона и смотрю на арену.

Шесть демонических псов. Разных, так сказать, пород. Какие-то похожи на гончих, другие на бульдогов, а одна скорее напоминает крокодила. Суровая стая. Впрочем, как и всегда.

— Дамы и господа! — объявляет ведущий. — Добро пожаловать на сегодняшний собачий турнир! Сегодня целый вечер на арене — адские псы!

Он говорит ещё долго, разогревая толпу и заставляя её кричать в нетерпении. А потом, наконец, объявляет:

— И сегодня мы начнём с традиционной охоты! Шесть охотников, двенадцать жертв! Ошеломительное кровавое зрелище специально для вас!

— Выпускайте, — командует стоящий в глубине балкона бугай.

«Давай, Дюббук. Сломай их всех», — говорю я.

«Уже руки чешутся!» — отвечает Дюба и с хлопком появляется на арене. Следом за ним возникают ещё одиннадцать демонов. Все маленькие и нелепые. Дюббук, как ни странно, смотрится среди них здоровяком.

Псы не торопятся нападать. Их хозяева, стоящие на противоположном балконе, ждут команды.

— Вы готовы⁈ — спрашивает ведущий, и зрители радостно вопят.

— Я тоже, сука, готов! — орёт Дюббук. — Давайте сюда этих собак!

Толпа слаженно смеётся, а ведущий кричит:

— Начинаем!

Псы срываются с места. Как сработанная стая, разбиваются, пытаются взять кучу мелких демонов в круг. Те, что без хозяев, паникуют и носятся туда-сюда. Дюба единственный стоит неподвижно.

Когда пёс-крокодил приближается к нему, Дюббук издаёт яростный вопль. Подлетает в воздух и ракетой падает на морду пса. Хруст сломанной челюсти разносится по арене, а Дюба снова подлетает и падает, двумя ногами проламывая хищнику череп.

— Гав-гав, мазафака! — орёт он. — Кто следующий⁈