Мистер Декабрь

Глава 17

Лука

— Малолетка! — умоляю я ее, когда она бросается на кровать, уткнувшись лицом в одеяло.

Я запираю за собой дверь. Сомневаюсь, что мой придурок-отец или ее наивная мать последуют за нами сюда, но предпочитаю перестраховаться, чем сожалеть. Я потеряю контроль, если меня ещё подтолкнут.

— Что, черт возьми, только что произошло? — спрашивает она приглушенным голосом.

Я пересекаю комнату, опускаюсь рядом с ней и затаскиваю ее к себе на колени.

Она обнимает меня, уткнувшись лицом в изгиб моей шеи.

— Мне очень жаль, Марго, — шепчу я, гладя ее по волосам.

— Это не твоя вина.

Если подумать, то я знаю, что это не так. Знаю. Но я его спровоцировал. Сыграл в этом свою роль. Я показал ему свои карты, хотя мне следовало держать их при себе.

— Он делает это только для того, чтобы достать меня.

— Я думаю, он делает это, потому что является неряшливым стариком, который хочет получить свой торт и съесть его.

В этом, несомненно, тоже часть истины.

— Я не понимаю, — внезапно говорит она, и мои слова доходят до сознания. — Как это касается меня и должно дойти до тебя?

Я убираю волосы с ее лица и целую кончик носа.

— Он видит это между нами. Хочет причинить мне боль, забрав тебя.

— Это глупо и отвратительно, с чего ему думать, что это сработает?

Я глубоко вздыхаю.

— Потому что это работало раньше.

Не хочу вдаваться в подробности и переживать прошлое, но я в долгу перед ней. Даже, если еще не сказал ей об этом, я хочу с ней чего-то большего, чем просто секс. Что-то большее должно начинаться без каких-либо секретов, иначе оно будет обречено с самого начала.

— Что?

— Он спал с моей девушкой. Мы были школьными возлюбленными и все такое, а он протянул руку и взял ее.

— Лука! — вздыхает она.

— Он изменил маме с подростком.

Она снова вздыхает.

— Нет. Бедная твоя мама, бедный ты. Неудивительно, что ты так его ненавидишь.

— И он меня ненавидит, потому что я рассказал маме, и она ушла от него. Такие люди, как мой отец, думают, что имеют право брать все, что хотят. Он думал, что имеет право и на то, и на другое.

— Он — мудак, просто и ясно.

— И… ты не рассказала маме?

Я понимаю — это будет нелегко, но нужно сделать.

— Я сделаю, я… мне просто нужно найти способ, чтобы это не разбило ей сердце.

— Чем дольше она ждет, тем сильнее разобьется ей сердце.

— Я знаю, — шепчет она. — Мне жаль.

Я целую ее в макушку.

— Я пытался тебе кое-что сказать ранее.

— Я знаю, — шепчет она, опустив подбородок, чтобы скрыть от меня глаза.

Я просовываю палец под её подбородок и поднимаю её голову обратно, так что мы смотрим друг на друга.

— Ты мне нравишься, Марго.

— Ты мне тоже нравишься, — слишком быстро отвечает она.

Я качаю головой, чтобы не потерять концентрацию.

— Ты знаешь, я не это имею в виду. Я влюбляюсь в тебя. Жестко. Я никогда не встречал никого подобного тебе, малолетка.

— Перестань заставлять меня забывать, что мы ненавидим друг друга, — шепчет она болью в голосе.

Я хватаю ее за подбородок.

— Я никогда не ненавидел тебя.

— Но это наша фишка.

— Нет. Фишка в том, что я свожу тебя с ума, а ты все равно меня хочешь.

Я прав, знаю, что прав. Она просто не может этого признать.

У нее в голове возникло представление обо мне, когда мы впервые встретились, и, независимо от того, что я делаю или говорю, тот образ, который она нарисовала, все еще находится в глубине ее сознания. Не то, чтобы я мог ее за это винить. Это была чертовски крутая первая встреча.

— Ты не хочешь меня, не так, — шепчет она.

— Ты не права.

— Ты — не тот парень, которого я ищу.

— Ты — мечтатель, малолетка. Что? Ищешь какого-нибудь Супермена, который придет и спасет тебя?

— Ну и что, если так?

— Посмотри вокруг, Марго, я — твой Супермен.

— У тебя нет плаща, — шепчет она, ее голос надламывается, причиняя при этом вред себе и мне.

— Ты действительно собираешься вытащить это дерьмо? — спрашиваю я хриплым, полным эмоций голосом.

— Я ничего не тащу. Просто пытаюсь быть честной.

— Тогда начни с честности с самой собой.

— Я честна.

— Действительно? И там, с мамой, у тебя на лице было такое выражение стыда, когда она узнала, что мы вместе? Это ты честна? Ты не рассказываешь ей, что сделал ее никчемный муж? Больше честности?

Она соскальзывает с моих колен, и я встаю на ноги, расхаживая по комнате взад и вперед.

Я знаю, что теряю это, но ничего не могу с этим поделать. Это чертовски больно.

Я подвергаю себя риску впервые с тех пор, как мое сердце было разбито много лет назад, и вот что происходит. Она отказывает мне.

Хуже всего то, что я знаю, что она пожалеет об этом.

Она думает, что я ее не знаю, не вижу, но она так ошибается. Я вижу каждую ее часть. Я вижу, как она поет песни себе под нос, сочиняет тексты, когда не знает настоящих, я вижу, как ей нравится есть сыр из пачки, только когда ее впервые откроют… Я вижу, как она любит, сильно и беззаветно. Насколько я знаю, она любит меня — так же, как я люблю ее.

Бля, вот оно, я влюблен. Я люблю ее.

Я по уши погружен в то самое, чего так старался избежать.

— Я люблю тебя, — выпаливаю я.

Она смотрит на меня широко раскрытыми глазами, не мигая.

— Что… что?

— Я тебя люблю. Я хочу тебя. Ты нужна мне, малолетка.

— Я… я… — заикается она.

— Пойдем со мной. Давай уедем отсюда и никогда не вернемся.

— Я не могу, — шепчет она.

— Ты можешь. — Я падаю перед ней на колени, сжимая ее руки в своих. — Невозможно, помнишь?

Она качает головой, ее глаза стекленеют.

— Посмотри мне в глаза и скажи, что не чувствуешь то же самое.

— Лука… — она пытается, но не может, не может выдержать мой взгляд.

Я кладу голову ей на колени, просто вдыхая ее.

— Зачем ты это делаешь? — шепчет она. — Ты видел реакцию моей мамы; никто не хочет, чтобы мы были вместе.

— Я хочу.

— Этого недостаточно.

— Этого более, чем достаточно. Пойдем со мной.

— Я не могу просто уйти посреди ночи. Я не могу так поступить с мамой.

— Мы можем вернуться за ней и рассказать, какой на самом деле Рик.

— Я не могу, — повторяет она, и на этот раз я действительно ее слышу.

Дело не в том, что она не может — она не будет.

Она не выберет меня.

Я киваю, поднимаюсь на ноги и в последний раз выхожу через ее дверь, оставляя свое сердце с ней.

Грифф бросает на меня только один взгляд, прежде чем выругаться себе под нос и открыть дверь пошире, чтобы впустить меня.

Я бросаю сумку на пол и просто стою, не зная, что делать дальше.

Он указывает на диван.

— Садись.

Я подчиняюсь.

Знаю, что выгляжу дерьмово. Я чувствую себя дерьмом.

У меня такое чувство, словно кто-то ударил меня прямо в грудь, забрав с собой мои внутренности.

Это худшее. Это хуже, чем то, что мой отец трахает мою девушку, потому что в том случае был виноватый, но сейчас винить некого.

Я могу винить Марго в том, что она не хочет меня, черт возьми, если бы я был девчонкой, то тоже не хотел бы себя дольше, чем на одну ночь.

Я — ходячее клише. Играю в недоступность, но ожидаю, что она просто поверит в обратное.

Неважно, насколько реален я был, или насколько чертовски глубоки эти чувства — настолько, что они угрожают сломить меня — этого недостаточно. Вероятно, этого никогда не будет.

Я — не тот парень, не для нее, и это меня ломает.

Грифф протягивает мне пиво, и я даже не знаю, сколько сейчас времени, и что он делал до моего приезда, но благодарен за все.

— Что случилось? — спрашивает он после того, как я выпиваю половину бутылки.

Я качаю головой.

— Не хочу об этом говорить.

— Где Марго?

— Дома! — резко отвечаю я.

Он некоторое время молчит и просто смотрит, как я пью, играя со своей бутылкой.

— У тебя есть еще?

— Глупый вопрос, — отвечает он, когда я встаю на ноги, иду через комнату к холодильнику и приношу с собой еще полдюжины.

— Ладно, — кивает он, видя, к чему все идет.

— Не хочу говорить, но это не значит, что я не могу пить.

— Потому что это звучит, как фантастическая идея, — тянет он.

— Есть вариант получше?

Он поднимает брови, глядя на меня, прежде чем покачать головой.

— Ты ведь знаешь, что сегодня Рождество, да?

Я пожимаю плечами. Думаю, сейчас уже за полночь.

Мне плевать на Рождество. Возможно, я бы отмечал, если бы она была со мной, но ее нет, и это чертовски больно.

Я открываю крышку еще одного пива и выпиваю его так же быстро, как и первое.

— Тебе необязательно оставаться со мной, — говорю я ему, дотягиваясь до третьей бутылки.

Он поднимает ноги на журнальный столик и скрещивает их в лодыжках, усаживаясь поудобнее.

— В любом случае, я не сплю по ночам.

Я киваю. Благодарен за его компанию, но не готов произнести проблему вслух.

Я допиваю еще пару бутылок пива, а он идет за еще парочкой из холодильника.

— Ты не сделал какую-нибудь глупость и не облажался, не так ли? — в конце концов спрашивает он, как я и предполагал.

Мне не нужно задаваться вопросом, о чем он говорит; мы были друзьями достаточно долго, чтобы оказаться на одной волне.

— Дай определение слову «глупый», — тяну я, алкоголь растекается по моим венам и развязывает язык.

— Чувак.

— Я знаю.

Я не знаю, сколько еще пива выпиваю и когда засыпаю, но просыпаюсь от храпа Гриффа в кресле и от резкого солнечного света, слепящего меня через окно.

— Счастливого чертового Рождества, — ворчу я.