Мистер Декабрь

Глава 1

Лука

Я несколько раз стучу кулаком в массивную дверь.

— Впусти меня, придурок, я знаю, что ты все еще живешь здесь.

Мой отец — такой гребаный кусок дерьма.

Я неуверенно отступаю назад, оглядываясь по сторонам в поисках камеры наблюдения, которую можно было бы отключить.

Он — кусок дерьма, у которого, по крайней мере, хорошая квартира. Две камеры направлены в мою сторону, охраняя его шикарное жилище. Я показываю им средний палец просто для приличия.

Наверное, он там трахает свою новую жену за кухонным столом или делает еще какую-нибудь хрень, поэтому слишком занят, чтобы подойти к двери и впустить собственного сына.

Ничего нового. Жена номер три не знает, во что ввязалась, когда вышла замуж за моего придурка-отца.

Я снова стучу в дверь. Может, мне нужна новая тактика. Он может не впустить меня, но она — да.

— Будь хорошей маленькой женой и впусти меня, блядь!

Интересно, сколько ей лет? Последняя была ближе к моему возрасту, чем к его. На самом деле это довольно противно. Но охуенно смешно, когда она пыталась настоять на том, чтобы я называл ее мамой.

Отвратительный старик, наверное, на этот раз она еще моложе.

— Минутку! — отвечает женский голос, и я лениво ухмыляюсь про себя.

Победа, победа.

Похоже, я познакомлюсь с новой миссис Эндрюс во плоти. Вот это будет удовольствие.

Дверь приоткрывается, и сквозь щель на меня смотрят нахмуренные темные глаза.

— Кто вы?

Я раскачиваюсь из стороны в сторону, прежде чем уткнуться в дверь.

Может быть, Грифф и прав... тот последний шот в клубе был лишним.

— Я не буду называть тебя мамой, — говорю я, толкая дверь, и девчонка задыхается, отшатываясь с дороги.

Дверь распахивается, и я делаю шаг вперед, сталкиваясь с ней.

— Боже мой, где твоя одежда? — вскрикивает она.

— В чем дело, милая, у старика нет мышц пресса? — я хватаю ее за руку и провожу по своему животу.

Она отталкивает меня, и я утыкаюсь в стену, с усмешкой роняя сумку на пол.

— Убирайся, или я вызову полицию.

Я впервые по-настоящему смотрю на нее. Теплая смуглая кожа, темные вьющиеся волосы и подтянутое тело.

— Господи, — бормочу я про себя, пробегая глазами по ее обнаженной плоти в этих крошечных шортах и майке. У моего отца вкус на еще белее молоденьких, чем у меня.

Эта выглядит не старше подростка, горячая, но молодая. Слишком, чертовски молода.

Больной, гериатрический ублюдок.

Она стягивает халат и смотрит на меня.

— Убирайся. Убирайся.

— Да ладно, малолетка, разве можно так разговаривать со своим новым ребенком?

Она хмурится, положив руки на бедра и устремив взгляд на мою грудь.

— О чем, черт возьми, ты говоришь?

— Старый добрый папаша не рассказал тебе о своем любимом сыне? — я ухмыляюсь.

Папа явно выбирает внешность, а не мозги.

Ее глаза расширяются, а рот раскрывается.

— Подожди, ты — Лука?

— Поздравляю. Десять очков новенькой, — говорю я, отталкиваясь от стены, снова спотыкаясь и неуклюже пробираясь по коридору к тому месту, где старик держит кушетку.

Я устал до чертиков; не помню, чтобы путь от клуба до этого дорогого пентхауса был таким долгим. Сомневаюсь, что мне удалось бы подняться наверх, в настоящую постель, даже если бы от этого зависела моя жизнь.

Я слышу, как она закрывает дверь, а затем стук ее ног по деревянному полу позади меня.

— Никто не сказал мне, что ты придешь.

— Вот так сюрприз! — я вскидываю руки вверх. — Потому что я здесь.

Я падаю на диван, а моя шапка Санта-Клауса улетает с головы на колени.

— Где твоя одежда? И что это за шапка?

Я хихикаю, медленно поднимая на нее глаза. Она чертовски сексуальна. От одной мысли о том, что отец заберет ее в постель, мне хочется рвать и метать. Не знаю, как он вообще заводит таких женщин, не говоря уже о том, чтобы заставить их оставаться здесь достаточно долго, чтобы жениться.

— Ну? — требует она.

— Ну, тюремщица, обычно, когда ты раздеваешься, то снимаешь одежду.

— Ты — стриптизер? — ее голос поднимается на октаву.

— Только по пятницам. — Я хихикаю, и мои глаза сами собой закрываются.

— А шапка Санты?

— Хо, блядь, хо. — Я зеваю. — Это же Рождество, какого черта ты думаешь?

— Твоего отца здесь нет, понимаешь?

— Не надо. Не надо. На хрен.

На самом деле, мне больше нравится, когда мне не приходится выслушивать его и его дерьмовые лекции.

— Они с мамой не вернутся до утра.

Я сонно моргаю на нее: ее халат снова распахивается, показывая кусочек кожи между майкой и шортами. Иисус.

— Ты вообще достаточно взрослая, чтобы выйти замуж?

— Ты что, ударился головой по дороге сюда или как? Ничего не понимаешь.

— Я скажу тебе, что не имеет смысла, — говорю я, снимая туфли. — Кто-то такой сексуальный, как ты, выходит замуж за такого мудака, как мой отец.

Она смеется с недоверием.

— Фу. Ты думаешь, я вышла за твоего отца? Не обижайся, но это отвратительно. Ему около шестидесяти. Сколько же ты выпил?

— Шестьдесят пять, — сообщаю я, игнорируя ее вопрос, потому что кто следит за выпивкой, когда она бесплатна? Не я, это точно.

— Неважно. Я ни за кого не выходила замуж. Это сделала моя мама.

Ее мама... мой отец... тогда это значит...

— Я — твоя новая сводная сестра, — подтверждает она, выглядя очень сексуально и раздраженно.

Я хихикаю.

Сводная сестра. Да, точно.

Я действительно в хлам.

Мой мозг дрейфует, сон забирает меня. Не знаю, что за чертовщина была в тех шотах, но эта сонливость — что-то новенькое, это точно.