Мы, Мигель Мартинес

Глава первая. Миша, ты попал!

Москва. Время непонятное. Зима.

— Миша, очнись! Что с тобой?

МИША!!!!

Что случилось?

ЧТО С ТОБОЮ, МИШАААА???

Слова пробиваются сквозь пелену. Что это со мной? Ничего не вижу. Тени. Какие-то тени. Я что, умер? Умер? Но кто это? И что это я слышу, разве мертвых так трясут? Миша? Я Миша. Да, нет, не трясите меня так… положите на место, не вижу. Как хочется пить! Как это давит… Что за хрень происходит? Тише!.. Пить! Хочу пить! Во рту пересохло.

— П.и. ть, — еле-еле выдавливаю из себя. К губам прикасается что-то холодное. Глоток. Еще, еще, еще. Ну вот, чуток полегчало.

Наверное, я все-таки умер и мне всё это кажется. Но какой вкусной бывает вода, когда тебя уже нет!

С этой мыслью проваливаюсь в спасительное нигде.

Меня зовут Михаил Евдокимович Пятницын, мне сорок пять лет, я работаю инженером в административно-хозяйственной части МИЭТа, простите, это национальный исследовательский университет «Московский институт электронной техники». Пошла у нас мода, институты в университеты переименовывать, не миновала чаша сия и моего рабочего места. Вот только это! Не надо! Я никакого отношения к созданию электронновычислительных машин не имею! Моя работа — это стройка, ремонты, я по образованию инженер-строитель. Нет, как юзер я с компьютером на ты, но только так, а не иначе! Тружусь я в Зеленограде, там и живу, в районе Старого Крюкова. Купил как-то по случаю половину дома: комната, кухня, кладовая, удобства во дворе. Было место в общежитии, но тут я не там. В общем, на что денег хватило, то и купил. Квартиру получить? Так я у нас по строительству главный, я точно знаю, что в ближайшие пять-шесть лет ничего на этой ниве даже не колыхнется! Руки у меня растут не из жопы, так что сделал пристроечку, подсуетился, получилась у меня санитарная комната: туалет и душевая кабина. А то во двор всё время бегать, а у меня организм нежный, морозы недолюбливает, на работу одевается тепло, ибо если чем теплей, тем лучше.

Приору я взял в кредит. Выплатил приблизительно треть от общей суммы. Машина мне нравилась, как раз под мои скромные потребности: тело перевезти с работы и на работу, иногда выехать на природу, там грибочки-ягоды, шашлычки-рыбалка. Ну и довольно. Первого июня я взял отпуск. А одиннадцатого поехал в Питер, на сборище форумчан. Есть за мной такой грешок, исторический и псевдоисторический форумы. На историческом мы обменивались интересными книгами и документами, а на псевдоисторическом, точнее, форуме альтернативщиков, искали пути изменения того или иного события в мировой истории. Лично я всегда отстаивал позицию, что роль личности в истории становится определяющей, на эту тему копий было поломано до хрена и еще больше. Выехал я раненько, несмотря на то, что собиралась непогода. Вы вообще слышали о странных грозах в России? Необыкновенные фиолетовые молнии, тяжелые, черные, как ночь, облака? В общем, на небе собиралась какая-то хрень, а я притопил свои девяносто, и пошел по трассе. Летящий со страшной скоростью в машину фиолетовый шар я рассмотреть успел, а вот дальше — была одна только темнота. Никакого тебе света в конце тоннеля, да и никакого тоннеля не было. Удар, темнота. И вот туман в голове и раскалывается моя головушка, и пить хочется… и этот голос, что за хрень происходит?

Наверное, мой мозг не готов был всё-таки к работе, хоть какой-то, ибо я смог пошевелиться, но открыть веки не получилось — поворот головы слишком много забрал сил, вновь наступила темнота.

Очнулся из-за того, что очень хотелось пить. Просто в горле наждаком кто-то прошуровал, и от этого горечь и комки чего-то непонятного, колом стали. Попытался что-то сказать, но слов не получалось — сплошной хрип. Впрочем, себя я еле услышал, так что хрип получился не слишком-то внятный, черт меня подери! Всё было как в тумане. В глаза то ли песка насыпали, то ли у меня из-за аварии что-то стало со зрением — туман, туман. Я вижу как-то не очень, слишком расплывчато. Хм. Сравнить не с чем. Попробовал подтащить к лицу два пальца, вдруг у меня сотрясение мозга? А что, после автомобильной аварии самое то. Пальца были два, а не три и не четыре, и были они какие-то нечеткие, расплывчатые, толстые, как сосиски. Тут же откуда-то всплыла фраза «не женитесь на курсистках, они толсты, как сосиски». Блин, что за фраза, что за курсистки? Дамы легкого поведения и низкой социальной ответственности? А какие у них могут быть курсы? Что это за.

Встаю, ноги подкашиваются, и первый шаг дается с трудом. Понимаю две вещи: я в какой-то комнате. Первое — это не морг. Стало на душе легче. Второе — это не больница. Почему? Стало как-то тревожнее. После попадания молнии, двух вариантов быть не может: доктор сказал в морг, значит в морг. А тут… а тут ночь! Вот оно что! Обычная ночь! И я лежал на кровати, так. Лежу на кровати, нет, встал с кровати. Вот чёрт, точно сотрясение мозга, вот, просто чувствую. Как мысли сотрясаются одна об другую и ни одной правильной. А еще из-за них голова звенит, шум в ушах. Стоп! Надо бы не думать. Совсем не думать? Стараюсь выгнать мысли из головы. Всё равно ничего умного в голове давно уже нет. Это я так над собой иронизирую, если кто не понимает. Характер у меня язвительный, вредный, придирчивый. Прозвище Клизма получил в медучилище. Благодаря этому в армии прокукарекал медбратом от звонка и до звонка, сидя на зеленке и халявном спирте. Так что не десантник, не терминатор, такой себе средней наглости тип, вот только вижу почему-то я хреновато. Глаза немного привыкли к темноте, и я заметил предмет, похожий на стол. Кажется, на нём что-то есть! Там определенно, что-то есть! Иду к столу, качаюсь, как маятник Фуко. Что интересно, такое впечатление, что мир вокруг вымер. Я один? Совершенно один? Так может быть, я умер и это у меня такие глюки? А почему же хочется пить? Щипаю себя за руку, больно, будет синяк, но мне на это наплевать. Боль доказывает, что я не умер. Ибо мертвые сраму не имут, простите, боли не чувствуют. Да уж. Сотрясуха мозга говорит только о том, что он у тебя есть. Но всплывает такая хрень, что я даже не помню что это и откудова.

Упершись в стол, вижу на нем графин и стакан. В графине вода. Стакан пустой, возможно, даже чистый. Есть еще один, но в нем немного воды и оттуда как-то странно пахнет. Подношу его к носу. Шибануло резким запахом валерианы лекарственной. Тээээкс… Кому тут нервы в порядок приводили таким дедовским способом? У них тут чё, ничего эффективнее не было? В голове пронеслась стайка названий, большинство которых сопровождалось визуальными рекламными вставками! Дануихнах.

Наконец, добрался до графина и стакана. Вода из графина в стакан, из стакана в глотку. На одном приеме решил не останавливаться. А вот после третьего себя тормознул. Живительная влага пронеслась по пищеводу и попала в желудок, но тут-то желудок и скрутило… Вот, б. Б… Бббб! Больно, понимаешь!

Но вот голове стало легче. Немного. Пить еще хотелось, а вот ощущение эскадрона гусар, что ночевали во рту, притупилось. Горло всё ещё саднило, но уже не так остро. Опа! Ночь ведь? Ночь! Окно! Мне захотелось подойти к окну и выглянуть наружу. До сих пор не пойму, что это я так торможу.

Темень. Подхожу к окну, а тут деревянная рама, окно двустворчатое, покрытое морозным рисунком, прикасаюсь к нему, чувствую, холодно. Мороз? В июне месяце? Или это я что? Пролежал в отключке кучу времени, очнулся зимой? Да не может такого быть! Или может? Что вообще произошло? И тут я понимаю, что в окне какое-то пятно, вижу я это пятно нечетко, но там голова с шевелюрой, это я? Это моё отражение? Да ну вас, не может такого быть? В сорок лет я начал лысеть, очень скоро волом на голове осталось всего ничего и я последнее время брился на лысо, завел себе машинку, тут и экономия (не надо по парикмахерским бегать) и форма черепа у меня очень даже красивая (мне так последняя из непостоянных подруг говорила). Не-а, я так зарасти не мог. Настолько был ошарашен, что даже не стал смотреть, что там за окном — а ведь цель похода сюда была именно в том, чтобы определить, что там, снаружи. Схватил себя руками за голову — а там-таки, мама моя, густая шевелюра! Бац! Как был, так и сел на жопу, точнее, жопой об пол, блин, больно же, хорошо, что головой не треснулся! Подергал себя за волосы — больно! Может быть, какая сволочь, пока я спал мне парик приклеила? Дёрнул посильнее, так, что слёзы из глаз брызнули. Эээ, батенька, да вы мазохист, однако!

Послал свой внутренний голос куда подальше, мазохистом не был, садистом тоже, удовольствие дергать себя за волосы — ниже среднего, доложу я вам, как себя барон Мюнхгаузен вытаскивал за волосы из болота не представляю, хотя, на нем вроде бы парик должон был быть, тогда понятно, да. Сидя на полу стал строить теории. И ничего построить не получалось. Вообще ничего. Если я умер, то почему я тут оказался? И что это такое? Если не умер. То кто надо мной так гнусно шутит, точнее, издевается?

Миша, соберись! Тебе надо понять, где ты находишься, а оттуда уже и плясать будем! Но с таким своим зрением, да в темноте многого я не увижу, надо раздобыть свет! Да! Мудрая мысля приходит опосля. Кстати, вода просится наружу. Выпил я ее много, жажда спала, но вот согреться бы. Чайковского бы мне, кружек пять, или шесть, да с сахаром-рафинадом, лучше всего тростниковым! Он не сладкий такой. Мне восемнадцать кусочков и не размешивать! Я сладкого не люблю!

Так, раз начинаю ёрничать, следовательно, прихожу в себя. Понемножку. Кряхтя, перевалился на бок. Потом встал на четвереньки и уже из этой позиции как-то сумел взвиться на свои две. Шатающиеся. Не крепкие. И откуда на мне вот эти страшные семейные трусищи? Отвратного черного цвета? Это что? Еще одна форма издевательства? Да я такие даже в школьные годы не носил, и майка-алкоголичка. Ёксель-моксель! Найду этого шутника и зубы ему пересчитаю! Лично! И ещё постараюсь, чтобы он потом два года только на стоматологов работал! Кое-как нащупал стену. Дверь! Вот, косяк двери, значит, где-т тут должен быть свет. Пимпочка, ты где? Начинаю шарить по стене, тут пошарил — ничего, обои, как обои, дальше — больше ну нету тут выключателя! Стоп! А это что за чудо прогресса? Какая-то фиговинка, не надавливается, она как это… бабочка? Если не надавливается, так, может быть, поворачивается? Щелчок, и комнату заливает свет. Мне бы интерьер осмотреть, а я смотрю на эту приблуду, как баран на новые ворота.

Латунный кругляш, в центре которого рычажок поворотный. Да я таких выключателей в жизни не видел! А уж перевидел я, как инженер АХЧ цельного института много чего! Это что, я в музее очнулся? Мумией. Потому как такой выключатель — это только прошлый век, да еще его первая четверть, ну да, примерно так. Ладно, есть в моё время у некоторых экстравагантных особей поворотники, так они там напряжение подают постепенно, увеличивая-уменьшая, а тут просто включил-выключил. Щелк-щелк и всё, функционал такой себе, а вот материал… латунь! А пластмассу поставить было западло?

От такого переволнения снова захотелось пить, подойдя к столу я заметил еще один предмет, который раньше не смог разглядеть, спасибо тебе, свет-батюшка! На столе лежали очки в старомодной оправе с круглыми совершенно стеклами. Такие себе ретро-очки, ага, совсем ни на что приличное не похожие. Впрочем, кто их знает, этих современников, они и не такое готовы на себя напялить, лишь бы выделиться из толпы. Я про пирсинги и дреды умалчиваю. Повертев очки в руках, я решил попробовать напялить их на нос, может быть, туман уйдёт.

Туман ушёл.

И я тут же сбросил очки назад. Рассматривать место, в которое попал мне не хотелось совершенно. От слова совсем-совсем совершенно вообще не хотелось и точка! Это был ретродом! Не больница, не морг, а вполне обычное жилое помещение, вот только как будто я оказался в интерьере прошлого века, совсем странно! Почему я так решил? А вы видели современные квартиры с четырёхметровыми потолками? Я такого не видел от слова совсем! Одел очки, открыл глаза. Да, точно, кто-то меня засунул в музей, может быть, чью-то мемориальную квартиру. Интересно, может быть, надо поискать скрытую камеру?

Я понимаю свой мозг, он старался выдать хоть какую-то теорию, которая непротиворечила бы обычной физике, химии, истории, обществоведению, на худой конец. Но волосы у меня вставали дыбом от мысли, которая всё больше и больше буравила мне мозг:

Миша, ты попал!

Вообще, попаданческую литературу я читал, правда, относился к ней с юмором, часто похахатывая над советами, которые почти что дети раздают Сталину, Брежневу, Андропову и иже с ними, причем раздают забесплатно и с чувством выполненного долга. Вполне естественно, что вожди или цари все эти ценные указания схватывают на лету, преобразую страну и ведут ее в светлое будущее, раскатывая в тонкий блин Берлин, Лондон и Вашингтон заодно с Нью-Йорком и Чикагой.

Ни во что такое я не верил. Во-первых потому, что время вспять нельзя поворотить. Во-вторых, потому что очень наивно написано. Носится сверхсекретоноситель по вражеским тылам и щелкает генералов Абвера как Николай Второй ворон в Гатчинском парке. А вот жанр альтернативной истории я уважал. Что могло бы быть, если бы повернулось чуток по-другому? Были ли у истории другие варианты развития событий. Могла ли историческая личность как-то повернуть ход истории, если бы принимала другие решения? Вот интереснейший спектр вопросов. Я и в Питер ехал на слет формучан-альтернативщиков. Ехал, да не доехал.

Стоп! А если я всё-таки попал?

Ну, предположим?

И от этого предположения я почувствовал, как волосы на моей голове становятся дыбом! Волосы! Б-бах! Вот оно, тупица я этакий… С замирающим сердцем я вышел в коридор, в котором около вешалки должно было быть зеркало. К зеркалу я подходил зажмурив глазам (оно таки там было). Коридор показался мне длиннющей кишкой, пока я дошел к зеркалу, мог заблудиться, точнее, ноги меня несли постоянно обратно. Но шаг за шагом я приближался к своей Голгофе. Пан или попал?

Нащупал зеркало, стал напротив него и открыл глаза.

Попал!

На меня смотрел человек среднего возраста, с густыми чёрными волосами, мясистым носом, пухлыми губами и чуть тяжеловатым подбородком. И это был не я! Что еще бросилось в глаза? Нелепые очки, какие-то глупые, торчащие в разные стороны уши, чуть подслеповатый прищур глаз, характерный для человека, страдающего близорукостью. Никого мне это лицо не напоминает? Вроде никого. Да нет, напоминает.

Уууу, «еврейская морда» — выдает подсознание! Оттягиваю трусы и понимаю, что морда действительно еврейская.