Мальдивы по-русски. Записки крутой аукционистки

ГЛАВА ВТОРАЯ PRIVATE AUCTION LISTING[2]

Я сидела в лакированной, как дорогая шкатулка, приемной на Старой площади и уныло подводила итоги прошедшей недели. Снова был понедельник. В прошлый, как вы помните, меня настигло неожиданное счастье в виде поездки на Sotheby's. Потом – покупка чудесной машинки, потом.

Про третье «потом» вспоминать не хотелось. Вот так иногда бывает: тебе всего двадцать восемь лет, а у тебя уже все в прошлом. И я вовсе не о Sotheby's, нет. Что Sotheby's? Тлен и суета. Кстати, для непосвященных, в основном для моего шефа: я там якобы побывала. Об этом достойно свидетельствовали видеозапись моих прогулок по Туманному Альбиону, ослепительная улыбка на фоне Биг-Бена и даже отдых на скамье возле королевского дворца. Правда, запечатлеть меня входящей в двери известного аукционного дома не получилось. Ни один видеофильм про Лондон не содержал требуемых кадров.

Меня это поначалу очень расстроило. Но потом сама собой придумалась отмазка: перед торгами съемки в радиусе ста метров запретили, чтоб случайно не раскрыть инкогнито высоких гостей, пожаловавших на аукцион. Редактор эту утку по-британски с аппетитом проглотил. Мне же сия художественная лента обошлась в тыщу баксов. Те самые, что остались от покупки «Mini». Хотя что я несу? Где они остались? В сумке, которая сгинула вместе с вором?

Зато с работы не поперли. Наоборот. Шеф дико извинялся, что напрасно сгонял меня, лучшую журналистку редакции, на вшивый Sotheby's, потому что его друган Костик отменил мое участие в программе. Вернее, даже не мое, мое бы не посмел. Он отменил участие Sotheby's. И почему? Догадайтесь с трех раз! Я лично поняла с первого: он хотел купить на аукционе какую-то картину, да пожадничал, и кто-то через Интернет выложил большую сумму. Самый главный телевизионщик страны остался с носом. И озлился на весь белый свет, но главным образом на Sotheby's. В результате чего мои съемки слетели.

– Даш, не переживай, – утешал шеф. – Введем мы эту рубрику, отвечаю. Да хрен с ним, с Sotheby's. Начнем с корриды. В августе после отпуска поедешь. Снимем тебя прямо на арене с быками.

– В качестве кого? – холодея, полюбопытствовала я. – В качестве приманки?

– В качестве украшения, – пояснил шеф. – На бычьих рогах!

– Уволюсь! – пообещала я.

– Да ну? – удивился шеф. – А когда? Я почему спрашиваю? Там тебе к отпуску премия выписана за особые заслуги, так увольняющимся премия не положена.

– После корриды и уволюсь, – известила я. – Вам же инвалиды в редакции не нужны? А большая премия?

– Не будь меркантильной, – наставительно прогундосил шеф. – Получишь – узнаешь.

Этот разговор состоялся в субботу, после моего «возвращения» из Лондона. И видео мое редактор даже смотреть не стал. Стоило ли тратиться, спрашивается? А если еще и премия будет меньше штуки баксов, то я даже расходы не покрою!

Родственнички мои улетели в пятницу, как и собирались, в Катар. Вчера как раз представительствовали на юбилее «Four Seasons». Я бы тоже могла. Если бы. Нормально, да? С Лондоном – пролет, с Катаром – облом. На телевидении вообще голяк. И Мальдивы под вопросом. И хотя Ильдар вроде договорился, что мне по-быстрому сделают новый загранпаспорт (чего я тут торчу, как пион в вазе?), но после сорока минут ожидания в приемной я и в этом стала сомневаться.

В кабинет запустили очередного ходока, а я снова тоскливо застыла на стуле.

– Когда же мне? – робко поинтересовалась я у секретарши, которая весьма умело изображала из себя грозную орлицу, охраняющую птенца собственного гнезда.

– Когда позовут, – нехотя отозвалась та. – Посетители проходят по степени государственной важности докладываемого вопроса. У вас – государственная важность? – спросила она насмешливо, даже ехидно.

– Международная, – уверенно кивнула я.

– В смысле? – Тетка обеспокоилась.

– В прямом. – Мое левое плечо надменно вздернулось. – А время уходит.

– И кто вы, милочка? – Секретарша цепко прошлась по мне профессиональным взглядом, будто в течение последнего часа, что я тут провела, она вместо меня наблюдала пустой стул.

– Дарья Громова, журналистка.

– Ну, не знаю, – поджала в сомнении губы секретарша, – про вас Сергей Сергеич не спрашивал.

– Когда спросит – поздно будет, – философски откинулась я на спинку стула.

– В каком это смысле? – задрала нос противная тетка.

– Жду еще семь минут и ухожу. Потом сами докладывать будете, почему меня не пропустили и сорвали международный проект.

– Ладно, – секретарша цыкнула зубом и взглянула на меня с каким-то не то сожалением, не то презрением, – доложу.

В этот момент кабинет как раз покинул очередной наглухо застегнутый человек в мундире.

– Сергей Сергеич, – пропела в трубку цепная мымра, – тут к вам Дарья Громова, говорит, журналистка по международному делу.

– Во! – победно смерила она меня орлиным взором. – Трубку бросил! Так что, можете спокойно следовать обратно. Пропуск сдать не за.

Она не договорила, потому что дверь кабинета широко распахнулась и на пороге возник хозяин кабинета – кругленький чернявый толстячок, весь в перхоти и ямочках.

– Дашенька! – кинулся он ко мне, раскидывая руки. – А я и не знал, какая вы красавица! А на Ильдара Минировича совершенно не похожи! Только что ваш репортаж прочел. Талантливо! Смело! Как вы их, а? Остап Бендер отдыхает, говорите? – Он счастливо засмеялся, увлекая меня в открытую дверь. – Ко мне – никого, – совершенно другим тоном, официальным и сухим, приказал он присмиревшей орлице.

Та, мгновенно преобразившись в дурно ощипанного цыпленка, мелко затрясла головой, выражая безусловное понимание важности текущего момента.

– Проходите, Дашенька, садитесь, – захлопотал хозяин. – Чайку? Кофейку?

– Воды, если можно, – нежно пропела я.

Хозяин кабинета мне положительно нравился. Тем более что при ближайшем рассмотрении мелкая белая пыль на плечах и лацканах модного темного пиджака оказалась вовсе не перхотью, а искорками на ткани. Такие костюмы, я видела в Монако, стоили просто сумасшедшие деньги!

– Воды? Да что в ней проку? Может, сочку свежевыжатого? Вот, только что принесли, – он показал на запотевший хрустальный кувшин.

Чего выпендриваться? Не в ресторане же. Пришлось согласиться на сок.

– Я насчет паспорта.

– Дашенька, да что вы, право? Что – паспорт? Бумажка! Завтра он у вас будет. Я еще в пятницу распорядился, сразу как Ильдар Минирович позвонил. Да выходные, бес бы их побрал! Вот и задержались. Давайте фотографии, прямо сейчас фельдпочтой отправлю.

Следующие полчаса мы мило болтали о сложной экономической ситуации в стране, о взяточничестве и коррупции, о неумеренной тяги к роскоши наших олигархов.

– Знаете, когда я была на последнем Sotheby's. – И тут я поперхнулась соком, вспомнив, что в отличие от моего доверчивого шефа Сергей Сергеич доподлинно знает об отсутствии у меня загранпаспорта, а значит, и о невозможности покинуть пределы родины. – Ну, в смысле, не на этом, который в пятницу состоялся, а на предыдущем…

– Ох, Даша, счастливая вы! А мне вот так и не довелось. Все дела! Не вырваться. Но слежу, слежу! Вы знаете, что стало сенсацией на этом аукционе?

Еще бы я не знала!

– Так этот самый Павел Чурилин – мой близкий друг. Совсем еще молодой человек, сорока нет, а такой успех! Вот, кстати, жду его, даже подарок приготовил, хочу поздравить. Может, подождете? Интересно ведь с живой сенсацией познакомиться. Заочно, конечно, вы его знаете. Ну, по телевизору видели или на приемах каких.

Я неопределенно кивнула, стремительно соображая, о чем ведет речь мой визави. Кто такой Павел Чурилин? Что он представлял на Sotheby's? В чем сенсация? Или я что-то промухала? Неужто?

Честно говоря, детальный отчет о торгах в Интернете еще не был выложен, а так, по верхушкам, я ознакомилась только с лотами, которые тянули больше миллиона фунтов стерлингов. Чтоб соответствовать заявленной рубрике. И вот. Так, поразмыслим логически. Аукцион был исключительно живописный. Значит, этот Чурилин – художник. Уже легче. И тут я вспомнила, что встречала эту фамилию в списке лотов. И еще на нескольких сайтах, посвященных живописи. Только вот, кроме самой фамилии, не помнилось ничего. Абсолютно!

– А какие полотна в этот раз выставлялись? – заинтересованно спросила я. – Что-нибудь из его пейзажей было?

– Да! Да! Первый – совершенно сюрреалистический, называется «Дурь». Один из моих любимых. Я бы сам приобрел, да не успел. «Гелеос» выкупил. Они и выставляли. Представьте, такой миниатюрный лесок – березки, елочки, травка бледненькая, хилая, а над всем этим распростерся огромный мухомор. Жирный, кровавый, а белые конопушки, ну, которые на любом мухоморе есть, – это люди, мертвые или умирающие, наркоманы, скорчившиеся кучками в последних судорогах. Мощно, да?

– Пожалуй, – согласилась я, представив себе всю эту фантасмагорию. – Я видела эту работу в Интернете. Мурашки по коже!

Сергей Сергеевич нравился мне больше и больше. Чиновник такого уровня, да еще и поэт! Не каждый, ох не каждый может так рассказывать о живописи. Похоже, он действительно в ней разбирается и любит. Приятно.

– А второй – чистая классика. Речной косогор и одуванчики. Солнце, простор, небо как парус. У меня в коллекции нечто подобное есть, Пашин подарок. Он гений, Дашенька! Я вас просто обязан познакомить, а вы обязаны о нем написать!

Зазвонил где-то спрятанный мобильник.

– Минуточку, – извинился он. – Это мой личный телефон, только для членов семьи. Не могу не ответить. О! Павлуша! – тут же радостно воскликнул он. – Подъезжаешь? А я как раз твое творчество рекламирую. Придешь – увидишь! Самая талантливая журналистка России! Давай, жду, звони снизу!

Нет бы сказать: самая красивая девушка. Все же с художником разговаривает!

– Ну вот, – обрадованно потер руки Сергей Сергеич, – на ловца, как говорится. Паша уже рядом. Сейчас мы ему чайку сообразим. Он только один сорт пьет – зеленый с жасмином. Специально для него из Китая выписал. Ох, мне даже интересно, узнаете вы его или нет.

– А в чем дело? – осторожно улыбнулась я, понимая, что узнать Чурилина никак не смогу, потому как ни разу в жизни не видала.

– Ну, вы же помните, какой он? Чернокудрый красавец, грива до плеч, глазищи синие в поллица. А тут он решил для конспирации в корне имидж поменять. Чтобы никто не узнал! Посмотрим, как замаскировался.

– А зачем? – оторопела я.

– Дашенька, ну уж вы-то должны понимать, как тяжело бремя славы. Когда на каждом углу узнают, всякий облобызаться норовит, выпить зовет. А работать когда? Вот Пашуня и решил кардинально измениться. Ну, чтоб мама родная не узнала. А теперь ему паспорт не дают. Говорят, это не вы! Придумали какую-то идентификацию по старым снимкам, так он и ее не прошел! Умора! – Сергей Сергеич радостно засмеялся, словно говорил о любимом ребенке. – Завтра вместе с вами документ и получит. Что ж мы наше национальное достояние по очередям парить будем? Мы, чиновники, для чего тут сидим? Для народа!

Снова зазвонил потайной мобильник, Сергей Сергеич вскинулся и выскочил в приемную.

Я не совсем понимала, что может связывать высокопоставленного бонзу со Старой площади и художника, тем более почему он звонит ему по семейному телефону, но анализировать ситуацию было некогда – хозяин кабинета втолкнул внутрь Павла Чурилина.

Ни кудрей до плеч, ни глазищ в пол-лица. Робкий блондинистый ежик на круглом черепе, вытянутые стильные очочки с толстыми стеклами-хамелеонами, за которыми совершенно не видно глаз, сивые же усики щеточкой. Джинсовый костюмчик Lee. Модненькая дешевка. И это – надежда российской живописи! Меня тут что, за дуру держат?

– Ну, Дашенька, узнаете? – Сергей Сергеич гордо подтолкнул ко мне гостя.

– Н-не… – честно мотнула головой я.

– Ну, Павлик, если тебя Дашенька не узнала, а у нее глаз – алмаз, значит, будь совершенно спокоен: можно со спецзаданием за рубеж отправлять. Ты путевку-то выкупил?

– Как без паспорта? Завтра пойду. Хорошо, что люди в мое положение вошли, обещали подождать.

– Неужели на полюс столько желающих? Дашенька, – обернулся ко мне хозяин, – представьте: наш Леонардо в вечные льды собрался! На Северный полюс! Вот вы бы поехали?

– Я? Не знаю. Холод не люблю. И потом, меня семья на Мальдивах ждет.

– Вот, умные слова! – поднял начальственный палец Сергей Сергеич. – Острова, вечное лето. Рай земной! Поехал бы туда, написал бы аборигенов.

– Про острова уже Гоген все сказал, – отмахнулся Паша. – Лучше не скажешь. А Северный полюс – это чистый холст. Его никто не писал. Да Север, кроме Рериха, никто толком и не изучал с точки зрения живописи. Буду первым.

– Рерих ты мой, – умилился хозяин. – Тогда бы уж Шамбалу изобразил.

– Что Шамбала? Миф. Сказка. А Север – это Арктида, праматерь человечества. Все цивилизации зародились именно там и оттуда стали распространяться по Земле.

«Во дает, – подивилась я. – Где нахватался?»

– Павлик, это ты сам придумал? – насторожился чиновник.

– Зачем? Это научно доказанный факт. Про Гиперборею слышали? Древние греки о ней писали. Да во всех мировых эпосах местом зарождения цивилизации указывается наш Север.

– Так ты Гиперборею хочешь отыскать? – снова умилился хозяин.

– Где ее сейчас найдешь под километровыми льдами? Я настроение хочу поймать, представить, как там было миллионы лет назад. И цикл работ так и назову: «Арктида».

И Павлик стал увлеченно рассказывать о каком-то мурманском исследователе, который предложил и обосновал циркумполярную теорию распространения цивилизаций по земному шару, из которой следовало, что народы правильными кругами распределялись по свету от центра земли – Арктиды, неся с собой мегалитическую культуру и невиданные знания. И памятники, а соответственно – свидетельства всего этого, раскиданы по миру в виде мегалитических, то есть созданных из великанских камней, комплексов. Самый известный – Стоунхендж.

– Гений, – обреченно кивнул Сергей Сергеич. – И ведь напишет! И прогремит на весь мир. Ловите момент, Дашенька, вы первая узнали об историческом замысле художника.

Я ловила. Только не момент, а воздух открытым ртом. То, что излагал Чурилин, было так занимательно и необычно! Арктида. Где он это вычитал? Надо бы у него расспросить. И забабахать сенсационный материал, сопроводив его гениальными работами восходящей звезды русской живописи – Павла Чурилина.

– А что же вы надеетесь увидеть среди вечных льдов? – спросила я.

– Увидеть? Льды! И почувствовать, что скрывается под ними. Надеюсь, там проснется моя генетическая память и я вспомню то, что знали и видели мои далекие предки – гиперборейцы.

– И написать?

– Именно.

– Здорово.

– Еще как!

Мне отчего-то страшно захотелось, чтобы он позвал меня на Северный полюс.

– Даша, а поехали со мной! – предложил он.

– Конечно! – подхватилась я.

– С этим милым кабинетом нам пора прощаться, хозяин и так убил на нас кучу времени. Гони нас, Серго, – попросил он. – А то мы – творческие личности – меры не знаем. Тебя, небось, в Кремле ждут?

– Как догадался? – сладостно хихикнул Сергей Сергеич.

– Так мымра твоя с таким лицом заглядывала, что я уж решил, будто Путин в приемной дожидается.

– Ну, Владимира Владимировича я бы ждать не заставил. – Хозяин кабинета проговорил эти слова громко и отчетливо, почему-то повернувшись лицом к дальнему углу возле окна. – Ему тоже полезно с лучшими представителями нации знакомиться, даже в ущерб текущим делам. Про Арктиду-то кто ему расскажет? Медведев, что ли? Или Иванов? Вот и не знает наш президент главного… Ладно, ребятки, мне действительно пора. Уже полтора часа без меня совещание не начинают. Помчу. А вы отдыхайте. Познавайте друг друга! Талант к таланту, как говорится.

На улице я с замиранием сердца ждала продолжения разговора с приглашением на полюс. Ненужными и никчемными показались вдруг далекие Мальдивы, мелким и незначительным Куршевель, насквозь лживым – Монако.

Арктида! Голубые снега легендарной Гипербореи – вот что волновало мое сердце. И еще этот гениальный художник. Ну на кой черт мне малообразованный чванливый олигарх? Сальвадор Дали, между прочим, еще при жизни стал богачом, а его муза Гала жила не хуже, чем банкирша Элька или моя сестрица – супруга нефтяного магната. Так ведь и я не на помойке найдена! Что, не видно, как этот Павлик на меня запал? Если уж вот так с ходу пригласил в совместное путешествие.

– Дашенька, вы не передумали? – он нежно подхватил меня под локоть.

– Никогда! – тряхнула кудрями я.

– Тогда вперед! Тут неподалеку есть чудное местечко, тихое, изысканное, и кормят исключительно. Насколько я понимаю, время обеда.

Так он меня в кафешку зовет? Блин.

Хотя. Наверное, стесняется вот так, сразу. Сергей Сергеич ведь отрекомендовал меня как звезду. Оробел, видать. Художник, тонкая, сомневающаяся натура. Ничего! Сейчас поболтаем, пущу в ход все свое обаяние, куда он на фиг денется!

Деться пришлось мне.

Мы уже открывали двери славного, даже с фасада, местечка с ласкающим глаз названием «Голубая лагуна», когда заверещал мой мобильник, позаимствованный у сестрицы.

– Дашка, – орал в трубку Макс, будущий муж моей племянницы, – срочно приезжай домой, к Рашидовым! Галина Петровна вытащила из чемодана папку с документами Ильдара, думала, в отпуске не понадобятся, а там контракт, который надо завтра подписывать. А я тут после их отъезда ничего найти не могу. Она говорит, куда-то в шкаф сунула, ты-то точно найдешь!

– Отстань, – злобно прошипела я. – У меня важная встреча.

– Потом встретишься! Мне с самолетом документы передать надо, а он через три часа улетает!

Конечно, я расстроилась. Еще как. И не поехать нельзя. Контракты Ильдара для семьи – святое. Они основа нашего общего материального благосостояния.

– Паша, извините, – пролепетала я, – меня на работу вызывают. Срочное задание. Может, вечером встретимся? Я совершенно свободна!

– Вечером? Отлично! – обрадовался сникший было Павел. – Пьяно-бар «Цвет ночи» на Патриарших знаете?

– Конечно! – воодушевленно соврала я.

Хотя, что значит соврала? О существовании и этого легендарного заведения знает в Москве каждая породистая собака. Бывать там, правда, мне не доводилось. Когда? То Куршевель, то Монте-Карло, то Лондон. Галка рассказывала, что там стакан воды стоит как бутыль мартини.

Чтобы только свои. Во избежание. Я и не рвалась. Самой за такие деньги – западло, а пригласить никто не догадался. До сего момента.

– Давайте прямо там в восемь вечера. Или лучше в девять?

– Лучше в десять, – кивнула я, прикидывая, что после того, как я переверну вверх дном квартиру Рашидовых, мне надо будет еще привести себя в порядок. То, что квартиру предстояло перевернуть именно вверх дном, сомнений не вызывало. Моя сестрица явно была прирожденным конспиратором. Спрятанные ею вещи не могла найти даже она сама. Иногда – месяцами усиленных поисков. Так что работенка мне предстояла еще та. Не зря Макс запаниковал. Успеть бы к самолету.

Нежась под душем в собственной квартире, я расхваливала собственную находчивость и звериную интуицию, которые позволили мне найти требуемую папку в течение полутора часов. Документы отыскались в Юлькиной комнате, в набитой под завязку сумке с вещами, предназначенными для раздачи малоимущим бомжам. Счастливый Макс унесся в аэропорт, а я – домой, готовиться к судьбоносному свиданию.

Первым делом следовало решить, что надеть. Изысканное платье от Tata-Naka, которое осветило бордовым пламенем историческую ночь в Монако, я забраковала, поскольку не была уверена в том, что в пьяно-баре не встретится какая-нибудь рожа из тех, что присутствовали тогда в Casino Monte-Carlo. Деловой костюм от Oscar de la Renta, безусловно, подчеркнул бы мой безупречный стиль и вкус, но он был слишком официален, а мне не хотелось, чтобы Паша чувствовал себя неуютно. Ненадеванных нарядов оставалось два. Яркое цыганистое платье от любимого дизайнера Мадонны Rick Owens и романтическая розовая разлетайка от Sophia Kokosalaki. Последнее, пожалуй, было тем, что нужно: я в нем напоминала невинную бабочку, легкую и изящную. С женщиной в таком платье мужчина должен был бы вести себя чрезвычайно осторожно: одно неловкое движение – и эфирное создание улетело. Растворилось в ночных сумерках. Оставив лишь флер прелестных духов.

Паша, как художник, должен был оценить и воздушность кроя, и мою сказочную невесомость, и ускользающий персико-коралловый цвет. А когда мы пойдем по залу, он, пропуская меня вперед, просто обалдеет от моей открытой стройной спины, светящейся молочной белизной. Вырез там – ого-го! Хорошо, что сегодня я вполне могу себе это позволить. Моя грудь вполне здорова, и ее безупречные формы под обтекающим тонким шелком и дураку дадут понять, что я обхожусь без лифчика.

Итак, решено: Sophia Kokosalaki.

Интересно, в этом «Цвете ночи» будет еще кто-нибудь, одетый столь же стильно и дорого? Наверное. Самое модное место в Москве. И самое дорогое. Фридман и Гафин, когда открывали этот ресторан, понятно, надеялись, что там станут собираться только свои, для того и цены так задрали. Место для избранных, для beau monde, les cremes des crèmes.

Конечно, Паша удивится, что я тут впервые. А я печально вздохну: вся жизнь – в работе. А работа – Куршевель, Ницца, Канн, Монако, Sotheby's. Поэтому дома, в Москве, предпочитаю тихие семейные вечера, посещение выставок и музеев. То есть отдыхаю телом и подлечиваю душу, уязвленную безумным расточительством нуворишей и их аморальными развлечениями.

Надеюсь, Паша меня поймет. И оценит.

Таксист, подвозивший меня к ресторану, услышав название, весело подмигнул:

– На заработки?

– Что вы себе позволяете? – задрала подбородок я. – У меня встреча.

– Да ладно тебе. – Он окинул завистливым взглядом мой стройный стан. – Не мальчик, поди. Каждый день туда таких же, как ты, бабочек доставляю. Трудно вам, красивым девкам, живется. Руками работать не хотите, а передок, небось, быстро снашивается.

– Для работы, между прочим, есть еще такой инструмент, как голова, – ехидно скривилась я.

– Это как? – не понял таксист. – Минет, что ли?

Я оскорбленно замолчала, не желая вступать в дискуссию с неотесанным плебсом. Да, собственно, мы уже и приехали.

Павел ждал меня у входа, небрежно вертя в руках бледнолицую мохнатую розу на длинном стебле. Художник, сразу видно! Притащись он с расфуфыренным букетом, я бы не удивилась, но и не обрадовалась. Как правило, букет так и остается на столе в ресторане, потому что в конце вечера он становится частью обстановки и забирать его как-то неловко, да и лень. Тут же – одна-единственная роза. Аристократического белого цвета. Изысканно и мило.

– Дашенька, вы великолепны! – искренне восхитился Павел. – Экзотический цветок в каменных джунглях. И аромат. Вы пахнете свежестью невинности.

– Не пораньтесь о колючки, – кокетливо предупредила я, намекая на свою неприступность.

– Но любоваться-то я могу безбоязненно? – засмеялся он. – На расстоянии?

Проходя в дверь мимо узкоглазого толстомордого швейцара, я явственно услышала за спиной с трудом подавленный вздох восторга: Чурилин оценил мою спину.

«Цвет ночи», хоть и претендовал на главное место в столичном luxury goods, ничем особенным меня не поразил. Да, по правде сказать, после аристократичности «Cafe de Paris», витражей Эйфеля в ресторане отеля «Hermitage», помпезности «Louis XV» и изящной роскоши многочисленных харчевен Куршевеля удивить меня было практически невозможно. Поэтому все свое внимание я обратила на Пашу.

По правде сказать, меня несколько смущал его простецкий вид. Рядом со мной он в своем скромном льняном пиджачке (хорошо, что хоть во вчерашних Lee не явился), выглядел не очень удачливым жиголо рядом с потомственной аристократкой.

– Паша, а вы тут никого не знаете? – осторожно спросила я, страстно желая выяснить его принадлежность, или наоборот, к миру московской богемы.

– Почему не знаю? – удивился он. – Половину – так точно. Вон, у стойки, видите, Коля Цискаридзе с Катей Гечмен-Вальдек, а там, в углу, Димка Маликов с Женей Хавтаном из «Браво».

Я обратила внимание, что он назвал сугубо творческих тусовщиков, не упомянув никого из политиков и бизнесменов. Не знает? Или не хочет знать? Мой-то наметанный глаз сразу углядел красавца Немцова, поедающего что-то большое и вкусное, судя по ритмичной работе челюстей, в компании с владельцами заведения – банкирами Гафиным и Фридманом. За соседним столиком, отпуская в адрес бывшего вице-премьера какие-то забавные реплики, от которых Немцов переставал жевать и начинал ржать, блаженствовали мои добрые знакомцы – Слава Кантор и Гера Хан.

Чуть поотдаль, по-купечески оттопырив мизинец, манерно прихлебывал кофе яйценосный Вексельберг в компании двух не отягощенных одеждой девиц. Прямо на моих глазах к их троице присоединился мой бывший патрон – Миша Лесин. Ну, вы поняли, в смысле патрон по большому счету: когда-то он был нашим общим печатным министром.

Собственно, куда ни крутни головой, везде наткнешься на знакомые рожи. Вот Сергей Приходько, помощник нашего всенародно избранного, развлекает какую-то дохлую мадам в изумрудах. Что он в ней нашел?

Ощущение такое, что я парюсь в Куршевеле или на худой конец в Монако. Мимо гордо прошествовала, даже не кивнув, парочка российских губернаторов – краснодарский и тверской, а вот протопал друг и коллега нашего Ильдара – Игореша Линшиц, знатный нефтяник.

Ну, ни фига себе! Знать бы, что именно тут вся эта публика кучкуется. Причем, судя по манерам, давно и прочно! Официантов знают по именам, девиц – по задницам. Но главное – выражение лиц! Оно в корне отличалось от виденных мной на заграничных променадах. Чем? Как бы это сформулировать? Какой-то свинячьей расслабленностью, что ли.

Видели когда-нибудь, как сытая хрюшка нежится в теплой грязной луже? Крошечные глазки полуприкрыты, сивенькие реснички лениво подрагивают, блаженная улыбка во все масляное рыло – полное ощущение вечного сытого блаженства! Правда, хрюшка никогда доподлинно не в курсе, в который час ее обрекут на шашлык или шницель. Скорее, просто об этом не задумывается. Зачем? Правильно, надо ловить момент. Сейчас хорошо, и ладно. Призрак скотобойни в виде страшных налоговиков, натасканных прокуроров и прочих масок-шоу – далек, а оттого нереален. Есть лужа, есть тепло, полная кормушка – короче, все составляющие счастья.

А вот и мелкая шушера – зайчики, кролики, суслики и прочие хорьки. От царицы бала – хавроньи – их можно безошибочно отличить по полупустым столешницам. Какой-нибудь худенький салатик ценой в месячное жалованье да чашка кофе в ту же цену. Этих-то чего сюда принесло?

– Странная тут публика, – поделилась я с Пашей.

– Обычная, – пожал плечами он. – Есть свои и есть случайные, как и везде. Свои тут отдыхают, а случайные из кожи вон лезут, чтобы стать своими. Ну, познакомиться с нужными людьми, какую-нибудь свою идейку впарить, деньгами на проект разжиться.

– И что, получается?

– Нет, конечно, тут о делах не говорят. Не принято.

– А вы, Паша, из каких? – лукаво спросила я.

– Обычно – из первых, сегодня – из вторых.

– Как так?

– Так меня сегодня никто не узнает. Я вас, Дашенька, специально сюда привел, чтоб свой новый имидж проверить. Ни одна собака не признала! – Он довольно засмеялся.

– Паш, неужели вам так докучает слава, раз вы пошли на это?

– Да причем тут слава, Даша? Просто мне сейчас особенно много работать надо. После успеха на Sotheby's я стал страшно модным! Каждый считает своим долгом со мной выпить, картину заказать, в гости зазвать. После аукциона на меня просто охоту открыли. Поэтому для всех я – у себя в загородном доме, ваяю шедевры. Но ведь все одно – замучают. На телефон не отвечаю, так лично приезжать начнут. Я там специального человека посадил, чтобы, не открывая дверь, гнал всех в шею. А сам – на полюс!

– Но маскировка зачем? В круизе-то вам кто бы мог помешать?

– О, Дашенька, вы даже представить себе не можете. – Он как-то очень грустно улыбнулся. – Да и не надо вам. Скучно это, неинтересно. Муза не терпит конкуренции, вот в чем все дело. Вы хоть одну мою работу видели? – вдруг хитро прищурился он.

– Конечно, – я изящно пожала плечом, так что один розовый рукав соскользнул вниз, открывая безупречную наготу моего декольте. – Я просто в восторге от ваших одуванчиков и от вашего мухомора.

– Правда? – он пунцово расцвел. – Никто, понимаете, никто не думал, что будет такой феерический успех. На торгах ведь 116 работ выставили, один Эрик Булатов с его «Революцией – Перестройкой» чего стоит! А Валера Кошляков, Сережа Африка, Арсен Савадов… Гениальные художники! Миша Шварцман, Лида Мастеркова, Женя Рухнин, Макс Кантор, Витя Пивоваров… Хотя, честно говоря, Даш, это должно было произойти! Такого успеха русское искусство не знало двадцать лет!

– Ты имеешь в виду знаменитый аукцион 88-го? – проявила свою эрудицию я, совершенно естественно перейдя на «ты». – Да, тогдашний Sotheby's был прорывом, согласна! Вдруг выяснилось, что в застегнутой наглухо России существует искусство. Да еще какое! Современные бунтари, наследники блистательного русского авангарда! Помню, у нас дома родители обсуждали успех Глазунова и очень этому радовались. Но сегодня, Паш, ты всех переплюнул! Ну кто бы мог спрогнозировать, что на Sotheby's так попрет и наш соцарт, и абстракционизм, и концептуализм! Собирались поднять на русских три лимона, а взяли больше пяти.

В глазах Чурилина появилось явное уважение к моей образованности и безусловное одобрение моей патриотической позиции.

– Я до сих пор не верю, – смущенно улыбнулся он. – Как торги начались, как понеслось! Смотрю, «Обнаженная» Вовы Вейсберга в пять раз выше оценочной ушла! Триста шестьдесят пять тысяч! Олежки Васильева «Пейзаж в пространстве» за пятьдесят пять штук выставили. Хоп! Продали за двести двенадцать! Дальше – Эрик Булатов, главный наш нонконформист. Работа гигантская, жаркая такая, Ленин с Горбачевым в центре. Ну кому она сейчас вроде бы нужна? Опа! Триста двадцать четыре тысячи! Когда за Женю Чубарова торг пошел, я, честно говоря, особого откровения не ждал. Все-таки Женя – весьма специфический художник. Такой абстракционист-шестидесятник, ну, ты знаешь.

Я важно кивнула, хотя ни одной работы Чубарова, убей бог, припомнить не могла.

– Правда, он в девяностые годы лет семь в Берлине прожил, в тамошней галерее Татуиц работал. Раскрепостился немного. Полотно его «Без названия», конечно, добротное. Но не шедевр, Даш, точно не шедевр. Оценили в сто двадцать тысяч баксов. И вдруг как пошло! Пятьсот шестьдесят пять тысяч! Я думал чокнусь. Куда уж выше? Решил, что и ждать больше нечего. Кто на меня позарится? И денег-то, наверное, уже нет ни у кого!

Павел счастливо засмеялся, и я поняла, что он вновь переживает момент своего феерического триумфа. Наблюдать за его эмоциями было не только приятно – полезно! То, что он собирался рассказать дальше, я уже знала: успела, суша голову, заглянуть в Интернет.

Первой торговали «Дурь». Цена от сорока тысяч объявленных скакнула сразу в пять раз. И уже было опустился вещий молоток, да тут кто-то, представлявший анонимного коллекционера, удвоил цену, и мухомор чуть не ушел за четыреста тысяч. Именно «чуть». Потому что первый претендент и не подумал сдаваться, дотянул до последнего взбрыка молотка и – удвоил еще раз! Восемьсот тысяч стали окончательной ценой сюрреалистической «Дури».

Следом торговали одуванчики. Пейзаж, оказывается, назывался «Прошлым летом в Чурилке». Чурилка же значилась исторической родиной мастера, где он под патронажем деда и бабки провел лучшие годы отрочества. После успеха «Дури» одуванчики сразу взлетели в десять раз! И добрались, при начальной стоимости лота в семнадцать тысяч, до ста семидесяти, потом до пятисот, а в момент прощального стука молотка они стоили уже девятьсот пятьдесят тысяч.

Кстати, когда я читала об этом эпизоде Sotheby's, в мою предприимчивую голову закралась чудовищная мысль: а не за эту ли картинку я должна была торговаться на аукционе? Поскольку заявочной карточки у меня на руках не было, этот вопрос остался невыясненным, но что-то, верно моя звериная интуиция, подсказывало: именно на этом лоте я должна была продемонстрировать свою финансовую несостоятельность.

То есть слава неизвестному вору? Кто знает, как я повела бы себя, войдя в раж на таких-то сумасшедших торгах? Сумела ли бы вовремя остановиться? А если нет? Азарт – товарищ непредсказуемый. Вон что он с миллиардером Дацаевым в Монако сотворил. Видели, знаем.

– Паш, а что ты почувствовал, когда понял, что стал сенсацией Sotheby's? – Моя профессия не давала мне безмятежно наслаждаться общением с великим мастером.

– Не поверил! Как-то устал дико. Будто неделю не спал. Тут же перед компьютером и уснул.

– И долго спал?

– Минут десять, наверное. А потом такой гвалт поднялся! Телефоны надрываются, дверной звонок аж хрипит – соседи по мастерской, художники, пришли. Ну и началось. Утром в субботу всех выпроводил – и в салон, преображаться. Записку оставил: уехал, дескать, за город.

– Так ты теперь миллионер?

– Нет, конечно! Работы-то у меня «Гелеос» купил, он и выставлял. Я свои копейки за них уже поимел. Но теперь, ясно, умнее буду. Сегодня в почту заглянул, уже куча заявок от галерей. На все мои работы. Даже на ненаписанные.

– Здорово! Кем ты был до Sotheby's? Чудаком-маргиналом? А теперь ты мировая величина, герой мейнстрима. Гамлет мировой арт-сцены.

– Отлично говоришь, Даш, будто в журнале про себя читаю.

– В газете, – поправила я. – Я о тебе в газете напишу. А потом еще и программу на телевидении сделаю. Только чур право первой ночи!

– Даш, я. – Павел откровенно смутился. Видно, не очень еще привык к славе.

– В смысле, ни с кем из журналистов больше не общайся. Ты мой, и только мой. – Я кокетливо погрозила пальцем. – Понял?

– Понял, – облегченно выдохнул он.

– Сделаем Уорхола, Паш? – подмигнула я. – Не слабо?

– Неслабо, Даш, – честно и искренне ответил он. – Уорхол – вчерашний день. Вот я твой портрет напишу. Побьем рекорд «Доры Маар с кошкой»! Вместе поедем на Sotheby's!

Про Дору с кошкой я тоже знала. Девяносто пять миллионов двести тысяч долларов получил за нее Sotheby's пару лет назад. И купил, кстати, эту работу Пикассо неизвестный коллекционер из России. Когда я про это прочла, сердце мое исполнилось трепетной гордости за страну: не только в гостиной братьев Шпенглеров красоваться полотнам великого мастера! Наши тоже не лыком шиты! Хоть и не известно пока, кто именно.

Но вот предложение Паши написать меня в том же ключе. Перед моими глазами всплыла эта красотка.

То, что Дора Маар при жизни была красоткой, у меня лично сомнений не вызывало. Ну, не полюбил бы Пикассо страхолюдину! С другой стороны, любвеобильность великого Пабло известна всем образованным людям. Может, для разнообразия и уродиной соблазнился? Портретов этой Доры Маар – не счесть! Я, например, отлично помню, что в альбоме репродукций у родителей есть несколько ее голов, набросков, эскизов. Вообще-то довольно долго он с ней валандался! И в тридцатые годы, и в сороковые.

А этот портрет проданный, с кошкой, написал в сорок первом.

Дора на нем – туши свет! В нормальном овале лица – один глаз и рот. Второй же глаз вместе с носом – на отлете, сбоку. Я эту картину очень хорошо помнила, мой просвещенный родитель именно по ней растолковывал мне, что значит абстракционизм. А, да, у нее еще ухо под самым глазом на щеке. Кошка за плечом, мелкая, черная, вообще безглазая. И вся эта Дора – сплошной излом, сплошные углы и извращения.

Отец говорил, что Дора для Пикассо стала своеобразной персонификацией начавшейся Второй мировой войны. Вроде это со слов самого художника. Я же лично думаю, что великий Пабло лукавил. Надоела ему Дора к тому времени хуже горькой редьки. А как расстаться по-хорошему – не знал. Наверно, она ему еще и скандалы закатывала. Видно же, образцово истеричная натура! Кстати, если я правильно помню, Дора в конце концов попала-таки в психушку.

А может, просто не могла смириться с тем, какой останется в истории? Может, наоборот, была нормальной теткой? А Пикассо ее так. Ну, вот меня бы в таком виде изобразили – что, обрадовалась бы я? То есть, по сути, ты – красавица, а весь мир считает, что страшнее тебя и на свете-то нет. Художник постарался. Скажите, нужна мне такая слава? А автору что? Будет трындеть о художественном видении, о том, что не он командует своим талантом, а наоборот.

– А у кого она сейчас, не знаешь? – равнодушно спросила я. – Ну, в смысле кто этот холст выкупил? «Daily Telegraph» предположила, что это кто-то из наших. – Мне показалось, что я очень ловко ушла от скользкой темы. Если бы Паша ответил, во-первых, мы бы логично перешли на других художников, а во-вторых, я бы разжилась потрясной сенсацией, ведь владелец Доры по сей день – аноним.

– О таких вещах не принято говорить, – уклончиво сообщил он, и я поняла: знает! А раз знает – скажет. Вопрос времени. – Портрет больше сорока лет находился в частной коллекции Гитвицев, это американские мультимиллиардеры, – зачем они его продали? Я бы ни за что с Пикассо не расстался. Ну, так что, согласна мне позировать? Даш, у тебя такие необычные глаза. Я уже просто вижу этот холст.

– Знаешь, Паш, я, конечно, современное искусство обожаю, а Пикассо вообще один из моих любимцев, но себя в этом ключе я как-то не вижу. Не мой стиль.

– Да я не о стиле, Даш, я о цене. Пикассо – это Пикассо, а Чурилин – это Чурилин. А как бы ты себя видела? Ну, кому бы из художников ты бы согласилась позировать?

По правде говоря, может, в этом и стыдно было признаться, но я бы ни за что не отказала Серову, который «Девочка с персиками». Или Мане, Эдуарду, который «Олимпия». Вот насчет Клода, пожалуй, еще подумала бы. Слишком у него лица размыты, красота ускользает. Да, собственно, я даже Илье Глазунову бы доверилась. Но как Паше об этом скажешь? Разочаровывать то не хочется. С другой стороны, и современное искусство бывает разным. Да взять хотя бы портреты Модильяни. Очень даже ничего! Ну, глаза у женщин на разных уровнях и шеи, как у жирафов, так ведь стильно! И того же Пикассо вполне пристойные работы имеются, на стыке розового и голубого периодов, когда он еще вполне людей рисовал.

– Может, Уорхолу? – предположила я, изображая усиленную работу мысли. – У него портреты Мэрилин Монро очень неплохие.

– Уорхол? – Паша посмотрел на меня с интересом. – А ты в курсе, что Пикассо и Уорхол сейчас самые востребованные художники? Уорхол в рейтинге востребованности сместил Клода Моне со второго на третье место. Так что теперь они на одной жердочке – Пикассо и Уорхол.

– А кто там еще среди лидеров?

– Ну, первую тройку я назвал, четвертым венецианец Антонио Каналетто идет. Представь, выскочил с 239-го места сразу на четвертое!

– Так бывает?

– Как видишь. Вдруг стал модным. Вдруг поперло. Ну, примерно как у меня на Sotheby's.

Счастливый холодок просвистел вдоль моего позвоночника: наконец-то мне повезло! Наконец-то я встретила мужчину, с которым не стыдно идти по жизни. И никто не сможет меня упрекнуть, что я продалась за деньги! Наоборот. В скромном малоизвестном художнике я разглядела гения. И наша внезапно вспыхнувшая любовь возбудила в нем такие творческие силы, такую мощь и энергию, что его работы мгновенно оценили настоящие знатоки искусства, и в мировом рейтинге он потеснил самого востребованного художника современности – Пабло Пикассо.

«Подобное к подобному», – станут говорить о нас. Как там выразился милейший Сергей Сергеевич? Талант к таланту? И это – истинная правда!

– А кто еще? – выплывая из мечтательного тумана, спросила я. Надо же знать, с кем придется конкурировать!

– Ротко, Шагал, де Коонинг, Фернан Леже, Баскиа, Люсьен Фрейд. Знакомые имена?

Из всех вышеперечисленных я, понятно, знала Шагала, что-то слышала о Марке Ротко и Фернане Леже. Могла припомнить даже одну работу Виллема де Коонинга. Имена Баскиа и Фрейд звучали для меня совершенно незнакомо. Если только это не тот самый Фрейд, который.

– То есть сплошь нонконформизм, – понимающе кивнула я.

– А что делать? Каков мир – таково и искусство. Ты ведь тоже почему-то не сказала, что хотела бы позировать, допустим, Тициану или Рафаэлю.

(Эк, хватил! Еще бы Леонардо да Винчи вспомнил! Мне эти гении и в голову-то не пришли. С чего? Все-таки свое место в этой жизни я хорошо понимаю. Надо и совесть иметь!)

– Уорхол… он такой… весь на нерве. – Я артистично «подбирала» слова, волнуясь и трепеща. Потому что о настоящем искусстве нельзя говорить иначе. И потом, Паша, когда в меня по-серьезному влюбится, ясное дело, на холст все свои чувства выплеснет. Так что из меня вполне может получиться Джоконда в современном исполнении. – Как же тебе позировать, если ты в круиз собрался, – закинула я вожделенную удочку. – Или уже передумал?

– Что ты, – он посерьезнел, – Арктида – это святое. И потом, это всего лишь две недели. Я даже отдельную каюту взял, чтобы никто не мешал. На ледоколе одноместных нет, пришлось за двух человек платить.

«Ну же! – торопила я. – Ну не стесняйся! Ну, говори: типа, Даша, поехали со мной, это судьба, не зря я оплатил именно два места.»

Но он снова заговорил о другом. Видно, своими познаниями в живописи я сразила его окончательно. Вот, скажите, тянули меня за язык? Нет бы прикинуться просто восторженной дурочкой. С другой стороны, зачем ему дурочка? Гала, между прочим, из всех воспоминаний представала женщиной волевой, сильной и жесткой. А Дали ее боготворил!

Ладно, подождем. Еще не вечер.

– Ты говорил, что, кроме Рериха, никто Север по-настоящему не понял?

– Да. А знаешь почему? Рерих обладал тайным знанием о Севере, об Арктиде, Гиперборее.

– Откуда?

– Он же посвященным был! И потом, вспомни, с кем он дружил. С Еленой Блаватской. Да и супруга его много чего понимала.

Эзотерические бредни не волновали меня никогда. Всяческие там контактеры типа Блаватской представлялись мне, как бы это сказать, ну, не совсем здоровыми, что ли. Всегда.

Но не сейчас.

– Так, может, возросший интерес к творчеству Рериха и объясняется тем, что тайное знание стало распространяться по земле? – умно спросила я.

– Конечно, Даш. Вселенная только-только приоткрывает свои тайны. И далеко не всем. Мне кажется, там, на полюсе, среди вечного ледяного безмолвия, я много чего пойму. И сумею рассказать об этом людям своими работами. При жизни Рериха его работы стоили копейки! Несколько лет назад Ростропович купил его холст «Сокровище ангелов», кажется, за 484 тысячи долларов. Ну, помнишь, та, где на фоне песчаных барханов огромная фигура ангела с крыльями? А на заднем плане много других ангелов.

– Конечно, помню, – кивнула я, совершенно не представляя, о чем речь, – цвета еще очень необычные, будто мед добавлен.

(Про мед я сказанула совершенно от фонаря, быстренько сообразив, какого цвета может быть песчаный бархан.)

– Точно! – обрадовался Паша. – Мне такое сравнение даже в голову не приходило! Даш, тебе надо исключительно об искусстве писать – такая точность формулировок! Так вот, следующую работу, «Ведущая», оценили уже в 688 тысяч, а в прошлом году на том же Sotheby's совершенно неизвестная его картина ушла за миллион. То есть интерес растет, цена – тоже. А последователей его творчества, я имею в виду продолжателей, нет совсем. Вот я и хочу эту лакуну заполнить.

– Меня ты тоже в стиле Рериха напишешь? – невинно полюбопытствовала я. – На фоне вечных льдов и снегов?

– Нет, Даш. Ты – особый случай. У тебя такое одухотворенное, светлое лицо. Хотя. А знаешь, – он вдруг загорелся, – пожалуй, ты вполне могла бы послужить натурой для ангела!

– Позировать в Арктике? Я же в сосульку превращусь! – Мое кокетство было милым и естественным. Ну как после такого не предложить мне составить компанию на полюс, пообещав согревать меня собственной нежностью?

– Я же не зверь, Даш, – снова улыбнулся он. – Арктида – это моя вахта. Таким нежным созданиям, как ты, там делать нечего. Да и потом, я, когда работаю, очень злой и занудный.

– Неужели? – Смириться с тотальным поражением было очень трудно.

– Да все художники такие, Даш. Как работать начинаем – не подходи! А иначе ничего путного и не выйдет. Я же сказал, муза соперничества не терпит.

На какую-то долю секунды мне стало смертельно тоскливо, даже взрыднуть захотелось: столько сил потрачено – и все зря! Он, видно, чутко это уловил. Поднял бокал с Chateau Petrus и посмотрел мне прямо в глаза:

– Даша, за твою изысканную красоту! За твой утонченный ум! За нашу счастливую встречу! И, – он придержал мою руку с бокалом, потянувшуюся ко рту, – я тоже настаиваю на праве первой ночи!

Я возвратила ему нежнейший и соглашающийся взгляд и отпила вино.

Мы друг друга отлично поняли!

Обстановка в ресторане как-то незаметно поменялась. Исчезли бледнолицые соискатели полезных знакомств, видно, исчерпав отведенный на салатик и кофе прожиточный минимум. Рассеялись, как предутренние сумерки, любопытствующие зеваки, вдоволь налюбовавшиеся на сильных мира сего. Громче стала музыка, развязнее жесты, зазывнее серебряный смех страждущих модельных красоток. Пьяно-бар «Цвет ночи» неуклонно превращался в обычный кабак с привычными развлечениями.

На секунду мне пригрезилось, что из-за барной стойки вышел косолапый куршевельский мишка с кольцом в носу, однако, приглядевшись, я поняла, что ошиблась. Там, в неуверенном отблеске приглушенного света, просто сплелись в экстатическом объятии два мужских тела. То ли они пытались поддержать друг друга, нащупывая ускользающий пол, то ли просто давно не виделись и, встретившись, никак не могли расстаться. Видимо, их нерушимое единение было замечено не только мной. К парочке подскочила платиновая девица в сарафанчике, больше напоминающем открытый купальный костюм, попыталась расцепить сплетенные тела, мгновенно оказалась внутри, закольцованная руками и животами. Скульптурная композиция странно заколыхалась и вдруг медленно стала заваливаться набок.

Через секунду раздался глухой удар, приглушенный вскрик девицы, и в паузу меж музыкальными аккордами виртуозно вписался отборный русский мат.

– Пойдем, Даш, – предложил Павел. – Четвертый час. А нам с тобой завтра к десяти за паспортами.

«Что означает эта фраза?» – отчаянно заметался мой мозг. Он намекает, что остаток ночи мы проведем вместе, а завтра, так же вместе, поедем за документами?

В такси, целомудренно хлопая слипающимися глазами, я ждала, что он возьмет мою руку в свои ладони. Не взял. Довел до подъезда, дождался, когда я отыщу в сумке ключ от домофона, нежно сжал мои пальцы, поцеловал запястье.

– До завтра, Дашенька. Вернее, до встречи уже сегодня. Я провел один из лучших вечеров своей жизни.

«Я тоже», – хотелось ответить мне. Но я не успела. Язык помимо воли выдал совершенно другое:

– Может быть, чашечку кофе?

Он странно посмотрел на меня, словно не веря своему счастью, и лишь неопределенно кивнул:

– Конечно, я провожу тебя до квартиры, мало ли что.

У собственной двери я преступно долго возилась с ключом, пытаясь попасть в замочную скважину, а потом заставить замок совершить необходимые действия. Подлый механизм ни в какую не хотел открываться! Паша, устав наблюдать за моими манипуляциями и, видимо, просто сгорая от возбуждения, перехватил инициативу. Однако через несколько столь же безуспешных попыток отстранился от двери и вопросительно посмотрел на меня:

– Похоже, дверь заперта изнутри.

– С какой стати? – возмутилась я. – Кто ее запер? Я живу одна. Сама. Отдельно. Моя квартира!

– И все-таки попробуй позвонить, – предложил он. – Вдруг откроют? Или придется вызывать милицию.

– Зачем? – оторопела я.

И тут же вспомнила, что комплект ключей был похищен вместе с сумкой.

– Ой, – осела я на пол. – Там – вор! – и в двух словах обрисовала ситуацию спутнику.

– Звони! – сунул он мне телефон. – Видишь, как удачно, сейчас задержат вора на месте преступления, и он вернет все украденное!

Ситуацию дежурному представителю правопорядка я изложила довольно быстро и толково.

– Ждите, – строго сказали мне. – Высылаем наряд.

– У тебя балкон есть? – спросил Паша.

– Лоджия. А что?

– Из нее можно сбежать, допустим, на нижний этаж?

– Я не пробовала.

– Ясно. А входная дверь куда открывается?

– В коридор. У меня там прихожая встроенная и пуфик.

– Да я не об этом! Внутрь или наружу?

– Наружу. А что?

– Да то! Допустим, вор сейчас захочет уйти. Откроет дверь, сшибет нас и даст деру. Милиция приедет, а птичка улетела. Пойду вниз, поищу, чем можно подпереть дверь.

– Я с тобой!

– Даша. Тогда он тем более спокойно уйдет. Посмотрит в глазок – никого нет.

– А так посмотрит – я одна. Он меня шваркнет по голове кувалдой, и все.

– Откуда у тебя кувалда?

– Вор с собой принес. Или нож в сердце!

– Ну, тогда иди ты. Найди какой-нибудь дрын, чтобы дверь подпереть.

– Я боюсь!

– Чего?

– А вдруг у него на стреме сообщник стоит? Я выйду, а он меня – раз!

– Ну и что ты предлагаешь? – Паша, кажется, стал раздражаться. Еще бы! Ожидал страстную ночь любви. А получил. Но я что, виновата разве?

– Может, соседям позвонить? Пока мы подпорку искать будем, они дверь покараулят.

– Даша, время пять утра, какие соседи?

– Тогда вообще никуда не пойдем. Сядем вместе под дверью и станем охранять. Он нас вдвоем увидит, испугается, будет ждать, когда мы уйдем. А тут – милиция.

– Можно и так. Только, Даш, если вдруг он выскочит, сразу вжимайся в стенку и никуда не лезь. Я сам с ним разберусь.

– А он тебя.

– Не бойся, – Паша мужественно приосанился. – Это я с виду такой субтильный, но уж одного рецидивиста скрутить сумею!

– А если он там не один? – Я осторожно прижалась ухом к двери, пытаясь на слух определить, сколько воров проникло в мою квартиру. Не услышала я ровным счетом ничего.

– Тогда – хуже. Но все равно тебе лезть нельзя. Это – мужское дело. Ясно?

Разговаривали мы шепотом, чтобы не спугнуть преступников. Чурилин отлепил меня от двери и толкнул вглубь площадки, к квартире напротив.

Мне тут же представилась страшная сцена, как из моей квартиры вырывается свора отъявленных бандитов и Паша, прикрывая меня собственным телом, крушит их направо и налево.

И падает, окровавленный, на мои руки. А я целую его раны.

Нет. Целовать раны – это как-то. Я по натуре брезгливая очень, а тут – рваная плоть. Я их промокаю марлевым тампоном, вот! Из последних сил он опирается на мое плечо, мы входим в мой разграбленный и поруганный дом, я укладываю его на диван, прикладываю лед к разбитому лицу, осторожно целую разбитые губы. Он тянется ко мне, обнимает и.

– Милицию вызывали? – Возникли в лестничном проеме три плечистые фигуры. Интересно, как же они подкрались так бесшумно? – Какая квартира? Эта? Так, отойдите в сторону. И без нашего знака ничего не предпринимайте.

Мы забились в глубину лестничной клетки. Паша, разумеется, прикрыл меня своим мужественным телом.

Милиционеры рассредоточились по стенкам – один слева, второй справа, – вытащили пистолеты. Третий, видно старший, уверенно вдавил кнопку звонка. Подождал. Нажал еще раз.

– Давай, сержант, стреляй в замок, – скомандовал он коллеге.

Левый полуприсел, направил руку со стволом в косяк моей двери.

– Весь дом сейчас перебудим, – сплюнул он себе под ноги. – Может, проще дверь вынести?

– И на пулю нарваться? – цыкнул на него старший. – Бронежилеты-то опять не выдали! Давай по команде «три»! Раз.

– Кто там? – послышался чей-то приглушенный голос.

– Отставить! – шепотом скомандовал старший, пригибая к полу руку напарника с пистолетом. – Откройте, милиция! – рявкнул он в сторону голоса.

За дверью стихло, видно, бандит рассматривал нас в глазок, пытаясь оценить свои шансы на спасение. Мне стало так страшно и плохо, что я с силой вжалась в Павлушину спину и зажмурила глаза.

– Эй, орлы, – снова возник приглушенный баритон, – стволы-то спрячьте!

Что-то в интонациях бандита показалось мне знакомым. Наверное, я даже почти поняла что, но не осознала.

– Выходить по одному! – снова рявкнул старший. – Руки за спину, оружие на пол.

За дверью что-то скрежетнуло, звякнуло, заскрипело. Глуша в себе дикое желание сбежать в тартарары, я выглянула из-за плеча Чурилина.

Дверь медленно приоткрывалась. На ширину пальца… двух… ладони. Милиционеры застыли по стенам, готовые в любой момент вступить в неравную схватку с вооруженными бандитами. И вдруг левый, прятавшийся в самом углу, видно чтоб не быть увиденным в глазок, сделал рывок и просто вгрызся в ручку двери, чтобы одним движением распахнуть ее настежь! Увы, вместо блицкрига я разобрала лишь глухой, но сильный звук удара милицейской черепушки о стальное полотно моей двери.

Злодей оказался не промах! Предусмотрительный. Для подстраховки использовал дверную цепочку. Значит, голыми руками его не взять и сейчас начнется стрельба.

Я присела на корточки и втянула голову меж колен, зажав ладонями уши. Стало совершенно тихо, как в гробу. И так же жутко.

Наверное, прошла вечность. Или чуть больше. По моим прикидкам, там, на месте боя, все должно было уже кончиться. Почему меня никто не вызывает для опознания трупа? Или. Они просто перестреляли друг друга? Превозмогая ужас и страх, я начала восставать из корточного небытия. Передо мной по-прежнему маячила неприступная и надежная спина Павла Чурилина. Я вытянула шею.

– Извините, товарищ майор, ошибочка вышла! – козырнул старший милиционер кому-то, мне не видимому. – Ложный вызов, бывает. Хотите, мы привлечем хозяйку квартиры?

Что?

– Не стоит, коллега, – услышала я очень знакомый голос. – Девушка напугана недавним грабежом.

Старший еще раз козырнул, разворачиваясь. Открылась взору распахнутая дверь моей квартиры. В проеме, четко прорисовываясь спортивным силуэтом на фоне освещенного коридора, стоял. Макс.

– Ну что, звезда, – обдал он меня ироничным холодом, – давно на подиуме не блистала? По аплодисментам соскучилась?

Я прозрела мгновенно!

– Ах ты скотина! – тараном ринулась на него я. – Сволочь! Гадина! Джеймсбонд недостреляный! – Впилившись всем торсом в его накачанный пресс, я стала беспорядочно колотить кулаками по плечам, груди, бокам. – Тварь ползучая! Мерзавец! Говнюк!

– Ну, это уже перебор! – Он сграбастал мои руки, прижал к бокам, потом перехватил меня одной левой поперек туловища, сунул под мышку. – Да ты пьяная в зюзю! Спасибо, молодой человек, что проводили эту красотку. Идите себе, мы тут сами, по-семейному разберемся!

Я с ужасом поняла, что последняя фраза обращена к Паше, затрепыхалась всем телом, пытаясь вырваться, но мой мучитель уже внес меня в коридор и хлопнул дверью. Прямо перед носом растерянного Чурилина.

– Пусти! – рыкнула я, как только оказалась на полу.

Кинулась к двери, распахнула ее. На площадке никого не было. Где-то глубоко внизу чмокнула входная дверь.

– Ушел… – горько констатировала я. – Сволочь! Ты мне в очередной раз всю жизнь испортил!

– Я – тебе? – Макс впихнул меня в гостиную. – То есть это я попросил тебя поменять в квартире замок и в знак благодарности устроил маски-шоу?

– Замок?

Вот что значит думать только о работе. Конечно.

Но поменять замок я просила еще в пятницу, а Макс обещал сделать это во вторник. То есть завтра. Чего было сегодня притаскиваться? Так я ему и сказала.

– Не стоит благодарности, Даш, – раскланялся он. – Ты уж извини, что меня в командировку срочно отправляют, в десять утра – самолет. Вот я и решил родственницу не подводить, вместо того чтобы отдохнуть перед сложным заданием, замок ей поменять, раз уж обещал.

– А позвонить ты не мог?

– А ты бы не могла хоть иногда, для разнообразия, мобильник заряжать? Притащилась под утро, пьяная, неизвестно с кем.

– Дурак! – Меня снова накрыла обида. – Очень даже известно! Это же гений! Надежда мировой живописи! Сенсация последнего Sotheby's!

– Да ну! Ты и его уже успела захомутать? Поздравляю!

– С чем? Ты его выгнал! Он вообще может подумать, что ты мой муж!

– Я? Твой муж? – Макс внимательно оглядел мое зареванное лицо, измятое после длительного сидения на корточках платье. – Вряд ли. У таких, как ты, мужа быть не может.

– Почему это? – вскинулась я.

– Вымрет. Недельку с тобой проведет – и все, каюк. Так что если уж у мировой живописи на этого цуцика вся надежда, ты хоть живопись пожалей.

– Ты уже пожалел! – Мне стало так обидно, так горько, что я разрыдалась. Взаправду.

Макс постоял чуток рядом, переминаясь с ноги на ногу, понял, что мое горе – всерьез, сжалился:

– Даш, ну не реви! Я ж не знал, кто это. Думал, ты, как всегда, какое-то чмо подцепила. Потом сама же жалеть станешь. Ну, хочешь, я ему позвоню, объясню все. Говори номер.

– Я не знаю его номера, – проревела я. – Мы даже телефонами обменяться не успели. А завтра он уезжает! И я его больше не увижу! Никогда! А он – гений! Уорхол! Пикассо! Сальвадор Дали!

– Про Пикассо и Дали слыхал, а этот – Уорхол? Кто такой?

– Деревня! – выплюнула я все свое презрение. – Уорхол – это самый известный авангардист. Американец. Второе место в списке Форбса.

– Где? – Макс оторопел. – Список Форбса я наизусть знаю, по работе положено. Нет там таких! Уорхол, говоришь? Толком сказать можешь, кто он, художник или миллиардер?

– Он – самый востребованный на аукционах.

– А причем тут форбсы?

– Притом, что у художников – свой рейтинг, типа Форбса.

– Даш, – Макс по-настоящему забеспокоился, – ну, хочешь, я тебе найду его телефон? По своим каналам? Ты же знаешь, я все могу. Как правильно? Уорхол?

– Дурак! Он давно умер. Сердце отказало.

– Когда? – Макс аж позеленел.

– В восемьдесят седьмом году.

– Кто?

– Уорхол!

– А с тобой кто был?

– Чурилин, Павел!

– А он кто?

– Совсем дурак! – взвизгнула я. – Говорю же, новый Уорхол. Гений!

– Фу. – Макс чуть не сел мимо кресла. – Да, Даш. Ничто тебя не меняет.

– Телефон! – требовательно топнула я ногой. – Ты обещал!

– Чей?

– Чурилина! – взрыднула я.

– Вот и ладно. – Он встал, погладил меня по голове: – Чурилина, так Чурилина. Как скажешь. Ты иди, умойся. Себя в порядок приведи, я как раз телефон поищу.

В ванной я обозрела себя с ног до головы и ужаснулась. Дора Маар, хоть с кошкой, хоть без кошки, по сравнению со мной была писаной красавицей.

Я сунула в ванну затычку и встала под душ. Потом присела, потому что стоять было никак невозможно от усталости. Потом прилегла, потому что воды набралось вполне достаточно. Речушка журчала так успокаивающе, от нее шло такое летнее тепло. Перед глазами снова поплыли недавние картинки: на берегу откуда ни возьмись возникли милиционеры с обнаженными пистолетами, вековой дуб, на котором сидела кошка Доры Маар, превратился в зловещий прямоугольник двери, за которым притаилась смертельная опасность. Прекрасный, атлетически сложенный герой с манерами Геракла, в котором я тут же признала Уорхола, делал мне недвусмысленные знаки: не бойся, крошка, я с тобой.

Милиционеры дубасили в дерево прикладами тяжелых автоматов и орали: «Выходи! Сейчас дверь взломаю!» Зачем ломать дверь, если есть ключи, недоумевала я. В этот момент раздался какой-то особенно громкий звук, будто вековое дерево треснуло у самого основания, я очень испугалась, что сейчас оно рухнет на голову. Паша Уорхол прикрыл меня своим телом, я вжалась в густую траву, спасаясь от бандитской пули, и мой рот наполнился теплой кровью.

Меня убили? Еще успела подумать я перед смертью и уже приготовилась кануть в вечную тьму, как неожиданно оказалась в воздухе, поднятая, верно, на сильных ангельских крылах.

– Идиотка! – вдруг заорал мне прямо в ухо ангел, немедленно превратившийся в Макса. – Надо же так напиться, чтоб в ванной заснуть! Ты же могла захлебнуться и утонуть! И соседей, наверное, залила!

Не обращая внимания на мои слабые попытки прикрыть мокрую наготу, он вынес меня из ванной, швырнул на диван и бросил сверху плед.

– Вытирайся, я воду уберу. Видишь, уже до гостиной дошла.

Скосив глаза, я обнаружила, что из коридора, где находилась ванная, журчит прямо под ковер гостиной вихлястый веселенький ручеек.

Выходит, я и в самом деле заснула? И могла погибнуть? Вот что значит нервное перенапряжение и стресс. Нет, не зря профессия журналиста по опасности приравнена к профессии шахтера. Я – наглядное тому подтверждение.

– Чего пила? – выжал Макс в ведро мокрую тряпку. – Шампанское?

– Chateau Petrus, – буркнула я.

– Петрюс? Совсем сдурела? Ты что, забыла, как вы с Юлькой в Куршевеле от этого «Петрюса» чуть копыта не кинули?

– Там отравленный был.

– А здесь? Или отравители за тобой просто по пятам ходят? От самого Куршевеля? А может, тебя этот гений замочить пытался?

– Зачем?

– Чтобы самому остаться в живых и сотворить парочку-троечку сотен новых шедевров.

– Дурак!

– И я про это. Был бы он умный, догадался бы тебе в «Петрюс» цианида подсыпать.

– Гад! – Я изловчилась и запустила в своего мучителя подушку. Снаряд криво пролетел мимо Макса и плюхнулся прямиком в грязное ведро.

– Нет, ты точно не в себе! – Он вернул мокрую подушку точным броском прямо мне в лицо. – Имей в виду, третьей дегустации «Петрюса» ты не переживешь!

Отплевываясь и размазывая по лицу пледом грязную воду, я поневоле задумалась над этим вопросом. Вывод, к которому я пришла, представлялся мне единственно правильным:

– Значит, у меня на Petrus аллергия.

– Слава богу, соображать начала, – кивнул Макс.

– Телефон нашел? – вспомнилось мне недавнее обещание.

– Конечно.

– Позвонил?

– Нет.

– Почему?

– Даш, не получится у тебя с ним ничего.

– Почему это? – возмутилась я. – У нас уже бы все получилось, если б не ты!

– Куда, ты говоришь, он собрался?

– На Северный полюс.

– Вот и пусть едет. Остынет от любовной горячки, над смыслом жизни подумает. А ты у нас куда летишь? На Мальдивы. Да там таких форбсов будет – хоть руками в море собирай!

– Дай телефон!

– Да я его в комп записал, а потом случайно стер. – Макс выглядел виноватым.

– Издеваешься? – горько спросила я. – Ничего! Мы в десять паспорта вместе получать будем. Все равно встретимся! Вот! – и с удовольствием показала дебильному джеймсбонду язык. – Так, а чего ты в моем компе делал? – вдруг насторожилась я.

– С Уорхолом знакомился, пока ты утопиться пыталась.

– Познакомился? – Я просто страшно разозлилась! Мои глаза автоматически шарили по комнате, отыскивая тяжелый предмет, которым я смогла бы убить этого проходимца.

– Конечно. Понял, что в очередной раз был прав, когда говорил Галине Петровне, что без Юлечки ее вещи выбрасывать не надо. Выкинули бы сумку, а она – авторский дизайн.

– Где? Какую сумку? – Я отчетливо поняла, что из двух людей, находящихся сейчас в моей квартире, один – сумасшедший.

– Ну, помнишь, у Юльки сумка с бананом есть? На днюху ей дядя Сема подарил. Вы еще все вместе скупердяем его называли, что он такую дешевку из Америки приволок.

– И что? – Я отлично помнила и сумку, и наше общее возмущение. Вполне справедливое, между прочим.

Это ж надо умудриться, специально прилететь из Лос-Анжелеса на день рожденья дочери друга и партнера и привезти такой кич! Полотняная черно-полосатая сумка-авоська с аппликацией в виде кожаного банана. А над бананом – круглое зеркальце, из-под которого спускается отвратительная розовая ленточка зубчиком. Юлька с этим убожеством ни разу на людях не рискнула появиться, чтоб не позориться.

– Иди, покажу! – Макс поманил меня к включенному ноутбуку.

– Ну?

Во весь экран красовалась та самая Юлькина сумка. Надпись под уродиной гласила, что знаменитая компания Urban Outfitters, одна из законодательниц дизайнерской моды, избрала в качестве музы гениального Уорхола и создала вот эту сумку, главной деталью которой является знаменитый уорхоловский банан, который и цветом, и размером – абсолютная копия работы гениального мастера.

– Я чего на этом заострился, – стал объяснять Макс, – вчера вечером, когда еще до твоего приезда документы искал, эту сумку держал в руках. Еще подумал: как это чудовище до сих пор не выкинули? Она была в мусорном мешке, Галина Петровна кучу вещей на выброс приготовила, попросила на помойку отнести.

– Отнес? – Меня аж затрясло.

– Когда? Сегодня собирался. Ну, теперь уж только когда вернусь.

Сумка. С картиной Уорхола. Вот почему дядя Сема не постеснялся привезти ее из Америки! Самый писк. Небось, и денег немереных стоит. А мы. Кто ж знал-то? Все картины разве упомнишь? И почему она мне вчера не попалась? Я ведь тоже эти долбаные документы искала? Вот уже если не везет, то во всем!

Но сейчас-то мне повезло! Еще как! Значит.

Я должна срочно съездить на квартиру к Галке, забрать сумку и уже с ней явиться на встречу с Пашей. Скромно так помашу перед ним уорхоловским бананом. Он, конечно, гениальный фрукт узнает, растает, умилится, тут я ему все и объясню. И про Макса, и про аллергию на Chateau Petrus.

Мою сонливость как ветром сдуло!

– Тебе когда на самолет? – повернулась я к Максу.

– В восемь машина придет. Значит, – он взглянул на часы, – через десять минут. Все, Дашка, остальное сама уберешь. Вытри как следует, чтобы соседи не возмущались.

Я ласково проводила будущего родственника, быстренько оделась, сунула в сумку косметику, решив собраться и накраситься в доме Рашидовых, чтоб не терять драгоценное время, выскочила из дому и уже через пять минут летела по утренним улицам на новеньком желтом такси.

На Кутузовском мы попали в пробку. Вернее, нас в нее загнали. Невесть откуда появились орущие черные монстры с мигалками, прижали добропорядочных автолюбителей к обочинам и намертво парализовали движение.

– Форбсы за миллионами торопятся, – сплюнул в окно водила. – Минимум минут двадцать простоим.

Подпрыгивая от нетерпения, пытаясь разглядеть, кто именно прячется за темными стеклами величественного и наглого кортежа, я вдруг вспомнила, что забыла ключи от Галкиной квартиры. Специально, когда собиралась, положила их на пуфик в коридоре, потом сбросила на пол, чтобы не впивались в попу, когда я обувалась. Там они и остались.

– Поворачивай! – приказала я унылому водиле.

– Как? – язвительно поинтересовался он. – Я не стелс с вертикальным взлетом.

Короче, пока проехали правительственные члены на своих членовозах, пока мы развернулись, пока я сгоняла к себе за ключами.

В квартиру родственников я влетела под ехидный бой антикварной дуры красного дерева, торчащей, как пень, в углу столовой. Удары я сосчитать успела: ровно десять.

Банановая сумка – вот уж подлость, так подлость! – отыскалась на самом дне третьего по счету здоровенного черного мешка, доверху набитого ненужными, по мнению сестрицы, вещами. На поиски ушло еще полчаса.

Но надежда умирает последней! Накраситься и переодеться я успела за двадцать минут, поставив личный олимпийский рекорд.

Верный таксист, чье ожидание было изрядно скрашено стодолларовой бумажкой, мирно похрапывал, откинувшись на сиденье.

– Поехали! – хлопнула дверью я. – Быстро!

Я верила: Паша обязательно меня дождется! Вот сейчас я подлечу к паспортной службе, выскочу из машины и попаду прямо в его объятия! Я даже приготовила первую извинительную фразу: «Заставляете даму ждать, молодой человек! Я тут с девяти часов кружусь, вот, отъехала на минуточку кофе попить, чтоб не заснуть, дожидаючись!»

У дверей было совершенно пусто. Никого!

Наверное, ждет внутри, чтобы не разминуться, сообразила я.

Но и внутри не встретилось ни души.

– Девушка, вы к кому? – пошла на меня бюстом тетка в черном пиджаке. – У нас неприемный день.

– Я от Сергей Сергеича, – пролепетала я, неожиданно оробев. – За паспортом.

– В седьмой кабинет, – рявкнула тетка. – Чего опаздываете? Из-за вас дверь открытой держим.

– Извините, пробки на дорогах! Вы не закрывайте пока, пожалуйста! Еще один человек должен подойти, мужчина, блондин такой, коротко стриженный.

– Этот уже получил, – проинформировала тетка. – До пробок успел.

Держа в руках новенькую краснокожую паспортину, я вышла из гостеприимных дверей. Таксист верно ждал меня у бордюра.

– Успела? Садись, поехали.

– Нет, – качнула головой я. – Вы езжайте, а у меня еще дела.

– Ну, как скажешь.

Машина унеслась в глубину узкого переулка, и я осталась одна. Совсем.

На душе было муторно и пусто. Она была как этот замызганный переулок, моя несчастная душа. И я совершенно не представляла, как жить и что делать дальше. Сейчас, в этот черный миг, я согласилась бы на все! Быть Дорой Маар, ее приблудной кошкой, бананом на сумке. Однако мне никто ничего не предлагал. Муза, видимо, унюхала во мне серьезную конкурентку, а как женщины обходятся с соперницами, не мне вам рассказывать.